Орден Архитекторов 12

– И все с сиськами? – уточнил первый с таким видом, как будто проводил научное исследование.

– Разумеется! – Бобшильд раскинул руки, показывая наглядно. – Сиськи всех форм и размеров! А что, в вашем коммунистическом раю сиськи тоже будут общими?

Коммунисты нахмурились, явно пытаясь вспомнить, что там писалось в их учениях насчёт женских прелестей.

– Нет, ну это же другое, – неуверенно пробормотали они.

– Ага, другое, – отмахнулся Бобшильд. – В том-то и дело! У вас всё общее, кроме самого интересного!

Он уже собирался послать этих дебилов куда подальше и пойти страдать в свой номер, как вдруг дверь с грохотом распахнулась, и в комнату ворвался охранник.

– Господа! – выпалил он, задыхаясь. – Там… там…

– Что "там"? – лениво спросил Бобшильд. – Обед принесли? Надеюсь, сегодня не опять эта ваша капуста тушёная?

– ХУЖЕ!!! – заорал охранник. – Там… ТЕНИ!!! В БЕРЛИНЕ!!! НАПАЛИ!!!

Бобшильд поперхнулся вином. Тени?! Здесь?! В Пруссии?!

Аристократы-коммунисты повскакивали со своих мест.

– Тени?! – пробормотал один. – Это что, начало конца?! Старый мир рушится!

– Ура, товарищи! – заорал другой. – Скоро вся власть будет Советам! То есть, нам!

Бобшильд же замер. Он вспомнил Леоса. Тот ведь что-то такое говорил… Про ритуалы, про силу, про то, что Тени помогут ему захватить власть… Правда, для этого нужны были жертвы.

Бобшильд тогда не воспринял его слова серьёзно. У него и без того всё уже было на мази. Какое ему дело до того, что болтает этот сумасшедший фанатик? Но сейчас, когда мир вокруг рушился, когда он сам сидел в этой дыре…

"А что, если Леос не врал? – мелькнула в голове шальная мысль. – Что, если это – мой последний шанс вернуть всё?"

Он посмотрел на своих собутыльников-революционеров. Наивные болванчики… Жертвы!

– Господа! – Бобшильд резко вскочил, изображая на лице праведный гнев. – Вы слышали?! Тени наступают! Возможно, это наш шанс! Но для начала предлагаю как следует отметить это дело! У меня в номере припрятана бутылочка настоящего армянского коньяка! Старого, выдержанного! Не то что это пойло! Выпьем за нашу будущую победу! За мир-труд-май!

Революционеры радостно загалдели. Ещё бы! Настоящий армянский! Да они за такое готовы были хоть на самого канцлера с вилами пойти!

– Коньяк? – переспросил один. – А он точно не буржуазный?

– Самый что ни на есть пролетарский! – заверил Бобшильд. – Из запасов самого Карла Маркса! Он его лично прятал от прусской охранки!

Ну, тут уж устоять было невозможно. Перспектива выпить нормального коньяка быстро перевесила все их идеологические принципы.

Аристократы-коммунисты гуськом потянулись за Бобшильдом в его номер. Но там их ждал не коньяк.

Бобшильд, заперев дверь на ключ, достал из-под кровати старый, затупленный столовый нож и вилку с погнутыми зубцами (другого оружия в "элитной тюрячке"не водилось).

– Простите, ребята, – сказал он, облизывая пересохшие губы. – Но для великой цели нужны жертвы. Ничего личного. Просто ритуал.

То, что произошло дальше, лучше не описывать в подробностях. Скажем так: Бобшильд вспомнил все свои аристократические замашки… по части разделки дичи.

Революционеры, конечно, пытались сопротивляться. Но куда им, подвыпившим комнатным растениям, против бывалого князя, который в молодости провернул немало тёмных делишек.

Через несколько минут всё было кончено. Бобшильд, тяжело дыша и вытирая пот со лба (нарезка аристократов – дело утомительное), стоял посреди комнаты, забрызганной кровью. Перед ним на полу, в лужах собственной крови, лежали четыре трупа его недавних собутыльников.

– Ну вот, жертвы есть, – пробормотал он. – Теперь – ритуал.

Он начал шептать заклинание, которое когда-то услышал от Леоса. Слова, которые он с трудом вспоминал, получались какие-то странные – корявые и неуверенные.

Но ритуал сработал.

Внезапно в комнате стало холодно, а из луж крови на полу начали подниматься чёрные клубы дыма.

Бобшильд задержал дыхание, дожидаясь прихода обещанной силы. Вот сейчас! Он станет всемогущим! Он вернётся! Он отомстит этому Вавилонскому! Он…

Из тьмы на него уставились два красных глаза.

– Я готов! – крикнул Бобшильд. – Давай силу!

Тень медленно приблизилась и как будто обнюхала его.

– Силу? – прошипел голос, от которого у Бобшильда волосы на парике встали дыбом. – Ты хочешь силу, слабый человечишка?

Тень протянула к нему свои щупальца.

– Ты получишь… ЗАБВЕНИЕ!

Щупальца обвились вокруг Бобшильда, проникая через кожу, мышцы и кости.

Он закричал, пытаясь вырваться, но было поздно. Тьма проникала в него, заполняла его разум, пожирала его душу. Она становилась им. А он переставал существовать.

"Сука… Леос… Обманул… – пронеслось в угасающем сознании Бобшильда последнее эхо его прежней личности. – А всё из-за Вавилонского…"

Затем тьма окончательно поглотила его.

Фигура, стоявшая посреди комнаты, выпрямилась. Её глаза вспыхнули красным. Она медленно повернула голову, оглядывая останки ритуала. А затем улыбнулась жуткой улыбкой.

– Наконец-то… свобода… – прошипела она.

* * *

– Значит, говорите, "Альфа"благополучно отбыла? – спросил я.

– Так точно, – кивнул Оракул. – Панкратов, правда, перед отлётом чуть не расплакался.

Я удивлённо приподнял бровь.

– В смысле расплакался? Командир имперского спецназа?! Из-за чего?

– Ну, у нас там состоялся небольшой, но очень эмоциональный разговор, – усмехнулся Соболев. – Когда я сказал им, что ты, Теодор, приказал прикрывать наследника, Панкратов аж побледнел. Спрашивает: "Вы что, господин, нас выгоняете?! Обратно в Империю?!". И глаза такие жалостливые-жалостливые… ну, как у побитой собаки.

– Испугался, значит, что я их обратно отправляю? – хмыкнул я.

– Ещё как! Я ему так и сказал: "Василий, ты чего? Лихтенштейн теперь ваш дом. Просто у вас работа такая… опасная. Кто, если не вы, задницу цесаревича прикроет? Вы же лучшие".

– И что он?

– А он аж просиял! Вытянулся по струнке и говорит: "Так точно, Николай Михайлович! Прикроем! Но вы правы – наш дом теперь здесь, в Лихтенштейне. А Империя… ну, пусть она сама разбирается со своими проблемами".

Я улыбнулся. Приятно, чёрт возьми. Собрал вокруг себя таких людей! Верных, сильных и готовых идти до конца. Неплохая команда получается.

– Ладно, с "Альфой"разобрались, – сказал я. – Что там в мире творится? Как наши "друзья"и "партнёры"поживают?

Оракул сделал глоток кофе из термокружки и посерьёзнел.

– Ну, как сказать… Весело там у них. Тени, похоже, решили устроить мировой тур. После Петербурга под раздачу попали Берлин, Рим, Лондон, Париж… Даже до Вашингтона, говорят, добрались.

– И как? Справляются? – спросил я.

– По-разному, – Оракул пожал плечами. – Где-то местные силы отбиваются, где-то – полный хаос. В Париже и Лондоне вроде справляются своими силами. У них там магические академии сильные, да и технологии имеются.

– В Берне, кстати, наши ребята помогли, – включился в разговор Скала. – Наши гвардейцы с големами и Тенеборцы. Зачистили город быстро и эффективно. Швейцарцы теперь нам по гроб жизни обязаны.

– А Питер? И Пруссия? – я нахмурился. Оттуда приходили самые тревожные вести.

– Вот там жопа, Тео, – мрачно кивнул Скала.

– Да, Петербург, как мы и предполагали, пострадал больше всех, – Оракул ткнул пальцем в красное пятно на карте. – Но там сейчас цесаревич с "Альфой", думаю, разберутся. По крайней мере, попытаются. А вот Пруссии нужно помогать. Их армия сильна против людей, но против Теней… сами понимаете.

– Значит, поможем, – решил я. – Дядя Кирь! Собирай своих ветеранов! И Абаддона прихвати! Полетите в Пруссию. Устроите там показательную порку Теням. Ну и заодно напомните пруссакам, кто их теперь главный союзник и спаситель.

– Есть! – Скала застрочил сообщения в телефоне – видать в какой-то местный чат, по которому они все связываются. – Давно пора этим пивохлёбам показать, как надо воевать!

Соболев вдруг рассмеялся.

– Забавно, правда? Крохотное, никому не известное княжество Лихтенштейн вдруг стало центром борьбы с Тенями. Надеждой всего цивилизованного мира, можно сказать. Кто бы мог подумать?

– А что тут смешного? – я пожал плечами. – Так и должно быть. Это мой долг – защищать человечество.

– От скромности ты точно не умрёшь, Теодор, – хмыкнул Соболев.

– А зачем мне скромность? – я усмехнулся. – Я же не девица на выданье.

Внезапно Оракул замер. Его глаза как-то странно застыли, взгляд затуманился. Он сидел неподвижно, как статуя, только губы тихонько шевелились.

– Хрустальные шпили… – прошептал он. – Прекрасные здания… Город, красивей которого не было в мире… И счастливые люди… им нечего бояться… Рай на земле…

– Эй, дед, тебя чё, торкнуло? – Скала удивлённо покосился на него. – Перепил кофе? Или это твой титановый скелет сигнал из космоса ловит?

Соболев медленно повернул ко мне голову. В его взгляде было столько благоговения, что мне стало даже как-то не по себе.

– Кажется, – его голос дрожал, – я только что увидел будущее… Наше будущее.

Я улыбнулся. Ну вот, наконец-то Оракул начал видеть что-то хорошее.

– Ну, такое будущее мне нравится. Похоже, ты, Николай Михайлович, окончательно восстановился. Поздравляю. Но до рая на земле нужно ещё немного поработать! А главный засранец, по чьей вине сейчас и творится жопа во всём мире, у нас всё ещё в Африке! И у меня ещё Магнус не инициирован до конца! Так что, господа, за работу!

Где-то в Африке

Магнус, которого теперь почему-то иногда звали "Глиняной Башкой", стоял посреди африканских джунглей и тупо пялился на здоровенную бабочку, которая пыталась усесться ему на голову.

Мозги скрипели. Точнее, то, что сейчас выполняло их функцию. Это было похоже на заржавевший механизм, который много столетий пролежал под водой, а теперь его пытались снова завести с помощью какой-нибудь кочерги.

Воспоминания приходили обрывками, как помехи в старом радиоприёмнике.

Вот он, Магнус-Громовержец, генерал Второй Армии Ордена Архитекторов, стоит на капитанском мостике своего флагманского дредноута, а внизу, на планете, расцветают огненные грибы его залпов. Тысячи, десятки тысяч боевых големов Ордена Архитекторов идут в атаку по его команде.

Грохот орудий, рёв двигателей, крики солдат, приказы, летящие по эфиру… Он командовал стальными легионами, вёл их в бой против хаоситов, порождений Бездны, безумных богов… Его артиллерия была лучшей во всех известных мирах. Он мог рассчитать траекторию снаряда так, чтобы попасть в муху на другом конце Многомерной Вселенной.

А вот он видит Охотников – людей невероятной силы, стирающих целые армии Хаоса. Великое было время. Время битв, побед и… поражений.

Магнус помнил, как думал, что погиб окончательно. Тьма поглотила его…

А потом очнулся здесь. В этом неуклюжем, каменном теле. Без сил, без армии, без памяти. Просто Глиняная Башка, туповатый голем, который почему-то очень любил собирать ромашки. Да, ромашки! Генерал Магнус! Великий артиллерист! Ромашки собирал! Стыдоба-то какая!

Он тогда даже не сразу понял, кто он такой. Просто бродил по этому странному миру, подчиняясь приказам своего Повелителя – Архитектора.

Рядом был его старый друг Абаддон – командующий Первой Армией, которого теперь все почему-то звали "Железякой".

А потом Повелитель начал их "прокачивать". Возвращать память, силу… Абаддон очухался первым. Стал цельным, обрёл былую мощь. А он, Магнус… он всё ещё был… ну, не совсем в форме.

И это бесило! Жутко бесило! Его друг, Абаддон, уже вовсю рубился, выполнял приказы Повелителя, а он мог только… ну, максимум, палить во все стороны! Да ещё и криво!

И вот теперь они здесь – в Африке. Сражаются с какими-то одержимыми дикарями, Тенями, ещё хрен пойми с кем. Сначала рядом был Скала со своими ребятами – этот суровый лысый громила, оказавшийся очень хорошим человеком.

Потом появились какие-то люди с узким разрезом глаз, во главе с красивой, но опасной девчонкой.

А потом его, Магнуса, оставили здесь, в этих джунглях, с каким-то странным вороном-переростком, который постоянно куда-то улетал по своим вороньим делам.

Магнус чувствовал, как внутри него копится сила. Как она бурлит, рвётся наружу. Он знал – ещё немного, и он вернёт себе былую мощь. Он снова станет Магнусом-Громовержцем! Он покажет всем этим Теням, папуасам и прочей нечисти, что такое настоящая артиллерия!

Он ждал приказа. Ждал возможности проявить себя. Доказать Повелителю, что он всё ещё чего-то стоит. Что он не просто Глиняная Башка, любитель ромашек.

И вот он почувствовал это – прикосновение сознания Повелителя. Тёплое и сильное, как солнечный луч.

"Магнус… пора пробуждаться окончательно, приятель… Вот тебе цель."

Перед его мысленным взором возник образ – Теневой Предел. Крепость, построенная Архитектором-отступником Карелием. Оттуда началось заражение этого мира.

"Уничтожь её, Магнус. Сотри с лица земли. Докажи, что ты достоин".

Магнус выпрямился. Его каменное тело загудело, наливаясь силой.

Он посмотрел на Кроули, который как раз материализовался рядом, каркнул что-то неразборчивое и уселся на ветку ближайшего дерева, сложив крылья.

– Ты со мной? – прогудел Магнус.

Кроули только молча кивнул.

– Тогда вперёд! – Магнус взмахнул рукой. – Приказ Архитектора будет исполнен!

Глава 8

Ну вот, очередная – уже шестая по счёту Башня активирована.

Я стоял на её вершине, довольно щурясь на заходящее солнце и чувствуя, как свежедобытый Теневой Кристалл пульсирует в унисон с остальными Башнями, вплетаясь в общую защитную сеть.

Энергия потекла по невидимым каналам, купол над Вадуцем и окрестностями замерцал чуть ярче, становясь ещё плотнее, ещё непробиваемей.

– Та-а-ак, хорошо пошла, родимая! – заключил я и принялся напевать себе под нос какую-то дурацкую песенку про синий трактор, которая заела в голове после того, как я случайно услышал её у одного из рабочих "Созидателя". – По полям, по полям… синий трактор едет к нам! У него в прицепе кто-то песенку поёт!

Мда, песенка так себе, конечно. Но настроение было отличное! Всё шло по плану. Ну, почти всё.

Цесаревич Алексей благополучно добрался до Питера. Панкратов доложил – операция "Спасти рядового Наследника"прошла успешно. Правда, попали они из огня да в полымя. В столице Империи сейчас творился самый лютый трындец – прорыв Теней оказался масштабнее, чем предполагалось. "Альфа", конечно, ребята крутые, но даже им там приходилось несладко.

Ну, ничего, пусть имперцы сами разгребают. Может, хоть теперь поймут, что со мной лучше дружить, а не Ликвидаторов посылать.

Скала с Абаддоном и ветеранами тем временем наводили шороху в Пруссии. Берлин зачистили, теперь по окрестностям шастают, вылавливают недобитков. Пруссаки в восторге, пивом их потом, наверное, зальют по самые уши.

А вот австрийцы и османы как-то подозрительно притихли. Оракул говорит – копят силы, гады. Ну-ну. Пусть копят. Мы их тут с распростёртыми объятиями (и полным боекомплектом) ждём. Я пока в Лихтенштейне посижу, проконтролирую, чтобы тут никто лишний раз не колобродил.

Башен у меня теперь шесть. Работающих, с кристаллами внутри. Ещё шесть – и защита будет абсолютной. Ну, может, не совсем абсолютной, но такой, что даже самый крутой Теневой Владыка трижды подумает, прежде чем сюда соваться.

Двенадцать башен – идеальное число. Тринадцатая, центральная, уже стоит, как главная ёлка в центре Вадуца. Когда все двенадцать заработают в полную силу, они создадут такой резонансный контур, что само пространство вокруг Лихтенштейна изменится. Хрен кто пробьёт!

Я довольно улыбнулся. Да, это будет не так круто, как мой старый замок в прошлом мире. Там у меня в каждой башне по божественной сущности сидело в качестве батарейки. Помню, как они выпендривались, думали, что смогут меня нагнуть. Ага, щас! Я их быстренько на запчасти разобрал и в дело пустил. Батарейки из них получились – просто отличные! Энергии давали – на тысячу лет бесперебойной работы хватит.

Но ничего, тут тоже неплохо получается. Теневые кристаллы, конечно, не боги, но тоже ничего. Работаем с тем, что есть, как говорится.

"Мой дом – моя крепость"– эту поговорку придумали Архитекторы, точно вам говорю! Мы всегда строим так, чтобы ни одна зараза не пролезла. А когда мой новый дом – Лихтенштейн – станет настоящей крепостью, вот тогда можно будет и о других мирах подумать. Приключения сами себя не найдут!

Тем более, как показывает практика, всегда находятся идиоты, которые почему-то думают, что могут подчинить себе Архитектора. Заставить служить себе. Ха! Наивные дурачки. Вот там-то, за пределами этого мира, и найдутся сущности посильнее. Будет с кем размяться. Хе-хе.

Мои грандиозные планы прервал очередной звонок.

– Господин Вавилонский! Срочно! Министр иностранных дел Пруссии! Он… он тут истерит! Говорит, дело жизни и смерти! Требует вас немедленно!

– Скажи ему, пусть немного подождёт, – ответил я. – Я скоро буду.

Я полюбовался своим творением ещё пару секунд. Всё работало как часы. И поехал в княжеский дворец.

Там меня уже дожидался взъерошенный Вернон.

– Господин Вавилонский! Наконец-то! – он бросился ко мне. – Беда! Ужасная беда! Канцлера! Нашего канцлера Мисбарка! Его похитили!

– Да ну нахрен! Как похитили?! Кто?!

– Бобшильд!!! Этот ублюдок! Он… он вернулся!

– Бобшильд?! Вы же его вроде в своём замке держали? Под семью замками.

– Он сбежал! Или его выпустили… Я не знаю! Но он захватил канцлера! Прямо из его загородного поместья, куда его эвакуировали! Там вся охрана перебита! Посмотрите сами!

Вернон сунул мне под нос телефон.

На записи с камер видеонаблюдения было видно полуразрушенное поместье. Трупы охранников. А в центре всего этого – двухметровая Тень. Её лицо было соткано из клубящегося тумана, но в нём отчётливо угадывались черты… Роберта Бобшильда! Да, точно. Его самодовольную, мерзкую рожу я ни с кем не перепутаю.

Перед тем как исчезнуть, Тень-Бобшильд повернулась прямо к камере и прошипела:

– Вавилонский! Ты трус и тряпка! Ты ничего не сможешь сделать! Я убью канцлера через восемь часов! Прямо здесь, на глазах у всего мира! Я покажу всем, что твои союзы ничего не стоят! Что ты – никто!

Видео оборвалось.

Я почувствовал, что начинаю закипать.

– Ах ты ж мудак! На моих союзников полез? Решил меня шантажировать? Ну, держись, тварь! Я вылетаю!

– Теодор, успокойся, – сказал Оракул своим обычным тоном. – Это провокация. Он хочет выманить тебя. Скала уже там, в Пруссии. С Абаддоном. Они справятся.

– Да, Скала справится, – процедил я сквозь зубы. – Вот только этот упырь сначала убьёт канцлера. А потом уже Скала его на фарш пустит. Так что действовать буду я!

Я посмотрел на часы. Восемь часов… Времени в обрез. На дирижабле не успеть.

– Боря! По коням!

Через минуту "Скарабей"уже мчался по дорогам Лихтенштейна в сторону швейцарской границы. Боря, слившись со своим элементалем, творил чудеса на виражах.

Наконец, мы добрались до места. Наша новая база на отжатой у швейцарцев горе встретила нас тишиной.

Я выскочил из машины.

– Где он?! – крикнул я первому попавшемуся бойцу.

– Кто, господин?

– Истребитель, мать его! Тот, что мы у швейцарцев "позаимствовали"! Мне срочно нужно в Пруссию!

Боец ошалело указал рукой в сторону замаскированного ангара.

Через минуту я уже сидел в кабине истребителя – новейшая разработка, напичканная электроникой и оружием по самые помидоры. Честно говоря, летать на таком я ещё не пробовал. Но сегодня у меня был пилот.

Истребитель заревел турбинами и рванул вперёд, оставляя далеко внизу ошарашенного Борю и недоумевающих гвардейцев.

Чёрт, а быстро летит, зараза! Гораздо быстрее всяких дирижаблей. Но всё равно – медленно! Не то! Вот бы мне сейчас портал открыть! Прямо к этому Бобшильду! Раз – и на месте!

Я снова вспомнил Грегори Торговца, этого отмороженного портальщика. Когда-то давно я построил для него нечто поистине бесценное – карманное измерение-склад, защищённое так, что туда даже боги не сунулись бы. А у него, зараза, не хватило денег расплатиться! Единственный раз за всю его долгую и бурную карьеру!

Пришлось ему отдавать долг знаниями. Секретами портальной магии. Той самой, что позволяла мгновенно перемещаться между пространствами. И он тогда умолял меня никому об этом не рассказывать про тот случай. Мол, репутация дороже денег.

Эх, Грегори, Грегори… Встретимся ли мы ещё когда-нибудь? Многомерная Вселенная ведь такая непредсказуемая…

Ладно, мечты-мечтами, а канцлера спасать надо. Порталы я пока на такие длинные дистанции открывать не умею – тельце слабовато, не выдержит таких нагрузок. Нужно либо его прокачивать, либо…

Либо сделать себе что-то быстрое! Очень быстрое! Типа личного истребителя, только в тысячу раз круче! Чтобы раз – и в дамках!

Мысль отличная! Как разберусь с этим придурком Бобшильдом, так сразу и займусь!

Пригород Берлина, Пруссия

Загородное поместье канцлера Мисбарка

Скала сплюнул на идеально подстриженный газон канцлерского поместья. Абаддон, стоявший рядом, как двухметровый железный шкаф, даже не шелохнулся. Его рубиновые глаза-сенсоры методично сканировали усадьбу.

– Ну вот какого хрена?! – прорычал Скала. – Ну вот как мы его упустили?!

Абаддон молча пожал своими массивными металлическими плечами. Мол, бывает.

– Да не "бывает"! – взъелся Скала. – Мы, блин, столицу Пруссии от Теней чистили, пока этот упырь Бобшильд… или кто он там теперь… тихонечко свалил из своей камеры и рванул сюда! И канцлера в заложники взял! Ну не урод ли?!

Скала был зол, что теперь им придётся разгребать это дерьмо. Абаддон же как обычно изображал из себя помесь Терминатора и холодильника, то есть был абсолютно невозмутим.

– А этот канцлер?! – Скала переключил свой гнев на виновника торжества. – Какого хрена он вообще из своего дворца в Берлине вылез?! Ему что, там не сиделось?! Нет, надо было в эту свою халупу загородную переться! "Воздухом подышать"захотелось? Вот и подышал! Сейчас, небось, сидит там на чердаке, обделавшись со страху, и ждёт, пока его спасут!

Он посмотрел на Абаддона.

– А ты чего молчишь, Железяка? Хоть бы слово сказал!

– Приказ был – ждать, – прогудел Абаддон своим низким голосом.

– Ждать! – передразнил Скала. – Мы тут ждём, а этот упырь там канцлера на шашлык пустит! И ведь главное – не подступиться! Снайперы говорят – не вариант. Бобшильд эту тварь теневую в канцлера запихнул, или наоборот, кто их разберёт. Короче, сидят на чердаке, как два голубка. Одно неверное движение – и канцлеру крышка. Да ну нахрен! Теодор сказал ждать, но что-то он задерживается…

И тут с неба, как метеор, но без огненного хвоста, спикировала фигура. Она летела с такой скоростью, что Скала даже не успел толком среагировать, как фигура уже приземлилась прямо перед ним, подняв облачко пыли.

Это был Теодор.

У Скалы аж челюсть отвисла.

– Тео?! Ты это… как?! Ты про парашют вообще слышал?!

Теодор отряхнул с одежды пыль.

– Парашюты для тех, кто гравитацией управлять не умеет, дядь Кирь.

– Научишь? – с надеждой спросил Скала.

– Прямо так не научу, – Теодор усмехнулся. – Но, думаю, Кира тебе со временем пару трюков покажет. Она девушка способная. Что тут у нас?

Скала быстро ввёл его в курс дела:

– Охрана канцлера вся полегла. Этот… Бобшильд-Тень засел на чердаке. Канцлер у него в заложниках. Снайперы на позициях, но прямой видимости нет. Да и эта тварь наверняка успеет канцлера грохнуть, прежде чем мы его снимем.

– Понятно, – кивнул Теодор.

– И что делать будем? – спросил Скала. – Штурмовать?

– Зачем так сложно? – Теодор пожал плечами.

И просто пошёл к главному входу в усадьбу. Спокойно так, как будто к себе домой.

– Эй! Ты куда?! – Скала аж подпрыгнул. – Там опасно! Он же канцлера грохнет!

Теодор обернулся и улыбнулся.

– Ну да, опасно. Но только не для меня. А этот упырь меня уже зае… В общем, надоел он мне. Пора заканчивать этот цирк.

Он толкнул парадную дверь и скрылся внутри.

* * *

Я спокойно шёл по коридору роскошного, но слегка потрёпанного поместья прусского канцлера.

На стенах – следы когтей и какой-то тёмной дряни. А где-то наверху, на чердаке, слышится какое-то бормотание.

– Ну и бардак ты тут устроил, Бобшильд, – я перешагнул через тело охранника, застывшего в неестественной позе. – Даже помереть спокойно не мог, надо было обязательно под конец подгадить.

Наконец, я добрался до чердака. Изнутри доносился пафосный монолог.

– …и тогда я, Роберт Бобшильд, воссяду на трон этого мира! Тьма поглотит всё! А ты, жалкий старикашка, станешь первым, кто узреет моё величие! – голос был знакомый, но искажённый, с какими-то мерзкими шипящими нотками.