скачать книгу бесплатно
* * *
В этом мире не найти тепло —
календарь тут явно оплошал.
Я хотел согреться, но – облом:
насмерть обморожена душа.
И мгновенно изменился мир,
много в нём печального всего,
и морозной свежестью зимы
всё сильнее веет от него.
Где же вы, горячие сердца?
Или в мире слишком много слёз?
Как ему оттаять до конца,
если погружён в анабиоз?
Это не превратности судьбы,
не её авария, не сбой.
После смерти, кем бы кто ни был,
не распоряжаются собой.
Ну, а тут душа… Она с душком.
Оживить её никто б не смог.
Так бутон с засохшим черешком
не преображается в цветок.
* * *
И не зима, а так – кошмар,
но было и прошло.
Кончается бесполый март,
и к нам спешит тепло,
когда снегов в помине нет, —
не жизнь, а разлюли, —
когда такой жемчужный свет
по всей земле разлит,
когда обнимет колли кот,
а хомяка – гюрза,
и неба синий приворот
в распахнутых глазах.
В том мире невозможна смерть
и всякая болезнь.
И я пойду. И буду петь
сиреневую песнь.
* * *
В небе, чёрном как уголь,
тучи вьются, как осы.
Исполняется фуга
под названием Осень.
Листьев ломкий пергамент,
гром, что чем-то разгневан…
Слышу голос органа,
или это во мне он?
Заглушает моторы
и все звуки иные…
Отчего так минорна
эта полифония?
И тревожно на свете,
где у мокрого сада
петь пытается ветер
на слова листопада.
* * *
Приход тепла всегда нечаян,
но пусть прогнозы неясны,
природа празднует начало
не календарной, но весны.
Уже пустила почки липа,
уже проклюнулся пион.
Зима, как будто вирус гриппа,
уходит в прошлое, как сон.
* * *
Исполосованный дождём,
я был испуган маем,
хотя испуг совсем не в том,
чего не ожидаем,
а в том, что не найти нигде
надёжного заслона,
и места б не было беде,
коль подстелить соломы.
Казалось бы, секрет раскрыт,
но только я всё лето
испытываю этот стыд
за свой испуг нелепый.
* * *
Мир затих после зимнего штурма.
Я такой не встречал никогда
неподвижности этой скульптурной
монолитно застывшего льда.
Спит в холодной постели округа,
тишина и покой у леска.
Копит силы вчерашняя вьюга,
для решающего броска.
И шустрят лишь озябшие птицы,
не похожи они на сирот.
Может, надо у них научиться
подчиняться тому, что грядёт?
* * *
Птичья робкая похвала,
ветер терпкий и молодой…
Снег, коричневый, как халва,
скоро станет синей водой.
В небе алая вновь заря
и зелёный жемчуг вокруг.
Но зачем-то грустит Земля,
истомившаяся от вьюг.
Я не сразу её пойму,
