Не хлебом единым

История требует продолжения, и пока почтенный наш профессор выводит на доске мудреные математические формулы, а мои однокурсники внимают его, безусловно, полезным комментариям, фантазия моя работает наперебой и увлекает меня несколько в сторону от предмета, как говорится, в другие степи, где:

Из всего подразделения нас выжило только трое. Наше участие в ―ской войне было государственной тайной, тайной, которую мы клялись не разглашать, под страхом… В общем, я молчал. Никто ничего не знал, и даже родители. Для всех я служил на Байконуре, где на учениях по своей оплошности травмировал ногу и был раньше срока демобилизирован. По-настоящему же это осколок разорвавшегося снаряда угодил мне в коленную чашечку, когда меня отшвырнуло в блиндаж противника. Таким образом… таким образом получается, что я сражался с негром, то есть с афроамериканцем, уже будучи раненным!

Так никто ничего и не узнал бы, и, как пишут в больших романах, свою тайну я унес бы с собою в могилу, если бы не одно обстоятельство, а именно, существование на свете телевизора.

Одним утром – я уже преподавал в университете, и Настя Бестужева уже училась в университете, она была на втором курсе – вхожу я в аудиторию, наблюдаю необыкновенную сосредоточенность внимания со стороны студентов, ловлю на себе заинтригованные их взгляды.

– А вас вчера по телевизору показывали! – выкрикивает с заднего ряда всегда несдержанный и невоспитанный Бондарчук Егор.

– По первому каналу. Вы там молодой. Вы там солдат, – добавляет подчеркнуто и основательно отличница Чередниченко Оксана. – Вы там без чувств и в крови, во вражеской, – говорит она.

– Но вас нельзя не узнать, к тому же, фамилию называли, – добавляет восторженно Бестужева Настя. – А сверху на вас, там, на фотографии, лежит убитый вами негр.

– Вы его по виску уходили саперной лопаткой!.. – опять выкрикивает Бондарчук.

– Не негр, а афроамериканец! – в то же время поправляет Настю отличница Оксана. Насти все равно, она смотрит на меня обожающим взглядом.

«Я навсегда в сердце твоем». Кто не знает, суть телепередачи состоит в следующем. Кто-то кого-то когда-то потерял и не смог забыть, и теперь надеется этого кого-то найти, располагая при этом самой скудной и зачастую устаревшей информацией. К примеру, тот-то и тот-то в таком-то году там-то и там-то проживал, потом переехал, переписка оборвалась, и теперь: «Ищу, скучаю!» Или: «19** год, апрель, 21-го. Васильевский остров. Сказочный закат. Поэзия Бродского. – Отзовись, Геннадий!» Восьмидесятилетние старушки находят своих подруг молодости благодаря этой передачи. Когда-то давно разорванные половинки вновь сочетаются воедино. Словом самые невероятные надежды происходят в реальность.

И вот в одном из выпусков этой передачи показывают иностранца, француза. Он, бывший военный репортер одного независимого канала. Он был свидетелем и обозревателем ―ской войны 19** года. В тот год он сделал один кадр, который по-настоящему его прославил. И теперь прославленный француз демонстрирует ту самую сделанную им тогда фотографию. Студия гудит, картинка действительно популярна и узнаваема и даже у нас. Это старый снимок, но его и по сей день используют, в качестве пропаганды против войны и насилия, как образчик. На фотографии засвидетельствована страшная и печальная сцена, результат жуткой рукопашной схватки, когда оба противника, и победитель и поверженный, одинаково лишены жизни в финале. Картинка необыкновенна и замечательна еще и тем, что поверженный занимает заведомо доминирующую позицию, его могучее бездыханное тело лежит ничком на теле противника. Вероятно, еще за миг до смерти он неистово душил своего врага. Тот, что сверху, внушительных размеров чернокожий. Затылок и левый висок его большого бритого черепа жестоко изранены. Окровавленная саперная лопата, нехитрое орудие убийства, все еще покоится в руке его противника, его убийцы, в руке юноши. Это совсем еще мальчик, с замечательно красивым, выразительным, почти девичьим лицом, умиротворенным и успокоенным. И это детское безжизненное лицо, окропленное вражеской кровью, может быть, и есть то значительное, то запоминающееся, что выделило снимок из прочих, то, что передает одновременно весь ужас войны, ее трагизм и всю ее бесконечную нелепость.

Престарелый француз рассказывает историю происхождения этого снимка.

Ему тогда было что-то около тридцати. Он был молод, отважен, амбициозен и бесконечно предан своему ремеслу, больше, чем допускал то здравый смысл и обыкновенный инстинкт самосохранения. Он безрассудно и отчаянно бросался в самые авантюрные предприятия. Подвергал себя не меньшей опасности чем любой из непосредственных участников того конфликта, пребывая, большею частью, на передовой. Не единожды он висел на волоске от смерти, и только волею случая отделывался легкими ранениями. Француз, Кристоф… Кристоф Дюгарри (был такой футболист, чемпион мира 1998 года, нападающий – имя подсказала мне моя фантазия) закатывает рукав и демонстрирует зрителям в студии и на камеру – всем телезрителям, поклонникам телепередачи «Я навсегда в сердце твоем», демонстрирует шрам на предплечье. Это ранение для Дюгарри наиболее памятное, оно получено им всего за несколько минут до рождения прославившего его снимка, снимка, приведшего его сегодня в эту студию. Зал рукоплещет. Дюгарри растроган, он благодарит публику и привычным жестом публичного человека возобновляет тишину. «Это осколок взорвавшегося снаряда, – повествует он, – ранил мне руку. Я был, как раз, увлечен одним солдатом, на вид совсем еще юношей, но сражавшимся с геройством гомерическим. Он представлялся мне Ахиллом, или юным и прекрасным Патроклом, что будет точнее, кто после многовековых скитаний по мрачному царству теней, нашел, наконец, возможность возродиться в двадцатом веке новой эры, чтобы в прежнем образе бесстрашного воина опять сыскать себе славу вперед на тысячелетия!.. – Дюгарри еще раз открыто и значимо смотрит на снимок, что держит в руке. – По крайней мере, почти четверть века уже… Но ведь и я не Гомер…»

«Символично и то, – продолжает Кристоф, после некоторой паузы, предоставив возможность публике оценить должным образом его остроумие, – символично, что снаряд, ранивший меня своим осколком, нанес вред и моему герою, который находился всего в нескольких метрах от места разрыва. На моих глазах его отбросило в сторону, как куклу, и тут же я почувствовал острую боль в руке и мой мозг на время помутился от болевого шока. Когда я несколько пришел в себя, первая моя мысль была о героическом юноше, печальная мысль, я почти не сомневался, что его нет в живых больше. Бой продолжался, но меня теперь не волновало происходящее вокруг, с каким-то умопомрачением я упрямо искал тело «Патрокла». С отчужденным видом, не замечая над головой свиста пуль, не откликаясь на призывы о помощи, стоны, я ворочал тела, тела раненных и убитых, но – всё то были не те лица. Наконец мой взгляд пал на блиндаж, кособоко выступавший из земли одним узким отверстием. Вероятность, хоть и небольшая, но была, что тело моего героя, отброшенное взрывной волной, могло угодить именно туда. Совать свой нос в блиндаж в самый разгар противостояния, было с родни самоубийству. Однако мой нос не устрашился злой участи», – произносит француз с улыбкой, разряжая тем самым обстановку в студии. Зал с одобрением отзывается на эту шутку. Но лицо Дюгарри делается опять серьезным и печальным, и в студии опять повисает напряженная тишина.

«То, что я обнаружил там, в блиндаже, тогда, теперь вы можете видеть сами, – говорит Кристоф, вновь предлагая вниманию снимок, который камера для телезрителей показывает крупным планом. – Мне тогда, как вероятно сейчас всем вам, не сложно было угадать те страшные события, что должны были предшествовать столь грустному исходу. Моя фантазия рисовала мне совершенно дикую картину. Я представлял на месте моего героя себя самого. Я представлял себя тем же доблестным и прекрасным Патроклом. Представлял себя на поле брани, как я устремляюсь в атаку, как вижу растерянно-испуганное и почти что обреченное лицо своего врага, явно запаздывающего с выстрелом. Как готовлюсь сразить супостата оружейным прикладом. Как вдруг что-то яростное и могучее забирает у меня почву из под ног и несет меня прочь, в темноту, в пустоту, в бездну… Нет, я не умер, я еще живу, страшный шум в голове, сумрачно. Где я, что со мной? Я как будто в погребе, в яме? Вот большая глыба земли отделилась и надвигается на меня. Это человек, черный человек, тоже солдат. Это враг, я в блиндаже противника! Враг склоняется надо мной, вцепляется могучими ручищами мне в шею, душит меня. Я пытаюсь сопротивляться, все напрасно, враг огромной силы. Что-то попадается мне под руку, это черенок саперной лопаты. В голове моей мутится, провалившийся глубоко кадык причиняет мне острую боль, я собираю последнюю волю и произвожу удар, еще, и еще, и еще… Я чувствую, как хват на моей шее ослабевает, но я уже не могу дышать и не хочу дышать. Боли больше нет, что-то неведомое, что-то бесконечное и манящее увлекает меня. Я как будто проваливаюсь и лечу, лечу…» – Впечатлительный и впечатляющий Дюгарри откидывается на спинку дивана, что посреди студии, как бы изнеможенный и подавленный напором собственного воображения. Зал, как одна цельная живая масса, переводит дух вслед за рассказчиком. Но совершенно расслабиться никто не спешит из зрителей, все ждут еще чего-то, чего-то исключительного и из ряда вон выходящего, чего-то первого по значимости, того, что является основной причиной присутствия такого интересного и замечательного гостя сегодня в этой студии на передаче «Я навсегда в сердце твоем».

Француз нарочно играет на нервах публики, не спешит возобновить повествование, делает глоток воды. Поправляет пиджак, выбирает удобную позу. Нависшие на глаза кудри, с густой проседью, он обеими руками старательно заводит за уши.

«Мне казалось, что я не один час там тогда просидел, в блиндаже, над трупами, – наконец, произносит Дюгарри и призывает еще одну значительную паузу. – На войне порою время как будто замирает, – говорит он сентенциозно. – Но вряд ли минутная стрелка успела совершить тогда полных три круга, как… – Кристоф всем телом подается вперед. – Лицо «Патрокла», – произносит он таинственно и многообещающе, – прекрасное лицо храброго юноши, предположительно, мертвого юноши, на моих глазах как будто и вдруг искажает конвульсия. Не может быть! – Восклицает Дюгарри, подымаясь на ноги. – Но я наблюдаю, совершенно явственно, как под веками моего героя бегают зрачки, слышу, как из его груди вырывается хрип за хрипом. Да! Этот мальчик, вот этот мальчик, – экспансивный француз еще и еще раз тычет пальцем в фотографию, – он жив, он был жив, жив!..» – Волна восторга бежит по рядам. Публика возбуждена до предела. Отовсюду исходят радостные восклицания. Кто-то воскликнул «Ура!». Сам Кристоф пребывает чуть не в экстазе, рассказывает второпях, как он высвобождал Патрокла из-под массивной туши, «то есть, из-под груды, то есть совсем не из под груды, а из под мертвого негра. То есть из под чернокожего, – извиняется француз, – короче говоря…» – Но Дюгарри говорит вовсе не коротко, а распространяется еще и еще: о себе, о собственных своих тогдашних чувствах, о переживаниях… Наконец ему, в деликатной форме, делают замечание, что эфир, к сожалению, не резиновый и имеет ограничения. Француз спохватывается и говорит теперь коротко, говорит в общем, повествует только в двух словах о том, что «этот юноша, вот этот юноша на этой фотографии… словом, его зовут Андрей… Андрей Балконский!» (Ну, в самом деле, не Мишей же Капустиным оказаться доблестному Патроклу?) – Публика в последней степени ошеломлена. Герой, запечатленный на знаменитом, знаменитом на весь мир снимке оказывается их соотечественником. Чувство гордости переполняет зал и льется наружу чрез окна, чрез двери, чрез телевизионные камеры, наполняет всю страну и даже несколько стран. Украинцы, белорусы, россияне – все и каждый находят в окровавленном юноше на фотографии, в прекрасном Патрокле, в Андрее Балконском, в конце концов, – находят своего брата! Постойте, значит ли это, что одним из непосредственных и негласных участников этой войны был и ССС… Тсс… Это уже не касается нашей передачи, и хоть занавес пал, и хоть демократия, и хоть свобода слова и прочее и прочее, – мы собрались абсолютно по другому поводу. Патрокла, оказывается, зовут Андрей Балконский и он, очень может быть, и по сей день, жив и здравствует, и сейчас видит нас у себя дома, в телевизоре… «Андрэа, отзоу-вис!» – без переводчика, по-русски, произносит Кристоф. Как будто из-за тени Дюгарри появляется обыкновенно активный, но сегодня почти безучастный ведущий программы. Он тоже призывает отозваться Андрея Балконского. Зал вторит: «отзовись!». «Отзовись! – гулким эхом прокатывается по стенам. «Отзовись!» – слышится голос нашего профессора, нашего математика Федора Яковлевича. Он, что ли, тоже в студии?.. «Отзовись, Капустин!» А? Что?.. Нет, он в аудитории. И я тоже в аудитории, на его, Федора Яковлевича, паре. Все вокруг знакомые физиономии однокурсников. Качает головой отличница Чередниченко, покатывается со смеху невоспитанный Бондарчук. И уже не восторженно-влюбленное, а равнодушно-насмешливое лицо Насти Бестужевой вижу тут же, двумя рядами ниже; она говорит смеясь: «Отозвался!»

III

Настя Бестужева. Мы учились не только на одном потоке, но и в одной группе, также жили на одном этаже в общежитии. Однако я не сразу ее заметил, а только через год, когда порвал с футболом, и когда фантазия моя, не знаясь с праздностью и ленью, хваталась за что попадется. Однажды Настя застала на себе мой случайный и рассеянный взгляд и, расценив его особенным, решила, что я в нее влюблен. Так как она была прямая и решительная девушка, она потребовала от меня незамедлительного объяснения, чтобы разрешить все сразу и разом, а не ходить, как восьмиклассники, месяцами вокруг да около. Трехсекундного замешательства мне хватило, чтобы полюбить ее всем сердцем, и я ответил утвердительно. Она меня тут же поспешила заверить, что между мной и ею в ближайшем будущем ничего мелодраматического произойти не может, так как она была влюблена в другого. Но, выразив сочувствие, она предложила дружбу. Дружить я согласился охотно, про себя же с того дня и надолго утвердил за Настей иную должность.

Предметом любви Насти на тот момент являлся Богдан Заворотов. Он был участником телевизионного шоу, раскрывающего таланты. Он не прошел отбор, но один из четырех членов жюри, питающий нежность к молодым, настойчивым, способным ради своей звезды на многое и даже обнажиться на сцене по пояс, – один из четырех членов жюри с особой интонацией сказал ему да. Настя не помнила этого феерического минутного выступления Заворотова, но одного его замечания, на дискотеке, в процессе знакомства, об его участии в знаменитейшем музыкальном телешоу, было достаточно. Настя вмиг потеряла голову и теперь спала и бредила Заворотовым, буквально болела им. Бедная, несмотря на, казалось бы, бурное развитие их отношений, когда она «отдала всю себя без остатка», она не могла знать наверняка может ли быть в претензии на свою любовь. Заворотов на публике держал себя совершенным особняком и из многочисленных своих приятельниц никаким образом не выделял ее, Настю. Все это теперь, как другу, передавалось мне чуть не каждый день и в мельчайших подробностях. Я, конечно, страдал от жгучей ревности, хоть и старался не подавать вида. Но ревновал я не столько к самому сопернику, сколько к его таланту, наличию в нем таланта. Ведь без дарования, какое-то время казалось мне, что без дарования нельзя попасть на музыкальное телешоу и уж тем более получить там «да», хотя и от одного только члена жюри. Но не существовало преград для моей фантазии, тем более, когда сами обстоятельства, диктуя ей условия, побуждали к действию. Чтобы я не перещеголял соперника в своем воображении! – о том не могло быть и речи. И еще до того, как я купил гитару, я владел этим инструментом виртуозно. У меня не было своего репертуара – не беда, все нравившиеся мне песни были в моем распоряжении и были мои, голоса авторов нравившихся мне песен принадлежали мне. Фантазия работала.

И вот я участник популярнейшего телешоу. Мое выступление в самом финале. Я одет скромно, смотрю интеллигентом, в руках гитара. «Добрый вечер, – обращается ко мне один из членов жюри, уставшим голосом, смотря поверх очков добрыми, но утомленными глазами, – с чем вы к нам пожаловали?» – «С авторской песней», – отвечаю я. – «О, как интересно! – подхватывает представительница женского пола в жюри, солистка популярной рок группы. – К музыкантам, исполняющим свой репертуар, я отношусь предвзято. Надеюсь, не разочаруете, – говорит она. – Какое название носит ваша композиция?» – «Выхода нет».

И я пою:

Сколько лет прошло: все о том же гудят провода, все того же ждут самолеты.

Девочка с глазами из самого синего льда тает под огнем пулеметов…

Песня никому не известна, не может быть известна, потому что песня моя, а я пока неизвестный автор, но песня до того всем с первых же аккордов нравится! – Зал завороженный, члены жюри потрясены. Солистка популярной рок группы, не скрывая удовольствия, нашептывает повторяющийся припев; покачивая головой и декламируя в упоении ручкой, каблучком под столом отбивает такт.

Я пою:

Лишь бы мы проснулись с тобой в одной постели…

Выдерживаю паузу, и весь зал, точно по команде, поднимаясь на ноги, поет вместе со мной:

Скоро рассвет, выхода нет, ключ поверни и па-ле-те-ли.

Нужно вписать в чью-то тетрадь кровью, как в ме-тро-па-ли-тене.

Выхода нет, выхода нет, выхода нет!..

И нескончаемые овации…

Проходит этап за этапом, я не прекращаю впечатлять своим талантом, поражать оригинальностью и многосторонностью необычайной. Исполняю следующие исключительно свои композиции: лирическую «Я хочу быть с тобой», ироническую «Утекай», пою на иностранном языке «Losing my religion», покоряю сердца песней «Ой-йо. Никто не услышит». Наставницу мою, разумеется, солистку популярной рок группы, от недели к неделе все больше переполняет гордость, другие члены жюри тоже на мой счет не находят повода для критики и из раза в раз вынуждены расплываться в похвале. Зал уже встречает меня, как народного артиста, песни мои вовсю крутят по радио, меня узнают на улицах. А Настя, Настя Бестужева… Я ей, как другу, презентовал пригласительный билет на финальный концерт, в который сам я вступаю безусловным фаворитом.

А на следующий день… На следующий день, вечером, она вошла ко мне в комнату вся в слезах и с предложением напиться. К такому желанию ее побудило довольно неприятное для нее обстоятельство. Она застала Заворотова целующимся с другой. И что же? Для начала она сделала сцену; после собиралась воплотить намерение в жизнь, то есть в смерть – броситься в реку с моста, с чем решила повременить, и вот – явилась ко мне.

Прослушав слезливую историю Насти я, конечно и первым долгом, выразил ей глубокое сочувствие, про себя же торжествовал. Предложение напиться, разумеется, не отклонил и побежал по соседним комнатам искать в займы. В глубине души я уже ощущал и предчувствовал, что это мой день и мой шанс. Я летел в магазин, как на последний поезд, на который опаздывал. «Шампанское? Банально. Коньяк? Как-то по-мужски», – размышлял я в магазине, рыская глазами по полкам. Мой взгляд остановился на джине, и хоть было дороговато, но я знал из телевизора, что британцы в этом деле знают толк. «Джин? Давно мечтала попробовать», – спустя несколько минут, сказала Настя. И я поблагодарил Бога, англичан и телевизор. Прошло еще полчаса, и я от всей души благодарил джин за само его существование. Вдруг все стало как-то невесомо, свободно, легко и все сплошь как-то запросто. Запросто мы клеймили Заворотова, без всякой злобы, самыми ругательными словами. Запросто смеялись и шутили над ним. Мы выпили еще и Заворотов стал червем, о ком не стоило и вспоминать. Я рассказал Насте о своем отношении к ней, совершенно запросто. Упомянул о делах своей фантазии. Она потребовала подробностей. И я поведал ей о музыкальном телешоу, в котором дошел до финала.

– И что ты пел? – спросила Настя так серьезно и запросто, будто речь шла о самых реальных вещах.

– Авторские композиции: «Выхода нет», «Утекай», – отвечал я.

– Твои «Выхода нет» и «Утекай», – переспросила Настя.

– Да, и прочие.

– А что ты подготовил к финалу? – продолжала выказывать самое живое участие Настя.

– Пока нет ничего определенного, – отвечал я, и мы стали фантазировать вместе. Отклонив несколько вариантов, Настя предложила мне спеть «О любви», тоже мою, авторскую. Мне ужасно понравилась ее идея.

– Ты как раз будешь сидеть в первом ряду, – обрадовался я. Настя отвечала мне нежным взглядом.

– А я буду петь:

А не спеть ли мне песню о любви,

А не выдумать ли новый жанр…

― И ты будешь смотреть на меня?

– Только на тебя.

– А как же твоя рок-наставница?

– А что мне моя рок-наставница, она знает, что я влюблен в тебя.

– Ты влюблен в меня, ты ей сказал об этом? Мне не нравится, что ты с ней столь откровенен.

– Что ты, мы с ней совершенно на приятельской ноге. К тому же она замужем.

– К тому же ты влюблен в меня. И что, и что, ты поешь, и что?

– Я пою:

Мою песню услышат тысячи глаз,

Мое фото раскупят сотни рук…

― Песня прекрасная, публика в восхищении. И что, и что, ты поешь, и?

– Я пою:

И я стану сверхновой суперзвездой,

Много денег, машина, все дела…

И финальные строки:

Напишу-ка я песню о любви,

Только что-то струна порвалась,

Да сломалось перо, ты прости,

Может, в следующий раз,

А сейчас пора спать…

― Гробовая тишина, трехсекундная пауза и… оглушительные овации! Зал на ногах, члены жюри тоже, и что, и что ты, и?

– Я благодарю, конечно, мне приятно, но я прошу минуточку внимания. Я призываю к вниманию! Гомон ужасный. «Пожалуйста! – прошу я, – пожалуйста, мне важно сказать!..» Зал успокаивается. «Я хотел сказать, что я люблю вот эту девушку, – указываю я на тебя. – И что эту песню я посвящаю ей».

– И, может, ты еще говоришь, что я твоя муза?

– Да, я говорю, что ты моя муза, и что без тебя я не написал бы ни одной из своих песен.

– И что, и ты спускаешься ко мне и камеры направлены на нас?

– И нас показывают по телевизору.

– И что, и что ты?..

– И я беру тебя за руку, – говорю я и беру Настю за руку на самом деле. Она сидит напротив, на кровати, вдохновленная, одухотворенная, нетрезвая.

– И что, и что ты? – продолжает спрашивать она.

– Говорю вновь, что люблю тебя.

– На всю страну, в прямом эфире? А я, а что я?

– А что ты?

Глаза у Насти на мокром месте. Она улыбается мне, так мило. Ее лицо так близко. Она целует меня…

Все следующее субботнее утро и день я провел как на крыльях, проявлял деятельность бурную и чрезвычайную. Во мне зародилась дерзкая и невозможная мысль, которая, впрочем, на первых парах мне вовсе не казалась безнадежной. Я, быть может, единственный раз в своей жизни вознамерился производство своей фантазии переместить в область настоящего, или, выражаясь буквально, приземлить свои грезы. Для осуществления сего практического плана накануне высланные родителями деньги были мной потрачены на гитару. Сдача сессии, следственно, была перенесена немножечко на потом. Образовавшуюся же финансовую брешь была вызвана покрыть подработка. На все про все ушло порядка восьми часов. В результате я заработал, почти что, двести гривен и, почти что, грыжу, что было эквивалентно, почти что, половине одного зачета. Но зато у меня уже была гитара, и я располагал, почти что, двумя часами времени, чтобы, овладеть купленным инструментом в совершенстве, для того, чтобы по-настоящему поразить Настю, которую я ждал у себя, как свою девушку, к шести часам пополудни, по вчерашней нашей с ней договоренности.

Меня ждало разочарование. Гитара никак не хотела настроиться. В то, что у меня отсутствует музыкальный слух, я верить наотрез отказался; я рассудил, что нужна сноровка. Два часа прошли незаметно и болезненно – звук выходил не тот: не тот, как у Васильева, у Федорова. Я закусал губы до крови. Благо, Насти всё пока не было. Наконец, мне пришла замечательная мысль в голову, обратиться этажом ниже, к нашему общежитскому гитаристу, Павлову, за профессиональной консультацией и, в конце концов, помощью. Павлова я застал у себя, он как раз музыцировал, по обыкновению, пьяным. Гитара моя в минуту оказалась настроенной, я и заметить не успел, посредством, каких, собственно, приемов. Но это уже дела второстепенные, утешал себя я, затем не постоит, главное, что инструмент в готовности, что пособие для начинающего гитариста у меня в руках, что аккорды песни «Выхода нет» заблаговременно выписаны и припасены мною. Но за разочарованием следовало разочарование. Я не мог толком зажать нужные мне струны на грифе, до того было больно, к тому же аккорды попались какие-то корявые: пальцы не вывернешь. С правой рукой тоже было не все горазд, думал, порву струну. Хорошо хоть Настя задерживалась. Отложив неподатливый инструмент в сторону, я крепко задумался. А, в самом деле, хорошо ли что ее до сих пор нет, или плохо?