Не моя. Но моя

Член дёрнулся, наливаясь кровью. Просто от фото. Просто потому что это она. Я отодвинул ноутбук, выдохнул. Не сейчас. Сначала дело.

Дальше в файле – телефон. И адрес.

Я смотрю на цифры. Один звонок – и я услышу её голос. Испуганный, удивленный, злой. Какая разница. Но звонить сразу – тупо. Слишком предсказуемо. Слишком…

Я достал телефон, набрал сообщение. Коротко.

«Завтра. 19:00. Ресторан «Vento» на набережной.»

Отправил. Без подписи. Она поймёт.

Телефон завибрировал почти сразу. Три точки. Печатает.

Я смотрю на экран, как на детонатор. Сердце колотится ровно, холодно – предвкушение.

«Это вы? Я не могу завтра. У меня планы.»

Планы. С Глебом. Я усмехнулся.

«Твои планы только что изменились. Жду в 19:00. И да, тебе идет этот ракурс. На фото в парке.»

Отправил. Пусть знает, что я видел её беззащитной. Что я везде.

Точки снова запрыгали. Исчезли. Потом снова. Долго молчала. Представлял, как она мечется, краснеет, злится, боится.

«Хорошо.»

Одно слово. Сдалась.

Я откинулся в кресле. В паху всё ещё ноет, но это приятное напряжение. Охота началась.

Я закрыл ноутбук, подошёл к окну. Тот же город, те же огни. Но теперь я знаю, за каким из окон она спит. Или не спит. Или делает вид, что спит, пока этот Глеб сопит рядом.

Ничего. Скоро это изменится.

Я налил виски, выпил одним глотком и пошёл в душ. Смывать этот день. Завтра будет долгий вечер.

Глава 8. Вечер

Глеб.

Дверь захлопнулась за спиной, и я прислонился к ней затылком на секунду. Выдохнул.

В прихожей темно, только свет из кухни полосой ложится на пол. Она дома. Слышу, как вода льётся, ложка звякает о чашку.

– Я пришёл, – говорю в пустоту.

– Слышу.

Голос ровный, спокойный. Таким она встречает меня каждый вечер. Иногда хочется, чтобы она хоть раз выбежала навстречу, бросилась на шею. Глупо. Она не такая. Я знал, на что шёл.

Снимаю ботинки, иду на кухню. Она стоит у плиты, помешивает что-то в кастрюле. Волосы собраны в пучок, с плеча сползла лямка домашней майки. Мягкие домашние шёрты, босые ноги. Моя. Самая красивая.

Подхожу сзади, обнимаю, утыкаюсь носом в шею. Пахнет едой, домом, ею.

– Устал? – спрашивает, не оборачиваясь, но касаясь моей щеки ладошкой. Привычный жест для неё, как констатация тактильности. Но обжигающий для меня. Я накрываю своей ладонью её тонкую, беру в руку и целую в эту ладошку. Долго. Пытаюсь насытиться.

– Ага. День сегодня…

Замолкаю. Не знаю, с чего начать. Она поворачивается в моих руках, смотрит снизу вверх. В глазах вопрос.

– Что?

– У нас смена власти, – говорю. – Компанию продали. Новый владелец сегодня приезжал, знакомился.

Она замерла на секунду. Совсем чуть-чуть, но я почувствовал – тело напряглось.

– Какой? – спрашивает тихо.

– Да какой-то… Артур. Фамилию не запомнил. Крупный, с сединой, взгляд тяжёлый. Хищник, сразу видно.

Она не дрогнула. Ни мускулом. Но рука, которой держала половник, чуть сжалась.

– И что он?

– Сказал, что менять ничего не будет. Доверяет профессионалам. – Усмехаюсь. – Все они так говорят, а через месяц начинают своих тащить.

– А ты? – Она смотрит внимательно, изучающе. – Ты что думаешь?

– Думаю, что если он умный, то меня не тронет. Без меня там всё встанет. А если дурак – буду искать другое место.

Она кивает. Медленно. Слишком медленно.

– Глеб…

– М?

– Ничего. Садись есть, остынет.

Отворачивается, выключает плиту. Я смотрю на её спину, на линию шеи, на то, как она ведёт плечом, поправляя лямку. Что-то не так. Что-то всегда не так, но сегодня особенно.

– Ты как? – спрашиваю. – День нормально?

– Нормально, – отвечает, не оборачиваясь. – Работа, всё как обычно.

Ставит тарелки на стол. Садится напротив. Ужинаем молча. Она ковыряет ложкой, ест без аппетита. Я смотрю на неё и пытаюсь понять, что в этот раз.

– Рор, – зову тихо.

Поднимает глаза.

– Ты чего молчишь?

– Я думаю.

– О чём?

Пауза. Длинная. Она отводит взгляд, смотрит в окно. Там уже темно, только огни соседних домов.

– Просто думаю, – говорит наконец. – Жизнь какая-то… странная пошла.

– В смысле?

– Не знаю. Всё вроде как обычно, а чувство, что что-то надвигается. Глупость, наверное.

У неё бывает такое. Интуиция. Я научился доверять этому чутью. Она часто чувствует то, чего я не вижу.

– Ты про нового начальника? – спрашиваю.

Она смотрит на меня долго. Очень долго. Потом качает головой.

– Не знаю. Может быть.

Встаёт, убирает тарелки. Я смотрю, как она двигается по кухне, и внутри сосёт от любви и тоски одновременно. Почему я не могу её разгадать? Почему между нами всегда есть этот миллиметр стекла?

Подхожу, обнимаю снова. Прижимаю к себе сильно, почти до боли.

– Я люблю тебя, – говорю в макушку.

– Я знаю, – отвечает тихо.

И это всё. Ни «я тебя тоже», ни даже глупого «спасибо». Просто «я знаю».

Отпускаю. Иду в душ. Стою под горячей водой и думаю о новом хозяине. О его взгляде. О том, как он смотрел на меня в переговорной – будто приценивался.

Странный тип. Но работа есть работа. Прорвёмся.

Выхожу, вытираюсь. Она уже в спальне, сидит на кровати, смотрит в телефон. Когда я вхожу, быстро откладывает. Слишком быстро.

– Кто там? – спрашиваю вроде в шутку.

– Да так, спам.

Ложусь рядом. Она тушит свет. В темноте я чувствую её дыхание, тепло тела. Хочется прикоснуться, но что-то останавливает. Она далеко. Даже когда рядом.

– Глеб, – шепчет в темноту.

– М?

– Тот новый… Артур. Он какой?

Я поворачиваю голову. Не вижу лица, только силуэт.

– А тебе зачем?

– Просто спросила.

Молчу. Потом говорю:

– Хищник. Из тех, кто берёт своё. Почему ты спрашиваешь?

– Ничего. Спи.

Она отворачивается к стене. Я лежу, смотрю в потолок и чувствую, как внутри растёт холод.

Что-то не так. Что-то определённо не так.

Но я не знаю что.

Глава 9. Встреча с Авророй

Артур.

Лёд в стакане уже растаял, превратив виски в мутную бурду. Я допил её одним глотком – никакого кайфа.

Я пришёл раньше. Занял столик с видом на воду, н