Хроники Сайлент-Крик. Цена молчания

Вдруг… калитку словно кто-то толкнул изнутри. Или… открыл невидимый замок. Она медленно, со скрипом, начала приоткрываться. Сначала на сантиметр, потом на два, потом… шире и шире. Пока не распахнулась совсем. Словно… приглашая нас войти.

Джессика отдернула руку от калитки, открыла глаза. Посмотрела на нас. И… я увидел. В ее взгляде – напряжение. Сильное, нескрываемое напряжение. Но не страх. Скорее… решимость. И… какое-то странное выражение, которое я не мог понять. Будто она что-то знает. Что-то, чего не знаем мы.

– Ну что, – сказала она, тихо, но твердо. – Идем?

Оливия и Сэм переглянулись. Я пожал плечами. Что тут скажешь? Калитка открыта, обратного пути нет. Или… есть? Оливия же предлагала вернуться домой. Может, еще не поздно? Но… что-то меня держит. Любопытство? Азарт? Или… чувство долга? Перед этим пропавшим мальчиком, перед Джессикой, перед самим собой? Не знаю. Просто… не могу отступить. Не сейчас. Когда мы уже так близко к разгадке. Или… к опасности?

– Идем, – ответил я, делая шаг вперед. – Раз уж пришли – надо идти до конца. Иначе зачем все это было?

Мы вошли на территорию особняка. Тропинка, ведущая к дому, заросла травой и опавшими листьями. Кусты по бокам дороги тянули к нам свои корявые ветви, словно пытаясь схватить за одежду. Атмосфера… жуть. Тишина, нарушаемая только завыванием ветра и скрипом старых деревьев. И ощущение… что за нами наблюдают. Словно чьи-то невидимые глаза следят за каждым нашим шагом. Бррр. Не по себе, если честно.

Оливия вдруг остановилась и показала на камеру. На маленьком экранчике – изображение входной двери особняка. И… движение в окне. На втором этаже, в левой части дома. Тень мелькнула, словно кто-то прошел мимо окна. Быстро так, незаметно. Но камера зафиксировала.

– Видели? – шепотом спросила Оливия, показывая нам экранчик. – Там кто-то есть. В доме. Кто-то… движется. Или… это глюк камеры?

Мы посмотрели в окно. Пусто. Темнота за стеклами, ничего не видно. Никакого движения. Только отражение тусклого света фонарей на улице. Глюк камеры? Или… призрак? Или… кто-то живой? Кто-то, кто наблюдает за нами изнутри особняка?

Оливия попыталась прокрутить запись назад, чтобы посмотреть еще раз. Но… файл не открывался. Ошибка какая-то. Телефон написал, что файл поврежден. И все. Запись пропала. Как будто ее и не было.

– Да ну на фиг! – выругалась Оливия, раздраженно. – Опять эта чертова техника! То записи исчезают, то файлы повреждаются… Да что ж такое-то! Ненавижу!

– Может, это не глюк техники, – тихо сказала Джессика, глядя на дом. – Может, это… они не хотят, чтобы мы снимали? Может, они… прячутся?

– Да брось, Джессика, – отмахнулась Оливия. – Не начинай опять про мистику. Просто камера барахлит. И все. Не надо тут теории заговора строить. Пошли уже, а то так до утра тут проторчим.

Она решительно направилась к дому. Сэм и Джессика поплелись за ней. Я задержался на секунду, оглянулся назад. Темнота, ветер, жуткий особняк, молчаливо возвышающийся над нами. И ощущение… что мы делаем что-то не то. Что лезем туда, куда не следовало бы лезть. Но… отступать уже поздно. Или… еще нет?

Все вместе подошли к входной двери. Большая, двойная, из темного дерева, с массивными металлическими ручками. Выглядит… запертой. Но Оливия дернула за ручку – дверь поддалась. Легко так, без скрипа, без усилий. Открылась внутрь, в темноту. Словно… приглашая нас войти. Или… заманивая в ловушку?

– Эм… ребята? – тихо спросил Сэм, глядя на открытую дверь. – А разве дверь не должна быть заперта? Дом же заброшенный, вроде как. Или… тут кто-то есть?

– Может, хозяева забыли закрыть, – буркнула Оливия, делая шаг внутрь. – Или… привидения гостеприимные. Впускают нас, как дорогих гостей. Только вот… чем они нас угощать будут? Неужели… мозгами?

Она хихикнула, пытаясь пошутить. Но шутка получилась какая-то… нервная, натянутая. И совсем не смешная. Особенно в этой жуткой обстановке.

Все как-то зашли в дом, но что-то не проходим дальше. Я посмотрел на дневник в своих руках. Он снова стал теплым. И даже… горячим. И тяжелым. Словно… пульсирует. Живой какой-то. Странное ощущение. Неприятное. И… предчувствие. Что сейчас… что-то произойдет. Что-то… важное. Или… опасное.

Открыл дневник. На первой странице – новая запись. Буквы, написанные тем же кривым, дрожащим почерком, что и раньше. Только на этот раз – не предупреждение. Не угроза. А… приветствие. Или… приглашение?

«Добро пожаловать домой.»

Не успел я дочитать до конца, как вдруг… дверь за нами захлопнулась. Резко так, с грохотом, словно от сильного порыва ветра. Только вот… никакого сквозняка в доме не было, не чувствовалось. В доме… тишина. И темнота. И мы… одни. Внутри особняка Уинтропов. В ловушке. Или… дома?

6. Камера не врет… наверное

Повествование от Оливии

"Энциклопедия Призраков", Том VI, страница 135: "Фотографии – обманчивая вещь. Они запечатлевают момент, но не всегда истину. Иногда, на пленке проявляется то, что ускользает от невооруженного взгляда. И тогда, снимок становится не просто отражением реальности, а ключом к иному миру."

Так, Оливия, соберись, тряпка! Дыши глубже. Это всего лишь развалюха. Старье, пыль, скрипучие доски – полный набор для фильма ужасов категории Б. Ветер завывает – вот и все “призраки”. Не кипишуй, не ведись на эти байки для младшей группы детского сада. Всему есть логичное объяснение. Надо просто… найти это объяснение. Да, точно. Сейчас разберемся, что к чему, и окажется, что это все – игра теней, глюки камеры, или, в крайнем случае, пранк от Макса. Хотя, нет, Макс на такое не способен. Он слишком правильный для таких подлянок. Но Сэм… вот от кого что угодно можно ожидать. Ладно, не отвлекаемся. Главное – спокойствие. И никакого воображения. Я – человек науки, а не какая-нибудь там впечатлительная фифа. Я верю только в факты.

Блин, холодно-то как! Вот это уже ни фига не игра воображения. Зубы стучат, как кастаньеты, руки в льдышки превращаются, дыхание паром изо рта валит. Как будто мы не в доме, а в морозилке какой-то оказались. Не, ну это уже вообще ни в какие ворота не лезет. Не может же температура так скакануть просто так, из-за того, что мы переступили порог. Или… может? Старый дом, стены толстенные, физика, седьмой класс, теплоизоляция, все дела. Но все равно… как-то слишком резко. И дубак какой-то… неестественный, что ли. Промозглый. До костей пробирает.

Смотрю на окна. И… вот те на! Конденсат! Стекла изнутри запотели, тонким слоем влаги покрылись. Как будто дом… плачет. Или… дышит холодом. Вот это уже реально стрёмно. Откуда тут столько влаги, если дом заброшен и вроде сухой? И почему так холодно, как в склепе? Неужели… это и правда как-то связано с… этими… как их там… призраками? Да ну, бред сивой кобылы. Опять я за свое. Не надо думать о ерунде. Просто старый дом, просто сырость, просто конденсат, мы тут успели надышать. И точка.

Макс, как приклеенный, держит этот чертов дневник. Вертит его, крутит, обнюхивает, как будто это сокровище пиратов, а не старая кожаная книжка. Потом вдруг начинает пыжиться, пытаясь открыть. И… фиг вам! Мучается, кряхтит, дергает обложку – ничего. Словно страницы намертво склеились. Или… заколдованы какой-то невидимой фигней. Вот это уже начинает напрягать даже меня, Оливию – железобетонного скептика.

– Че за хрень? – ворчит Макс, тряся дневником, как грушей для битья. – Не открывается, и хоть тресни! Как будто… зацементировали. Или… зашили намертво? Да что с тобой такое, чертовщина ты эдакая!

– Дай сюда, – говорю, вырывая у него книжку из рук. – Может, у меня получится. А то ты как слон в посудной лавке, сейчас еще порвешь его к чертям.

Сама начинаю ковырять, вертеть, крутить этот дурацкий переплет. И так, и эдак – бесполезно. Страницы как будто намертво слиплись. Или… чем-то пропитаны. Влажные какие-то, липкие на ощупь. Словно… слезами и клеем облиты? Не, ну это уже точно перебор. Опять меня понесло в дебри фантазий. Хватит ерундить.

– Не открывается, – констатирую, возвращая дневник Максу. – Может, и к лучшему. Меньше знаешь – крепче спишь. И вообще, давайте лучше займемся делом. Осмотримся тут, может, найдем хоть что-то путное. Или… хоть какое-то вменяемое объяснение этому дурдому.

Хватаю камеру. Навожу на первое, что под руку попалось – зеркало старое, в раме резной, висит на стене. Щелкаю затвором. Смотрю на экранчик. Обычное зеркало, как зеркало. Пыльное, заляпанное, с какими-то мутными разводами. Скукота смертная. Никаких тебе привидений, никакой мистики. Как я и говорила.

Делаю второй кадр. Сдвигаю чуть-чуть, угол комнаты захватываю, кусок обоев облезлых. Щелк. Смотрю. И… стоп, чё за фигня? Кадр какой-то… кривой. Как будто… рука дрогнула, когда снимала. Или… это глюк матрицы? Не знаю. Слишком быстро все, не успела понять.

Делаю третий снимок. Опять зеркало, опять угол комнаты, и еще – столик маленький, рядом с зеркалом. На столике – книга. Старая, в переплете кожаном. Помню, видела ее, когда зашли. Книга как книга, ничего особенного. Щелк. Смотрю на снимок. И… глаза на лоб лезут. Книга… не там! Не на столике, а… на полу валяется! Прямо под зеркалом. Как будто… кто-то ее спихнул со стола. Или… она сама кувыркнулась?

Не, ну это уже точно бред. Книги сами по себе не летают. Это ж не Хогвартс, и я не Гарри Поттер. Это реальность, ё-моё! Или… реальность уже поехала крышей? Не знаю. Мозг закипает от этих непоняток.

Подлетаю к столику, хватаю книгу. Тяжелая, зараза. В пыли вся, заляпанная. Кладу обратно на столик. Выпрямляюсь, поворачиваюсь к ребятам. Хочу им про снимок рассказать, про книгу-путешественницу, про… чёрт знает что. Но… язык прикусываю. Стремно как-то. А вдруг решат, что я совсем ку-ку? А вдруг Сэм опять начнет ржать, а Макс – смотреть как на идиотку? Не хочу быть клоуном. Лучше пока помолчу. Пока не разберусь, что тут за фигня творится.

– Ну чё, Оливия? – зевает Сэм, как бегемот на солнышке. – Нашла привидений в зеркале? А то тут тоска зеленая. Даже чипсов нету. Только пыль вековая и дубак собачий. И твои глюки с камерой.

– Какие глюки? – бурчу в ответ, делая покерфейс. – Все пучком с камерой. Просто… настройки проверяла. Ночная съемка, диафрагма, выдержка, вот это всё. Не мешай, а то щас как тресну тебя этой камерой по башке.

– Ой-ой-ой, испугался-упал-отжался, – хихикает Сэм, прячась за Макса, как за броневик. – Только не надо меня камерой, Оливия-карательница. Лучше покажи, чё там наснимала. Может, хоть поугораем. Или… убедимся, что ты нас в очередной раз разводишь, как лохов.

Макс тоже смотрит на меня с таким… ожиданием, что ли. Джессика молчит, но глазищи свои черные в меня впарила, как будто рентгеном сканирует. Вот блин, придется показывать. Делать нечего. Пролистываю фотки. Первая – зеркало как зеркало. Вторая – кадр кривоватый. Третья – книга на полу. Протягиваю камеру Сэму под нос.

– На, любуйся. Вот тебе и привидения, вот тебе и сенсация. Только не ной потом, что страшно.

Сэм таращится на экранчик, как баран на новые ворота. Макс заглядывает через плечо. Джессика тоже подтягивается. И… тишина. Только ветер за окном воет, как стая волков. Кажется, даже Сэм притих. А это уже показатель.

– Эээ… – мычит Сэм, через минуту, не отрывая взгляда от экрана. – И чё тут такого? Зеркало как зеркало. Пыль как пыль. Книга как книга. Где тут ужасы? Где сенсация? Опять ты нас троллишь, Оливия. Не смешно уже. Реально.

– Сэм, ты чё, слепой? – вмешивается Макс, не отрываясь от снимка. – Посмотри на книгу! Разве она не… не в другом месте? На фотке? Чем вот сейчас, в натуре?

Сэм щурится, вертит головой, смотрит то на телефон, то на столик с книгой. И… зависает. Чешет затылок. Хлопает глазами. До него, кажется, доходит. Медленно, но верно. Что-то тут не так. Что-то… не по-научному.

– Эээ… – тянет Сэм, как будто у него процессор завис. – И правда… Книга… как будто… телепортнулась. Или… переехала. Но… как? Кто ее двигал? Мы же тут все рядом торчим. Никто к ней не подходил. И ветра вроде нет, чтоб ее сдуло. Да и не легкая она, как пушинка. Не могла же она сама по себе… скакать?

– Не скакала она, – отвечаю, уже не пытаясь строить из себя крутого скептика. – Она всегда была на столе, как-то сама собой оказалась на полу, когда я делала фото. Я подошла, посмотрела на нее и положила обратно. Сама в шоке, если честно. Просто… сфоткала, а на снимке – книга на полу. И всё тут. Сама ни черта не понимаю.

Приближаю фотку, увеличиваю зеркало. И… тыкаю пальцем в экран, тычу Сэму чуть ли не в нос.

– И вот еще, глянь! На отражение! Это… я вообще? В зеркале? Рожа вроде моя, но… какая-то другая. Словно… не я это. А кто-то… кто на меня похож. Или… кто в меня вселился? Не знаю. Жуть какая-то.

Сэм таращится на отражение, как кролик на удава. Макс тоже вглядывается, морщит лоб, пытаясь что-то понять. Джессика молчит, как рыба об лед, но взгляд – как рентген. Прожигает насквозь.

– И правда… – тихо бормочет Макс, через паузу. – Отражение… какое-то… левое. Не знаю, как объяснить. Но… не ты это, Оливия. Вернее, ты, но… как будто другая ты. Словно… кто-то на твое место встал. Но… кто? И зачем? И… как это вообще возможно?

– И вот еще, – добиваю их контрольным выстрелом, увеличивая еще больше фотку. – Приглядитесь-ка вот сюда. На зеркало. В реале – чё там? Пыль, грязь, разводы, верно? А на снимке… видите? Пятна размытые. Словно… пальцы. Кто-то зеркало лапал. Но… кто? И когда? Мы же тут все рядом тусуемся. Никто к зеркалу не подходил.

Сэм и Макс втыкаются в экран, пытаясь разглядеть эти чертовы отпечатки пальцев на зеркальной поверхности. Джессика молчит, но я краем глаза вижу – она кивает. Словно… подтверждает мои слова. Словно… знает, что это не глюки, не игра света, а что-то… реальное. И жуткое.

– Может, и правда… это… привидение? – шепчет Сэм, глядя на снимок, как на бомбу замедленного действия. – Может, это… оно зеркало трогало? И… оно в нем отражается? Только… не как мы, а… как-то по-своему? По-призрачному?

– Да брось, Сэм, – отмахиваюсь, хотя внутри уже не так уверена в своем скепсисе. – Какие привидения? Это ж бред. Просто… игра света, тень, отражение, глюк камеры, брак матрицы, не знаю, чё еще придумать. Не надо тут мистику разводить. Пошли лучше дальше. Может, найдем хоть что-то вменяемое. Или… хоть валерьянку. А то у меня щас нервы точно сдадут.

Делаю еще один снимок зеркала. На всякий пожарный. Просто так, для коллекции. Щелк. Смотрю на экранчик. И… челюсть отвисает. Зеркало… сияет. Чистотой. Идеальной чистотой. Ни пылинки, ни разводика, ни пятнышка. Словно… кто-то его только что отполировал до блеска. Или… оно самоочистилось? Или… чёрт его знает, что это такое!

– Смотрите!!! – ору я, показывая ребятам новый снимок. – Зеркало… чистое!!! На фотке!!! А в реале… оно же пыльное, засранное, как черт знает что!!! Как такое может быть?! Что за хрень тут творится?!

Сэм и Макс таращатся на экранчик, потом на зеркало, потом снова на экранчик. Глаза у обоих – как блюдца. Даже у меня – железобетонного скептика. Кажется, даже до них дошло. Что-то тут… неладно. Что-то… не по-человечески.

– Может, и правда… камера глючит? – лепечет Сэм, глядя на меня, как на инопланетянку. – Может, это… игра света? Или… брак какой-то? Не знаю. В играх такое бывает. Когда текстуры пропадают, или… модели ломаются. Может, и тут… что-то такое? Компьютерный глюк в реальной жизни?

– Может быть, – отвечает Макс, но голос у него уже не такой уверенный, как раньше. – Теоретически… допустим. Но… слишком много совпадений, Сэм. И глюков. И странностей. Не находишь?

– Нахожу, – бурчу, уже сама не зная, что думать. – Но… призраки? Это ж бред. Не может же быть… чтобы призраки… фотографировались на камеру? Или… реальность меняли на снимках? Или… зеркала драили? Это же… полный нонсенс.

Но внутри… уже не просто сомнение. А… страх. Настоящий, липкий, холодный страх. И этот холодок по спине… он тоже никуда не делся. И это ощущение, что за нами следят… оно усиливается с каждой минутой. С каждым новым снимком, показывающим… чёрт знает что. Или… чёрт знает кого? Призраков? Но… а вдруг?

– Ладно, – говорю, пытаясь прогнать страх. – Хватит тут тупить, как бараны перед новыми воротами. Пошли дальше. Осмотрим другие комнаты. Может, найдем хоть что-то… логичное.

Идем дальше, вглубь дома. В первую комнату от входа. Гостиная, вроде как. Мебель старая, пыль вековая, паутина везде, камин в углу… полный комплект для дома с привидениями. Скукотища. Но… приглядываюсь внимательнее. И… замечаю. Зеркала! Опять зеркала! Большие, старинные, в рамах резных, висят на стенах, как в мавзолее каком-то. И… они мутные. Затуманенные. Изнутри. Словно… кто-то дышит на них с той стороны. Бррр. Опять мурашки по коже. Не надо думать о ерунде. Просто пыль, влажность, старые зеркала. И всё тут.

И еще… статуэтки. Фарфоровые, маленькие, стоят на каминной полке, как солдатики на параде. И… кажется… они как будто… сдвинулись. Чуть-чуть. Еле заметно. Но… сдвинулись. Как будто… кто-то их передвинул. Или… они сами по себе… ходят? Да ну, опять фантазии. Хватит ерундить.

Макс вдруг замирает у камина. Наклоняется, что-то шарит на полу. Потом выпрямляется, держит в руке… бумажку. Желтую, мятую, с какими-то каракулями. Показывает нам.

– Зацените, – говорит тихо, как будто боится спугнуть что-то. – Записи. Нашел у камина. Кто-то тут… писал. Или… пытался писать? Шифровки какие-то?

Подходим ближе, смотрим на бумажку. И правда. Кривые, дрожащие строчки, нацарапанные карандашом, словно в темноте, или в спешке, или… дрожащей рукой. Слова… слова какие-то обрывочные, бессвязные, как стон из преисподней. «…не уходи…», «…помоги мне…», «…темно…», «…страшно…», «…заперт…». Знакомые слова до жути. Словно… из того чертового дневника. Или… из видения Джессики. Или… из кошмара Сэма. Слишком много совпадений, слишком много мистики. Уже тошнит от этого дурдома.

– Вот это жесть… – шепчет Сэм, глядя на бумажку, как на проклятие. – Некоторые записи… как в дневнике. И слова странные. «Заперт», «помоги мне»… Кто это писал? Кто-то пытался… выкарабкаться? Или… звал на помощь? Кого?

– Может быть, – отвечает Макс, серьезно так, как будто сейчас решает судьбу мира. – Может, это и есть… послание. Из прошлого. Из этого дома-психушки. Из… зазеркалья? Да ну, бред, это ж не Гарри Поттер, и мы не в сказке. Не надо думать о ерунде. Хотя… чёрт его знает, что тут вообще происходит. И что нас ждет дальше. И ждет ли вообще… что-то хорошее.

Вдруг… меня осеняет. Как молнией шарахает. Архивные записи! Точно! Имя владельца особняка! Вечно менялось, как хамелеон в пустыне. Словно… кто-то заметал следы. Скрывал правду. Или… манипулировал историей. И зачем? И кто это был? И что именно они прятали? Или… кого? Юного Уинтропа? Или… призраков, мать их за ногу?

– Слушайте, – говорю, как будто очнувшись от гипноза. – А помните, я вам про архив рассказывала? Про имя владельца? Что оно вечно скачет, как блоха на сковородке? Может, это как-то связано? Может, кто-то… пытался историю этого места переписать? Подчистить? Замять? Или… заколдовать?

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.