Хроники Сайлент-Крик. Цена молчания

Саша Сутормин

Хроники Сайлент-Крик. Цена молчания

1. Особняк, который все боятся

Повествование от Макса

"Энциклопедия Призраков", Том I, страница 17: "Города, основанные на старых индейских захоронениях, часто становятся магнитами для аномальной активности. Местные жители передают из уст в уста легенды о беспокойных духах, и, как правило, в таких местах всегда найдется свой "дом с привидениями", обросший жуткими историями."

Сайлент-Крик. Город, где, как все говорят, «никогда ничего не происходит». Ну да, конечно. Как будто я поверю. Особенно после того, как бабушка переехала сюда год назад и начала травить байки про «неспокойные места» и «шепот теней». Бабуля у меня вообще дама с фантазией, но даже она признавала, что в Сайлент-Крике скучновато. А по мне – так самое то. Тихий городок, где все друг друга знают, улицы пахнут яблоками и свежескошенной травой, и даже местные сплетни – сонные и безобидные. Идеальное место, чтобы залипнуть в очередную детективную историю и забыть про школу с ее контрольными и вечными разборками популярных идиотов.

Я вообще люблю всякие расследования. Не то чтобы я мечтал стать Шерлоком Холмсом, но вот эти все загадки, тайны, городские легенды – меня цепляет. В нашем сонном Сайлент-Крике, конечно, особо не разгуляешься, но я и тут умудрялся находить себе развлечения. То выкопаю старую монету на заднем дворе, и давай гуглить ее историю. То услышу от кого-нибудь обрывок странной истории – и уже рою носом землю, пытаясь докопаться до правды. Сэм, мой лучший друг, вечно смеется надо мной, называет меня «детективом-любителем». Ну и пусть смеется. Зато мне не скучно.

Сегодня после школы я завалился в библиотеку – место, где в Сайлент-Крике можно было найти хоть какой-то движ, если не считать вечно орущих младенцев в супермаркете. Библиотека, как обычно, встретила меня тишиной и прохладой. За кафедрой, утонув в кресле, сидел мистер Харрис, школьный библиотекарь. Он был полностью поглощен светом монитора, и казалось, не замечал ничего вокруг. Я кивнул ему для приличия и прошел вглубь зала, к полкам с краеведческой литературой. Библиотека у нас старая, с высокими потолками и стеллажами, уходящими куда-то в полумрак. Пахнет пылью и старыми книгами – мой любимый запах, кстати. Я вообще залипаю в библиотеках. Там как будто время замедляется, и ты можешь спокойно копаться в книгах, выискивая всякие интересности.

Я листал полку с местной краеведческой литературой, когда на глаза попалась какая-то выцветшая газетная вырезка, затесавшаяся между томами про историю Сайлент-Крикской железной дороги и путеводителем по окрестным лесам. Бумага пожелтела от времени и стала ломкой, буквы еле читались. Я вытащил ее, развернул на столе и пробежал глазами заголовок:

«1953 год. Юный Уинтроп пропал без вести.»

Ничего себе. 1953 год! Это ж когда мои деды еще пацанами бегали. Я вчитался в текст. Писали, что пропал какой-то Юный Уинтроп, лет тринадцати, кажется. Исчез из дома и как в воду канул. Полиция тогда, конечно, пошукала, но так ничего и не нашла. Дело закрыли за неимением улик и мотива. Мда, невесело. Особенно для пацана, которому тринадцать лет. Как и мне сейчас.

Рядом с текстом была приклеена маленькая черно-белая фотография. На ней – подросток. Лет тринадцати, наверное. Смотрит прямо в камеру. И тут меня как током дернуло. Парень на фото был… пугающе похож на меня. Ну, вот прямо копия, если честно. Такие же темные волосы, чуть торчащие уши, даже родинка на подбородке, как у меня. Только взгляд какой-то… жутковатый. Словно он смотрит на тебя из могилы.

«Бред какой-то, – подумал я, пытаясь списать все на случайное сходство. – Просто совпадение. Наверняка в Сайлент-Крике полно пацанов с темными волосами и торчащими ушами». Но внутри все равно как-то екнуло. И по спине вдруг пробежал странный холодок, хотя в библиотеке было даже душновато.

Я хотел уже положить вырезку обратно, как вдруг… услышал звук. Глухой такой стук, как будто что-то тяжелое сдвинулось или упало. Причем звук шел откуда-то сверху, с полки, на которой, вроде бы, ничего особо и не было. Я поднял голову. Полка, как полка. Пыльная, старая, не заставленная книгами. Ничего необычного.

И тут в нос ударил резкий запах. Странный такой запах… как будто гарь, или старая бумага горит. Я поморщился, огляделся. Вроде ничего не дымится, никто спички не жег. Запах был какой-то… призрачный, что ли. Почти неуловимый, но от этого еще более странный.

Я снова посмотрел на полку. И тут заметил. В самом углу, между двумя толстыми томами энциклопедий, что-то темнело. Какой-то уголок старого кожаного переплета. Я присмотрелся. Точно. Дневник. Старый, кожаный, потемневший от времени. И он как будто… выглядывал из-под шкафчика. Словно кто-то специально его туда засунул, а теперь он решил показаться.

Я потянулся к нему, осторожно вытащил. Дневник оказался небольшим, размером с мою ладонь. Кожа на обложке потрескалась, уголки обтрепались. Но вот что странно – он был совершенно чистый. Ни пылинки. В отличие от всех остальных книг на полке, которые были покрыты толстым слоем пыли, этот дневник как будто только что отпечатали в типографии. Ну, или… его кто-то только что сюда положил.

Я повертел его в руках, открыл на первой странице. Пусто. Вторая – пусто. Третья… тоже ничего. Чистые, пожелтевшие от времени страницы. На секунду я даже разочаровался, подумав, что нашел просто старую бесполезную книжонку. Но тут мое внимание привлекли еле заметные инициалы, вытесненные на кожаной обложке – "Junior W.". "Junior W… Юный Уинтроп?" – мелькнула мысль. Вряд ли это мог быть его дневник – слишком маловероятно. Скорее всего, просто совпадение инициалов. Но эта мысль все равно зацепила, заставив сердце биться чуть быстрее. Почему там были чистые, пожелтевшие от времени страницы. Как будто дневник никогда и не вели. Только вот… зачем тогда ему тут лежать, спрятанным между книгами? И почему он такой чистый, словно… новый?

В голове крутились вопросы. Что это за дневник? Откуда он взялся? И почему он так странно пахнет гарью? Может, это правда как-то связано с тем пропавшим пацаном из газетной вырезки? С Юным Уинтропом… который так похож на меня.

Любопытство, как всегда, взяло верх. «Надо будет изучить его поближе, – решил я, закрывая дневник. – Дома, в спокойной обстановке. Может, там хоть что-то есть интересное».

Я сунул дневник в рюкзак, забрал газетную вырезку и пошел к выходу из библиотеки. На пороге столкнулся с Оливией и Сэмом. Они как раз шли мне навстречу.

– О, Макс! А мы тебя ищем! – заявил Сэм, как всегда, с набитым ртом. – Ты где пропадаешь? У нас тут это… важные новости!

– Какие еще новости? – буркнула Оливия, поправляя свои вечные очки. – Опять про твою новую теорию заговора?

– Нет, на этот раз кое-что покруче, – ответил я, доставая из рюкзака газетную вырезку. – Смотрите, что я тут нашел.

Я протянул им пожелтевшую бумажку. Они склонились над ней, вчитываясь в текст.

– «Юный Уинтроп пропал без вести»… – прочитала Оливия вслух. – И что? Очередная страшилка для туристов? Сайлент-Крик же типа «город-призрак», вот и придумывают всякое, чтобы народ пугать.

– Не знаю, – пожал я плечами. – Мне вот что показалось странным…

Я показал им фотографию. Оливия и Сэм уставились на нее. Сэм даже перестал жевать на секунду, что для него вообще нонсенс.

– Э-э-э… Макс, это что, ты? – протянул Сэм, таращась на фото. – Ты в газете 50-х годов? Ты что, путешественник во времени?

– Очень смешно, – буркнул я. – Просто посмотри внимательнее. Разве не похоже?

Оливия прищурилась, рассматривая фото.

– Ну… что-то есть, – признала она наконец. – Но это же просто случайность, Макс. Похожих людей полно. Не надо тут теории заговора строить.

– Да я и не строю, – ответил я. – Просто… странное совпадение. И история эта с пропавшим пацаном… Мне почему-то кажется, что тут что-то нечисто. Может, попробуем разобраться? Ну, ради интереса. Сходим, например, в этот… особняк Уинтропов? Говорят, он до сих пор стоит на окраине города. И все его боятся, как огня.

Оливия закатила глаза. Сэм, наоборот, загорелся идеей.

– Особняк с привидениями? Круто! Я всегда мечтал побывать в настоящем доме с привидениями! Только… а вдруг там правда привидения? Или… зомби?

– Да никаких там зомби нет, – отмахнулась Оливия. – Это все глупости. Но, если уж Максу так неймется, можем и сходить. Проверим твою теорию про «нечисто». Только чур, если там ничего не будет, то с вас мороженое и пицца!

– Договорились, – ухмыльнулся я. – Тогда завтра вечером? Как раз Хэллоуин на носу, самое время для всякой жути.

– Отлично! – обрадовался Сэм. – Завтра вечером идем на охоту за привидениями! Только… а вдруг нас там съедят?

– Не съедят, – заверила его Оливия. – Если что, я с собой перцовый баллончик возьму. И фонарик. И вообще, не дрейфь, Сэм. Это же просто старый дом. Ничего страшного там быть не может.

В этот момент мимо нас прошла Джессика. Новенькая в нашей школе, переехала к нам откуда-то издалека. Тихая такая, немного странная девчонка. Вечно ходит в наушниках и что-то читает в толстых книжках про мистику и всякое такое. Она остановилась рядом с нами, словно случайно подслушала наш разговор. И вдруг, неожиданно для всех, вмешалась:

– Вы не должны туда идти, – тихо сказала она, не поднимая глаз. – В этот особняк… лучше не ходить. Никогда.

И, сказав это, она просто прошла дальше, оставив нас в полном недоумении. Оливия и Сэм переглянулись. Я пожал плечами. Откуда она вообще знает про особняк? И почему так странно реагирует? Может, она тоже что-то слышала про него? Или… знает что-то, чего не знаем мы?

Вечером дома я достал из рюкзака дневник. Сел за стол, включил настольную лампу и снова открыл его на первой странице. Чисто. Я перелистнул дальше. Вторая, третья… все страницы пустые. «Ну и дела, – подумал я. – И что с ним делать? Просто старая кожаная книжка. Ничего интересного».

Уже собирался захлопнуть его и отложить в сторону, как вдруг… заметил. На первой странице, там, где раньше была пустота, появилась запись. Буквы, написанные кривым, дрожащим почерком. Словно кто-то писал в спешке, или… в темноте. Я вчитался в слова. И по спине снова побежали мурашки.

«Если ты читаешь это… оставь и уходи. Пока не поздно.»

Я замер, не понимая, что происходит. Откуда взялась эта запись? Я же точно помню, что страница была пустой! И почерк этот… жутковатый какой-то. Словно писал… призрак. Или кто-то, кто хочет меня напугать. Но зачем? И кто?

Я перевернул страницу. Перед глазами снова были пустые, пожелтевшие листы. Ничего. Только… потом. Прямо на моих глазах, словно чернила проявлялись из ниоткуда, буквы начали появляться снова. Медленно, строчка за строчкой. Сначала неразборчивые каракули, потом – слова.

«Не задумывайся… просто уходи…»

В голове вдруг зашумело, перед глазами поплыли цветные пятна. На секунду меня словно качнуло, потерял равновесие. Голова закружилась. Дыхание сперло. Ладони вдруг стали липкими от пота, хотя в комнате было прохладно. Сердце заколотилось, как бешенное. Страх… непонятный, липкий, парализующий страх сковал все тело.

Я резко захлопнул дневник. И тут же почувствовал, что он стал… тяжелее. Заметно тяжелее, чем был минуту назад. Словно внутри него что-то появилось. Что-то… живое?

Я отбросил дневник на стол, как будто он обжег мне руки. Сидел, тяжело дыша, и смотрел на него, не отрываясь. Кожаный переплет, пожелтевшие страницы… и эта жуткая запись, которая появилась сама собой. Дневник… который пишет сам по себе.

На обложке дневника медленно проступают новые буквы. Они складываются в одно слово, написанное тем же кривым, дрожащим почерком, что и предыдущие записи. Слово, от которого кровь стынет в жилах. Слово… «Жди».

2. Я в это не верю

Повествование от Оливии

Я, конечно, не верю во всякую чушь про призраков и прочую паранормальщину. Наука, логика, здравый смысл – вот мои лучшие друзья. Вся эта мистика – для впечатлительных бабулек и любителей дешевых ужастиков. Но даже я должна признать, история, которую вчера Макс выкопал в библиотеке, была… странной. Очень странной.

Этот дневник, газетная вырезка про пропавшего пацана, еще и Джессика со своим мрачным пророчеством… Слишком много совпадений для простой случайности. Хотя, какие тут совпадения? Скорее, набор детских страшилок, раздутых воспаленным воображением Макса. Но, ладно, спорить с ним бесполезно, особенно когда он в режиме «детектива». Лучше проверить самой, чем потом слушать его нытье про «упущенные улики».

Поэтому сегодня после школы я снова пошла в библиотеку. Мистер Харрис, как обычно, сидел за своим столом, погруженный в монитор. Я кивнула ему и прошла к компьютерам. Техника – вот моя стихия. Всякие там гаджеты, программы, сети – это я понимаю. В отличие от мистики и прочей ерунды.

Мне нужно было проверить кое-что в электронном архиве школы. Старые записи, всякие там документы… Может, найду хоть что-то про этот особняк Уинтропов. Мы все знаем – он на окраине города. Нужно узнать, когда он был построен, кто там жил, может, действительно, что-то случилось с этим Юным Уинтропом.

Школьный архив, конечно, не Пентагон, но и тут пришлось повозиться. Система безопасности у них, как всегда, через одно место сделана. Пару минут – и я уже внутри, рою старые файлы, ищу упоминания об особняке Уинтропов. Нашла несколько записей в разделе «Исторические здания Сайлент-Крика». Открываю первую попавшуюся. Описание, год постройки – 1898, владелец – какой-то там Арчибальд Уинтроп, местный промышленник. Все вроде бы обычно. Листаю дальше. И тут… стоп.

В одной из записей, датированной 1982 годом, черным по белому написано: «Особняк Уинтропов снесен в 1981 году в связи с аварийным состоянием». Снесен? В 1981? Серьезно? Но… это же бред. Я каждый день вижу этот особняк из окна автобуса, когда еду в школу. Он стоит, как ни в чем не бывало, старый, заброшенный, но вполне себе целый. Никаких следов сноса.

Я прокрутила список записей дальше. Нашла еще несколько упоминаний об особняке, уже в более поздних документах, датированных двухтысячными годами. И там… особняк снова фигурирует как существующее здание. Описание, адрес, даже какие-то планы реконструкции. Как будто его и не сносили никогда.

Что за ерунда? Как такое может быть? В одних документах – особняк снесен, в других – он стоит, как ни в чем не бывало. И это в официальных школьных архивах! Не какие-то там сплетни из интернета. Архивные записи, бумаги… Кто вообще мог так накосячить? И зачем? Или… это не ошибка? Может, действительно, что-то не так с этим особняком?

В голове зашевелились неприятные мысли. Может, Макс не такой уж и псих со своими теориями? Может, действительно, в этом Сайлент-Крике не все так просто, как кажется на первый взгляд?

Выходя из-за компьютера, я столкнулась с Максом и Сэмом. Они как раз шли в мою сторону. Увидев меня, подскочили, словно я – последняя надежда человечества.

– Ну что, Оливия? Нашла что-нибудь? – с нетерпением спросил Макс. – Про особняк, про Уинтропов… Может, про пропавшего пацана?

– Про пацана – нет, – ответила я, пожимая плечами и сев обратно на стул. – В архиве только общие данные. А вот про особняк… кое-что странное есть.

Я рассказала им про записи в архиве, про то, что в одних документах особняк числится снесенным, а в других – существует до сих пор. Макс слушал, затаив дыхание. Сэм, как обычно, жевал чипсы, но даже он, кажется, заинтересовался.

– Вот это да! – воскликнул Макс, когда я закончила. – Вот это уже интересно! Значит, не все так просто с этим домом. Может, там правда что-то… необычное происходит?

– Да брось, Макс, – отмахнулась я. – Просто кто-то накосячил с документами. Бюрократия, все дела. Не надо тут мистику разводить.

– Но все равно странно, – не унимался Макс. – Согласись, Оливия, это как минимум… нелогично.

– Логично, – отрезала я. – Просто человеческий фактор. Ошибки бывают. И не надо тут…

В этот момент мимо нас снова прошла Джессика. Она шла, опустив голову, словно в своем собственном мире. Но, проходя мимо, она вдруг остановилась, подняла глаза и посмотрела прямо на меня. Взгляд у нее был… странный. Словно она видит меня насквозь. И в этом взгляде было что-то… пугающее.

– Призраков не бывает, – твердо сказала я, словно споря не с ней, а с самой собой. – Это все выдумки. Наука все объяснит.

Джессика молчала, продолжая смотреть на меня своими темными, немигающими глазами. А потом… тихо, почти шепотом, произнесла:

– Это не о призраках. Мы просто не понимаем.

И снова ушла, оставив меня в полном ступоре. Что это сейчас было? Что она имела в виду под «чем-то еще»? И почему она так странно на меня посмотрела? Словно… предупреждала о чем-то.

Макс и Сэм переглянулись. Сэм даже перестал жевать чипсы. Кажется, даже его проняло. Обычно он ржет над всеми этими мистическими штуками, а тут… замолчал.

– Она… она что, правда так сказала? – тихо спросил Сэм, глядя вслед Джессике. – «Не о призраках»? Что это значит?

– Не знаю, – пожала я плечами. – Бред какой-то. Не обращайте внимания. Просто странная девчонка. Любит мистику, вот и несет всякую чушь. Может взять ее к нам в компанию, а то так она одичает совсем..?

Но внутри меня все равно зашевелилось неприятное чувство. Слова Джессики, ее взгляд… что-то в этом было не так. Слишком… серьезно, что ли. Не похоже на обычные подростковые страшилки.

Я достала телефон. Забыла, что не выключила диктофон. Я люблю наговаривать, когда что-то ищу. Получается я записала и слова Джессики, когда она подошла. Решила переслушать запись, может, пойму, что именно она сказала. Включила воспроизведение. Слышу себя, а потом тишина. Только шум улицы, голоса Макса и Сэма… а голоса Джессики нет. Как будто ее и не было рядом.

Странно. Я же точно слышала, как она говорила. И Макс с Сэмом тоже слышали. А на записи – пустота. Может, глюк какой-то? Телефон старенький, бывает, барахлит. Решила проверить. Записала пару фраз, включила воспроизведение. Все работает, голос слышно. Странно. Почему тогда голос Джессики не записался? Может, какие-то помехи? Сравнила частоты звука в программе-редакторе. Никаких сбоев, все чисто. Не техническая ошибка. Тогда что?

Решила проверить старые записи на телефоне. У меня там куча всяких аудиофайлов, мои мысли, лекции, музыка, шутки Сэма… Листаю список. И вдруг… замечаю. Некоторые файлы… исчезли. Просто пропали из списка. Те, которые точно были. Я помню, что записывала лекцию по физике на прошлой неделе. И вот – файла нет. И еще несколько файлов пропали, не могу вспомнить точно, какие, но помню, что они были. Куда они делись? Телефон вроде не глючил, память не переполнена…

Просматриваю папку с записями дальше. И вижу… аудиофайл, которого я точно не делала. Название – какая-то бессмыслица из букв и цифр "Unknown_audio_file_001". Дата создания – сегодняшнее число, время – несколько минут назад. Когда я как раз пыталась переслушать запись разговора с Джессикой. Что за файл? Откуда он взялся?

Любопытство пересилило тревогу. Нажала «воспроизвести». Из динамиков полился… белый шум. Просто шипение, как будто пустая запись. Ничего больше. Выключила. Удалила файл.

Сидя на стуле, и все еще обсуждая с ребятами странные архивные записи и жуткие слова Джессики, я вдруг ногой задела что-то на полу. Странно. Я вроде ничего не роняла. Наклонилась, посмотрела. Книга. Лежит на полу, рядом со стулом. Откуда она взялась? Я же не брала с собой никаких книг в библиотеку, да и ребята вроде тоже. И в руках ничего не держала, когда сидела за компьютером. Может, кто-то обронил? Но мистер Харрис вроде бы на месте, и кроме нас троих, никто больше рядом не ходил.

Подняла книгу. Тяжелая, в твердом переплете. На обложке – золотое тиснение. «Уинтропы. Семейная биография». Семейная биография? Уинтропы… те самые Уинтропы, владельцы особняка? "Смотрите!", – сказала я, показывая находку ребятам. Открыла наугад. Первая попавшаяся страница. Текст про историю семьи, про их предков, про особняк… скукотища. Листаю дальше. И тут… замечаю. Загнутая страница. Словно кто-то специально ее загнул и так оставил. Прочитала заголовок вслух, для Макса и Сэма.

«Некоторые места помнят своих гостей…»

Мурашки снова побежали по коже. «Некоторые места помнят своих гостей»… Что это значит? И почему именно эта страница была загнута? Словно… кто-то хотел, чтобы я это прочитала. Кто? И зачем? Макс и Сэм заглядывали через мое плечо, пытаясь рассмотреть страницу.

Вдруг, прямо на моих глазах, текст на странице начал меняться. Буквы словно расплывались, меняли форму, складывались в другие слова. Медленно, но верно. Я замерла, не веря своим глазам. Текст… менялся. Прямо передо мной. Как в каком-то фильме про волшебство. Но это же не кино. Это реальность. Или… реальность уже не та, что раньше?

Новый текст на странице складывался в короткую фразу. Фразу, которая звучала как… предупреждение.

«Не ищи, Оливия. Не надо.»

3. Я просто проголодался

Страничка из несуществующего "Пособия по выживанию в доме с привидениями (для чайников)":

Раздел 1. Что взять с собой:

Фонарик (желательно, помощнее, и с запасными батарейками).

Святая вода (если вы верующий; если нет – тоже возьмите, вдруг поможет?).

Распятие (см. пункт 2).

Соль (говорят, призраки ее не любят; а еще ею можно посыпать чипсы).

Чипсы (см. пункт 4; и вообще, чипсы – это святое).

Телефон (чтобы звонить в службу спасения… или выкладывать сторис, если повезет).

Друг-трусишка (чтобы было на кого свалить вину, если что-то пойдет не так).

Примечание: Пункты 4 и 5 – самые важные!

Повествование от Сэма

Я, конечно, парень позитивный и вообще за любой кипиш, кроме голодовки. Пожрать – это святое. Особенно после школы, когда мозг кипит от домашки, а в животе урчит, как стая голодных медведей. Но вчерашний поход в библиотеку и все эти разговоры про дневник, про особняк, про пропавшего пацана… Даже мне, такому оптимисту, как я, стало как-то… не по себе, что ли.

Особенно после того, как Оливия рассказала про эти странные записи в архиве и про книгу, которая сама текст меняет. Вот это уже реально крипово. Я, конечно, люблю ужастики и всякую мистику, но чтоб такое в жизни… Это уже перебор, по-моему. Хотя, если честно, звучит как начало крутого квеста! Типа, «Охотники за привидениями» в Сайлент-Крике. Я бы даже стрим по этому поводу запилил, если б не… ну, вы поняли. Привидения и все такое. Вдруг они кусаются?