скачать книгу бесплатно
Проводник
Сергей Самойленко
Городские легенды и древние магические ритуалы оживают в позднесоветской провинции, когда четыре молодых журналиста находят в архиве странную послевоенную статью о безглазой плакальщице. Загадочная находка полностью меняет их представление о существующем мире, открывая пугающие тайны ночных кошмаров.
Проводник
Сергей Самойленко
Редактор Андрей Коваленко
© Сергей Самойленко, 2023
ISBN 978-5-4483-8967-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Часть первая: Плакальщица
1
В деревню я прибыл, когда уже темнело. Выйдя из старенького автобуса, понял, что на остановке совершенно один. С собой у меня был только небольшой потрёпанный портфель и смятая записка. С адресом.
Минут пять я топтался на месте, решая, в каком же направлении двинуться дальше.
– А вы к кому? – хриплый мужской голос заставил меня вздрогнуть. Обернувшись, я увидел невысокого коренастого мужчину средних лет с добродушным лицом, носившим следы того самого неповторимого загара, что оставляют щедрое деревенское солнце и деревенский же самогон.
– Егор! – мужчина запросто подошёл, протягивая руку. Рукопожатие было крепким.
Не дождавшись ответа, мой новый знакомый опять переспросил: «Так вы к кому?»
– Вот этот дом ищу, – я показал адрес, записанный на небольшом клочке бумаге.
– А, ну так этот я знаю, – Егор почесал затылок. – Родственник или так зачем нужно?
Спросил вроде бы для проформы, но я уловил в его голосе интерес и даже нотки боязливого уважения.
– Нет, я по работе, с хозяйкой вот надо поговорить. Так подскажете, куда идти-то? – По личному опыту я знал, что провинциальные люди общаются просто и без лишних формальностей. Поэтому меня совершенно не смутили вопросы и слегка панибратское отношение нового знакомого.
– Да пойдём, провожу, нам туда, – Егор махнул рукой прямо. В том направлении виднелись только очертания старых покосившихся одноэтажных домиков.
– Это минут десять – пятнадцать, если шагом, – молчать Егору не хотелось. – Вон, вишь, поворот вдалеке, там налево и немного вглубь будет дом. Я с тобой схожу. И ты не заблудишься, и мне все веселее с новыми людьми поболтать. Откуда сам будешь, городской же, верно?
Я хотел было ответить, но Егор тут же меня перебил:
– Да, сейчас все в город стремятся. В деревне жить никто особо не хочет, вся молодёжь разъезжается. Я бы, наверное, тоже уехал, да мамка у меня хворает, не могу я её оставить. Батька помер ещё пару лет как, пил он много, – Егор громко шмыгнул. – Я, конечно, тоже могу вдарить, но рядом с батяней, земля ему пухом, чистый трезвенник.
Он вздохнул и достал сигарету.
– Будешь? – протянул мне пачку. – Ого, какая-то местная марка – иронично подумал я, увидев незнакомую эмблему, и отрицательно покачал головой.
– А я курну. О, вон видишь жом шправа, говожят, там бес живет! – последние слова Егор произнес, подкуривая сигарету.
Показывал он на небольшой одноэтажный дом. Тот выглядел очень старым, и было видно, что там уже давно никто не живёт. Окна и двери были заколочены, и в полумраке дом выглядел пугающе. Я слегка поежился. В то же время было интересно – мой спутник явно собирался поведать какую-то местную деревенскую легенду.
– Какой еще бес? – быстро спросил я, зная склонность Егора скакать с одной темы на другую, как белка по деревьям.
– Ну, чёрт, нечистый, барабашка, – мужик опасливо покосился на дом и наклонился ко мне, словно опасаясь, что его могут услышать. От него пахнуло крепким табачным духом и кое-чем еще. Сдается, насчет своей хронической трезвости кто-то преувеличил.
– Люди говорили, там, – он кивнул в сторону дома, – вещи сами летали, и вообще всякие бесовские штуки творились. Жуть, говорят, что было, пока этот дом батюшка не освятил. Вроде стихло. Первое время хозяева боялись возвращаться, всё у соседей да родственников тут жили. А потом вернулись.
Он достал еще одну сигарету, чиркнул спичкой о коробок, глубоко затянулся и выпустил в вечерний воздух облако удушливого сизого дыма.
– Первой-то время было спокойно, а через пару недель нашли всю семью – двух баб и малого двенадцати лет – топором зарубленных.
– Ни хрена себе! – вырвалось у меня. Вот так домик!
– Это Колька сделал, хозяина дома, вишь ты. Убил тёщу с женой и сына. Когда его, значит, милиция в наручниках выводила, все какую-то несуразицу нес. Я ж тогда совсем малой был, но это помню, тогда ж вся деревня собралась. После слышал от родителей, что в клинику его поместили, мол, крыша поехала. Милиция сказала – белая горячка.
Егор снова наклонился ко мне.
– Так я вот точно знаю, не пил Колька. Совсем. Отец с ним потому и не общался. Не видел в нём друга, мол, пить не хочет. Так что милиция – это одно, а люди говорят, что бес в Кольку вселился, поэтому он всю семью и порешил.
Егор отбросил окурок в сторону.
Я с интересом взглянул на Егора. Наверное, в каждом небольшом посёлке есть своя легенда о нечистой силе. Но мой собеседник выглядел серьезным и даже напуганным. Он уже не был похож на того простого, веселого мужика, которого я всего десять минут назад встретил на остановке.
«Уж не дурит ли он меня? Нашел городского простачка и байками стращает!» – почему-то эта очевидная мысль сразу не пришла мне в голову. С другой стороны, жизненный опыт говорил: все может быть правдой.
– Эй, Егорушка, а кто это там с тобой? – крикнула пожилая женщина, сидевшая на лавочке.
– Человек приезжий, проводить надо в дом за поворотом! – проорал в ответ «Егорушка».
– Ой-ой… – даже издали было видно, как замотала головой женщина, – Это туда к… – она быстро перекрестилась.
– Да ну тя, баба Зина, вечно придумаешь! Пойдём, эти бабы совсем на старости лет с ума посходили! – с этими словами Егор взял меня под локоть и быстрым шагом повел дальше. Женщина еще что-то говорила, но мы уже отошли довольно далеко. Краем глаза я видел, как она вышла на дорогу и перекрестила нас вслед.
Я сделал вид, что не заметил их странного разговора и загадочного поведения бабы Зины, хотя было очень любопытно и жутковато. Ничего, скоро сам все увижу, что там такое «за поворотом». Наверное, бабка и правда с придурью. А может, у них тут традиция такая, всей деревней разыгрывать приезжих? – от этой мысли я даже развеселился.
Егор продолжал рассказывать про «дом Кольки». После того, как мы отошли от злополучного места на достаточное расстояние, голос его стал более спокойным и уверенным.
– Сам-то я ниче такого не видел, но люди – они врать не будут. Я ж говорю, сам малой был, с семьей их – Кольки, то есть, – мы не общались, и в дом нас они, понятно, не звали. Ну а как ЭТО случилось, так весь дом вообще заколотили, видел же.
Вдруг он опять перешёл на шёпот.
– Но я тебе чего скажу – мы как пацанами были, пытались доску-то убрать и посмотреть, чего там внутри. Только начали гвоздь тянуть, а там то ли шорох громкий, то ли скрип какой, и будто дышит кто-то, да дышит так, словно помирает. Стонет, что ль. Ну, драпанули мы оттуда, и больше ни ногой. Мы, деревенские, суеверные, так больше туда вроде никто влезть и не пытался.
– А почему не снесли этот дом? Ведь, наверное, страшно жить недалеко от такого места?
– Страшно! – кивнул Егор. – Только старухи говорят, что покуда зло внутри сидит, оно нас и трогать не будет. А разрушь дом – так беда, всю деревню может сгубить. Так и оставили как есть. Мы зло не трогаем, и оно нас вроде как стороной обходит. Ну а начальству областному, в общем, начхать и на дом этот, и на нас.
– А в последнее время было что-нибудь необычное… Ну, с этим домом?
– Да не, все спокойно вроде, – Егор пнул небольшой камушек на дороге. – Малые, правда, боятся вечером там ходить, мол, слышат что-то. Детки мои! Одному десять, второму двенадцать. Так и я в их возрасте много чего слышал. Детские фантазии – они такие.
«Ага, возле дома ты что-то не такой смелый был», – подумал я.
Даже и не заметил, как мы вышли к стоявшему на обочине дому. Он разительно отличался от хаток, что я видел в этой деревне раньше, – куда больше остальных, каменный, обнесённый деревянным забором выше человеческого роста.
– Дом бывшего помещика, а потом, как власть поменялась, так председателя, – Егор шмыгнул носом. – Только он умер, давно. Жена его там сейчас живёт. Он с опаской посмотрел на высокий забор. И, наклонившись ко мне, тем же дрожащим тихим голосом, которым недавно рассказывал историю про заброшенный дом, сказал:
– Мне идти надо, хозяйка не в себе немного, народ в деревне ее побаивается.
– Спасибо, что проводили! – крикнул я ему вслед. Он только махнул рукой, даже не обернувшись. Было видно, что он спешит быстрее уйти от этого места. Я повернулся к высокому забору и постучал в дверь.
2
Я ожидал услышать лай собаки, как это обычно бывает в деревнях. Секунд десять попереминавшись с ноги на ногу, я снова постучал. Опять тихо. Мне было немного не по себе, особенно на фоне странного поведения Егора.
Оглядевшись вокруг, слева я увидел небольшую березовую рощу, прилегающую к дому. Со стороны рощицы окон не было, огромный забор закрывал большую часть дома. Есть там кто или нет? Может, хозяйка вышла куда-то?
Я немного прошелся вдоль забора. Уже стемнело. Кругом стало совсем тихо, слышно было только стрекотание сверчков, да ветерок изредка шумел в деревьях. Луна была почти полная, я отчетливо видел небольшую реку неподалеку, за ней виднелись огоньки деревенских домов. С другой стороны расстилалось огромное поле, которая рассекала надвое дорога, петлявшая и исчезавшая где-то вдалеке.
– Красиво, конечно, но перспектива заночевать здесь как-то не радует, – кажется, это я произнес вслух. Решил постучать в третий раз, и если уж теперь никто не откроет, идти в деревню. Я повернулся обратно к забору и вздрогнул. Дверь была открыта, и в проеме неподвижно застыл темный силуэт. Невольно я сделал шаг назад и попытался рассмотреть хозяйку дома – в том, что это была именно она, сомнений не было. Почему она меня не окликнула? Да калитку так бесшумно открыла, что я даже в такой тишине ничего не услышал!
Становилось жутковато. Но надо было что-то сказать.
– Извините, эээ… Я журналист, меня зовут Игорь, мы с вами договаривались встретиться, если помните…
Я зачем-то достал из кармана бумажку с адресом и, взглянув на нее, почувствовал себя глупо – в такой темноте букв все равно не различить.
– Вы Надежда Никифоровна? Я звонил, вы помните?
Тёмный силуэт так и стоял в дверном проёме, не шелохнувшись. Казалось, женщина (женщина ли?) совершенно не реагирует на мои слова. Я почувствовал, как моё волнение переходит в страх. В этот момент перед глазами пронеслись все события, предшествующие моему появлению здесь, в этой глуши.
А началось все больше двадцати лет назад, ещё в самом начале моей журналистской карьеры. Тогда я как раз перешел на последний курс журфака. Летом мне предложили подработку – разобрать архив одного крупного печатного издания нашего небольшого города. Я и несколько моих сокурсников с радостью согласились. Мы перебирали старые газеты и журналы, документировали весь материал, чтобы создать каталог, который потом можно было бы перенести на компьютер.
Это был шанс проявить себя, получить первую хорошую работу, не говоря уже о том, что студенты вечно нуждаются в деньгах. Да и порыться в архивах старых газет и журналов, многие из которых относились еще к довоенным временам, было интересно.
Нас было четверо. Первый – Олег, высокий худой парень по прозвищу Алфавит. Кличку эту он заработал еще на первом курсе. Кто-то однажды заметил, что все книги и даже тетради с конспектами на столе у него сложены в алфавитном порядке. Он вклеивал в них разноцветные закладки, на которых были написаны большие заглавные буквы, а под буквой своим аккуратным убористым почерком он вносил название главы или записи в тетради. Олег говорил, что это его способ «быть организованным» и быстро находить нужную информацию. Прозвище закрепилось раз и навсегда. Я был рад, что он работает с нами. Несмотря на его периодические приступы занудства, такой педант идеально подходил для работы в архиве.
Вторым из компании был невысокого роста плотного телосложения Виктор. Он постоянно что-то жевал. А в своем небольшом портфеле, который, на первый взгляд, мог с трудом вместить разве что пару книг, Витя умудрялся хранить множество увесистых шоколадок. Он с завидным постоянством извлекал их из портфеля и не спеша, с чувством собственного достоинства, поедал. Мы подшучивали над ним и все спрашивали, из какой же сказки этот волшебный бездонный предмет. Виктор усмехался и, дожевывая очередную порцию шоколада, отвечал, что в каждом человеке должна быть загадка.
А еще в нашей четверке была хрупкая светловолосая Ира. Она не была первой красавицей курса, но уже успела свести с ума несколько парней в группе. На меня ее чары не действовали – наверное, потому, что мы учились вместе, а сокурсниц я всегда воспринимал как коллег. Ира была очень веселая и живая – энергия буквально хлестала из нее. Странно, что она пришла работать в архиве – куда уместнее Ира смотрелась бы на пляже в окружении толпы поклонников.
Шла уже пятая неделя наших трудов. Мы работали с раннего утра, часто до позднего вечера, домой никто не спешил. Я сортировал старые газетные и журнальные вырезки. Алфавит, как ему и положено, заносил все в хронологическом порядке в журнал. Виктор, жуя очередную шоколадку, подносил мне новые стопки газет и аккуратно складывал в сторону те, что уже были внесены в список Алфавитом. Ира успевала помогать всем: вот она рядом, листает пожелтевшие листы, не успеешь оглянуться – уже в другом конце архива, тащит пачку потрепанных газет, еще через секунду – что-то советует Алфавиту, склонившись вместе с ним над журналом.
Перебирая старые издания, я то и дело бегло просматривал статьи. Занудные отчеты с партийных съездов чередовались с заметками о счастливой жизни и ударном труде советского народа. Самыми интересными были старые военные газеты, в которых мелькали плакаты, лозунги и статьи про победы Красной Армии или войск союзников на фронтах.
Как-то я взял очередную покрытую пылью стопку газет, перевязанную старой верёвкой. Аккуратно разрезав бечевку, привычно взял верхнюю и уже начал было пролистывать, как моё внимание привлекла лежавшая под ней вырезка. Заголовок статьи, видимо, тоже попал под ножницы, остался только текст и странная черно-белая картинка. На ней была изображена женщина с жуткими отверстиями вместо глаз. Казалось, из этих отверстий расплескивается какая-то потусторонняя темнота.
Я позвал ребят. Все с удивлением рассматривали газетный листок.
– Жуткая картинка! – сказала Ира.
– Игорь, ты уверен, что это не современная статья? Как-то совсем не похоже на тематику того времени. Больше в стиле капиталистической желтой прессы, – недоверчиво произнес Алфавит.
Я перевернул вырезку. На обороте были две небольшие заметки про вклад ударников коммунистического труда в процветание Родины.
– Посмотрите, в этих статьях указан 1947 год, вскоре после войны, – заметил Алфавит.
Я кивнул – дата и мне сразу бросилась в глаза.
– Да, статья определённо того времени, но из какой она газеты и почему лежит отдельно? – спросил Виктор.
– Ты ещё не читал? – Ира явно заинтересовалась.
– Нет, увидел это и сразу позвал вас, – я перевернул газетный лист ещё раз, и опять мы увидели жуткий облик женщины, смотрящей, казалось, прямо на нас.
– Аж мурашки по коже! Интересно, кто мог нарисовать такое в то время, – голос Виктора прозвучал непривычно тихо и серьезно.
Мы смотрели на картинку и статью, как завороженные. Я понял, что всем очень интересно, и начал читать вслух.
3
Это произошло весной 1943 года.
Мне только исполнилось 16 лет. Многие подростки тогда рвались на фронт, и я была такой же. Завидовала друзьям, которые с оружием в руках защищали родину от врагов. Дорого бы я отдала, чтобы быть такой же, присоединиться к ним! Скрывала свой возраст, говорила, что мне 18. Даже уговаривала командира ближайшей военной части взять меня к себе. В конце концов, я устроилась на работу в больницу – санитаркой. Совсем не то, чего я хотела, но, с другой стороны, и это была реальная возможность хоть что-то сделать для Родины.
Прекрасно помню свой первый день на первой работе.
Даже не верилось, что больнице меньше пяти лет – такой старой, грязной и неуютной она казалась. На стенах – следы от пуль и осколочных снарядов. На моих глазах выступили слезы. В сотый, в тысячный раз пронеслись в памяти картины бомбежки и обстрела нашего города. Того страшного дня, когда мама с младшей сестрой не вернулись домой.
Вся военная романтика улетучилась в тот момент, когда я переступила порог больницы. В ноздри ударил смрад разлагающейся плоти и медикаментов. Запах страдания. Запах войны.
Помню молодого солдата, лежавшего на носилках в проходе. Одеяло, которым его прикрыли, съехало на пол, и я увидела огромное кровавое пятно и обрубки вместо ног.
От мысли «А ведь он чуть старше меня» стало очень страшно. Вскрики, тяжелое хриплое дыхание, стоны смешивались с голосами медперсонала. Белые фигуры то и дело мелькали в коридорах – вот торопливо прошла женщина со склянками, вот другая понесла менять окровавленные полотенца. Мимо меня прошла медсестра, в руках она держала полную миску крови, на дне которой плавал какой-то сгусток. Меня замутило, и на миг показалось, что пол стал уходить из-под ног.
Прошла неделя. Страх и брезгливость постепенно ушли, уступив место более привычным чувствам – злости и ненависти. К фрицам. Однажды в палате мы разговорились с одним солдатом. Несмотря на тяжелейшее увечье, он был в приподнятом настроении и охотно рассказал мне, как подорвал танк и убил четырех фашистов.
– Я знал, что мне конец, – говорил он. – В тот момент я даже не думал, что смогу выжить. У меня одна граната, и танк идет прямо на меня. Я притворяюсь мертвым, а когда он проезжает мимо, запрыгиваю на него, вырубаю фашиста, который сидит на башне и закидываю гранату в открытый люк. Итого мы имеем мертвый экипаж и взорванный танк… А я в больнице без ног.
Я слушала его рассказ и думала, что очень хочу попасть на фронт. Меня больше не пугали ни отсутствующие ноги молодого солдатика, ни повязка на полголовы, закрывающая глаза у другого бойца (он уже никогда не увидит свет, но всё равно улыбается!). Все они любили свою Родину, умирали за нее и гордились этим.
Я собиралась уходить, как вдруг до меня осторожно дотронулся раненый, лежавший на койке.
– Сестричка! – очень тихо прошептал он. – Сестричка, не оставляй меня одного.
Этого солдата я раньше не замечала – он не шутил, не балагурил и ничего не рассказывал. Лежал с отрешенным видом, отвернув в сторону изможденное лицо.
