Мой неласковый муж

Господи, он точно не урод. Ни разу. Он высокий. Очень, и совсем не мальчик, мужчина – лет на десять старше меня. Крепкий, смуглый, с широким разворотом плеч, и на нем нет сейчас никакой маски.

На нем черные джинсы и такая же рубашка, застегнутая на все пуговки. Он подтянутый и мускулистый, словно профессионально занимается каким-то спортом или борьбой, и его лицо… Я никогда таких мужчин не видела, я не знала, что такие существуют.

Страшно. Бесстыже. Дьявольски красив. Идеальный, бесподобный, безупречный и телом, и лицом, точно гладиатор! Он красив, точно восточный принц, хотя скорее персидский дикий бог, варвар”.

Пальцы торопливо набирают текст, клавиатура не отдыхает, я описываю его.

Мой антигерой прекрасный снаружи и страшный внутри. У него густые черные волосы, пронзительный взгляд, белоснежная улыбка. Я не помню четкого образа, но думаю, Он выглядит именно так. А глаза… глаза тоже темные, ну мне так кажется.

Он, он, он… ну у него же должно быть имя, правда?

Думай, Николь, думай!

Мой. И ничей другой.

Мой нехороший, мой злой, не-ет, не так!

Мой неласковый…

А кто?

Зверь? Нет, он не похож на зверя.

Хищник? Тоже мимо.

Он всегда в темноте, он и есть тьма, он тот, кто делает больно, он… Мой неласковый Монстр.

Так я придумываю название романа, пока еще не догадываясь, что это никакая не выдуманная история.

Это просто моя память играет со мной злую шутку, возвращаясь рваными флешбэками, вшитыми в фантазию писателя.

Глава 5

“– Я не давал тебе права голоса, зайчонок.

– Я не зайчонок! Я Есения! У меня есть имя.

Сжимаю руки в кулаки, вот только это играет против меня, так как уже в следующий миг Монстр обхватывает кнутом меня за шею и буквально отрывает от земли, всматриваясь в глаза.

– Тебя больше нет. И имени твоего тоже. Отныне ты моя рабыня и будешь отзываться на ту кличку, которую я тебе дам. У нас очень мало времени, девочка, потому давай потренируемся.

Шрам отпускает меня, я грузом падаю на пол. Он берет стул и садится напротив, широко расставив крепкие ноги, кладет кнут себе на бедро.

– Я приказываю – ты выполняешь. За каждую заминку или протест последует наказание.

До меня едва успевает дойти, что он хочет, прежде чем я получаю новый удар по икрам. Боже… он садист”.

Кому обычно не везет? Мне, потому что сегодняшний день начинается с какой-то суматохи. Я уснула на парах – то еще приключение, но самое интересное то, что я прозевала свой автобус.

Не могу сказать, что у меня нет денег на такси, но погода кажется неплохой, и я решаю дойти домой пешком, тем более что телефон свой я забыла дома.

Не знаю почему, но сегодняшнее мрачное небо с грозовыми тучами меня завораживает (я знаю, что слегка “того”, но я честно хожу к психологу каждую неделю).

Я думаю взять с собой Миранду или, на худой конец, Дани, он обычно не против проводить нас домой, но сегодня они оба отсутствуют. У Миранды разболелся зуб, а Дан внезапно сломал ногу (надеюсь, не на его излюбленной рыбалке, потому что это тогда будет очень странным хобби).

По правде, я слегка переоценила свои силы, потому что шлепать по мрачной улице – то еще занятие, особенно когда тучи сгущаются и начинает моросить дождь. Совсем скоро он переходит в ливень, и я промокаю до нитки.

Кажется, я и раньше не отличалась дальновидностью. Злюсь на себя, ноги уже окоченели. Если честно, я даже страхи свои забыла. Меня не пугают пауки, гусеницы там, летучие мыши. Я спокойно смотрю тяжелые фильмы, и единственное, что холодит мне кровь, – это мрак.

Да, мне не пять лет, но все же. Я очень, очень боюсь темноты. Любой, в помещении и снаружи, и теперь уже сто раз пожалела о том, что пошла домой пешком, ведь осенью дни короткие и на улице быстро темнеет.

Ха, чувствую себя героиней триллера. Смешно, конечно, но не очень. Я плетусь по пустой улице, смотря себе под ноги и вздрагивая от каждого шороха.

И все бы ничего, подумаешь, вымокла от дождя, но у меня стойкое впечатление, что за мной кто-то идет.

Шаг в шаг, меня преследуют (да, я знаю, как странно это звучит).

Кэрол знает об этих страхах, она здорово меня успокаивает, но я забыла свой телефон дома, так что теперь разве что в рельсу постучать смогу.

– Ой!

Я втараниваюсь в человека. Врезаюсь в его грудь на полном ходу. Да, Николь, так держать!

Поднимаю взгляд и прихожу в оцепенение, видя, кого только что чуть не сбила.

Тот самый Незнакомец из кафе. На две головы выше меня, крепкий, широкий в плечах. Он в той же черной толстовке и капюшоне, наброшенном на голову, из-за чего я почти не вижу его лица.

– Осторожнее, принцесса.

– Извините.

– Ты заблудилась?

Его голос. Тот самый, из моего сна. Да, малышка, фантазия у тебя что надо.

– Я не знаю.

Теряюсь, дождь льет как из ведра. Ответ, конечно… ладно. Надо подметить, что девчачий кретинизм – штука спонтанная. Наступает ровно тогда, когда перед тобой опасный незнакомый мужик.

– Я могу подбросить тебя домой, если хочешь.

Мужчина кивает на авто. Черный пикап у дороги. Большой, брутальный, и что-то я не вижу там номеров.

– Спасибо, но я не сажусь в машину к незнакомцам. Я вас не знаю.

– Ты меня знаешь, Никки, – говорит спокойно, а я всматриваясь в очертания его лица под капюшоном и не понимаю, какого дьявола здесь происходит?

Сердце начинает стучать чаще. Чертово дежавю. Боже, это было со мной раньше или это снова бредни девушки, страдающей от амнезии?

– Ну и как вас зовут?

Невольно пячусь назад, видя, что он на меня наступает. Уверенно, но не агрессивно. Пока.

– Марат, – говорит Незнакомец и медленно снимает капюшон.

Становится тихо, невольно распахиваю губы. На нас льет дождь, а я взгляд оторвать не могу. От него.

Прекрасный восточный принц с идеальными чертами лица.

Как это возможно? Разве такое вообще может быть?

Знойный брюнет с очень красивыми черными глазами и чуткими губами. Рост, голос и даже этот жуткий его шрам. Это мой антигерой.

Боже, это же мой персонаж из книги, которую я пишу!

Он выглядит точно так же.

Дежавю? Нет, точнее, я не знаю. Игры разума какие-то, мне становится страшно. Этот мужчина настолько красив, словно только что сошел со страниц моей книги. На полном серьезе, без шуток.

Мой неласковый Монстр – это ты? Я не знаю, но от этого не легче, и да, он настоящий, живой. Вполне себе моргает и дышит прямо напротив меня.

– Ты меня помнишь?

Его бархатный голос окутывает вибрациями, от него пахнет сигаретами с ментолом, и нет, это уже даже не смешно.

– Нет. Кто вы такой?

– Я Марат. Твой муж.

Глава 6

“Есения. Я встретил ее осенью, потому про себя называл ее “осенняя девочка”. Она оказалась именно такой, какая мне и нужна.

Юная и неискушенная, с кукольным красивым лицом, усеянным

веснушками, темными волосами и хрупкой фигурой без изъянов. У нее были неплохие анализы, и главное – она была невинной во всех смыслах.

Мне нужна была девственница не только физически. Девушка

должна была быть невинной в голове, и Есения была именно такой”.

– Вы обознались. Я не замужем. Вот, видите, даже кольца нет.

Зачем-то показываю ему дрожащую руку. Незнакомец смотрит. Так пристально, жадно, не отрывая от меня взгляда черных глаз.

Марат – какое красивое имя, оно очень подходит ему. Он похож на Аладдина, клянусь. Как будто выпрыгнул из сказки, только вот… шрам. У мужчины на скуле большой шрам. Страшный, жуткий, кривой, портящий его идеальное лицо, но все же не делающий уродом. Наоборот, придает ему харизматичности, остроты, необычности и очень выделяет.

Заставляю себя опустить глаза. Некрасиво пялиться на человека, тем более если у него одна сторона лица так сильно ранена.

– Не надо доверять первому встречному.

– Именно так.

Пытаюсь держаться, но меня пробирает от его прикосновения. Мы отошли немного от дождя, стоим у витрины магазина. Какой-то косметики, неважно, а еще я вижу, как Марат достает из кармана паспорт.

– Тебе нужно подтверждение. Вот оно.

Пытаюсь всмотреться, там штамп о регистрации брака.

– Ну и что… Мало ли на ком вы женаты. Это ни о чем не говорит.

– Свой паспорт посмотри.

Усмехаюсь: какая-то ерунда, быть не может. Достаю свой паспорт и вижу там точно такой же штамп о браке.

Волна дрожи расползается по телу. Как это может быть? Я этого не помню. Я не помню даже, чтобы в моем паспорте раньше были какие-то отметки. Клянусь, я его рассматривала сто раз после больницы.

– Наконец-то я тебя нашел, – говорит спокойно, а у меня в голове какая-то вспышка. И я смотрю то на эти документы, то на Незнакомца, и у меня не сходится. На миг все плывет перед глазами, и я падаю прямо в его руки.

***

Открываю глаза. Прихожу в себя в совершенно незнакомом месте.

Оглядываюсь по сторонам. Я лежу на кровати под двумя одеялами. Голая. Совершено! А рядом Он.

Марат – или как там его. Незнакомец, которого я встретила на улице. Случайно.

– Спокойно. Ты дома.

Вообще не узнаю это место, впрочем, как и его. Фантазии не считаются, у каждого свои грехи.

– Вы ненормальный? Вы… вы меня похитили, что вы мне сделали?!

Обматываюсь одеялом до подбородка, замечая, как Марат обнажает белоснежные зубы. Он модель или актер, господи, он такой красивый, что аж страшно.

Кто его лепил, чьими святыми руками он был создан? Разве можно быть таким красивым? С него Аладдина рисовать можно, мамочки мои, но все же это он меня затащил неизвестно куда.

– Я тебя раздел, Никки.

Никки. Меня так никто не называл, и из его уст это звучит безумно ласково. Его легкий восточный акцент только подчеркивает это.

– Раздел? Зачем раздел?! Кто вам давал разрешение ко мне прикасаться?!

– Ты вымокла, и да, муж может прикасаться к жене – это не запрещается даже у вас.

– Вы мне не муж! Не муж никакой, ясно?!

Нервничаю, какой-то абсурд. На улице уже светло, и это что, получается, я провела здесь всю ночь с ним?

– Когда ты злишься, то выглядишь, как это называется… милая.

Он спокоен, даже слишком, а еще этот акцент. Точно не здешний.Этот Марат как снег на голову, как камень, точнее, явился.

– Немедленно отпустите меня. Больной!

– По-моему, это у тебя амнезия. Ты вольна уйти. Ты не моя пленница.

Поднимается, растягивается во весь свой рост. Этот мужчина не может быть моим мужем, как?! Сюр какой-то.

– Хорошо, чудно! Где моя одежда?

– Сохнет в ванной, – отвечает спокойно, и только сейчас я осознаю, что это никакая не квартира. За окном сад, куча растений и цветов.

– Ну так принесите мою одежду! – командую, тогда как этот нахал стоит и даже не шелохнется. Сложил крепкие руки на груди и смотрит на меня, как на какое-то чудо.

– Вы не слышите? Алло, принесите одежду!!!

– Я не раб и не выполняю ничьи приказы.

Слышу в его голосе предупреждение, это отрезвляет. Осторожнее, девочка, я его не знаю, пусть этот мужчина и выглядит как моя ожившая фантазия.

***

“– Ты больше не студентка. Ты товар и будешь меня слушаться, а я буду тебя учить.

Наконец мои глаза привыкли к темноте, и я вижу высокую тень у дверей. Он стоит полубоком ко мне. В капюшоне.

– Чему учить? Чему?!

– Как быть рабыней. Я тебя вышколю или…

– Или что?

– Или сломаю.

Услышанное окатом ледяной воды проносится по венам, этого не может быть, не так, не со мной точно.

– Я не ваш товар! Я не ваша рабыня!

– Скоро ты будешь думать и говорить иначе”.

– Где мы находимся?

– Память девичья? Дома.

Выдавливаю улыбку, и он еще смеет меня подкалывать.

Оглядываюсь по сторонам. Никакого оружия здесь нет, да и посмотрите только на этого Марата. Это будет эпическое сражение кролика со львом.

Он явно тренированный, полицейский, а может, пожарный, не знаю, но видно, что со спортом на “ты”.

И его внешность. Такого раз увидишь – никогда не забудешь, а я вот взяла и забыла. Как я могла? А еще у Марата интересный акцент. Едва уловимый, но все же он есть. Арабский или скорее персидский. Да, мы учили это в универе. Это я помню.

– Верните мои документы!

– Они рядом с тобой.

Оглядываюсь: и правда, на тумбочке лежит моя сумка. Достаю паспорт, снова пялюсь на него. Штамп никуда не делся.

– Как это возможно… как?

Я в шоке, вижу, как Марат подходит ближе и садится рядом на край кровати.

Он не трогает меня, но я едва дышу от одной только его энергетики. Тяжелая, безумно тяжелая, какая-то черная… с золотым.

– Никки, посмотри на меня.

Марат берет меня за руку, а меня как будто оголенным током бьет. Я уже это чувствовала когда-то. Давно. Или нет? Или все же да.

Встречаюсь с его черными омутами. Прекрасные глаза, длиннющие черные завидные ресницы, широкие брови с изломом. От такого мужчины дети будут как ангелы. Стоп. Почему я об этом думаю?

– Я вас не знаю.

– Ты меня не помнишь. Это разные вещи. Задавай вопросы, девочка, я готов ответить на них.

Марат держит меня за руку. Не сильно, но и не нежно тоже. Неласково как-то, не знаю, а еще я его запах узнаю. Точно дежавю. Сигареты с ментолом. Он курит, как и герой моей книги.

– Не трогайте, пожалуйста.

Осторожно убираю руку из его ладони. Не то чтобы мне не понравилось, я просто его не знаю.

– Раньше ты любила, когда к тебе прикасались. Просила об этом.

– Я не помню. НИЧЕГО не помню!

– Тише. Не кричи.

– Объяснитесь немедленно, что происходит?!

– Я твой муж. Ты моя жена. Все просто.

– Стоп… так не бывает! Год! Я после аварии уже как целый год, и никакого мужа у меня не было, а тут оказывается, что есть?

Вижу, как Марат отворачивается, опускает голову, как напрягается его крепкая спина. Его плечи будут раза в два шире моих.

– Я был на службе в горячей точке, и там не было связи. Я вернулся несколько ней назад и только тогда нашел тебя.

В его голосе печаль, но у меня все равно не сходится.

– Если вы знали, что я выжила после аварии, почему не пришли ко мне сразу? И там, в кафе, это были вы тоже! Почему не подошли?!

– Я не мог, – голос Марата становится более тихим, каким-то глубоким. – Ты меня не помнишь, не хотел сделать хуже.

– Мы давно знакомы?

– Чуть больше года.

– И так сразу поженились?

– Да.

– Куда мы так спешили?

– Жить. Хотели жить.

Хм, на каждый мой вопрос у этого мужчины быстрый логический ответ. Словно он и правда все отлично знает либо идеально подготовился к разговору.

– Девочка, ты мне не доверяешь – и правильно делаешь. – Оборачивается, а после кладет два обручальных кольца на тумбочку рядом со мной. – Но если ты сомневаешься в том, что я не чужой для тебя человек, хотя бы на один процент – позавтракай со мной, – сказал спокойно и вышел, прикрыл дверь, а я посмотрела на эти кольца.

Одно мужское, чуть затертое. Видно, что Марат его носил, а второе женское, тонкое, изящное. Я осторожно надеваю это колечко и вижу, что оно идеально подходит мне по размеру.

– Господи…

Волна паники и страха проносится по телу, и я тут же снимаю кольцо. Я не чувствую себя женой, я не помню, чтобы любила и выходила замуж, но в то же время его голос, его запах – они настолько близки мне, что я просто не могу спихнуть это на игры разума.

Это моя дурацкая память, я же помню Марата!

Наверное, потому я его представляла и писала. Это и был мой муж. Да, вроде он, кажется.

Глава 7

“– О боже… вы не урод.

– Надеялась на другое?

– Нет.

Он улыбается. Обворожительно красиво. Его идеальные губы растягиваются в белоснежной усмешке.

У него немного смуглая кожа, очень темные, практически черные глаза, окутанные длинными густыми ресницами. Прямые брови и черные как смоль, блестящие волосы.

Массивные симметричные черты лица, прямой нос, крупный подбородок, скульптурные скулы, большой рот, пухлые губы и шрам. Огромный кривой шрам, рассекающий его правую бровь и всю скулу почти до самого подбородка”.

Я все жду, что Марат ворвется сюда и что-то сделает мне, но мои страхи напрасны. В дверь учтиво стучат, а после входит женщина лет пятидесяти.

Зарема. Она приносит мне чистую одежду, расческу и все необходимое. Эта домработница ведет себя так, словно хорошо меня знает, а я до мушек перед глазами пытаюсь вспомнить, как я здесь жила, и не могу. Вообще ничего, просто чистый лист.

Это и правда дом, не квартира. Огромный двухэтажный особняк со своим двором, садом, большими клумбами осенних желтых и оранжевых цветов. Здесь их так много, словно какой-то рай, вот честно. Я что, была такой хорошей хозяйкой? Зачем нам вся эта красота?

Дом обставлен в простом современном стиле, но вещей мало. Кажется, мы с мужем не любили шопинг. “Мы с мужем”, полегче, детка.

– Выходите на террасу. Хозяин ждет вас.

От этого слова я вся сжимаюсь.

– Хозяин?

– Да, Марат Измаилович. Ваш муж.

Зарема мило мне улыбается, а я чувствую себя какой-то инопланетянкой.

Я выхожу на террасу, видя прекрасно накрытый стол. Мой незнакомый муж уже там. Весь в белом, Марат и правда очень похож на восточного принца, даже на какого-то правителя, шейха, не знаю. Широкий разворот плеч, красивые руки, внешность идеальная. От него сложно отвести взгляд, и я уже его ревную. Сама к себе.

Я же надела платье, которое мне принесла Зарема. Длинное, до самых щиколоток, оно точно моего размера, сиреневое, воздушное и легкое.

– У вас очень красивый дом.

– У нас. Это и твой дом тоже, Никки. Садись.

Спорить не решаюсь, тем более что желудок призывно урчит. Здесь несколько блюд, пахнет просто прекрасно.

– Выглядит аппетитно.

– Пробуй.

Рис с мясом еще горячий, овощи, какие-то соусы, лепешки, специи и фрукты. Много сладостей, которые я впервые вижу.

– Это вы готовили?

– Зарема старалась.

Любопытство берет верх, и я беру одну из соусниц и щедро макаю в нее лепешку.

– Нет, стой, что ты делаешь?

– А-а-а!

Боже, это какой-то перец с перцем! Острое, огненное просто.

– О боже, жжет!

Слезы мигом собираются в глазах, машу перед лицом руками, ища воду, которой нет.

– Вот, возьми это. Поможет.

Марат дает мне какие-то травы, и я их жую. Отпускает.

– А вы хитер, однако. Убить меня решили?! – возмущаюсь, а Марат усмехается – так заразительно, красиво.

Улыбка шикарная – впрочем, как и он весь. Шрам только меня пугает, словно выдает: “Не ведись, Николь, он не так прост, как хочет казаться”.

Вижу, как Марат щедро поливает этим же соусом свой рис и пробует. Господи, он ест руками! Как варвар, и что-то не видно, что ему хоть чуточку остро.

– Ты так и не привыкла к острым ощущениям, моя нежная жена, но это поправимо.

Прозвучало двусмысленно, Марат подмигнул мне, а я почувствовала, как зарделись щеки. Он так посмотрел на меня, что мне стало не по себе. Будто взглядом раздевал, в его присутствии я точно натянутая струна.

– Марат, где мои родители?

– Погибли.

– А братья, сестры?

– Ты была единственным ребенком в семье.

– А как мы с вами познакомились?

– В твоем университете.

– Хм, вы были студентом?

– Нет, я участвовал в лекции как преподаватель.

– Что именно вы преподавали?

– Самооборону.

Тут до меня вроде бы доходит. Он явно тренированный, вот и причина.

– А вы, наверное, полицейский или что-то подобное.

– Я военный врач, хотя это ты меня ранила.

Снова этот двойной смысл, но, черт, я не понимаю, к чему он клонит!

– Я вас ранила? Куда?

– Сюда.

Показывает на сердце, усмехается. При этом Марат так и ест руками. Приборы лежат отдельно, он их даже не касался. Вроде бы это даже неприлично, но, мама дорогая, то, КАК он ест, – это просто отдельное искусство. Точно тигр, в этом есть что-то дикое и так завораживающее меня.

– Шутка, да?

– Ну, посмейся.

Это было грубо, как-то даже резко. Марат отодвинул тарелку и вытер руки салфеткой.

– Вам никто не говорил, что вы едите как варвар?

– Раньше тебя это не смущало, особенно тогда, когда я тебя кормил с рук.

Один-один. Ладно.

– А где наши свадебные фото, можете показать?

Коронный удар, вот тут он спалится.

– У нас нет свадебных фото.

– Потому что мы не женаты!

– Нет, потому что ты не любишь фотографироваться. Ты сама так захотела.

– Я вам не верю.

– А я не заставляю тебя сразу поверить мне.

– Я хочу домой.

– Ты дома, – спокойно, но напористо, и что-то мне подсказывает, что этот красавец носит маску. Не знаю как, я просто это чувствую. Он такой доброжелательный и прямо до сахарного приятный, обходительный и добрый хозяин.

Все ложь, клянусь, от первого до последнего его слова.

Словно все отработано до автоматизма – так не бывает, либо у меня крепкая такая паранойя и я серьезно прикопалась к человеку.

Поднимаюсь, обхватываю себя руками.

– Я хочу домой к себе на квартиру. Пожалуйста, вы же не собираетесь держать меня здесь насильно?

Марат смотрит серьезно на меня, а после коротко кивает:

– Пока не собираюсь.

От его “пока” мне стало страшно, а Марат только усмехнулся:

– Шутка. Здесь надо смеяться. Ты сама ко мне придешь, а сейчас сделай для меня кое-что.

– Что именно?

– Закрой глаза.

– Зачем?

– Я никогда не повторяю дважды.

Слушаюсь, прикрываю глаза. Мы на террасе, в окружении цветов и завтрака, не будет же он убивать меня здесь.

Становится тихо, а после я чувствую запах сигарет с ментолом. Марат подошел ко мне, приобнял и осторожно прижал к себе.

– Открой рот.

Я не знаю, как это работает, но слушаюсь. Его. Беспрекословно.

Распахиваю губы и тут же чувствую сладость. Терпкий апельсиново-ореховый вкус. Боже, это блаженство!

– М-м-м… как вкусно!

На языке тает эта восточная сладость, тело расслабляется, а после я чувствую, как Марат наклоняется и целует меня в губы. Нежно, но не ласково, смело, напористо, умело.

Этот поцелуй будто сладкая нега, он будоражит, вводит в состояние опьянения без капли вина.

Я едва стою на ногах и, если бы Марат не поддерживал меня за талию, давно бы упала.

Распахиваю глаза, внутри протест и еще кое-то. Бабочки запорхали. Пока еще дезориентированные, пьяные, но все же они есть. Трепыхаются об живот в сладком экстазе, хотя разум говорит совсем другое.

– Эй! – Толкаю Марата в грудь, а он и не шелохнется. – Вы своровали поцелуй! Так нечестно, вы меня обманули… – шепчу и вижу, как Марат заправляет мне прядь волос за ухо. Этот прекрасный принц умело расставляет сети, в которые я прыгаю с разбегу.

– Ты просто хочешь быть обманутой, малыш. Раньше ты любила, когда я целовал тебя.

– Хм, ну и что же еще я любила?

– Ты обожала, когда я тебя наказывал в спальне.

Глава 8

“– Что вы будете со мной делать?

– Наказывать.

– Как… как именно?

– Я буду тебя пороть.

Он молча меня опускает на мат, я забиваюсь в самый угол. Не шевелюсь, вижу только, как мой похититель подошел к шкафу, что-то достал из коробки, и, когда я понимаю, что именно он достал, меня пронзает волной ужаса.

Кнут. Черный, огромный, как змея, длинный кожаный кнут. Шрам наматывает его себе на большую руку и переводит взгляд на меня.

– Ко мне”.

Я ушла, а точнее, сбежала оттуда. За мной приехало такси, я села в машину и умоляла водителя гнать со всей дури. Марат дал уйти, клетка еще не захлопнулась, а мышеловку поставили в режим ожидания.

Я убегала от этого мужчины или скорее от себя самой. Я не могла поверить в то, что этот человек мой муж, хотя на самом деле уже даже не сомневалась в этом.

Это трудно объяснить, но я точно знала Марата раньше. Я его не помню, но он мне близок, и это чертовски просто странное ощущение.

Вроде бы чужой, но в то же время мой мужчина. Разве так бывает? Я сбита с толку, хорошо, что Марат больше меня не мучил и сразу после завтрака я ушла. Он не задерживал меня, не просил остаться, но у меня было стойкое ощущение, что мы не прощались. Он давал мне время привыкнуть. К себе.

Кэрол. Да, мне надо срочно встретиться с ней. Пусть вправит мне мозг, потому что я в себе уже не так уверена.

Заехав домой, я переодеваюсь и сразу иду к психологу. Кэрол меня успокоит, она всегда это делает, но сегодня особый случай.