Запах жжёной резины

Ничего особенного. Автомобили, какие-то деловые встречи, дорогие рестораны, фотографии с отдыха. Всё, как и ожидалось от человека, у которого, судя по всему, денег больше, чем у половины города вместе взятого.

Но Нил уже не смотрел на это с прежним равнодушием.

Его интересовал один конкретный человек.

Влас Бойков.

Он открыл поиск, ввел имя и фамилию. Несколько ссылок на старые записи, пара фотографий, какие-то объявления. Ничего, что могло бы объяснить произошедшее. Нил пролистывал страницы, пока не наткнулся на небольшой форум мотоциклистов, который, судя по оформлению, существовал еще с начала двухтысячных.

Заголовок темы гласил:

«Трагедия на трассе. 14 мая».

Парень замер.

— Да вы издеваетесь…

Он нажал на ссылку.

Страница открывалась целую вечность. Сначала появились какие-то аватарки, затем сообщения, написанные людьми, которых Нил никогда не видел. Он начал читать.

«Помню Власа. Хороший был мужик, руки золотые. Если бы не тот вечер, еще бы долго гонял».

«Да что там произошло-то? Никто толком не рассказал».

«А чего рассказывать? Сам виноват, не нужно было лезть туда, куда не следовало».

Нил нахмурился.

Он пролистал дальше.

«Не несите чушь. Влас был нормальным гонщиком, не самоубийцей. Там что-то другое было».

«Тише ты. Не забывай, кто тогда всем занимался».

Последнее сообщение было оставлено одиннадцать лет назад. Пользователь давно не появлялся на форуме.

Нил почувствовал, как в груди что-то неприятно кольнуло.

Он не знал, правда ли всё это. Возможно, люди просто обсуждали очередную аварию, строили догадки, как это обычно бывает. Но одна фраза не давала ему покоя.

«Не забывай, кто тогда всем занимался».

Кто?

Нил открыл профиль автора сообщения. Никакой информации. Только дата регистрации и несколько старых комментариев. Он попробовал поискать никнейм в других социальных сетях, но ничего не нашел.

Парень откинулся на кресло, потер лицо ладонями и посмотрел на часы.

Шесть утра.

Через час ему нужно было собираться в колледж.

— Отлично. Просто прекрасно. Еще и спать не буду.

Он поднялся, подошел к окну и приоткрыл его. В комнату ворвался прохладный утренний воздух, пахнущий сыростью и чем-то цветочным. Во дворе уже кто-то выгуливал собаку, у соседнего подъезда женщина выносила мусор, а по дороге медленно проезжала старая «девятка».

Обычное утро.

Только вот Нил уже не мог воспринимать его обыденностью.

В голове всё еще крутилась фотография. Маленький Марк, его отец и Влас, стоящий позади них. И Лина, которая сегодня, возможно, поедет вместе с этим человеком за город, совершенно не подозревая, что их связывает.

Он закрыл окно.

— Надо поговорить с ней.

Нил зачем-то полез в коробки со старыми вещами, которые стояли на верху шкафа в родительской комнате.

И ощущения его не подвели.