Колючка для кумира

Марат остановился в сантиметре от меня. Так близко, что я видела мельчайшие прожилки в его радужке, тёмные ресницы, лёгкую тень щетины на щеках.

— Ты… — его голос сорвался на хрип. Он откашлялся, не отводя глаз. — Ты выглядишь так, будто всегда должна была быть здесь. Не как гость. — Он медленно поднял руку, и кончики его пальцев осторожно, едва касаясь, провели по струящемуся шифону моего рукава, от локтя к запястью. От этого прикосновения по моей коже побежали мурашки. — Как часть самой идеи. Как то, ради чего всё это в принципе затевалось.

Он говорил не про одежду. Марат смотрел мне прямо в глаза, и его слова были настолько серьёзны, настолько лишены привычного пафоса, что по спине пробежал холодок, смешанный с жаром.

— Перестань, — прошептала я, но в голосе не было силы. — Ты говоришь так, будто это… какое-то посвящение.

— А разве нет? — он наклонился чуть ближе, и его шёпот, тёплый и густой, обволок моё ухо. — Ты стоишь в самом центре моей кухни, Яна. Там, где пахнет гарью, потом и невыученными нотами. Видишь изнанку всего этого пафоса. И не убегаешь. Для меня это больше, чем ритуал. Это исповедь.

От его слов, от их обнажённой, почти болезненной честности, у меня перехватило дыхание. Вместо театрального «храма» — простая, страшная «кухня». Вместо ритуала — «исповедь». Он не просто показывал себя. Он сдавался. И в этом признании было что-то такое уязвимое и огромное, что я не смогла отвести взгляд. Он видел слишком много. Чувствовал слишком много. И теперь показывал мне ровно столько же.

— Прямо как живое воплощение того припева из «Тихого бунта», — с придыханием сказал Лёха, появившись сбоку. — Только без шипов. Пока что.

Марат не обернулся. Не отпустил моего взгляда.

— Лёх, иди помоги Гоше с кабелями, — сказал он ровно, но так, что стилист сразу смолк и ретировался.

Мы остались одни в маленьком пузыре тишины среди хаоса. Его рука всё ещё лежала на моём рукаве, его пальцы теперь мягко сжимали моё запястье.

— Боишься? — спросил он тихо.

— Твоего окружения? Стилистов-маньяков? — попыталась пошутить, но получилось слабо.

— Нет. Того, что происходит. Прямо сейчас. Между нами.

Я не смогла ответить. Я просто смотрела на него. И он видел ответ в моих глазах.

"Да. Боюсь. До ужаса." — подумала я.

Он медленно кивнул, как будто получил то, что хотел.

— Хорошо, — прошептал он. — Я тоже.

Глава