Стеклянная крепость

— Я тебе много раз говорила, что мне это твое занятие не нравится…

Ветер доносит запах моря и жареного миндаля из небольшого магазинчика недалеко. Натягиваю улыбку. Ту, что всегда выручает. И делаю первый шаг в сторону мужчины. Ноги ватные, но заставляю себя двигаться.

Идти к нему. Всегда идти навстречу силе. Старый и очень глупый рефлекс, видимо.

Но я даже не удивлена, что он знает место учебы. Мигель сто процентов дал ему все адреса и контакты моих друзей. То, что Сантьяго снова, ничего не говоря, заявляется… Раздражает. Как и все, что напоминает хоть отдаленно бабушкины правила. И где-то глубоко шевелится что-то еще. Противоположное раздражению. Противный интерес.

Подхожу к нему и мужчина хватает меня за локоть. Пальцы смыкаются железным обручем на коже. Старая и знакомая волна тошноты подкатывает к горлу. Хватка. Он ведет меня к машине.

— Больно! Отпусти! — голос звучит выше, чем мне хочется.

И тогда я впиваюсь каблуками в асфальт, резко останавливаясь. Нет. Не тащить. Больше не позволю никому. Сантьяго зло смотрит на меня и тяжело вздыхает.

— У меня работа, пошли, — устало протягивает он.

— Извинишься за хватку — и пойдем, — заявляю ему. — Иначе закричу на весь кампус, что меня похищают. Уверена, хоть кто-то, да вызовет полицию.

— Честно говоря, моя дорогая, мне плевать.

С этими словами Сантьяго поднимает меня с такой легкостью, словно ничего не вешу. Если бы захотел — мог бы сломать пополам. Мир переворачивается, кровь ударяет в голову, и я оказываюсь вниз головой. Животом на его твердом плече.

— Идиот! На мне гребаная юбка! — выдыхаю, пытаясь отдышаться.

Очередной вздох и мужчина тянет мою юбку вниз, придерживая ее. Хотя бы не полный придурок. Из перевернутого мира замечаю, как Мария снимает нас. Вот же сучка! Показываю ей средний палец и вижу, как она хихикает.

«Polígono Industrial La Campana, в 12»

Читаю сообщение и тут же вскакиваю с дивана. Отлично. Гонка. Но снова эта промзона… Скучно,но что поделать.

Натягиваю на себя черный комбинезон. Ткань обволакивает тело, как вторая кожа, подчеркивая фигуру и напоминая, что сейчас я принадлежу только себе.

Следом накидываю короткую кофту в тон, перчатки, носки и кроссовки. Хватаю шлем. Проверяю сумку — пачка наличных для ставок, сигареты и сменная SIM-карта. Ну так. На всякий случай.

Тихо выбираюсь из комнаты. Не знаю, вернулся ли Сантьяго. Но если он увидит, что я ухожу — сообщит брату и пойдет за мной. Мигель не знает о моих увлечениях. Хотя… Если так подумать… Пусть сообщает. Уже надоело быть под колпаком.

В квартире темно. На улице уже светит ярко полная луна. От этого атмосфера довольно ужасающая.

Не люблю темноту. В ней слишком много места для воспоминаний.

Хватаю ключ с тумбы и аккуратно выхожу из квартиры. Закрываю. Медленно спускаюсь на улицу.

Свежий ветер приятно остужает кожу. Подхожу к своему мотоциклу и сажусь на него, надевая шлем. Черный зверь — Suzuki Hayabusa с турбонаддувом. Моя мечта и самая большая любовь.

Поворачиваю рычаг карбюратора — не ездила на нем около недели. Проделываю все нужное и нажимаю кнопку стартера. Рев мотора заглушает на секунду все голоса в голове. Супер. Идеальная тишина.

Фары освещают улицу, и какой-то бездомный кот убегает подальше от света.

Хочу животное себе. Но не могу завести из-за аллергии… Жаль.

Выворачиваю мотоцикл и выезжаю со двора. Какой приятный звук. Адреналин ударяет и в кровь, и в голову, из-за чего разгоняюсь. Здесь нет места прошлому или будущему. Только сейчас. Только я и скорость.

Ветер врезается в кожу. Он смывает с меня ощущение чужихприкосновений, оставляя только чистый и холодный восторг. Самые лучшие ощущения. Потому что тут я контролирую абсолютно все. Скорость, риски, падения. Все в моих собственных руках. Только в моих. На губах появляется улыбка.

«— Как в школе дела? — интересуется у меня женщина.

Я замираю. Ложка так и не дошла до рта. Начинаю дрожать. Бабушка спокойно продолжает есть, наблюдая за мной. Вздыхаю.

— Получила «7» из десяти… — тихо, очень-очень тихо, говорю.

— Еще раз, как дела в школе? — начинает повышать голос женщина.

Ложка выпадает из рук. Резко подскакиваю с места.

— Получила «7», — чуть громче повторяю.

В глазах бабушки что-то щелкает — холодное. Жестокое. Все. Я снова облажалась.

И… женщина поднимается из-за стола, громко хлопая по нему. Звук такой… Будто лопается шарик. Отлетаю к стене и впечатываюсь в нее. Бокал уже летит в меня. Разбивается о стену.»

Моргаю. Один раз. Второй. Редкие желтые фонари, отбрасывающие тени, сигнализируют о том, что уже подъезжаю к месту. Через пару метров замечаю граффити на стенах и битые стекла. Замедляюсь. Всматриваюсь в тени у складов. Пусто. Хорошо. Лай пса где-то издалека и рев мотора, гулом отражающийся от стен складов.

Минута. На губах появляется слабая ухмылка.

Заезжаю за поворот и… Свет бьет по глазам. Прищуриваюсь и автоматически ищу в слепящем пятне силуэты своих. Я останавливаюсь в месте «парковки» и спрыгиваю с байка.

— О-о-о, малышка Рерре, — восклицает Диего, подходя ко мне.

Не успеваю снять шлем, как парень стискивает меня в объятиях, приподнимая. Мышцы напрягаются на долю секунды. Рефлекс. Снова. Но это Диего. Свой. Выдыхаю и похлопываю друга по спине.

— И я рада тебя видеть, — говорю ему.

— Ты как зритель или участник? — интересуется он.

Я фыркаю.

— Обижаешь, парень.

Он приподнимает руки в знак поражения и продолжает улыбаться.

— Пиво будешь? — он протягивает мне свою бутылку, от которой отказываюсь.

— Когда выиграю, — уверенно заявляю я.

Диего ухмыляется.

— Такой настрой мне по душе! — парень облокачивается на мое плечо, и мы проходим вперед. — Парни, малышка Рерре приехала! — кричит он.

Девушки каких-то гонщиков начинают осматривать меня, оценивая. Обращаю внимание на незнакомца в дорогой коже, который стоит в дальнем углу, где-то в тени. Инвестор? Бандит? Диего шепчет, чтобы я к нему не лезла. Направляюсь вперед, к толпе, и тут же слышу:

— Ты здесь, как луч света.

Смеюсь, понимая, что это чей-то парень. Его девушка — какая-то брюнетка, теперь смотрит на меня взглядом, полным ненависти. Среди наших снова обращаю внимание на новеньких. Гонщики из соседнего района.

— Когда мы уже пойдем на свидание? — шепчет мне Диего.

Хлопаю его по плечу.

— В следующей жизни.

Честно? Все эти парни — никогда не навредят мне. Мы с ними уже год знакомы, и они ни разу не давали меня в обиду. И даже в обычной жизни некоторые из них мне помогали в чем-либо. Тот же Диего — помогал мне с презентацией, вообще не разбираясь в моей специальности. Этот, с виду накачанный и суровый шатен, внутри тот еще добряк. Знаю, что нравлюсь ему, но… С ним сердце не екает.

Или вон тот красавец на капоте, который кивает мне — Игнасио. Начал свое дело какое-то. Именно он в прошлом месяце выбил для меня нужную деталь, при этом не взяв ни цента. Так еще и сам заменил мне ее.

А тот, который стоит чуть поодаль у стола со ставками? Ловит мой взгляд и подмигивает. Камило. Высокий. Стильный. Он помогал мне найти парня, что, по секрету, не удалось. Но было весело. И он пошел со мной на выпускной вместо того самого парня.

Чувствую вибрацию телефона. Достаю.

Неизвестный:«Ты, мать твою, где?!»

Тошнотворно знакомый привкус контроля. Сантьяго. Отвяжись. Ставлю мобильный на беззвучный и глубоко засовываю телефон в карман.

Глава 3. Почему ты преследуешь меня?

Абриль Эррера

До двенадцати ночи мы просто общаемся с ребятами и ждем остальных. С моря дует холодный ветер, разнося его шум по окрестностям. Свежий, соленый воздух только добавляет азарта. А аромат хвои расстилается по округе. Обожаю наш город. Прямо на побережье моря. Но признаюсь, ожидание в данной ситуации — страшно. А вдруг поймают? Для ребят — штраф. Как минимум. Для меня же… Крах. Мигель узнает, отчислят из универа… Конец свободе в любом случае.

— Так, думаю, пора начинать, — кричит Диего.

Все парни, как и я сама, подходят к своим байкам. Надеваю на голову свой шлем с ушками и сажусь на мотоцикл. Подъезжаю к линии старта, которую только недавно нарисовал Камило.

Обычно мы соревнуемся по двое — дорога не слишком широкая, но… Сегодня нас трое сразу. Маршрут простой: всего-то по прямой, поворот и обратно. От того и становится опаснее.

Я в центре. Справа — Игнасио. Слева — незнакомец в коже, от которого воздух буквально стал гуще и холоднее, словно он принес с собой кусочек могильного воздуха. Смотрю в его темные — чуть ли не желтые при свете луны, глаза, и он подмигивает.

Странный.

Закатываю глаза, стараясь вытеснить весь страх. Глубокий и длинный вдох – пахнет бензином и резиной. Выдох. Только. Дорога.Опускаю визор, и весь мир сужается до асфальта под колесами. В центр выходит та брюнетка, которой я не нравлюсь. С ухмылкой, полной яда. Она ловит мой взгляд сквозь стекло. В ее руке красный флажок. Поднимает его.

Три…

Чувствую, как пульс ускоряется, а губы пересыхают. Завела байк.

Два…

Адреналин уже стучит в висках. Ускоряюсь на месте.

Один!

Девушка опускает флажок, и мы моментально срываемся с места.

Слегка пригибаясь к рулю, обгоняю Игнасио. Но я все еще позади новичка. Меня это не устраивает. Поэтому начинаю набирать скорость.

— Ну же… Давай, малыш… Не подведи, — шепчу своему байку. — Я тебе новое что-нибудь куплю.

Выдохнула и посмотрела на спидометр.

Триста двадцать километров в час.

Переключаю передачу и резко поворачиваю в нужную сторону. И тут же вырываюсь вперед, на полкорпуса. На долю секунды… всего на долю секунды наши взгляды встречаются сквозь стекла визоров. Вскидываю ему вслед руку с оттопыренным средним пальцем. Ветер обдувает кожу, шум двигателя и волн смешивается, вызывая волну удовольствия.

Когда я начинаю приближаться к концу дороги — замедляюсь и вхожу в поворот, обратно набирая скорость. Вижу напротив подъезжающих парней и ухмыляюсь.

Настолько сосредотачиваюсь на дороге, что даже не замечаю, как преодолеваю оставшееся расстояние. Пересекаю черту финиша и слышу позади визги и свист парней.

Останавливаюсь. Руки как-то сами разжимают руль. Пальцы дрожат от напряжения. В ушах все еще гудит. Слезаю с байка и, как и всякий раз, когда выигрываю — наклоняюсь и прикасаюсь губами к горячему бензобаку, целуя его. Это уже больше, чем просто ритуал. Это некая клятва верности единственному, что меня ни разу не предавало.

— А я говорил, что она сделает их! — кричит Диего.

Снимаю с себя шлем. Слышу, как кто-то сзади громко швыряет что-то. Грохот отзывается в висках тем же звоном, что и разбившийся бокал бабушки. Тело вздрагивает само по себе. Сердце начинает колотиться где-то в горле. Звук срабатывает, как триггер. Мы все смотрим в ту сторону и видим шлем на асфальте, у которого треснут визор.

— Новичок, не умеешь проигрывать? — посмеялся Диего.

Тот ничего не отвечает. Но и уходить не собирается. Просто… исчезает в тени складов. И правда странный.

Диего протягивает мне пиво, которое я принимаю и, открыв его, выпиваю залпом половину. Может, хоть сегодня посплю без кошмаров…

— Искренне поздравляю, — произносит Игнасио, хлопая по плечу.

— Я тоже присоединяюсь, — подходит к нам Камило и протягивает конверт. — Твой честный и заслуженный выигрыш, — добавляет он. — Будешь делать ставки на следующий заезд?

Я забираю деньги и отрицательно качаю головой, подходя к своему мотоциклу. Адреналин уже сменяется липкой и тревожной усталостью. Интересно, Сантьяго уже понял, что сбежала? Ищет? Или плевать? Да еще и тот тип… Его тень незаметно давит на плечи. Здесь больше не чувствую себя в… безопасности? И некомфортно.

— Сегодня точно нет. Мне уже пора, — отвечаю и сажусь на своего зверя.

Сидение все еще теплое из-за моей задницы, а на руле остаются влажные следы от перчаток.

— Ну малышка Рерре, — протягивает Диего. — Уже убегаешь? — киваю. — Останься…

— Я правда не могу, — с грустью произношу я.

Парень подходит и обнимает меня на прощание. Я отвечаю на этот жест, но мышцы все еще чуть скованы. Улыбаюсь и машу остальным, а после завожу мотоцикл. Надеваю шлем, но перед тем, как опустить визор, достаю телефон.

Я:«Кинь адрес, где вечеринка»

Мария отвечает почти сразу.

Мар-мар:«Ура-а-а!!!»

Мар-мар:«Ты придешь все-таки!»

Подруга кидает мне координаты, и я вбиваю их в навигатор, строя маршрут. Вечеринка в одном из элитных районов. А как иначе? Я явно туда не вписываюсь со своим байком. Но плевать. И интересно, что на этот раз там будет? Ставлю телефон на подставку сбоку, которую недавно как раз прицепила, и уезжаю с промзоны, на прощание сигналя друзьям.

Заезжаю на нужную дорогу и сбавляю скорость. Вижу чей-то бассейн, который просто огромный. И живут же люди. Лай собаки, определенно соседской, немного пугает. Моргаю несколько раз и останавливаюсь у двухэтажного дома, из которого доносится музыка. Элитные районы очень отличаются от… обычных? И дело даже не в статусе, роскоши и чем-то подобном. Просто… Тут будто даже воздух другой. Не соленый от моря, а чуть сладковатый от дорогого парфюма по типу Chanel.

Слезаю с байка и вешаю на ручку свой шлем… Костюм, липкий от пота после гонки, кажется здесь каким-то грязным пятном на чьей-то идеальной картине. Ну и пусть. Прохожу мимо автомобилей класса люкс, которые стоят, как моя почка. Даже больше. Ну… Если бы решилась ее продать, конечно.

— Придурок… — кто-то пьяно протягивает. — Где мои.. кл… — икает. — Ключи, а?

Прохожу мимо этого пьяного парня и слышу вслед:

— О! А это что за краля?

Я не поворачиваюсь. Спина напрягается и тело готовится к хватке или толчку. Это всего лишь пьяный студент. Расслабься.

Захожу внутрь дома и сразу же глаза режет яркий свет. Гул голосов и музыка обрушиваются на меня. На мгновение все плывет. Следом в нос ударяет запах какого-то кальяна.

Пытаюсь глазами найти свою подругу и спустя время замечаю ее в окружении Винсенте – она показывала мне его фотографии, но лично мы не знакомы. Он что-то шепчет ей на ухо, а она задорно смеется. Направляюсь к ним, но спиной ощущаю чей-то взгляд. Между лопаток пробегает холодок — точь-в-точь как перед гонкой. Смотрю по сторонам, но никого, пристально глядящего на меня, не нахожу. Может, кажется. Может, просто нервы.

— Абриль! – сквозь шум слышу я.

Слегка улыбаюсь, подхожу к Марии и обнимаю ее. Она тут же протягивает бутылку водки и стопки. Открывает и разливает. Стробоскопы бьют по глазам. От громкой музыки дрожит пол.

— Пей! — заявляет подруга.

Ну, а я что?

Залпом пью. Водка обжигает горло, и я тут же запихиваю в рот дольку лимона, чуть морщась. Тепло разливается по венам. Мышцы расслабляются.

Тут же перед глазами начинает все плыть. Слышу смех Марии и отчего-то улыбаюсь. Она всегда вызывает только положительные эмоции. Может, своей энергией, а может… Да плевать в общем-то.

— Винсенте… — протягивает она. — Знакомься, моя подружка — Абриль.

Протягиваю руку, и он аккуратно обхватывает ее, прикасаясь к ней губами. Вздрагиваю от неожиданного жеста, но все равно заставляю себя не убирать ее.

— Приятно познакомиться, — мелодично звучит его голос.

Мария пихает меня в бок локтем. Что-то вроде: «Скажи же, что классный».

Из динамиков колонок начинает играть «Wisin &Yandel – Rakata». Девушка поднимается с места и тащит меня в толпу, чтобы потанцевать.

Мы пробираемся вглубь и останавливаемся. Она начинает двигаться в такт энергичной песни. Приподнимает руки, ее бедра качаются из стороны в сторону. Я подхватываю энергию. Музыка у нас в крови.

В воздухе стоит аромат духов, сигарет и алкоголя. Но нам плевать.

Руки вздымаются вверх, будто хотят схватить вспышку света, а резкие, отрывистые толчки тазом двигаются в такт басу. Едва я успеваю переступать с ноги на ногу, как девушка уже меняет позу и вновь плавно двигает задницей, чем привлекает внимание парней. Я прикрываю глаза, ощущая на губах блаженную улыбку. Голова начинает кружиться от пульсирующего света, музыки и близости пьяных тел.

Чувствую полную свободу.

Именно от этого я только сильнее погружаюсь в танец. И тут, сквозь пульсацию музыки и тепла чужих тел — прикосновение чьих-то ладоней на моих бедрах. Блаженство обрывается. Тело дергается в спазме отвращения. Резко распахиваю глаза и смотрю прямо на парня. Незнакомец в коже.Мы не перестаем двигаться. Он лишь ближе прижимается.

— Чего ты хочешь от меня? — как-то тихо интересуюсь я, но он слышит.

— Ты мне понравилась, – только и говорит слегка грубоватый и хриплый голос.

Меня это напрягает. Пытаюсь незаметно отстраниться, но не выходит.

— Почему ты преследуешь меня?— уже серьезно начинаю паниковать.

Незнакомец пожимает плечами и наклоняется ближе к моему уху.

— Потому что ты уже моя, — шепчет он. — Просто еще не знала об этом.

Отталкиваю его. Руки дрожат — от ярости. От страха. От беспомощности. Убедившись, что подруга с Винсенте, ухожу на улицу, пытаясь избавиться от его, уже невидимых, прикосновений. Свобода, которую ощущала всего несколько секунд назад, рассыпается в прах. Остается только знакомая дрожь в коленях.

Музыка шумит, но на улице это звучит чуть тише. Вдох. Выдох. Замечаю какую-то парочку, которая захотела уединиться. Они страстно целуются, чуть ли не поедают друг друга. М-да.

Может, и я когда-нибудь почувствую, какого это…

Ветер обдувает разгоряченную кожу. На секунду возвращаюсь в дом, чтобы взять пиво, и снова выбегаю на улицу. Сажусь на крыльце. Или террасе. Хрен его знает, как это называется. Пальцы на бутылке все еще мелко дрожат. Специально сжимаю сильнее, чтобы это прекратить.

И почему у меня все идет через задницу?

Чтобы не думать о чем-либо, достаю из кармана кофты телефон и захожу во всевозможные чаты.

Диего:«Ну и чего ты так быстро уехала?»

Диего:«Даже посидеть толком не успели»

Печатаю ответ и отправляю.

Я:«Так надо было»

Я:«Если хочешь, можем завтра встретиться где-нибудь»

Вижу, что парень зашел в сеть и что-то печатает. Выпиваю несколько глотков пива и ставлю бутылку рядом с собой.

Диего:«Окей»

Диего:«Я только рад буду»

Диего:«Завтра тогда напишу»

И в конце добавил тупой смайлик. Хороший парень. Может, однажды, он найдет ту самую.

Читаю чат университета, но там ничего интересного. Даже никаких ссор. Как-то скучно.

Передо мной появляется человек — ноги загораживают все. Вздрагиваю и быстро поднимаю голову вверх. Сердце екает. Но тут же моя реакция вызывает во мне раздражение.

— Я ясно дала понять… — выдавливаю, пытаясь замаскировать испуг под злость. — Чтобы ты отвязался от меня, — и вновь отпиваю.

У меня выхватывают бутылку и куда-то кидают ее.

— Какого хера?

— Ты просто выключила телефон, — говорит мужчина и делает шаг вперед, загораживая своим огромным телом весь свет из-за двери, — У тебя есть три секунды, чтобы встать. Или я придумаю что-то похуже, чем нести тебя на плече.

Сантьяго протягивает мне руку, но я игнорирую ее и встаю.

— Ты мне никто, — произношу я. — Отвяжись от меня.

Мужчина только вздыхает.

— Я и сам не особо хочу бегать за тобой, но теперь это моя работа.

«Я и фам не офобо хочу бедать за тобой, но пеперь это моя фабота»— вновь мысленно передразниваю его. Задолбал. Не хочу никого видеть.

— Я сама доеду, — настаиваю. — Как ты вообще меня нашел?

Сантьяго пожимает плечами и направляется внутрь дома. Понятно. Если честно, то не особо. Может, следит за моим телефоном? Задолбал. Смотреть на его широкую спину противно, но на новый скандал сил не остается. По крайней мере, этот не шепчет, что я уже его. Бр-р. Поскорее бы оказаться в кровати. Мне ничего не остается, как следовать за ним.

Замечаю Марию и подхожу к ней. Благодарна Винсенте за то, что он с ней. Не горю желанием оставлять ее здесь одну.

— Мар-мар, я поеду домой, — говорю ей и поворачиваюсь к парню. — Отвези ее потом домой, пожалуйста.

Он кивает, и я обнимаю подругу на прощание, а после разворачиваюсь и иду к выходу.

Глава 4. Невидимые веревки

Абриль Эррера

Трель будильника больно бьет по ушам, отчего я морщусь и пытаюсь найти телефон рукой. Черт… Только недавно получилось заснуть, а тут уже вставать. Сегодня выходной, но я все равно стараюсь просыпаться рано. Никак не могу избавиться от этой привычки.

Наконец нахожу телефон и выключаю этот противный звук. С каким-то трудом открываю тяжелые веки и перед глазами все еще белая, сонная пелена.

Боже, как хреново-то…

Вроде не пила же ничего, кроме двух бутылок пива и стопки водки. А плохо так, будто осушила весь винный магазин. И все же поднимаю свое бренное тело с постели и опускаю ноги на пол.

Шаркаю медленно на кухню и чувствую запах бекона. Живот предательски урчит.

— Проснулась, пьяница? — в голосе слышится тот же металлический оттенок, что и вчера.

— М-м… — мычу и морщусь от повышенного тона. — Отвяжись уже.

Тот лишь усмехается и уходит в комнату, которая раньше принадлежала Мигелю. Хорошо, что ушел. А то вдруг снова начнет ставить ультиматумы.

Подхожу к кухонным тумбам и с верхней достаю аптечку, ища в ней что-то от похмелья. Или обезболивающее… Хоть что-нибудь, в принципе. Нахожу что-то и проглатываю, запивая водой. Руки все еще немного трясутся. От похмелья или от остатков вчерашней ярости — не особо понятно. Следом ставлю чайник и, пока он закипает, захожу в инстаграм. У Марии снова множество историй. Захожу и лайкаю каждую, а после пишу ей.

Я:«Ты там как?»

Я:«Все хорошо?»

Скорее всего, она все еще спит. Это же я такая странная, что встаю рано. Поэтому захожу в чат с Диего.

Я:«Привет, буду свободна вечером»

На удивление, мне почти сразу приходит ответ. Парень для меня, как спасательный круг – нормальный человек. Нормальный разговор. То, что нужно.

Диего:«Понял, заеду за тобой к пяти»

Выключаю телефон и делаю себе чай. А следом беру бекон и готовлю бутерброды.

Сажусь за обеденный стол и ставлю завтрак перед собой. Аромат напитка и еды заполняют комнату, и я довольно облизываюсь. Как говорится: «То, что доктор прописал».

Открываю TikTok и начинаю бездумно листать рекомендации, одновременно поедая бутерброды. Неожиданно всплывает сообщение.

В глазах начинает плыть, пальцы сами собой разжимаются. Сэндвич шлепается на тарелку. Слышу. Чувствую, как в ушах нарастает высокий и тонкий звон, заглушая все остальные звуки.

Через мгновение подступает дрожь — откуда-то изнутри. Из самого центра грудной клетки, выворачивая все наизнанку. На глазах появляются слезы.

Неизвестный:«Вспомни все то хорошее, что я для тебя делала.»

Следом начинает приходить множество фотографий. Первая: я маленькая, мне тут примерно три, сижу в песочнице. Тогда еще мама с папой были живы… Сердце сжимается в комок. Свайп. Мой десятый день рождения — первый год, когда нас забрала бабушка. Она тогда испекла вкусный торт. Еще не злая, еще не… Свайп. Рождество. Я в гостиной, наряжаю елку. Запах ее духов, от которого теперь тошнит. Свайп. Свайп. Свайп. Свайп. Фото, фото, фото…

Много, очень много их. И последние… самые жуткие. На них я сплю. В своей постели. В своей.Дальше — веревки на детских запястьях, которые даже сейчас невидимо впиваются в кожу. Мозг отказывается принимать реальность. Слезы катятся по щекам, и я читаю следующее сообщение, которое является ответом на последние фото.

Неизвестный: «Посмотри, что ты заставила меня сделать»

Я… заставила? Я была ребенком, черт подери! В груди что-то щелкает. Не осознавая, что делаю, смахиваю со всей силы тарелку со стола. Она разбивается о тумбу. Грохот разносится по квартире. Бутерброд и осколки валяются на полу, а я лишь закрываю лицо руками и начинаю плакать.

«Я смотрю на бабушку, которая пересчитывает деньги, откладывая купюры в стопки аккуратными движениями. Она довольно хмыкает.