Обратное эхо

Он вернулся к мосту, к камню. Буквы "А.Л." смотрели на него, как глаза. Он достал из кармана письмо: "Она не хотела уходить." Не хотела уходить откуда? Из жизни? Или из городка? Анна часто говорила, что уедет, найдет себя в большом городе, но всегда оставалась. "Здесь мои корни," – сказала она однажды, – "даже если они гнилые." Эрик не понимал ее тогда. Теперь понимал еще меньше.

Эрик стоял у камня, чувствуя, как холод просачивается сквозь ботинки. Он не знал, сколько времени прошло – минуты или часы. Ветер стих, и мир вокруг замер, как на фотографии. Обернувшись к мельнице, он заметил, что следов уже не видно – снег засыпал их, словно природа стремилась стереть все улики. Эрик сунул руки в карманы и нащупал ключ, монету, ленту. Эти предметы казались случайными, бессмысленными, но в глубине души он чувствовал, что ответ где-то рядом, скрыт за следующим поворотом судьбы.

Он решил направиться к старой мельнице. Здание пустовало уже лет двадцать, с тех пор как река обмелела, и огромное колесо перестало вращаться. В детстве Эрик и Анна часто играли там – прятались в пыльных углах, пугали друг друга выдуманными историями о привидениях. Теперь же мельница выглядела заброшенной: окна разбиты, крыша местами провалилась, стены поросли мхом и покрылись граффити. Эрик толкнул дверь – она отворилась с протяжным скрипом, словно жалуясь на вторжение, и он шагнул внутрь.

Внутри царила тьма, лишь слабые лучи света пробивались сквозь щели в крыше, рисуя полосы на прогнившем полу. Пахло сыростью, гнилью и чем-то еще – знакомым горьким запахом сигарет. Эрик замер, прислушиваясь. Тишина давила на уши. Он сделал шаг вперед, и доски под ногами жалобно застонали. В углу, рядом со старым жерновом, лежала пачка сигарет – свежая, не тронутая временем. Эрик поднял ее: "Marlboro Lights", любимая марка Анны. Внутри оказалось десять сигарет и сложенный листок бумаги.

Дрожащими руками он развернул записку. На ней было написано всего два слова: "Ты близко." Почерк – тот же, что и на письме, которое он нашел раньше. Эрик сжал листок в кулаке, чувствуя, как сердце колотится где-то в горле. Кто-то явно играл с ним, но зачем? Он обвел взглядом комнату: пыль, паутина, осколки стекла. На стене среди старых граффити выделялось что-то новое – нарисованная стрелка, указывающая вниз, прямо на пол. Эрик опустился на колени и смахнул слой грязи. Под ним оказалась крышка люка – старая, покрытая ржавчиной, с замочной скважиной.

Он достал ключ из кармана. Неужели это оно? Эрик вставил ключ в замок и повернул. Раздался щелчок. Крышка поддалась, открывая узкую лестницу, ведущую в подвал. Он заколебался лишь на секунду, но любопытство оказалось сильнее страха. Ступени скрипели под его весом, пока он спускался вниз. В подвале было темно, воздух пропитан запахом земли и плесени. Эрик достал телефон и включил фонарик. Луч света выхватил из мрака стены, увешанные старыми фотографиями в деревянных рамках – выцветшими, но все еще хранящими лица прошлого.

Он подошел ближе. На снимках был их городок и знакомые люди: Марта в молодости, Йонас, еще худой и с шевелюрой, его родители, директор школы. И Анна – улыбающаяся, с лентой в волосах, той самой, что сейчас лежала в его кармане. Но одна фотография заставила его замереть: Анна стояла у реки рядом с незнакомым мужчиной. Высокий, в длинном пальто, его лицо скрывала тень. Они держались за руки. На обороте снимка было написано: "Лето 2004."

Эрик нахмурился. Он не помнил, чтобы у Анны кто-то был в те годы. Она всегда казалась ему одинокой – или он просто не замечал? Он сунул фотографию в карман и продолжил осматривать остальные снимки. На одной из них была Клара Нильсен, девушка, пропавшая в 2013 году. Она стояла у мельницы, улыбаясь, с книгой в руках – "Маленький принц". Эрик почувствовал, как по спине пробежал холод. Это не могло быть простым совпадением.

Внезапно за спиной раздался шорох – будто кто-то шевельнулся в темноте. Эрик резко обернулся, луч фонарика заметался по стенам. Никого. Но у подножия лестницы на полу лежал окурок – свежий, еще тлеющий. Эрик не курил. Он бросился к лестнице, но в этот момент крышка люка наверху с грохотом захлопнулась. Он толкнул ее изо всех сил – бесполезно. Заперта.

Эрик закричал, но его голос растворился в толще земли. Он оказался в ловушке.

Эрик застыл, луч света от фонарика его телефона дрожал, выхватывая из темноты пыльные стены подвала. Фотографии, приколотые к доске, смотрели на него как призраки прошлого: Анна с незнакомым мужчиной в длинном пальто, Клара с потерянным взглядом, и ещё десятки лиц, которых он не узнавал. Стрелка, нацарапанная на стене, указывала вниз, к полу. Сердце колотилось, но он опустился на колени, ощупывая старые доски. Одна из них поддалась, скрипнув, и Эрик, затаив дыхание, отодвинул её в сторону. Под ней открылась небольшая ниша, в которой лежал потрёпанный кожаный дневник. На обложке было вытеснено: "Дневник Анны Лунд, 2005".

Он открыл первую страницу. Почерк Анны, знакомый и родной, ударил его как воспоминание о её голосе. Дрожащими пальцами он пролистал до записи от 15 июля 2005 года – всего за две недели до её смерти.

Сегодня я снова встретила его. Он говорит, что понимает меня, что я не одна. Но иногда его глаза пугают – в них что-то тёмное, как тень за спиной. Я не знаю, доверять ли ему, но он единственный, кто слушает.

Эрик нахмурился. Кто этот "он"? Тот мужчина с фотографии? Он перевернул страницу, и следующая запись, от 20 июля, заставила его замереть.

Он хочет, чтобы я уехала с ним. Говорит, что в городе есть место, где мы будем в безопасности. Но я не могу оставить Эрика. Он не поймёт. И Марта… она что-то знает. Видела нас вместе. Я боюсь, что она расскажет.

Марта? Старая соседка, которая всегда казалась Эрику безобидной старушкой с её вязанием и сплетнями? Почему она ничего не сказала ему за все эти годы? Мысли закружились, но их прервал слабый звук – едва уловимый шорох, словно ткань задела дерево. Эрик резко поднял голову, направив фонарик в угол подвала. Ничего. Только тени и пыль. Но ощущение чужого присутствия сгустилось, как туман. Он вспомнил окурок – свежий, с горьким запахом, всё ещё лежащий у стены.

И тут сверху раздались шаги. Медленные, но отчётливые, они спускались по скрипучей лестнице. Эрик сунул дневник в карман пальто и встал, готовый к чему угодно. Дверь наверху распахнулась, и в тусклом свете появилась женщина. Её лицо было знакомым, но постаревшим – острые скулы, напряжённые глаза, волосы в небрежном хвосте. Клара Нильсон, пропавшая в 2013 году и вернувшаяся с потерей памяти. Теперь она стояла перед ним, живая, в плотном пальто и тяжёлых ботинках.

– Эрик, – сказала она, её голос был тихим, но твёрдым. – Я привела тебя сюда. Нам нужно уходить.

– Клара? – Он отступил на шаг, сжимая телефон. – Это ты заперла меня здесь?

– Нет, – она покачала головой, бросив быстрый взгляд на лестницу. – Но я видела, кто это сделал. Они могут вернуться. Идём.

– Кто "они"? Что ты знаешь? – Эрик не двигался, его голос дрожал от смеси гнева и любопытства.

– Я объясню, но не здесь. Пожалуйста, доверься мне, – в её глазах мелькнула тревога.

Секунду он колебался, но выбора не было. Клара знала что-то, и это могло быть ключом к тайне Анны. Эрик кивнул, и они быстро поднялись по лестнице. Мельница встретила их холодным молчанием. Снаружи снег падал густо, заметая их следы, пока Клара вела его через лес к небольшому коттеджу на окраине города.

Внутри было тепло, пахло травами и старым деревом. Клара предложила чай, но Эрик отказался, слишком взвинченный, чтобы расслабиться.

– Говори, – потребовал он, стоя у стола. – Почему ты оставляла эти подсказки? Что ты знаешь об Анне?

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.