скачать книгу бесплатно
В тоске по идеалу. Избранные пародии
Олег Cоколов
Олег Соколов – изящный, задорный и остроумный поэт-пародист, продолжающий в 21 веке традиции легендарных юмористов А. Архангельского и А. Иванова.Хотите от души посмеяться?Эта книга написана для Вас!
В тоске по идеалу
Избранные пародии
Олег Cоколов
Иллюстратор Иван Соколов
© Олег Cоколов, 2023
© Иван Соколов, иллюстрации, 2023
ISBN 978-5-0059-7692-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Предисловие
«Корявый образ, загибающая не в ту сторону строка, непродуманность или надуманность посыла, вымученность и выспренность, пошлость, безвкусица и всякий иной поэтический «третий сорт», а то и откровенный брак – традиционная «дичь» для охотников-пародистов. Ну, а действуют они каждый по-своему. Кто-то одиночными прицельными выстрелами, кто-то автоматными очередями, кому-то по душе силки и капканы…
Любимый приём у Олега Соколова – нагнетание абсурда, или, пользуясь определением Салтыкова-Щедрина – «медленное ошеломление». Тут в пору заметить, что обратной стороной такого подхода может стать «делание из мухи – слона». Да, может, но не у Олега Соколова. Он всегда знает, почему, как и куда нам «плыть». Так что и сам выплывет, да еще, глядишь, и автора пародируемого за волосы вытянет на спасительный – то есть, на добротно-поэтический берег.»
(Русский литературный журнал в Атланте «На любителя», №30, 2007 г.)
«Ознакомившись с книгой Соколова, я стала лучше понимать свою дочь, которая сбежала от этого „пародиста“, оставив ему на память сына, дочь и совершенно невоспитанную собаку. Пусть помучается!»
(Тамара Ракитина, актриса, покойная теща автора).
Что выросло, то выросло
(Владимир Лапшин)
Мои стихи – боровички
Под сочной шляпкой манят ножкой.
К ним тянут пальчики руки
И стан сгибают понемножку.
Они – боровички на зуб,
И на душе от них светлеет.
С кряхтением сгибая стан,
Весьма талантливо и споро
Поэты сеют тут и там
Стихов невидимые споры.
И вырастает среди леса
Строчок строки, сморчок куплета,
Свинушка модной поэтессы,
Валуй известного поэта.
Бывает стих червив, ужасен.
Его с трудом берут в журнал.
Вот сыроежку нудных басен
Слизняк-редактор обкорнал.
И пародисты-червячки
Свою поэзию лелеют:
На зуб кладут боровички
И на душе у них светлеет.
Но чаще, прочитав стихи,
Поганку укусив за ножку,
В рот тянут пальчики руки
И вызывают «неотложку».
Самовозгорание
(Юрий Кузнецов)
Когда приходит в мир поэт,
То все встают пред ним.
Поэт горит… и белый свет
Его глотает дым;…
Когда он с богом говорит,
То мир бросает в дрожь.
Своей персоне зная цену,
Поэт, изящно ставя ногу,
Жар-птицей выпорхнул на сцену
И начал жарить понемногу.
Он выступал, искрясь стихами,
Пожаром творческим томим…
Из искры возгорелось пламя
И повалил по залу дым.
И в том дыму, сверкая слогом,
Чертовски, дьявольски хорош,
Он начал разговоры с богом…
По залу пробежала дрожь.
Читал с горящими глазами,
Глаголом сжечь сердца хотел…
Но зал в оцепененьи замер
И как-то быстро опустел.
Стихи в угаре не кончались.
Поэт горел бы до утра…
Но тут пожарные примчались
И окатили из ведра.
Весенняя дума
(Алла Медникова)
Пришла весна. Чешу угрюмо
Коробки черепной забрало,
Под коей притаилась дума,
Как вошь под мышкой генерала.
И застываю насекомым
В янтарной капельке заката.
Пришла весна. Меня пробрало.
От странной мысли нет покоя.
Я раньше не подозревала,
Что в голову придет такое! —
Мой череп посетила дума!
Есть от чего чесать затылок.
Она вползла, как вошь, без шума,
И затаилась средь опилок.
И вот я, мрачно и угрюмо,
Хожу, терзаема вопросом:
Как поступить со вшивой думой?..
А может спрыснуть «Диклофосом»?
Беру его… Как все знакомо!
Вдыхаю прелесть аромата…
И застываю насекомым
В янтарной капельке заката.
Расплата
(Алексей Зайцев)
Я сдал тетрадку на проверку!
Не ту! Трагедия! Провал!
Я в ней писал стихи! Про Верку!
Я Верку в ней нарисовал!
Как ей теперь
Смотреть в глаза-то?
Я завтра в школу не пойду.
Меня не ждите послезавтра.
Приду в трехтысячном году.
Простите, люди, изувера!
Мой грех ужасней, чем Ковид.
Им оскорбились чувства Веры
И личных данных ее вид.
Как ей смотреть теперь в глаза-то?
Слова я дурно подбирал…
Теперь достоин газавата,
Как атеист и либерал.
Я экстремист! Я уголовник!
И стало вдруг не по себе:
У Веры папочка – полковник,
Полковник служит в ФСБ.
Я был им встречен и допрошен.
Он напророчил мне беду,
Что если сочинять не брошу —
«Приду в трехтысячном году».
В ломках творчества
(Виктор Липатов)
Водку пить и курить гашиш
Стану. Брошусь в объятия бреда,
