скачать книгу бесплатно
Про Россию
Андрей Милованов
Гротескная поэма с элементами иносказания, басни и народного лубка повествует о советском прошлом автора, за необычными приключениями которого скрывается глубокий сатиричный и ироничный подтекст, в котором русский читатель безошибочно угадывает отношения между чиновничеством, властями и простым народом. На фоне событий войны в Афганистане разворачиваются картины истории повседневности, открываются страницы жизни граждан эпохи развитого социализма, в том числе событий Олимпиады-80, похорон Владимира Высоцкого, непосредственным участником которых был автор – принципиальный молодой человек, верный своим убеждениям вопреки торжеству советского безбожия.
Андрей Милованов
Про Россию
«Посадил гортензии у себя в саду…»
Посадил гортензии у себя в саду,
И сегодня вечером к ним гулять пойду,
Я к щеке бутоны нежные прижму,
Ох, Россию-матушку больше всех люблю.
Все, что есть на свете, я бы ей отдал,
Именем России я бы мир назвал,
Жизнь – Святой России, Богу посвятил,
И все двери Храмов для людей открыл.
Есть в России Вера, Русскою зовется,
С ней народ ложится, с нею и проснется,
С нею всех встречают, с нею провожают,
Русь свою от ворога ею защищают.
Ворог тот не знает матушку-Россию,
Он пришел с войной к нам, ублажить гордыню,
Наш народ за Веру встанет, как один,
Убежит от Веры немощный кретин.
А когда ненастье в дом отчий постучится,
В Церкви рядом встанем Матушке молиться,
Отведет несчастье от угодий наших,
Весь народ спасет наш – и младых, и старших.
Кто голову свою за Россию сложит,
В рай пройти к Христу с Верою он сможет,
Славою покроет Русскую страну,
Все в России с Верой, как было в старину.
Мы героев подвиг запомним навсегда,
Пусть проходят годы, пусть пройдут века,
Всех помянем павших в войнах на фронтах,
Мы зажжем все свечи в Храмах и Церквях.
«Нам не видать чужих оков…»
Нам не видать чужих оков,
Мы слышим звон колоколов,
С небес Господь для нас играет,
Всем Русским душу освящает.
Год олимпийский наступил,
Набат от партии пробил,
Осуществить секретный план,
Ввести войска в Афганистан.
Мы видим все одну картину,
Войска идут по серпантину,
Вертушки с неба прикрывают,
С земли по ним враги стреляют.
Что мы на той земле забыли?
Зачем чужую дверь открыли?
Афганцы нас не пожалеют,
«Груз 200» – марочку наклеят.
Афганцы дом свой защищают,
Из всех ущелий в нас стреляют,
Лежат убитые юнцы,
Зачем России мертвецы?
Гроб с парнем нашим в цинк заварят,
Домой к родителям отправят,
Единственный у них сынок,
Теперь родитель одинок.
Народ наш дружный и сплоченный,
Идем за гробом всей колонной,
Мать и отца под руки держим,
Людей своих в беде поддержим.
С небес от Бога жуткий гром:
«Зачем зашли в чужой вам дом?
Зачем в афганцев вы стреляли?
Зачем людей там убивали?
Они с войной к вам не пришли,
Хватает им своей земли,
У них обычаи лихие,
Для них мы варвары, чужие.
Они не могут смерть простить,
За честь убийцу им убить
Родных из собственных семей, –
Месть за убитых всех важней.
Победы вы там не найдете,
Детей погибель обретете,
Осиротеет Русь Святая,
Кому нужна земля чужая?
Я Русские вам дал просторы,
Поля, леса, моря и горы,
Вам Веру дал, Святую Мать,
Я не могу никак понять,
Чего вам только не хватает?»
Детей своих страна теряет,
Пошли по головам метели,
Отец и мать вмиг поседели.
Кто сына им в семью вернет?
Невесту в дом, кто позовет?
Как внуков им услышать плач?
Кто на Руси Святой палач?
Чем парни на Руси моложе,
Они становятся дороже,
Зачем чужбина вам нужна?
Россия есть, она одна.
Зашли бойцы в Афганистан
И тут же вляпались в капкан,
Над ними вороны кружили,
С небес о смерти говорили.
Тот ворон парню смерть накаркал,
Отец от Бога слов заплакал,
Его округа утешает,
Как дальше жить ему, не знает.
Опять с небес вещает Бог,
«Продолжу Я свой монолог,
В России-матушке родились,
А ведь ни разу не крестились,
Людей церковных убивали,
Иконы в клочья разметали,
Святые Храмы посносили
И мир кощунством удивили.
В ухабах вся ваша дорога,
Шестой десяток вы без Бога,
Вам коммунизм всего важней,
Взасос вы любите вождей.
А им на вас, на всех плевать,
У них отдельная кровать,
Они вам Бога заменили,
Грехи земные всем простили.
У них своя патриархия,
Там, в мавзолее, их мессия,
Все ждут, что встанет и пойдет,
А он в гробу своем гниет.
А сколько трупов за спиной,
Оставил он в стране родной,
Никто не может подсчитать,
Смерть для него – родная мать.
Теперь они в России знать,
«Нам нужно больше убивать», –
Писал хранитель мавзолея,
Ни стар, ни млада не жалея.
Вы здравый смысл в себе убили,
В крови Россию утопили,
Кровавый флаг вам эталон,
Вам черти бьют земной поклон.
Вся ваша власть – «дом престарелых»,
Вождю поддакивать умелых,
Всем по девятому десятку,
У них давным-давно всё всмятку.
С поста лишь смерть его столкнет,
Прах в урне место обретет,
В стене Кремлевской колумбарий,
Для власти всей один сценарий.
Всю жизнь ходили за вождем,
За мавзолеем теперь дом,
Что смерть владыкам изменила:
Вождь и лакейская могила».
Услышав Бога речь, страдание,
Отец впал разумом в отчаянье,
«Зачем рожали мы детей?
Для наших старческих вождей?
Они на грудь свою медали,
А нам детей в цинк запаяли,
Они браваду себе, честь,
Вожди не знают слова «месть».
Ребят на смерть, войну послали,
Причину розни не сказали,
