скачать книгу бесплатно
Приказ вперед, назад ни шагу –
Стране вы отдали присягу.
Отец и мать идут за гробом,
Как сына проводить нам с Богом?
Как в Храме воина отпеть?
В рай пусть отправит его смерть».
А Храмов нет, они разбиты,
И кровью паствы все залиты,
А вместо купола с Крестом,
Флаг черта с молотом, серпом.
Страна советов сиротеет,
Детей, как раньше, не имеет,
Зачем маманям их рожать?
Режим их станет убивать.
Убьют за Маркса «Капитал»,
Всю жизнь который он писал,
Убьют за Ленина идеи,
Россию предали «евреи?»
Убьют за Сталина, Хрущева,
Убьют за Брежнева, любого,
Они – вожди в стране «святые»,
Их дети – отпрыски крутые.
На смерть отцы их не пошлют,
Им дом родной, очаг, уют,
Пылинки с плечика сдувают,
Как могут, их оберегают.
Вождям «груз 200» незнаком,
Наполнен радостью их дом,
Там пьянки, танцы и пирушки,
Блестят их лысые макушки.
Пока элита пьет, танцует,
Могильщик в яму гроб пакует,
Отец в слезах и мать обнялись,
Навеки с сыном попрощались.
Землицы горсть на крышку гроба,
«Прими сынка, – просили Бога, –
Все, что имели, потеряли,
Где наши Русские морали?»
«В стране советов вновь покой…»
В стране советов вновь покой,
Так называемый застой,
Спортивный праздник на дворе,
Огонь зажегся на горе.
Огонь тот в факелы забрали,
По многим странам с ним бежали,
Бежать с огнем – большая честь,
С ним нужно вовремя успеть.
А стадион стоит в Москве,
Поклоны бьет своей горе,
Все носит имя Ильича,
Гора и стадион родня.
Куда ни плюнь, везде Ильич,
Генсек наш – тоже, старый хрыч,
Он отчество не выбирал,
Отец ту метку сроду дал.
Наш дорогой весьма Ильич
В стране советов бросил клич:
«В союз бредет Олимпиада,
Для нас лишь золото награда,
Другой металл стране не нужен,
В войне я с немцем был контужен,
Теперь другие времена:
Олимпиада – как война.
Должны мы за медали биться,
К вершине спорта все стремиться,
Футбол пусть будет, состязание,
У нас одно для вас желание:
Мы первыми должны все стать,
Нам на Америку наср.ть,
Заткнуть за пояс нужно всех,
В страну тогда придет успех».
У нас всё, как в том анекдоте,
Не знал Ильич наш о бойкоте,
Не знал о сговоре всех стран,
Попал наш Лёня в свой капкан.
Мы долго строили проспекты,
Вдоль них спортивные объекты,
Придет к нам скоро праздник спорта,
Нам стадион важней курорта.
Политбюро, как старый хрыч,
Всех охватил в нем паралич,
Когда узнали о бойкоте,
Да, редкий случай в нашем спорте.
«Политика и спорт – две силы,
Они никак несовместимы!» –
Кричал генсек с любой трибуны.
Погост, «груз 200», вновь могилы…
Война нас сделала изгоем,
И занавес мы не откроем,
Его из стали нам отлили
И внешний мир отгородили.
Олимпиаду очень ждем.
В Афгане в бой за что идем?
Я к теме спорта здесь вернусь,
Простит читатель меня пусть.
На кладбищах – аллеи славы
Героев Родины, державы,
Могилы быстро заполняют:
Детей в Афгане убивают.
Так появились уклонисты,
Под стать хорошие артисты,
Больных талантливо играют,
Зачем служить там, где стреляют!
Ребят я этих понимаю,
Ни в чем я их не обвиняю,
Зачем в чужой стране стрелять?
За блажь вождя им умирать?
Но пропаганда вещь гнилая,
Она не Русская, чужая,
Нам в уши льют со всех сторон,
Война нам – верный бастион.
По телевизору вещают:
«Враги в Афгане в нас стреляют,
Бандитов всех мы уничтожим,
Путь в коммунизм мы им предложим».
В стране есть власть, политбюро,
У них есть ум, а там свое,
По свету всем из уст пророчим:
«Весь мир крестьянам и рабочим».
Я, слава Богу, отслужил,
В комод билет свой положил,
Не нужно нарушать приказа,
Служить сверхсрочно нам два раза.
«Я в типографию вернулся…»
Я в типографию вернулся,
Начальник мило улыбнулся:
«Тебя судьба к нам привела,
Теперь у нас ты навсегда».
Прошел я гоголем по цеху,
Приветы всем вещаю сверху,
Поклоны в ноги до земли,
Мне отвечали, как могли.
И вновь на прежней я работе,
Наш комсомол всегда в заботе,
Печется все о молодых,
О сильных, смелых, холостых.
Комсорг – девчонка так себе,
Два метра ростом, не по мне
Таскать с собою табуретку,
Так лучше целовать соседку.
Со мною у неё прокол,
Меня все тащит в комсомол,
Ей говорю: «Ваш труд напрасный,
Для комсомола я ужасный».
Она со всех меня сторон,
Визит комсорга страшный сон,
В цеху её не избежать,
Прости меня, Святая мать.
Приходит каждый день раз пять,
Я ей: «Привет, пришла опять
Мне душу рвать за комсомол,
У вас, мадам, опять прокол».
Работники в цеху с усмешкой:
«К тебе спешит она с пробежкой,
У нас один ты холостой,
Она к тебе со всей душой».
Коллегам я тогда сказал:
«Она не есть мой идеал,
Вы посмотрите под рубашку,
