скачать книгу бесплатно
– Сочувствую. Ладно, – я выкинул бычок на проезжую часть. – Пора мне.
2.
Владимир Филиппович Васильев, директор ДК, оказался человеком приветливым и, судя по внешнему виду, творческим. По крайней мере на обыкновенного чиновника он совершенно не был похож. Неформальная оранжевая рубашка с бантом вместо галстука, широкие подтяжки и диссидентские усы с бородкой.
Его кабинет был забит аппаратурой – световой и музыкальной, с потолка до пола завешан картинами чуть ли не всех жанров и направлений, заставлен стендами и свёрнутыми в рулон растяжками.
– Проходите, – Владимир Филиппович приглашающе махнул рукой в сторону потёртого кожаного дивана в углу, – присаживайтесь.
Скрипнув старой, ещё советской кожей, я уселся и вопросительно на него посмотрел.
– Сейчас! – воскликнул он, покопался в карманах брюк, ахнул и куда-то выбежал.
«Хм!» – подумал я, и этот момент Владимир Филиппович вбежал обратно. При этом вид у него был испуганный.
– Ох! – сказал он, уселся за свой стол и с тоскливым выражением уставился на дверь. Я тоже волей-неволей перевёл туда взгляд, и увидел возникшую на пороге кабинета тётку с большой клеёнчатой сумкой и недовольным выражением лица. Из-за её левого плеча выглядывал дедок с орденскими планками и вредной физиономией, из-за правого – усатый дядька – потный и хмурый. Сзади толпился ещё народ – беременная девица, древняя бабка, мужик в шляпе.
– Вот, Филипп Владимирович, – сурово изрекла тётка, путая имя и отчество директора, но тому, судя по перекошенной физиономии, было уже всё равно. – Мы снова заяву принесли! Третью уже!
– Четвёртую, – тоскливо уточнил Васильев, протягивая руку. – Давайте.
– Сейчас! – женщина покопалась в сумке, вытащила оттуда лист бумаги, однако, вместо того, что бы отдать директору, развернула и принялась читать:
– Заявление! От семьи Бородулиных, а так же их родных и родственников! Обращение! Уважаемый товарищ директор муниципального учреждения культуры Дом Культуры «Искож» Васильев Фили… то есть, тьфу, Владимир Филиппович! Третий раз обращаемся лично к вам по личному делу, не терпящему отлагательств! В вашей структуре, под вашим непосредственным руководством работает наш родственник, страдающий тяжёлой стадией летальности алкоголизма Бородулин Геннадий Геннадьевич!…
Директор с шумом выдохнул воздух и завёл глаза к потолку.
– После поступления нашего родственника на вашу работу, – продолжила тётка с выражением, нахмурив брови, – он перестал периодически являться домой, то и дело оставаясь ночевать на работе в третью смену по его словам. А так же пропадая неизвестно где, под видом напряжённой трудовой деятельности. Напоминаем, что Геннадий Геннадьевич Бородулин является тяжело больным беспросветным пьянством человеком и нуждается в непрестанной заботе со стороны всех родных и родственников! Недавно, следуя с работы домой, он, будучи в пьяном состоянии, упал в речку Лазу, где чуть не утонул и промок. Это так долго продолжаться не может, поскольку сколько же можно?! Мы, нижеподписавшиеся, требуем уволить Бородулина с работы в муниципальном учреждении культуры Дом Культуры «Искож», и отправить назад, в семью, поскольку родные и родственники его не видят ни дома, ни на даче!». Вот! – тётка помахала в воздухе бумагой. – Здесь восемь подписей!
– Его давно надо в больницу ложить! – добавил дедок слева. – Алкоголик! Вот где он сейчас?!
– Сцену монтирует, – директор снова вздохнул. – К вечернему концерту. Впрочем, не важно… Давайте ваше заявление.
– Небось набухался уже, – убеждённо произнёс усатый дядька, разглядывая Васильева с таким видом, словно тот лично спаивал несчастного Бородулина.
– Ну, мы можем надеяться? – тётка, отдав листок, вжикнула молнией сумки и снова отошла к дверям. – Когда вы его уволите?!
Владимир Филиппович прижал руку к груди.
– Да вы поймите, уважаемая, обычно увольняют за что-то! А Геннадий Геннадьевич – прекрасный работник, пьяным в рабочее время ни разу замечен не был, все поручения выполняет точно и в срок! За что мне его увольнять?! Просто так, без повода?! Это же будет нарушением закона!
– Ой, вот только не надо! – вперёд протиснулась беременная девица. – А то мы не знаем, как у нас увольняют! И с поводом, и без повода, и без выходного пособия!
– Не, – помотал головой дедок, – пособие… в смысле – расчёт обязателен! И компенсация. За отпуск.
– Хорошо, – Васильев, как давеча мой шеф, хлопнул по столу ладонью. – Я посмотрю, что тут можно сделать.
– Да, вы уж посмотрите! – кивнула тётка. – Там, кстати, внизу, в заяве, телефончик написан. Позвоните, если чё.
– Если чё – то непременно, – согласился директор.
Затем, вежливо, но настойчиво выпроводив «родных и родственников» из кабинета, вернулся к столу, налил себе воды из графина и, шумно отдуваясь, выпил.
– Вы уж простите! – сказал он, поворачиваясь ко мне. – Вот ведь… ходят и ходят! Достали уже!
– Да ничего страшного, – произнёс я с сочувствием. – Бывает.
– Нет, вы только представьте! – Васильев вскочил со своего места и забегал по кабинету. – Этого несчастного Гену, его родичи куда только не пристраивали – и на Домостроительный, и на Тракторный, и на склады какие-то; причём пристраивали на сезонные работы, а летом на даче припахивали – огород копать, воду таскать. Ну, он и бухал от безнадёги. Потом к нам пришёл. И ожил человек! – директор остановился, потряс в воздухе пальцем.– А всё почему? А всё потому что у нас интересно! Потому что у нас люди хорошие, и работников ценят! Даже простых рабочих сцены! Естественно, в ДК Генке гораздо спокойнее – никто мозги не компостирует, никто плешь не проедает! А дома что?! Да вы сами видели….
– Уж видел, – согласился я.
– Ладно, Бог с ними! – директор вернулся к своему столу, сунул «заяву» в груду других бумаг. – Давайте займёмся делом.
– Давайте.
– У нас в ДК, через месяц состоится фестиваль «Голоса Поволжья». Нам будут нужны несколько… этих… – Васильев пощёлкал пальцами, – рекламных плакатов.
– Билбордов, – подсказал я.
– Да, билбордов. Но понимаете, дизайн у нас пока не разработан. Тут вся надежда на «Дженерал График», на Григория Александровича, и на вас! Вы ведь художник?
– Художник, – скромно подтвердил я. – Если конкретно, то что от меня требуется?
– Хм! – директор ДК вдохновенно потёр диссидентскую бородку. – Понимаете, в плакат нам надо вместить и тех, кто будет выступать, и виды города, и изображение Дома Культуры….
– Ага, – кивнул я, достав блокнот с ручкой и чиркнув пару строк, – понятно.
– Ещё, обязательно, – нашу световую аппаратуру, на сегодняшний день – лучшую в городе, ещё – виды концертного зала с нескольких ракурсов, бальный зал, вестибюль, желательно – звукооператорский пульт, да и звукооператоров неплохо бы…. Плюс – логотип фестиваля, логотипы фирм – спонсоров, плюс – микрофоны на стойках, у нас они тоже – очень хорошие, плюс музыкальные инструменты – балалайки там, деревянные ложки, эти… гусли… Я так всё это вижу.
Тут, конечно, Владимир Филиппович меня очень удивил, поскольку сам я пока видел лишь дикую мешанину из фотографий ДК с вестибюлем, с высовывающимися по бокам прожекторами, балалайками, гуслями и звукооператорами. С микрофонами.
Впрочем, не боги горшки обжигают.
– Ясно, – глубокомысленно изрёк я, сделав умное лицо. – Постараемся. Мне нужна примерно неделя на создание эскиза. Потом я вам его привезу, вы посмотрите и мы приступим к печати.
– Уж вы, голубчик, постарайтесь! – воскликнул Васильев. – Мероприятие значимое, сам губернатор будем присутствовать. Вы же понимаете, какая это ответственность?!
– Понимаю.
– Вот и прекрасно! – директор ДК просиял, затем ткнул пальцем в стоящий на столе компьютер. – У вас есть на что фотографии скинуть?
– Фотографии?… А! Участников конкурса?
– Да. А ещё – логотипы.
– Сейчас, – я порылся в карманах, достал связку ключей и снял с них дежурную флешку, которую постоянно таскал с собой – на всякий случай. – Вот. Давайте сюда скопируем.
– А влезет?
– Чего влезет?
– Фотографии. Их там более двух тысяч….
Глаза у меня полезли на лоб.
– Сколько – сколько?!
– Более двух тысяч, – повторил Васильев. – Наш, так сказать, архив.
– Большой архив, – покачал головой я. – Попробуем.
Подключать флешку к компу, искать архивы и скачивать их, пришлось тоже мне, ибо сам Владимир Филиппович, как я понял, в цифровой технике разбирался на уровне «нажму на кнопочку слева – музыка заиграет, нажиму на кнопочку справа – ведомость откроется». У меня у самого-то голова с похмелья соображала на троечку, поэтому делал я всё гораздо медленнее, чем обычно.
Впрочем, всё рано или поздно кончается, и уже через пятнадцать минут, я двигался обратно, в свою контору, смахивая со лба пот и прикидывая – уж не зайти ли по дороге в супермаркет, и не купить ли пивка? Бутылочку. Две. Ну, три, на самый крайний случай. Шоб було.
Я уж было повеселел, когда вспомнил, что оставшихся монет (после утренней маршрутки) на нормальное пиво у меня не хватит. Следовательно – поход в супермаркет отменяется.
«Вот зараза! Только, можно сказать, жить начал – так деньги кончились! …А как у нас с куревом?».
Я вытащил пачку, пересчитал оставшиеся сигареты и совсем упал духом.
«Три штучки всего! Ну, понятно – с бодуна садишь одну за другой, они и кончаются! Что делать будем?».
Вспомнив об оставшейся в квартире сотне, я почесал затылок.
«Тьфу ты! Вот уж точно – дурная голова ногам покоя не даёт! Гордыня, ё-моё! Сотня ни на что, кроме украшения не годится!» – с отвращением передразнил я сам себя. «Домой, что ли смотаться?!».
Я глянул на часы и, приняв решение, направился к остановке.
«Съезжу по-быстрому туда и обратно, заодно посмотрю, как там Виагра. Всю аппаратуру с мебелью из квартиры вынесла или нет ещё?».
Перейдя шумный проспект, я принялся ждать автобус (на маршрутку у меня пяти рублей не хватало), как вдруг мимо пронеслись мигающие сине-красными сигналами машины с гаишниками, что-то неразборчиво орущими через громкоговорители, и движение вновь застыло.
Так минуло пять минут…. Десять….
«Снова здорово!» – я раздражённо посмотрел в сторону площади Титова, откуда, судя по всему, и должны были появиться «членовозы», однако там торчал лишь одинокий полицейский «форд» с вытянутым в струнку офицером.
– Чёрти что! – нервно прокомментировал происходящее стоящий рядом со мной лысый мужик, то и дело поглядывающий на часы. – Третий раз уже за сегодняшнее утро нарываюсь! Уроды!
– На наши, народные денежки разъезжают! – со злобным удовлетворением произнесла бабка, держащая в руках большую клеёнчатую сумку, из которой высовывались листья рассады. – Наворовали и катаются туда-сюда! Хоть из дома не выходи!
Пока я соображал, что с похмелья хуже – ждать пока «слуги народа» освободят для этого самого народа проезжую часть, слушая вздорную старуху или идти пешком, вдали показался, наконец, чёрный кортеж. Всё те же огромные, предельно уродливые, бегемотообразные машины, помчались по проспекту.
Ошивающийся на ближайшем перекрёстке сержант – постовой, аж подпрыгнув от усердия, отдал им честь.
«Если она у него, конечно, была!» – я невесело хмыкнул, после чего глянул на часы. «Половина двенадцатого. В конторе обед, скорее всего, как у всех – с часу до двух. Если я сейчас поеду домой, это займёт минут двадцать. Дома – полчаса от силы, и обратно…. Как раз вернусь к концу перерыва. Нормально. …И потом, если судить по утренней „планёрке“, не думаю, что в „Дженерале“ слишком уж строго относятся к трудовой дисциплине. Наглеть, конечно, не стоит, но и изображать из себя „офисный планктон“ смысла нет».
3.
– Ты какого хрена так рано припёрся?! – с недовольным видом поинтересовалась всё ещё голая Виагра, вылезая из-под одеяла. – Ни сна от тебя, ни покоя!
Не, ну точно – наглость второе счастье!
Я прошёл в комнату, остановился напротив траходрома, посмотрел на недопитую водку, на сломанную сигарету в пепельнице, на растрёпанную причёску Оксаны.
– Ты вообще домой собираешься?
– Покурить есть чего? – вместо ответа буркнула она, ковыряясь в окурках.
– Нет. Кончилось.
– А чего не купил?
– А ты разве, не в курсе?! – я сделал большие глаза. – Сигареты с сегодняшнего дня продавать запретили. Под страхом уголовного наказания.
– Клоун! – процедила девица, подобрала сломанную «мальборину» и, замазав лопнувшее место слюной, прикурила.
– Может ты всё-таки оденешься? – поинтересовался я, открывая стенной шкаф.
«Проверю-ка карманы! Чем чёрт не шутит, вдруг где-нибудь полтинник завалялся?! Или даже сотня?! Плюс – те сто рублей, что на кухне…. Можно аж две пачки купить. Того же „Донского табака“! Мы не гордые. А „Мальборо“ пусть чокнутые поэтессы курят!».
– Дай мне вон ту рубаху! – Виагра ткнула пальцем в висящую на плечиках одежду.
– Какую ещё рубаху?! – проворчал я.
– Белую! Нет, не эту! Левее!
Выудив из шкафа рубашку, я швырнул её на диван, сам же принялся проверять карманы. Увы! Бумажных денег в них не обнаружилось. Только – десятирублёвые монеты. Три штуки. И пара двушек.
– Чего ты там ищешь? – прищурилась Оксана. Она натянула на себя рубаху и стала похожа на приличную женщину. Ну, почти приличную. Эдакая романтичная возлюбленная главного героя, наутро, после бурной ночи, в первых лучах восходящего солнца.
Я, хмыкнув, перевёл взгляд на окно. Корявая липа, газораспределительная будка с сидящими на крыше голубями бомжеватого вида, низкое, пасмурное небо.
«А внизу ещё – мусорные контейнеры» – вспомнил я. «Забитые под завязку».
– Чего ищу? Деньги ищу. У тебя, кстати, нет?
– Кстати, нет, – Виагра докурила отреставрированную «мальборину» до замазанного слюнями разлома, поморщилась. – Чёрт! Не тянется!
Я молча вытащил из кармана пачку с последней сигаретой (две выкурил, пока автобус ждал), положил на журнальный столик.
– На!
– Ой, спасибки! – обрадовалась она и снова щёлкнула зажигалкой. – Так ты чего так рано с работы пришёл? Или тебя уже с неё выперли?
– Говорю ж: за деньгами приехал!
Девица склонила голову на бок, неуловимым движением развела полы рубахи в стороны и томно произнесла:
