Куда позовёт прошлое?

– Эй дед! – Степан с трудом разлепил губы. Голос был чужой, непривычный, пересохшее горло горело огнём, и это сейчас напрягало больше всего, даже головная боль отступила, уступив место невыносимой жажде.

Как ни тихо позвал Степан, старик услышал, поставил метлу в крошечных сенях, обстучал на пороге мусор с обрезанных валенок, зашёл в комнату. Валенки! Степан едва не расхохотался. Это летом-то! Но не сказал ничего, только выдохнул так тихо, что дед, наверное, скорее догадался:

– Пить…

– Сейчас, сейчас, парень… – он зачерпнул воды из деревянной кадушки, шаркая валенками, подошёл к кровати, – Давай помогу…

Степан мотнул головой, обойдусь, мол, но, едва начав подниматься, снова повалился на кровать. Сил не было. Глупо отказываться от помощи. Даже от такой…. Примитивной. Дед приподнял его голову, приложил к губам алюминиевую кружку. Сначала Степан скривился от брезгливости, наверняка грязная, но, глотнув холодной и на удивление вкусной воды, начал пить жадно, захлёбываясь и разливая воду на себя.

– Да ты не торопись! Воды много, – проворчал дед, – Я ещё принесу…

Зубы клацнули о металл, в голове медленно и неповоротливо зашевелились мысли.

– Где я? – спросил Степан, хоть и знал наверняка, каким будет ответ.

– На погосте, – ожидаемо ответил старик.

– Как я здесь оказался?

– Так… нашёл я тебя у ворот, – пожал тощими плечами дед. Тяжело поднялся, скрипнув коленными суставами, поставил кружку на стол, взял в руки старый закопчённый котелок со стола. – Картоху будешь? У меня и сало есть, и огурцы…

– Ты почему скорую не вызвал, старый? – вместо ответа, спросил Степан. Он едва сдерживал гнев, и не мог находиться в этом домишке больше ни минуты, а уж садиться за стол и есть картоху с салом! Это точно не о нём история…

– Так… какая скорая, милый? Вот кто сейчас знает, где ты? Ведь похоронили тебя, вроде как, сегодня с утра. Вот так… А кабы я скорую вызвал, да в больничку тебя доставили? – держась за поясницу и шаркая валенками, дед медленно передвигался по избе, то тарелки на стол выставляя, то доставая из полки, занавешенной отрезом линялого ситца, гнутые алюминиевые вилки, – То-то и оно, парень! И те узнали бы, кто тебя избил, да бросил у ворот… Ну верно в насмешку! Это ж надо было додуматься, избить человека и выбросить возле погоста?! Шутники!

– Я ничего не понимаю! – в отчаянии схватился за голову Степан.

– Это ничего. Ничего, парень. Главное живой, с прочим… разберёшься.

– И то верно… Дед, а вообще, сколько я здесь?

– Так это… неделю.

– Как неделю?! Я ж за это время тысячу раз богу душу мог отдать! – свирепо зарычал Степан. Он не очень понимал, что происходит, не помнил, что случилось с ним, и оттого психовал, вымещая злость на том, кто волей судьбы оказался рядом. В его голове должен быть идеальный порядок, он всё систематизирует и раскладывает по полочкам. И в быту, и в голове. Так в каком месте произошёл сбой? Как вышло так, что память отказывается воспроизводить детали?! Вот он выходит из дома, отпускает Рината, мол, сегодня сам за рулём поедет, садится в машину и… пустота. Будто ластиком по памяти прошлись… И как же это бесит! И зло сорвать не на ком… Дед для этой цели совсем не подходит, как ни крути, а старик, выходит, жизнь ему спас.

– Так ведь не отдал же, – хитро ухмыльнулся дед, – Зинаида приходила, смотрела тебя, сказала, что отлежаться надо. Тихо, спокойно отлежаться.

– И кто у нас Зинаида? Светило медицины или человек-рентген? – сарказм так и рвался из него, не удержать. По-хорошему, благодарить старика надо, а не нападать, обвиняя неизвестно в чём. Но совесть молчала, в душе, как и в голове, пустота царила.

– Так ведь… знахарка она.

– Бред! Ну бред же! – бушевал Степан. Впрочем, бушевал, сказано сильно, говорить он мог только вполголоса, а уж ругаться… разве что мысленно. – Знаешь что, дед, ты сейчас скорую вызывай. Только имени моего не называй, не надо. Пусть отвезут в больницу и нормально проверят, что у меня там с головой не то… Знахаркам я не очень доверяю, медикам больше.

– Хорошо, – обрадовавшись возможности переложить заботу о раненом на плечи врачей, засуетился дед. – Ты погоди чуток, только на крыльцо выйду, тут у меня… сигнал барахлит… – и, взяв с полки старый, допотопный кнопочный телефон, торопливо вышел из избы.

Степан закрыл глаза и медленно досчитал до десяти. Потом ещё раз. И ещё. Успокоиться. Надо успокоиться. Но как же нервирует эта долбанная беспомощность и неожиданный провал в памяти! Не помнит. Он ничего не помнит из того, что произошло в тот день. Как он очутился на кладбище? Почему избит? Почему так ужасающе болит голова, и почему, в конце концов, кого-то неизвестного похоронили под его именем?! Спокойно, Степан, спокойно…

Дед больше не заходил в дом, маячил на крыльце размытым пятном в солнечном свете, и хорошо. Он ведь, как умел, помочь пытался, защитить даже, а Степан набросился будто на врага… Неправильно это… Вот только не хозяин сейчас Степан своим эмоциям, они рвутся на волю – не удержать, так что пусть лучше старик маячит возле дома. Снаружи… Для него же безопаснее будет.

4

Вечером Кириллу позвонил Михальчук.

– Вот скажи, как ты это делаешь?! – не поздоровавшись, хмуро выдал он.

– Что именно? – изобразил недоумение Кирилл.

– Мне звонил Прохоров. Тот самый Прохоров Степан, которого сегодня утром похоронили. Только что я был у него в больнице. Прикинь, это действительно он, и возникает закономерный вопрос, а кого же тогда хоронили?

– Так ты у Прохорова и спроси, пусть расскажет.

– Да не помнит он ничего. Помнит, как в то утро за руль сел. Обычно с водителем едет, а тут почему-то сам. Почему – тоже не помнит. Ну так сел он за руль, а дальше, говорит, как вырубило.

– Ну, Димыч, – Кирилл выдержал небольшую паузу и ответил, – Ты у нас следователь, тебе и разбираться.

– Не поможешь, да? – с надеждой вздохнул Михальчук. Он всё-таки на что-то надеялся.

– Нет.

– Кирилл…

– Дима, нет! – отрезал Кирилл, Я жить хочу, понимаешь. А все эти шаманские пляски с бубнами ничем хорошим не заканчиваются. Вот хочешь честно? Я боюсь, Дим. Боюсь. За себя, за родных… сколько можно по краю ходить? И ещё… Мне очень не понравился этот Степан. Вот прям очень! Не хочу я с ним никаких дел иметь.

– Кир, ты ж не общался с ним, откуда… когда успел впечатление составить?

– Общался. Там, на кладбище. У Каринкиной могилы…

– Вот сколько знаю тебя, а, наверное, никогда не привыкну к твоим странностям, – не скрывая досады, вызванной отказом в помощи, пробормотал следователь.

– И не надо. И… я сам к ним не привыкну. В общем, Дим, знать ничего не хочу об этой истории, рули сам.

– Как скажешь, – уныло ответил Михальчук и добавил с усмешкой. – Но это, Кирюха, совсем не по-пацански.

– Пусть так, но решения своего я не поменяю.

5

Июньское солнце сквозь густую листву растущих в больничном дворе деревьев, пробивалось в палату. Утро. Ещё нет изнуряющей жары и лёгкую занавеску на окне колышет прохладный ветерок. Скачут солнечные зайчики по стенам и подоконнику, пахнет… а вот пахнет в больнице совсем по больничному, смесью хлорки, лекарств и чего-то ещё, неуловимого и жутко раздражающего.

Прошёл час, как Степан проснулся от невыносимого запаха. Было что-то ещё… громыхание какой-то тележки по коридору, противный до невозможности голос медсестры, громко напоминающий «гражданам травмированным и симулирующим» об уколах и прочих процедурах», но запах больничный раздражал сильнее всего. Степан распахнул окно, полагая, что легче станет дышать. И, чтобы отвлечься, перестать обращать внимание на то, как пропитывается запахом больницы его тело и волосы, он усиленно пытался вспомнить день нападения. Что было? Эх… кроме головной боли, молоточком застучавшей в висках, ничего… пустота. Будто и не было того дня. Заснул накануне дома, а проснулся в избушке кладбищенского сторожа. «Кладбищенского сторожа»! Смех! И кого от кого, интересно, он охраняет? Живых от мёртвых или мёртвых от живых?

Дверь открылась бесшумно. Степан скорее почувствовал, чем услышал. Обернулся…

– А… товарищ следователь, – с язвительной усмешкой прокомментировал он появление Михальчука. – Что, поймали супостатов?

– И вам доброе утро, – будто не заметив его насмешку, хмуро поздоровался следователь. – Хотя… Для вас, Степан, оно вряд ли доброе. У меня плохие новости.

– Ну извольте, – снова насмешка… До чего же высокомерный тип! Михальчука передёрнуло от отвращения и заныли все зубы разом.

– Сегодня ночью в вашем доме была убита ваша жена, и ваш водитель, – не церемонясь, выдал следователь. А чего церемониться? Мужик крепкий, не сказать, чтобы очень уж эмоциональный, во всяком случае Михальчуку так показалось, ибо встречу его с супругой наблюдать имел удовольствие. Очень неэмоциональная встреча вышла, и похоже, в этом браке о чувствах речи вообще не идёт. Ну, казалось бы, Инна только что мужа похоронила, и вдруг оказывается, что он чудесным образом остался жив, у любящей жены какая реакция будет? Верно. Шквал эмоций, а эта же… В больницу приехала, наверное, только для того, чтобы вещи передать и новый мобильник. Даже, элементарно, чего там в больницу возят… апельсины? Так даже их не привезла.

Михальчук вздохнул, возиться с делом Прохорова ему совсем не хотелось. Противно. Но и отказаться, как Кирилл, от расследования он не может, поскольку на службе находится, будь она неладна…

Лицо Степана застыло глиняной маской и посерело, пальцы что есть силы вцепились в подоконник. Первым побуждением Димы было подстраховать, подхватить, он всерьёз испугался за Степана, показалось, что грохнется в обморок. И сам ведь после нападения, а тут такое… Какими бы ни были отношения супругов, а известие о гибели одного всё равно должно ударить по второму. Наверное… Но Степан резко взмахнул рукой, давая понять следователю, что в помощи не нуждается, несколько секунд, отвернувшись к окну, он шумно втягивал в себя воздух, потом так же резко повернулся.

– Подробности! – потребовал он.

– Подробности вам не понравятся… – тут уже усмехнулся Михальчук. – Они были убиты в вашей спальне. Оба. В процессе… Ну вы понимаете, да? И сразу вопрос… Степан Алексеевич, вы были в курсе их отношений?

– Да каких отношений? – с угрозой и нетерпением пробормотал мужчина. – Не было никаких отношений! Ясно тебе, следак? Не было! Инка любила меня. Она вчера примчалась, как только узнала, что я жив!

– Это да, примчалась, – легко подтвердил следователь, кивнув, – Однако, факты остаются фактами. Вряд ли убийца загнал их обоих на супружеское ложе и заставил заниматься сексом…

Степан скрипнул зубами и зажмурился. Он не хотел этого слушать. Он не будет этого слушать. Он просто отключится. Вспомнит… да хоть Вивальди «Времена года», но в голове не возникло мелодии, набатом громыхали слова следователя. Пусть он ничего не говорит. Пусть заткнётся сейчас же! Это не его дело! Всё, что касается семьи – это только Степаново, для остальных – табу.

– Я не желаю обсуждать с вами моральный облик моей жены! – почти прорычал он, еле сдержался, чтобы не влепить следаку пощёчину. – Инна меня любила. Всё! Точка!

– Хорошо, – согласился Михальчук. – Тогда давайте поговорим о ней. Как по-вашему, у Инны были враги?

– Разве что работники салона красоты, запоровшие ей очередной маникюр… Или нахамившая кассирша в гипермаркете. Нет. Врагов у Инны не было и быть не могло. Откуда могут быть враги у безмозглой блондинки? – Степан прикусил язык, но слова уже вырвались, следователь их услышал.

– Вы же её не любили, да? Вот и злость ваша на неё о том же говорит. Да и скорби, как будто, не ощущается…

– Вы полиция нравов? Любил… не любил… Вам-то что за дело?! Жили мы нормально. Хорошо жили. Нас обоих устраивало.

– Ну да, ну да… – отступил Михальчук. – А вы, Степан Алексеевич, всю ночь оставались в больнице? Не подумайте ничего такого, я просто обязан спросить. Мотив-то имеется.

Степан кивнул, устало потёр пальцами лоб. Он не обижался, понимал, что вопросы к нему возникнут. Это же стандартная следственная процедура – проверять алиби. Потом он попросит контакты её подружек, салона красоты и фитнес клуба, который Инна посещала. И будет рыскать ищейкой, вынюхивая, расспрашивая, пытаясь вывернуть жизнь Инны наизнанку, перетряхивая грязное бельё.

– Я вчера никак уснуть не мог, попросил снотворное у медсестры, она мне таблетку дала, и я… проспал до самого утра, – наблюдая за птичкой, скачущей по ветке дерева, ровно, даже отстранённо, ответил мужчина, – Никуда не отлучался, в туалет не выходил. И у меня встречный вопрос. Я могу уже в частную клинику на долечивание поехать?

– Если в пределах города, то да.

– То есть… я под подпиской? А как же тот факт, что живу в пригороде?

– Ну что вы, Степан Алексеевич, какая уж подписка, когда вам жену хоронить… Опять-таки, вопросы у следствия могут возникнуть, убийство произошло всё-таки, так что жить вы, естественно, можете дома, но прятаться от следствия не рекомендую. И просьбу мою, извините, вы не можете игнорировать.

– Да… Дмитрий Ильич, ты не думай, я не совсем уж скотина бесчувственная, чувства будто заморозились, голова болит постоянно и… как будто нереально всё, не со мной… Ну вот будто кино смотрю. Скучное и примитивное.

– Понимаю. Последствия травмы. Ладно, мне пора. Выздоравливайте. И… оставайтесь на связи.

Михальчук вышел, тихо прикрыв дверь за собой, дошёл до сестринского поста. Медсестра сменилась. Плохо… Очень плохо.

– Девушка, а та сестричка, что ночью дежурила, давно ушла? – поинтересовался Михальчук.

– Да нет, – улыбнулась медсестра, хлопнув длинными, явно нарощенными, ресницами, – вот только что, буквально минуту назад, так что если поторопитесь…

– Спасибо! – перебил следователь, рванув к выходу. Как же её зовут? Оля? Даша? Что-то простое и незатейливое… Маша! Да! Точно. Маша… Увидел. Она? Не она? На всякий случай позвал, – Маша!

Она остановилась, обернулась, ветер подхватил её тёмные, распущенные волосы, отливающие медью на ярком солнце, девушка засмеялась, пытаясь отвести от лица непослушные локоны.

– Вот ведь… на работе всё время волосы собраны, решила хоть на улице распустить, а тут ветер. Теперь не причёска будет, а гнездо, готовое жильцов принимать.

– Да нет… что вы… – отчего-то смутился Дима, – Вовсе не гнездо. Вам идёт…

– Послушайте, Дмитрий Ильич, может на «ты»?

– Можно и так, – усмехнулся мужчина, – Надо же, запомнила…

– Это легко, – снова улыбнулся медсестра. – У меня сына так зовут.

Ну да… Сын. И ей на вид лет тридцать. Наверное, и муж имеется… Михальчук одёрнул себя. Ну что за мысли? Это всего лишь рабочие моменты. И всё. Ничего личного. И он просто кивнул, принимая…

– Я вот о чём поговорить хотел… – сбитый с толку собственными мыслями, Дима никак не мог подобрать слова. – Вижу… торопитесь?

– Ну как… может, на ходу поговорим? Мне нужно сына от свекрови забрать. Она строгая, не любит, когда я опаздываю.

– Да. Хорошо. Можно и на ходу. Маша… Я о пациенте нашем спросить хотел. Он вчера вечером никуда не отлучался?

– Да нет, конечно, – уверенно ответила Маша, – Он заснуть никак не мог, пришёл на пост, попросил таблетку. Я дала. Он таблетку при мне и выпил, хотя я не настаивала, мы же, – она хихикнула, – не в психушке, а в обычной больнице. Так он даже рот открыл, продемонстрировав, что выпил лекарство.

– А потом что?

– Ну как что? В палату ушёл.

– И ты не заходила к нему?

– Вообще-то Прохоров не относится к тем пациентам кому постоянный пригляд нужен, он не «тяжёлый», но да, я заходила к нему. Где-то через полчаса после того, как он снотворное принял. Собственно, и заходила, чтобы поинтересоваться, удалось ли ему заснуть. Таблетка не из самых сильных…

– И что он? Спал?

– Да как сурок! – засмеялась Маша. – Очень тихо спал. Даже дыхания практически слышно не было. Я ещё поближе подошла, послушала. Потом окно прикрыла, он его нараспашку оставил, а этаж-то первый, мало ли что…

– Это да.

– Потом я ушла, а утром разбудила его на укол. Вот и всё. Правда, с утра окно опять нараспашку было.

– Может, жарко стало, вот и открыл?

– Да нет, в палате кондиционер работал, даже прохладно было с утра. Некомфортно. Скорее, ему запах больничный мешает, – фыркнула она, – Он вчера ещё жаловался.

– Да, мне тоже, – улыбнулся Дима.

– А что-то случилось?

– Случилось… Жену его ночью убили. И водителя.

– Ой… Страшно как… Но это точно не Прохоров. Он спал всю ночь.

– Не скажу, что я подозревал его, но алиби проверить стоило. Это моя работа.

– Так если… Ему тоже опасность может угрожать, я правильно понимаю?

– Всё верно, Маша. Возле его палаты остались дежурить оперативники, а позже Степана перевезут в частную клинику. Так что ни ему, ни персоналу ничего не угрожает. К тому же информация о том, что он жив, пока ещё не в широком доступе.

Маша покивала задумчиво, поправила ремешок крошечной сумочки на плече и остановилась.

– Дальше мне на автобусе. До свидания, Дмитрий Ильич.

– До встречи, Маша.

Она снова кивнула. Не поверила, что встреча состоится. Всё верно. Прохорова перевезут сегодня в частную клинику, и что тогда следователю делать в больнице? Выходит, не будет больше встреч… Подошёл автобус. Маша вздохнула, бросила на следователя быстрый взгляд и прыгнула на подножку. Вот и всё. Михальчук постоял, посмотрел вслед удаляющемуся автобусу, вздохнул и пошёл к своей машине. История Прохорова запутывалась всё больше и больше, вопросы возникали всё новые, а ответов не было ни на один. Предстояло много дел, а для начала нужно съездить в посёлок, где Прохоров проживает, оглядеться и в посёлке, да и в доме тоже не мешает побывать. Оперативная группа и криминалисты – это, конечно, хорошо, Михальчук непременно обсудит с подчинёнными все детали, но собственное мнение и собственные выводы всё равно самыми верными казаться будут.

Посёлок оказался элитным и охранялся самым тщательным образом, удивительно, как в таком поселении могло произойти убийство. Вся территория посёлка огорожена высоким забором, КПП на единственном въезде, а забора нет только со стороны реки, он врезается в воду метра на два и обрывается… Патрулируется периметр каждые два часа вооружённым охранником с собакой. Ну и как же убийца проник на территорию? Охранник пожимал плечами и сконфуженно прятал глаза. Понятно… проспал, или телевизором невзначай увлёкся, обход пропустил, да только бдительность его тут не при чём, тот, кому нужно убить – убьёт, поскольку обозначенную цель имеет. Неважно как, убийца всё равно найдёт способ убить, а потому, Михальчук сделал вид, что не заметил смущения охранника.

– По воде не мог? – кивнул он на реку.

– Там глубина метра полтора, думаю нет, – хлопал длинными ресницами парнишка, – Но участок Прохорова прямо за этим забором.

– То есть, с одной стороны граничит с лесом, с другой стороны с рекой. Верно?

– Так точно.

– И что это нам даёт? – задумался следователь. Чужие на территорию не въезжали, видео с ворот отсмотрели по минутам, да и охрана отмечает всех, кто въехал, кто выехал, выходит… убийца или местный, то бишь житель посёлка, или очень хорошо знает все подходы к нему и не стал рисковать, подойдя к посёлку со стороны леса. Тогда вопрос… А как он пробрался на территорию? По воде? Дошёл до дома в мокрой одежде и мокрой обуви… зашёл, убил, вышел… в этом случае за ним тянулся бы отчётливый след – смесь воды и речного песка, ну или ила… земли ещё, иголок хвойных, от реки по земле под соснами идти до зоны двора… Ещё невероятней версия, что убийца разделся, прежде чем совершить заплыв, и так, голяком убивать пошёл. Смешно. Эх… Не выходит вот так сразу каменный цветок, лажа выходит, а цветок нет. Что в доме? А ничего в доме, так же, как и во дворе. Будто и не было никого. Ни следов, ни улик, ни отпечатков посторонних. Дверь открыта ключом, не отмычкой… ну хоть бы от обуви след оставил, или ещё что… Следы есть только домработницы, которая, явившись поутру, обнаружила убитую хозяйку. С ней Михальчук уже пообщался, женщина, как ему показалось, вполне адекватная и выдержкой обладает поистине железной, в панику не ударилась, на все вопросы отвечала внятно и по делу, но, к сожалению, расследованию её показания помочь не могли.

Опрос жителей посёлка тоже ничего не дал. Никто никого не видел, не слышал, причём люди разговаривали с группой очень неохотно, кто-то даже грубо. Выстрелы? Да у нас почти каждый день стреляют, салюты запускают то на одном дворе, то на другом. Вчера? И вчера было. Люди старались отвечать коротко и односложно, один мужик так и вовсе послал откровенно так, с указанием направления, в каком двигаться следует. А бабушка-соседка плечами пожала, мол, а чего хотите, это раньше при советской власти все друг о друге всё знали, и всё было общее, все у всех на виду, а сейчас никто соседей в свою жизнь не пускает, заборы строят, будто соревнуясь – у кого выше и неприступней, так что, не обессудьте, товарищ следователь, но ничегошеньки вы тут не найдёте. А о Стёпке никто и не расскажет. Избегает он людей, больно заносчивый.

– Давно он тут проживает?

– Так… этот дом ещё его дед строил на месте старого, так Стёпка с Анютой, это сестра его, когда детьми были, каждое лето здесь проводили и зимой иногда наведывались. Когда дед совсем одряхлел, его дочь к себе забрала, а дом Степану в пользование достался. Когда Анюта пропала, у деда первый инфаркт случился. Вытащили врачи, да так и не оправился он, совсем сдал, помаялся полгода, а поиски прекратили, так и помер… Дом уже Степан достраивал. Двенадцать лет назад ремонт сделал, да что-то не понравилось, почти сразу второй затеял. Постоянно он лет семь тут живёт. Или шесть… Да, наверное, шесть. Как женился на Инке, так и поселились они тут.

– О его отношениях с женой тоже никто ничего не знает? – раздосадовано уточнил Михальчук. Он так надеялся хоть на какую-то зацепку, но нового ничего не узнал. И спросил-то просто так, скорее из любопытства, чем для пользы дела. У Степана на момент убийства Инны алиби железобетонное, к нему не подкопаться, хотя, если уже начистоту, вот признаться самому себе – хотелось бы подкопаться. Уж больно неприятное впечатление он производил.

– Закрыто они жили… – помедлив, всё ж-таки не решилась поделиться информацией собеседница, – Да сейчас все так живут. Обособленно. Каждый в своей берлоге. Нет, ничего я не знаю.

– Ну спасибо и на том, – отступил Михальчук, отчётливо понимая, что соседка не договаривает. Много чего о семье рассказать может, да молчать будет. Не пытать же её в самом деле!

Он ехал в город и ловил себя на мысли, что упускает что-то крайне важное. Было что-то в череде коротких диалогов с соседями, промелькнуло что-то может быть не совсем относящееся к делу, но всё же важное, только что? Дима никак не мог ухватить мелькнувшую мысль, она не давалась и ускользала, а в голову лезли какие-то совсем уж глупости, вроде Степана, перелезающего высоченный забор в своём отутюженном, безупречном костюме и начищенных до блеска туфлях… Михальчук заметил, как тщательно осмотрел он вчера одежду и обувь, привезённую Инной.

А пока Дима ехал, ему позвонили из отдела, сообщили, что все счета фирмы Прохорова были опустошены за несколько дней до нападения на Степана. Кто и куда увёл денежные средства ещё предстояло разбираться, но Михальчук позлорадствовал. Перед внутренним взором возникла давешняя старушка с фразой: «Не всё коту масленица!». Дима фыркнул, развеселившись, и сразу как-то поднялось настроение. Может, от того, что появилась хоть какая-то зацепка в этом деле? А может просто «порадовался», представив, как изменится в лице невозмутимый Степан…

И ещё Дима думал о том, что всё-таки стоит заехать к Кириллу. Нет, впутывать того в расследование, конечно, не стоит, но, может, фотки посмотреть не откажется, увидит хоть что-то, а дальше он справится сам, была бы опора, от которой отталкиваться.

На звонок дверь открыл Марк.

– Привет, Марик, – поздоровался Михальчук, – Кирилл дома?

– Привет, – отозвался Марк. – Заходи. Он на кухне, кофе варит.

– А Лиза?

– Гуляет с Максом, – отчитался Марк и добавил с добродушной ухмылкой, – И с Ритой. Им посекретничать понадобилось, вот Кирюху дома и оставили.

– Хорошо. Это очень хорошо… – пробормотал Михальчук и, скинув ботинки, пошёл на кухню.

Кирилл, увидев гостя не удивился, едва заметно нахмурился, кивнул в сторону плиты:

– Кофе будешь?

– Буду!

– Садись за стол. Жди, – и тут же повернулся к другу, – Дим, ты голодный, наверное? С утра ведь на ногах.

– Есть немножко…

– Так… ужин ещё не готов, а вот бутерброды сейчас соображу. Будешь?

– Конечно, Кир…

Кирилл кивнул отстранённо, повернулся к холодильнику. Он ни о чём не спрашивал, но слишком резкие движения, слишком нетипичная для него речь и вот эта суета… выдавали его с головой. Конечно, он знает, что следователь к нему не на кофеёк с бутербродами зашёл и не за жизнь потолковать, знает и боится. Вот поставил на стол тарелку с нарезкой, и взгляд Михальчука наткнулся на свежий шрам, пристроившийся на Кировой ключице некрасивой кляксой… Михальчук загрустил. Лезть к другу со своими проблемами расхотелось.