Terra incognita – земля неизвестная

скачать книгу бесплатно

Да кто же знает, путь незрим, что нам бояться или опасаться,
С собой не взять, что любим и храним, родился голым, голым
и остаться.
Мы все в пути, дорожный сон, вагон качается, трясётся,
Вот остановка, всем поклон, перрон ушедшим остаётся.
Конечно, хочется итог хоть мысленно, но подвести достойно,
Чтоб подойти на тот порог ногами прямо и пристойно.
Посмотрим, быстро жизнь пройдёт, как раньше быстро проходила,
Волна волною смоет след, пришла и спросу не спросила.

Писатели в раю

Писатели в раю друг другу ли читают, в заоблачном краю
о чём они мечтают?
Поодаль, по углам, иль вместе за беседой, открытые ветрам,
с доверием к соседу.
Быть может, мысль творя, что раньше и не знали, с досадой
говоря о том, что так искали.
И пишут нам в письме, с надеждой доверяют, что вдруг
в своём уме случайно открывают.
Приди, Платон, скорей к союзу и дуэту, чтоб друг Сократ
быстрей последовал совету.
Шекспир, Гомер, Хайям, вот встреча, то что надо, всегда
таким друзьям на небе будут рады.
И может, хоть слегка разгладятся морщины у Хэма-старика,
солдата и мужчины.
С мохито за столом, ружьё отбросив в угол, сидит вдвоём
с котом, обиду убаюкав.
Здесь Чехов и Толстой беседуют неспешно и щедрою рукой
кидают нам надежды.
И может, и не рай, скорее место света, к чистилищу взывай,
награда для поэта.
Ведь ад и рай не здесь, не где-то в поднебесье, души и тела
смесь, легчайшая, без веса.
Писатели стихи твердят, поэму, прозу, чтоб мы под чуткий
взгляд поддались их наркозу.
Услышали ту мысль, оформили и внятно, спустились
с неба вниз, для жизни, вероятно.
Ведь есть какой-то смысл, хотя не очень ясен, сплетенье
букв и чисел, неведом и прекрасен.
Как будто всё же нить плетётся еле-еле, как будем дальше
жить, какие ставить цели.

О смерти поэта

Когда приходит смерть к поэту,
Зачем лукавить и хитрить,
Зачем потворствовать советам
Тех, кто с пути стремится сбить?
Нет, сердце знает, не обманет,
Страстями в юности болев,
Теперь с улыбкою взирает,
Под днём прошедшим присмирев.
Не увлечётся пылкой негой,
Не будет в гневе всё ломать.
Когда виски покрыты снегом,
Зачем к свободе душу звать?
Ужель возможно, что в отчизне
Свобода к лучшему ведёт?
Быть может, лучше в этой жизни
Ей место знать своё, черёд?
Да. Это буря всех желаний,
Да, это мука и борьба,
И безнадёжных испытаний,
Когда положена мольба.
Кто знает будущность и меру,
С которой надо дальше жить,
Каким последовать примерам,
Чтоб в ступе воду не мутить?
А может, в том заветы предков,
Чтоб незаметней жизнь прожить,
Не выставлять другим отметки,
Смиренно день и ночь влачить?
Да. Только к смерти понимаешь,
Что мудрость тихая, проста,
И час последний провожаешь,
От мук положенных устав.

О Сократе и Ксантиппе

О, афиняне, помолчите, не надо шума, лишних слов,
Дань Аполлону, Афродите, венок внесите из цветов.
Родился сын у Софроникса в нечистый день календаря,
Почёта, звания добиться таким, как он, уже нельзя.
Свободный муж Афин достойный, свобода – верная жена,
И вкус её – горячий, вольный, ему как данность суждена.
Быть может, правду не вмещает твоя душа и голова
И раздражают и мешают Сократа громкие слова.
Я знаю то, что я невежда, что не познать весь мир за раз,
Пусть будет рубищем одежда, дороже истина для глаз.
Монетный звон, пустые звуки, пусть достаётся всё богам,
А мне, Ксантиппа, твои руки, уста, прижатые к устам.
А что вы скажете, Ксантиппа, сварливой женщины пример?
Любовь у женщин часто скрыта, не надо мудрому гетер.
Прими скорее, бог Асклепий, достойный муж идёт к тебе,
Сократ, Сенека, кто же третий роптать откажется судьбе?
Всё мудрецу легко, под силу: принять цикуту, будто дар,
Махнуть рукой вослед светилу и потушить в душе пожар.
О, афиняне, помолчите, ушёл сегодня ваш кумир,
Теперь с богами вместе в свите продолжит диспут и турнир.

Благовещение

Благая весть, благовещение
И встреча третья весны
Даёт надежду, снисхождение
Тому, чьи помыслы чисты.
Нельзя трудиться, грех тяжёлый,
На миг подумать, постоять
И, от весны немного квёлым,
На небо синее взирать.
Начало года, всем обычай,
Бог землю славит и хранит,
И раздаётся возглас птичий,
Летя к нему, наверх, в полёт.
И девка кос не заплетает,
Нельзя и дунуть на огонь,
И гнёзд не вить, весна встречает,
И воздух свежий, только тронь.
Вот мне услада, русский праздник,
От дум тревожных отвлечёт,
И солнца луч, блестя, проказник,
До самой сути допечёт.

Земля неизвестная: осеняя россыпь

Обращение к музе

Осенний лист, кружа, качает себя в полёте надо мной