скачать книгу бесплатно
Но всё же живы, спелы и красивы, и урожай динар два раза
каждый год.
Жена-хозяйка – серым кардиналом, в семье царит простой
матриархат,
Идёт на рынок, кухню иль к хаммаму, а муж с кальяном, курит
самосад.
Да, мусор, грязно, это месть стране за бедность, хлопоты, обиды,
А дома чисто, можно спать в траве, не обращать внимания
на виды.
Когда же свадьба? Покажи себя, пусть гости видят щедрость
и уборы,
Любовь со временем возникнет из огня семейного достатка,
разговоров.
Брак здесь решает мать для сына, невестку как на рынке выбирать,
Как яблоки или головку сыра, а развестись нельзя: все будут
порицать.
Сидел я долго, с жадностью внимал рассказам честным,
беспристрастным
И понял, что чуть-чуть ещё узнал Восток, где тонко всё и,
в общем-то, прекрасно.
Песнь шестая
Карфаген должен быть разрушен
Жил бы я в эпоху Рима, мог бы если выбирать,
С кем пошёл в поход строптиво – за иль против воевать?
Вот вопрос себе поставил, кто мне Рим и кто другой,
Ну а всё же кто бы правил моей мыслью и судьбой?
Рим, конечно, это сила, мощь владений, красота,
Но пороки, власть изжилась, и не милуют Христа.
Может, ближе к Карфагену, у охотников морских,
Иль в пустыне ждать измены средь соратников своих.
Финикийцы славны морем, им свобода – это хлеб,
Ну а Рим народным горем не печётся, будет слеп.
Деньги, власть, карьера, связи, и рабов для всех и вся,
Деньги есть, из грязи в князи, демократия своя.
Карфаген погибнуть должен, быть под римскою стопой,
Чтоб империю продолжить, и для Африки чужой.
Но не так легко на деле взять, увидеть, победить.
Три войны пришлось затеять, три похода снарядить.
Я заметил, что в конфликте, что прошли или идут,
В отдалении я ставки не на лидера кладу.
Вот пример Саддам Хусейна и с Америкой конфликт:
Ещё в школе я поставил на Ирак и был побит.
А потом Каддафи тоже был повержен и убит,
И опять ошибка вышла, хоть конфликт и не забыт.
И у нас на белых ставил, и опять я проиграл,
Неужели я возглавил неудачников квартал?
Политически незрелый, иль стратег я плоховат,
Буду красный или белый, попаду я в рай иль в ад?
Ну да Бог с ним, с Карфагеном, что империи считать?
Взлёт короткий, рост недолгий, а потом им пропадать.
Я пойду своей сторонкой, так пройдёт земная власть,
Чтоб во времени воронке расцветать и исчезать.
Песнь седьмая
Вот и всё, пора обратно, возвращаемся домой,
Завершаю, вероятно, я знакомство со страной.
Стал немного я поближе, стал чуть больше понимать,
И устав чужой я вижу, стал без страха принимать.
Пусть Аллах живёт на небе, смотрит молча на людей,
Что в нужде в духовном хлебе, будто белки в колесе.
Ведь менять араб не может всё, что предки предрекли,
Даже если сердце гложет, должен ношу донести.
Я сравню его с верблюдом, что везёт свой груз вдвойне,
Жизнь – борьба и с чем-то схожа, хоть не сразу видна мне.
Утром встали, быт крестьянский, пока в воздухе легко,
Труд тяжёлый, мусульманский, христианский – всё равно.
Чуть возникнет где осечка – грешник должен быть в аду,
Встрепенётся вдруг сердечко, будет проклято в роду.
Не сторонник я ислама, мусульманином не стал,
Но Коран с собой, пожалуй, я бы взял да прочитал.
Иногда смотрю на русских, и мне стыдно за страну:
То ль потребности их узки, то ль чего-то не пойму.
Уступить дорогу старшим, улыбнуться на ходу
И трудиться честным маршем нам, наверно, ни к чему.
Или время изменило и сорвало с русских лоск.
Уважаем только силу, да используем ли мозг?
Ну да ладно, я надеюсь, что возьмём мы не числом
И что, в будущее целясь, путь свой всё же обретём.
И Аллах, Господь поможет нам в дороге и в пути,
Птица Сирин путь проложит, край заветный нам найти.
О Африка, о жизни колыбель
О Африка, о жизни колыбель, о континент таинственный
и страстный,
Сухая жаркая постель, блеск глаз и стан извилистый,
прекрасный,
Здесь губы чувственны, полны, здесь тело в поиске объятия,
Глаза лукавы и вольны, на смуглой коже, в ярком платье.
Не древней, не в замшелых мхах, хоть возраст Африки
почтенный,
Она мне чудится в цветах, далёкий образ сокровенный.
А может, голая Сахара, песков бескрайность, перспектива,
А может, точки каравана, в арабских песнях и мотивах.
Здесь жизнь когда-то началась, расширилась и растеклась
по кругу,
Как Нил, по землям разлилась на север, дальше от истока, с юга.
О Африка, о чёрный континент, последний островок свободы,
Где жизни прежний инструмент в единстве духа и природы.
Но тщетно: занесли сюда ростки и семена Европы,
И бледнолицых длинная рука в желании захватить все
в мире тропы.
Беги, как быстрая газель, в лесах укройся и саваннах,
Чтоб жизни новой карусель осталась где-то в головах и планах.
А ты по-прежнему живи, без спроса, по заветам предков,
Лучи горячие лови и охрой расставляй отметки.
Земля неизвестная: память об ушедших
Памяти Высоцкого
Оставили память надолго. Поэт есть во всех городах,
Ваганьковский образ дополнен, и пушкинский будто размах.
Москва, где Каретный проулок, Грузинская улица, дом,
Таганковский Гамлет нам дорог, с гитарой Высоцкий сцеплён.
А я же запомнил другое: в горах, где свободно, светло,
Где эхо звучит гробовое и дышится где тяжело,
Воздвигнут народной рукою, погосту как будто взамен,
С какой-то нездешней тоскою, стоит и не ждёт перемен.
Подарок, достойный поэта, в земле давит грудь постамент,
А здесь он один, много света, не нужен другой монумент.
Плато, средь камней и ущелий, открыт ветрам ночью и днём,
На счёт свой не надо сомнений, всё в прошлом, и думать о ком?
Один, наконец-то свободный, не надо себя предъявлять,
Душа, мёртвый разум холодный, о чём можно там горевать?
Могла бы сдержать от падения любовь, да иссякла вода,
А может быть, сына рождение продлило минуты, года.
Да что говорить, всё пустое, теперь только титры, конец.
Всё в жизни вполне наживное, лишь смерть нам пригладит венец.
Закончились сроки и строки, другой путь торопит идти,
А суд, как для всех, будет строгий, но, Боже, помилуй, прости.
Несколько слов об Окуджаве
Печаль стара, как в солнце жгучем пятна,
Придёт внезапно, дверь толкну ногой,
Не то что больно – просто неприятно,
Когда в висках сожмёт своей рукой.
И где живёт, в каком пространстве дома,
Откуда выйдет, может быть, из стен.
На кухне сядет, дома всё знакомо,
Поправит платье, пыль стряхнёт с колен.
Да что такое, я не звал подругу,
Уйди обратно, мне не нужно сцен,
И я бегу к спасательному кругу:
Гитары звук разрушит грусти плен.
Дрожит струна, вибрирует и плачет
О том, что было, будет и прошло,
О том, что скоро новый будет начат,
День уходящий в небе, за окном.
Печаль стара, и я немного старый,
Старуха, вон, гоню тебя метлой,
Тебе не друг я и не славный малый,
Иди своей дорогой, стороной.
Она исчезла, сгинула, пропала,
Её не слышно, буду вновь живой,
Пока гитара жалобно звучала,
Уже спокоен, с трезвой головой.
А коль замолкнет, значит, надо снова
Колки тянуть, аккорд перебирать,
И будет тихим, тихим моё слово,
О чём грустить, о чём мне горевать.
О Высоцком
Ну почему звезда, сгорев, сорвалась, пустым оставив чёрный
небосклон?
Тянулась нить над пропастью, порвалась, и зал пустой,
и сорван микрофон.
Как получилось, вышло, неужели поэты смертны, взяли и ушли,
Как птицы сели, а потом взлетели, свободны души, лёгки
и вольны.
Я понимаю, там совсем не скучно, и тесным будет слаженный
союз,
И каждый равный, каждый будет лучший, любимец рифмы
и служитель муз.
А может, сон и будет завтра с нами, на сцене он, спасибо,
что живой,
И прохрипит: «Я снова буду с вами, мне душно там, лежать
в земле сырой».
И скажет: «Корабли вернутся, чуть постоят и двинутся на курс,
И струны, верю, крепки, не порвутся, я обещал, я знал,
что к вам вернусь».
Сорок лет
Сорок лет, не так уж мало, жизнь прошла в черёд,
Как Высоцкого не стало, прерванный полёт,
Неужели быть оборван должен путь и срок?
Лист качался, вот и сорван, лёг, как всё, у ног.
Семена рассеял ветер, поросла трава,
– Эй, прохожий, не заметил? Здесь душа жила.
Как жила, горела, пела, на разрыв и бег,
А кому теперь-то дело, кто ты, человек?
Фотографий, плёнок, текстов, разве он забыт?
День тот жаркий, душный лета, и проспект забит.
