Курсант Империи – 11

Голова, вместо того чтобы вернуться к обязанностям, подкинула образ: Яна Бекетова. Капитан-пилот аэролёта на Новгороде-4. Тоже старше. Тоже в погонах. Тот же одновременно дерзкий и томный взгляд, от которого хотелось забыть собственное имя и вспомнить что-нибудь умное.

Что-то тебя, Васильков, тянет на дам в звании. Может, батины гены: отец тоже женился на военной, и ничего хорошего из этого, по слухам, не вышло – кроме меня. Хотя «кроме меня» тоже спорное достижение, учитывая, где я нахожусь и чем занимаюсь.

– Санёк. – толкнул меня Толик. Голос с той особой интонацией, которая означала: я всё видел, и ты об этом пожалеешь. – Ты рот-то закрой. А то пленные пугаются.

– Я не…

– Ты да. Стоишь с таким лицом, будто увидел привидение. Согласен, приведение ничего себе такое! – Пауза. – Майор медслужбы, между прочим. Она тебя сначала вылечит, а потом отравит. И всё одними медикаментами.

– Заткнись, Толик.

– Молчу-молчу. Но запомни: полячка-майор – это не твоя лига. Это даже не твой вид спорта.

Он был прав. Как всегда, когда дело касалось моей личной жизни – Толик был прав с точностью хирурга и деликатностью бульдозера. Но правота не помогала: карие глаза стояли перед моими, как проекция на внутренней стороне век. Знакомое ощущение. Знакомое – и от этого ещё более опасное, потому что в крайний раз, когда я так смотрел на женщину, она оказалась капитаном ордена ушкуйников и чуть не прикончила нас всех.

Мысль отрезвляющая. Но недостаточно.

Мою терапию прервал крик со стороны трюма – и крик этот принадлежал Ипполиту. Вернее, не крик – возмущённое восклицание с таким градусом оскорблённого достоинства, что я бросил пост и побежал, решив, что на моего дворецкого кто-то напал.