скачать книгу бесплатно
Пророк всегда ль – поэт?
Он жил, как зверь, в прокуренной берлоге,
Терзаем одиночеством своим.
А взор его, утяжелено-строгий,
Носить бы впору минимум двоим.
Его походка не бывала шаткой,
Хотя и лёгкой не была она.
Он в зеркала гляделся лишь украдкой
И знал, какого цвета – тишина.
Гасил волнений волны в сигаретах,
Как будто перед всеми виноват.
Не узнавал себя в своих портретах.
И к небу воздымал пытливый взгляд.
И часто видел в небесах такое,
Что скрыто от земного до поры.
И, забывая вдруг в себе людское,
Как будто вдаль глядел с крутой горы…
И в повседневной жадной круговерти,
Где властна неприкаянная смерть,
Он знал подспудно, что и после смерти
На мир усталый
Будет
Так
Жизнь сегодня у меня
Жизнь сегодня у меня
Выдалась короткая:
Промелькнула за полдня
Рыболовной лодкою.
Где не молкнет чайки крик
У крутого берега,
Продал мне Харабалык
За полжизни жереха.
За корнями тростника
На песчаной отмели
У меня три судака
Четверть жизни отняли.
А в соседнем ильмене,
За лужайкой низменной,
Растерзали щуки мне
Весь остаток жизненный.
Если мне подаришь рай
С кущею любовною —
Променяю, так и знай,
На счастье рыболовное!
С годами всё реже и реже
С годами всё реже и реже
Выходишь смотреть на закат,
Но всё же порою, как прежде,
Всплакнула тревожная птица
Над речкою, цвета небес,
И красное солнце садится
За чёрный взъерошенный лес…
И кажется, тихо и робко
За сумраком леса вдали
Огромная божья коровка
Сползает за кромку земли.
Страсть её небесами не венчана
Страсть её небесами не венчана,
Но спугнуть это чудо не смей:
Молодая красивая женщина
Упивается страстью моей.
В женской страсти – прозрение сущего,
И спугнуть её – значит украсть,
Не самою ли жизнью отпущена
Слабой женщине – сильная страсть.
В нашем доме – три окна
В нашем доме – три окна:
В первом – ночь черным-черна,
Во втором – слепящий день,
В третьем – лишь заката тень.
Прорубить пора давно
И четвёртое окно,
Да икона на стене —
Вся грация твоя
Вся грация твоя
Идёт из глубины…
Бежит волос струя
По контурам спины.
Спит вечности налёт
В движениях твоих.
В них – каждый век живёт,
В них – каждый Божий миг…
Возвышен час любви.
И совершенство черт,
Взращённое в крови, —
Гармонии расцвет.
И звёздочкой в ночи
Вся грация твоя
Шлёт вечные лучи
Сквозь вечность бытия…
Андрей МАНСВЕТОВ
Об авторе
Российский поэт, публицист, автор трех поэтических книг, участник антологий и сборников.
Станция Белый кит
Все засыпано пеплом, будто совсем зима
или кончил сжигать письма, черновики
отношения с миром выяснены, не сходи с ума
лучше купи билет до станции Белый кит
Говорят, где-то такая есть, где-то на запасных
говорят, электрички и дети знают туда маршрут
вот, и езжай, пока не поймешь, что ты уже тут
поймешь до последнего знака после любых запятых
Спрыгнешь на гравий, если июль, и вот
оно: правильное ощущение лета после дождя
главное, совершенно не важно, кто здесь и как живет
главное, что не обидят и не навредят
Надпись с затертой буквой, привязанная коза
обязательный алкоголик в засаленном пиджаке
водокачка, полторы улицы, речка. Что тут еще сказать
не думаешь, проворачивая ключ в висячем замке
Все. Ставишь точку, смотришь, как утекает за лес вагон
и туда же, как с горки, скатываются облака
…комната, пепел, в пепельнице догоревший сон
но прямоугольник билета с открытой датой в руках
12 апреля, 19 мая 2017 года
Жили-были, были-сплыли
Жили-были, были-сплыли
накурили, напылили
телевизор досмотрели
две недели проболели
Были-жили, с кем-то спали
улыбались, убегали
стриглись коротко, седели
жили-были, пили-ели
Походя крестили деток
мерзли, спали, ждали лета
и на кардиомагниле
были-жили, жили, жили
Самой долгой ночью где-то
жгли плохие сигареты
ели горькие пилюли
пели: гули-гули-гули
Никого не забывали
отпивали, отпевали
в темном выстуженном доме
кроме пыли, пыли кроме
Шла машина темным лесом
за казенным интересом
и шептали в спальне дети
строки эти и не эти
2 декабря 2017 года
Хоронили домового в печи
Хоронили домового в печи
отпевала домового сова
сквозь потрескавшиеся кирпичи
прорастала пустая трава
Раскатали избу по бревну
потоптали иван-чай и ушли
из колодца вынули глубину
оборвали цепь, ведро унесли
Я ночую в бане сырой
я пишу по саже на потолке
сквозь осколки в небе – месяц дырой
и идёт-бредёт бычок по доске
Он качается, он спит на ходу
боковая верхняя до Читы
дом, в который я однажды приду
через двадцать лет придумаешь ты
20 сентября 2017 года
Дом в деревне
Богоходики больше не тикают
ни звука за кукушкиной дверью
