УЗНИКИ ЭМОЦИЙ. Книга 6: «ПУТЬ МАРКА»

Интернет.

В институтском компьютерном классе он уже видел, как старшие студенты открывают на экранах чужие города и чужие жизни. Но туда всегда стояла очередь, а чужой экран оставался чужим. Своего у Марка не было.

Денег, как всегда, не хватало. Модем стоил в сотню раз дешевле компьютера, но и на него пришлось копить: подработка отнимала вечера, а расходы на SMS не позволяли быстро собрать нужную сумму.

Магазин электроники находился на окраине города, в длинном сером здании с широкими витринами. За стеклом стояли мониторы, системные блоки, клавиатуры. Марк прошёл вдоль стеллажей и остановился у прилавка.

— Мне нужен модем, — сказал он продавцу.

Молодой парень с серьгой в ухе наконец обратил на него внимание.

— Внутренний или внешний?

— Не знаю. Подешевле.

— Тогда внутренний. — Продавец достал с полки коробку. — Плата. Ставится внутрь системного блока. Справишься?

— Справлюсь.

— Интернет-карточку возьмёшь? Час — тридцать рублей. Сядешь — и не заметишь, как время кончится.

Марк взял столько, на сколько хватило денег. Пять часов.

Продавец положил модем в пакет и, словно увидев в покупателе самого себя несколько лет назад, добавил:

— Помни: время — деньги. Интернет даёт крылья. Но если летать слишком долго, забудешь, что у тебя есть ноги. Не теряй реальность, парень.

Марк промолчал.

— Меня Олегом зовут, — бросил продавец ему вслед. — Приходи, если что не заработает.

Дома Марк не стал откладывать покупку. Расстелил на полу газету, отвинтил крышку старого «Пентиума» — того самого, который отец купил по случаю у знакомого. Внутри было пыльно: платы, провода, вентилятор. Марк вставил модем в свободный слот и собрал компьютер обратно.

Страшно было не сломать машину. Страшно было сломать чудо.

Он подсоединил телефонный провод и набрал на экране номер с карточки провайдера. Из глубины корпуса донеслись шипение, тонкий скрежет, писк — модем словно здоровался. Линия занята. Вторая попытка. Третья.

И вдруг — соединение.

На экране замерцали значки: «Связь установлена».

С кухни донеслось недовольное бормотание матери: теперь телефонную линию занимал только он.

Марк открыл браузер. Страница загружалась медленно, полоска внизу экрана ползла упрямо и неторопливо. Он то и дело поглядывал на часы: с каждой секундой сгорала часть оплаченных пяти часов.

Время — деньги. Теперь эти слова имели для него вполне буквальный смысл.

Диск с программами он купил в том же магазине у Олега. Сборник назывался «Мир интернета». Марк установил ICQ — «аську», как её называли все. На экране появилось окно регистрации: поле для логина, поле для пароля.

«А вдруг не получится?»

Он ввёл данные и подтвердил регистрацию. Программа на секунду задумалась — и открылась.

«Вам присвоен регистрационный номер: 410016225».

UIN. Числовой код вместо имени. У Марка уже были пейджер и номер телефона. Теперь появился ещё один номер — тот, по которому его могли найти люди, которых он никогда не видел.

В графе «ник» он после долгих раздумий написал просто: «Марк». Пусть за этим именем никто не прячется.

Список контактов был пуст.

Он находился в сети — один.

В кармане лежал телефон, а в телефоне — Лена. Компьютера у неё не было: только телефон и SMS. Марк хотел спросить, есть ли у неё «аська», но каждый вопрос стоил денег, а ответ мог обойтись ещё дороже.

Спросит после праздников.

Вечером в дверь позвонили. На пороге стоял Дима — в неизменной кожаной куртке, с любопытством во взгляде.

— Ты чего такой довольный? Экзамен, что ли, сдал?

— Зайди — увидишь.

Дима вошёл в комнату, увидел светящийся экран и остановился.

— Погоди. У вас… интернет? Дома?!

— Ага.

— И «аська»?! У тебя «аська»?!

— Хочешь посмотреть?

Дима сел перед монитором, словно заворожённый. Марк показал ему, как открывается окно программы, куда вводится номер и как загорается зелёный огонёк статуса «в сети».

Теперь объяснял он, а Дима слушал — впервые за долгое время наоборот.

«Наконец-то я тебя опередил хоть в чём-то».

— Так, — сказал наконец Дима. — Всё. Мне тоже нужна «аська».

— Так купи модем…

— Модем не проблема. Модем я достану, это ерунда. — Дима покачал головой. — Ну ты даёшь. Я тебя на «684» подсадил, а ты уже до «аськи» дошёл.

Глядя на друга, Марк поймал себя на мысли, что Дима завидует.

Уходя, тот обернулся у двери:

— Не теряй связь с реальностью.

— Откуда ты эти слова взял?

— От Олега, — усмехнулся Дима. — Он всем это говорит. Мне то же самое сказал, когда я комп брал.

Марк проводил друга и вернулся к столу. Экран светился в темноте. Зелёный огонёк статуса ICQ отражался на старых чёрно-белых обоях с нарисованными листочками. В этом свете они казались зелёными, словно за окном стояло лето.

Он тоже обещал Олегу не терять связь с реальностью. И сам не знал, сможет ли сдержать слово.

Дом давно стих. Родители спали, на кухне тикали ходики. Марк сидел за столом перед одним только экраном.

И вспомнил.

Мокрый снег. Он возвращался с развозки, рюкзак оттягивал плечи. Проходил мимо «Гармонии». У ворот стояла толпа.

Люди теснились и кричали. Люди в серой форме оттесняли их, волокли девушку.

— Оставьте её! — крикнул Марк.

Никто не слушал.

Девушка обернулась, стала искать глазами — и увидела его. Марк был ближе всех: парень с рюкзаком на тротуаре.

Шаг. И ему в руку легло что-то мягкое, гибкое, квадратное.

— Найди того, кто сможет понять, что на ней.

Люди в форме увели её. Толпа ещё немного покричала, потом стихла. Марк остался стоять с квадратным предметом в руке. Кричал вслед. Не бросился за ними. Ушёл — быстро, оглядываясь.

Дома он развернул находку.

Дискета. Не привычная, размером с пачку сигарет, а большая, гибкая, в мягком пластике. Сверху — бумажный конверт. Такие Марк видел только в старых фильмах. На конверте была потёртая по краям наклейка. На ней — круг внутри треугольника. И всё.

Дискета легла в ящик стола.

В милицию? Смешно. Диме? Зачем?

Теперь он знал, зачем.

Старый компьютер — тот, что стоял до «Пентиума» и доживал на балконе под простынёй. Отец когда-то говорил: «У него даже привод под большие дискеты есть».

Ночь. Стекло в изморози. Марк стянул простыню, выдвинул системный блок, снял с антресолей старый монитор. Кнопка. Гул. Чёрный экран с белыми буквами.

Конверт в сторону, магнитную прорезь не трогать. Диск вошёл в широкую щель. Внутри зашуршало.

Строки на экране:

«Личный архиватор».

Один архив. Рядом — знак: круг внутри треугольника. Тот же, что на наклейке.

Марк нажал «Открыть». Появился запрос пароля.

Он перебрал всё, что пришло в голову: слова с наклейки, даты. Ничего не подошло.

Архив остался закрытым. Ключ был у того, кто его запер.

Диск шуршал в темноте.

— Пойму, — сказал Марк. — Дай срок.

Глава 7. Виртуальные миры

Каникулы незаметно закончились. Семестр вступил в свои права, но привычный распорядок уже не определял жизнь Марка. Его дни всё чаще измерялись не датами, а часами, проведёнными в сети.

Компьютер негромко гудел, отбрасывая на лицо холодный свет. На дисплее было название игры: «Эфириум». На форумах её называли самой популярной MMORPG в стране. Марк встречал это название не раз, читал обсуждения и наконец решился попробовать.