скачать книгу бесплатно
Глава 4
– Захар уехал? – спросила Даша, едва показавшись на кухне.
– Да.
– Ну, как он тебе? – Даша допила кофе из его кружки и намазала белый хлеб красной икрой.
– В смысле? – насторожилась Оксана.
– В смысле, что ты думаешь о Захаре как о человеке и сексуальном объекте?
Черт! Она что, дружит с ней или для Даши нет разницы, с кем обсуждать любовника – с лучшей подругой или охранником из супермаркета?
– Лицо сделай попроще! – приободрила ее Даша. – Можешь не отвечать.
– Да что уж там! Он классный. Красавец.
– Это тебе не старый похотливый козел в сапогах! – расхохоталась Даша.
«Козел в сапогах», звезда тяжелого рока, получил такую кличку за склонность к сексу с безымянными фанатками и за привычку носить ботинки на шнуровке до колен.
– Какой он крутой! – вздохнула Даша.
– Почему? – Оксана даже немного удивилась.
– Ну… – Даша пожала плечами. – Ты не замечаешь, сколько ему лет, потому что он весь внутри, и у него столько энергии, силы, что на это подсаживаешься, как на наркотик. Ты была на его концертах? Он так заводит малолеток, что они кончают в трусы, а ему, обрати пристальное внимание, уже почти сорок шесть. Хотя Мадонне сорок восемь…
– Ты о Викторе? – воскликнула Оксана.
– А ты о ком?
– Тьфу, я думала, ты о Захаре! – смутилась Оксана.
– Да ладно тебе! О Захаре я уже забыла! Хотя он, конечно, сексуальный бой-той. Игрушечка такая. Но, знаешь, он не в моем вкусе. Слишком яппи.
Уж конечно. Кому интересен красивый, милый, вежливый, успешный мужчина младше пятидесяти?
Н-да, в интересе к стабильным положительным связям Дашу было трудно обвинить. Один лишь раз она встречалась с бизнесменом. Правда, тому было тридцать два года и познакомились они в Куршавеле. Сергей привлек Дашу нежной любовью к черным трассам, рассказами о том, как он ездил в Австралию кататься на серфе, и дружбой с резидентами «Комеди Клаб» – в то время еще не раскрученными талантами.
Но в Москве он заехал за ней на представительском «Лексусе», отвез ее в «Марио» и поставил точку на их отношениях, подарив ей кольцо с шикарным аметистом.
– Это не мое, – сказала Даша, показав Оксане кольцо.
Милое такое колечко с огромным сиреневым камнем в белом золоте и с россыпью мелких бриллиантов.
– Осталось только накупить барахла в «Каррера и Каррера» и напялить платье «Оскар де Ла Рента», отделанное мехом. Это не для меня! Кольцо маме подарю на тридцать лет свадьбы.
Оксана не считала себя занудой и буржуазной клушей, пока не встретила Дашу.
У той не было ни малейших сомнений в том, что отношения, основанные на взаимопонимании, доверии, желании идти на компромисс, нежной, немного родственной любви, стабильности, – это ужас, кошмар, проклятие.
И вот такого человека Оксане предстояло сегодня везти на интервью с самым настоящим таблоидом. Что они о ней напишут?
– Сейчас вернусь, – пообещала Аксенова и пошла одеваться.
Вернулась в черных узких брючках, кожаной рокерской жилетке с высоким воротником и заклепками, туфлях с шипами «Дольче и Габбана» и с таким количеством напульсников, браслетов и колец, что, казалось, ей будет трудно даже сигарету поднять.
– Как? – Даша надула ярко-красные губы.
– Обалдеть, – честно призналась Оксана.
Да уж. Образ.
Панк, пишущий женские триллеры.
– Поедем на «Порше», – заявила Даша.
К счастью, она не считала себя лихим гонщиком – вела машину профессионально, но ровно.
Журналистка опоздала, но поразило Дашу не это, а внешность барышни. Черное платье с дерзким вырезом, платиновые волосы, серебристые сандалии на шпильке и огромная сумка с металлическим отливом.
– Здрасте! – выдохнула журналистка.
Даша протянула ей непочатый стакан с лимонадом.
– Извините! – Журналистка залпом осушила половину стакана. – Уф! Жарко!
– Начнем? – поинтересовалась Даша.
– Я приготовила вопросы, но сегодня появилась новость, что вы вчера подрались на вечеринке…
– Я не дралась. Я просто побила одного нехорошего человека.
– Говорят, она увела у вас любовника, – прищурилась журналистка.
– Это неправда. Я бы никогда не стала выяснять отношения с женщиной, которая увела у меня мужчину. Если виноват мужчина – с него и спрос.
– Вы не могли бы рассказать поподробнее? – настаивала девушка.
– Нет. Мне же придется рассказывать не только о себе, но и о других людях, так что я этого сделать не могу. Просто напишите, что если мне кто-то не нравится, я не стану скрывать свое отношение. Я не дипломат.
– Ну… – корреспондентка задумалась. – А если она подаст на вас в суд?
– Плевать, – Даша ухмыльнулась и пожала плечами. – Вы что, думаете, меня посадят?
– Вряд ли. А вы сейчас с кем-нибудь встречаетесь?
– О да! – улыбнулась Даша. – С самым красивым мужчиной на свете.
– Кто он? – оживилась журналистка.
– Право первой съемки принадлежит «Космополитену», так что извините.
Оксана позеленела.
Боже мой! Что она вытворяет?
А если кто-то из «Космо» прочитает, что Даша наплела отпетому таблоиду, тогда вообще никакого интервью не будет! Кого она из себя корчит? Анжелину Джоли?!
– Интересно! – воскликнула девица.
– Еще бы! Это будет эротическая фотосессия, – гнула свою линию Даша.
«Пристрелить суку…» – стенала про себя Оксана.
Ей же потом все это разгребать!
– Оксан, ну а ты чего хочешь от жизни? – поинтересовалась Даша, когда они ехали домой.
– В смысле?
– Ну ты же не собираешься работать у меня до пенсии! Это же временно, правильно я понимаю?
Ух ты! Какая догадливая!
– Наверное, нет, – согласилась Оксана. – Я думаю, может, книгу написать?
Она произнесла это небрежно, чтобы ее признание можно было принять за шутку.
Мол, ляпнула первое, что пришло в голову.
– О! – Даша оживилась. – Здорово! А о чем? Или ты пока не знаешь?
– Да я вообще не уверена… – Оксана сделала шаг назад, но Даша уже вцепилась в нее:
– Слушай! Но это же просто отлично! Давай пиши, а я тебе помогу с издательством!
Ага. Сейчас. Благими намерениями дорога в ад вымощена.
Собиралась она писать книгу?
Какой страшный, трудный вопрос!
Да. Ответ – «да». Конечно, собиралась. И конечно, хотела стать знаменитой. Но страх мешал ей не то чтобы начать, а даже думать об этом. Сколько глупых девушек хотят написать книгу, пишут, публикуют и становятся одной из тысяч авторов, романы которых покупают за пять минут до того, как сесть в поезд или самолет?
Эти книги потом находит стюардесса (что она с ними делает? Читает?), а ты не можешь вспомнить ни названия, ни имени.
Ой-ей-ей…
И судьба твоя – обсуждать в Интернете всяких там успешных Аксеновых и жаловаться на глупость издателей.
– Куда мы едем? – дернулась Оксана. – Даш, у нас же презентация!
Как она могла забыть? Сегодня они приглашены… Даша приглашена… на вечеринку в честь книги известного персонажа, владельца знаменитого ночного клуба.
Там будет горячо, а главное, обещают много фотографов.
– На полчаса заедем, – пообещала Даша. – Нет настроения. Какая же ты женственная и милая! – без перехода выпалила она.
– Прости? – уставилась на нее Оксана.
– Ну… – Аксенова покрутила рукой. – Не знаю, как это у тебя получается. В тебе столько женского… Вот ты юбки такие носишь…
На Оксане была легкая юбка из жеваного шелка и топ с драпировкой. Ничего особенного. Заурядный летний наряд.
– Ну, ты тоже можешь носить такие юбки. – Оксана усмехнулась, пряча смущение.
– Не-а! – Даша покачала головой. – Я в такой одежде чувствую себя как в костюме Красной Шапки. Не умею быть девочкой-девочкой.
– Понятно.
– Оксан, ну что ты такая нудная! – воскликнула Даша.
Оксана собиралась что-то сказать, но они уже приехали, Даша выскочила из машины и принялась позировать фотографу из «Коммерсанта».
А теперь сравним фотографии, которые завтра выйдут в газетах, – Даша в стиле «новой волны» восьмидесятых, и снимки, на которых теоретически могла бы оказаться Оксана – нечто усредненное, в пастельных тонах…
Откуда берется стиль? Оксана вздохнула. Она не любила наряжаться. То есть одеться чисто, красиво, в хорошую одежду – это пожалуйста, но вот сочетать двадцать тысяч аксессуаров, часами листать в Интернете модные страницы, с лупой разглядывать браслеты ранней Мадонны – этого она не понимала.
Даша же, как могла, кривлялась перед фотографами – то рокерскую козу покажет, то приспустит с плеч кожаный жилет, то губки надует…
Когда они наконец очутились в клубе, к Даше приклеился мужчина лет тридцати семи, очень даже милый, в очках, принес шампанского.
От шампанского она отказалась – отдала бокал Оксане, а мужчине улыбнулась дежурной улыбкой: мол, чертовски приятно, но кто вы такой, в конце-то концов?
– Вчера был вечер памяти Пригова…
– Это такой ужас! – перебила его Даша. – Как он мог умереть? Ему же шестидесяти не было! И Татарский! Кошмар…
– Ну, больное сердце… – мужик пожал плечами. – Поэты вообще долго не живут…
– Ну вот! – расстроилась Даша. – И вы туда же! Это все неправильно. Талант должен поддерживать человека, а не убивать. Грустно.
Минут через десять мужчина отошел, и Оксана решилась узнать, кто это такой.
– Да никто! – ответила Даша. – Просто чел.
«Да никто!»? Она с ним с четверть часа мило беседовала, а сейчас он – «никто»?!
