скачать книгу бесплатно
– Ну хоть не Мия.
– Не Мия, – улыбнулась Памела.
– Что с ней случилось?
– Она утонула.
– Жесть.
Обе помолчали.
– После ее гибели я начала выпивать, – призналась Памела.
– Выпивать, – скептически повторила Мия.
– Вот в этой баночке была водка. Я выпила всю, чтобы набраться духу позвонить тебе. – Памела показала банку.
Она увидала, что Мия немного расслабилась. Девочка откинулась назад и долго наблюдала за лицом Памелы на экране компьютера.
– Теперь понимаю… может, у нас и срастется, – сказала она. – Только вы пить бросайте. И устройте, чтобы у Мартина в голове прояснилось.
Чувствуя себя неспокойно, Памела вышла на жару. Она решила прогуляться, прежде чем идти домой, к Мартину.
Шагая по улице, она снова и снова прокручивала в голове разговор с Мией. Может, не стоило рассказывать про Алису?
Памела достала телефон и набрала номер Денниса. Проходя мимо старого антикварного магазина, она слушала, как плывут гудки.
– Деннис Кранц, – ответил Деннис. Как всегда.
– Это я.
– Прости, я видел, что это ты… но рот сам произносит затверженное. Мышечная память, а не настоящие слова.
– Знаю, – улыбнулась Памела.
Они с Деннисом знали друг друга еще с гимназии – и он до сих пор, отвечая, называл себя полным именем, хотя видел, что звонит Памела.
– Как Мартин?
– По-моему, неплохо. Ночью иногда впадает в беспокойство, но…
– На чудо не рассчитывай.
– Я и не рассчитываю, только…
Памела замолчала. Пропустила велосипедистов и перешла дорогу.
– Что – только? – спросил Деннис, словно прочитав ее мысли.
– Я знаю, ты думаешь, что еще рано, но у нас с Мией состоялся первый разговор.
– Что говорит соцработница?
– Мы успешно прошли первый этап, но рассмотрение дела об опеке еще не окончено, и решение пока не приняли.
– Но ты надеешься, что оно будет в вашу пользу?
– Да. Надеюсь. – Памела взглянула на лужайку, на которой устроились загорать несколько девушек в одном белье.
– Ты не слишком много на себя взваливаешь?
– Ты же меня знаешь. Для меня нет понятия «слишком много», – улыбнулась Памела.
– Если я могу чем-то помочь – только скажи.
– Спасибо.
Памела закончила разговор, прошла аптеку, табачный киоск – и тут краем глаза уловила нечто странное.
Она резко остановилась, повернулась и уставилась на лист «Афтонбладет».
Заголовок гласил: «Палач».
На фотографии была детская площадка в парке при Обсерватории, снятая сверху и наискосок. Полиция обнесла площадку специальной лентой и временной оградой.
Поодаль виднелись несколько машин экстренного вызова.
С лазалки свисала девушка в кожаной куртке и в платье.
Почти все лицо скрыто волосами.
Сердце у Памелы забилось так, что заболело в груди.
Это же рисунок Мартина.
Рисунок, который Мартин набросал ночью.
Почти один в один.
Значит, прошлой ночью он был на площадке, был еще до полиции.
22
На ватных ногах Памела свернула в переулок, прошла мимо желтого мусорного бака и остановилась у какой-то двери.
Любой, кто обнаружил бы мертвую девушку, впал бы в состояние шока.
Теперь Памела понимала, почему Мартин не мог уснуть. Он бродил, носил в себе увиденное, но заговорить не осмеливался.
В итоге он принял большую дозу валиума, и ему удалось сделать рисунок.
Дрожащими руками Памела достала телефон, зашла на сайт «Афтонбладет».
Прежде чем загрузить статью, ей пришлось переждать рекламу «вольво» и двух интернет-казино.
Памела принялась читать, нервно прыгая глазами по строчкам.
Девушку обнаружили на детской площадке в парке при Обсерватории в ночь на среду.
По словам стокгольмского следователя Арона Бека, руководившего расследованием, преступника пока не взяли.
Памела перешла на сайт полиции Стокгольма и попыталась понять, как связаться с Беком.
Рядом с номером экстренного вызова она обнаружила только обычный «112».
Система из нескольких автоответчиков наконец переключила ее на живого человека. Памела объяснила, что хочет поговорить с Ароном Беком насчет убийства на детской площадке.
Продиктовав свои имя и телефонный номер, она убрала телефон в сумку. Было страшно, в горле встал болезненный ком, который не давал глотать. Надо пойти домой, попробовать вытянуть из Мартина рассказ о том, что он видел.
На детской площадке убили девушку.
Пытаясь успокоиться, Памела привалилась к двери и закрыла глаза.
Когда зазвонил телефон, она вздрогнула. Доставая телефон из сумочки, она успела заметить, что номер незнакомый.
– Памела, – выжидательно сказала она в трубку.
– Здравствуйте, меня зовут Арон, я комиссар полицейского округа Стокгольм. Кажется, вы хотели связаться со мной. – Человек говорил так, будто ему скучно.
Памела бросила взгляд на пустой проулок.
– Я только что прочитала в «Афтонбладет» об убийстве на детской площадке… насколько я поняла, расследованием руководите вы.
– Вы что-то хотели сообщить?
– Мне кажется, мой муж кое-что видел, когда во вторник ночью выгуливал собаку… Он не может позвонить сам, потому что у него тяжелое психическое расстройство.
– Нам надо немедленно поговорить с ним. – Теперь Бек заговорил совсем иначе.
– Видите ли, разговаривать с ним очень тяжело.
– Можете для начала сказать, где он сейчас?
– Дома, Карлавеген, одиннадцать. Если это срочно, то я доберусь туда минут через двадцать.
Памела прошла мимо контейнера и свернула на Дроттнинггатан, где ее чуть не сбил какой-то мужчина на электрическом самокате. Памела машинально извинилась.
Она прошла позади Культурного центра, чтобы подняться к Регерингсгатан, но вся Брункебергсторг оказалась перекопана. Пришлось возвращаться на Дроттнинггатан.
Ничего страшного, подумала Памела.
Времени еще много.
Через пятнадцать минут после разговора с полицейским Памела уже бежала вверх по Кунгстенгсгатан. Она задыхалась, блузка прилипла к потной спине. С тяжело бьющимся сердцем она свернула на Карлавеген, где ее взгляду открылись пять или шесть полицейских машин с включенными мигалками.
Машины заблокировали всю улицу и тротуар возле ее дома.
У ворот уже начали собираться любопытные.
Двое полицейских в бронежилетах и с оружием наизготовку прижались к фасаду, еще двое дежурили на тротуаре.
Увидев приближающуюся Памелу, один из полицейских вскинул руку, веля ей остановиться.
Полицейский был низкорослый, со светлой бородой и глубоким шрамом на носу.
Памела, не останавливаясь, кивнула полицейскому: ей надо поговорить с ним.
– Прошу прощения, но я здесь живу, и…
– Придется подождать, – перебил полицейский.
– Я только хочу сказать – меня, наверное, не так поняли. Это я звонила в полицию, чтобы…
Памела вдруг замолчала. Из подъезда донеслись возбужденные голоса, полицейские открыл дверь, и двое других, в шлемах и бронежилетах, выволокли Мартина, одетого в одни пижамные штаны.
– Вы что делаете? – пронзительно закричала Памела. – Совсем спятили?
– Успокойтесь.
– Какое право вы имеете так обращаться с людьми?! Он болен, вы его напугали…
Полицейский со светлой бородкой отодвинул ее в сторону.
Руки у Мартина – испуганного, растерянного – были скованы за спиной наручниками. Из носа текла кровь.
– Кто отдал приказ? – завизжала Памела. – Арон Бек? Позвоните ему, спросите…
– Так, послушайте-ка, – перебил полицейский.
– Я…
– Успокойтесь и отойдите.
Кровь заливала Мартину рот и подбородок.
Молодая женщина – служащая галереи из их квартала – стояла по ту сторону ограждения и снимала происходящее на телефон.
– Вы не понимаете, – заговорила Памела, пытаясь придать голосу хоть какую-то внушительность. – Мой муж психически больной человек, он страдает от тяжелого посттравматического расстройства.
