скачать книгу бесплатно
Alter Ego
Иван Катков
Эмо-киды, трясущие чёлкой под панк-рок, разборки воюющих субкультур, признания и извинения по ICQ, бутылки с вишнёвым блейзером – в реалиях российской провинции конца нулевых. Лёха Кузнецов, отчисленный с журфака, пытается построить личную жизнь и карьеру музыканта. Ностальгическая повесть Ивана Каткова «Альтер-Эго» о том, легко ли быть молодым, рассказывает, как не свихнуться, когда всё твоё окружение медленно сходит с ума, и как люди по-разному справляются с личными драмами. Книга содержит нецензурную брань.
Alter Ego
Иван Катков
© Иван Катков, 2022
ISBN 978-5-0059-4312-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Альтер Эго
1
– Лёх, начинаем, как договорились. Ок? – открыл банку пива Серега, наш барабанщик. – И давай сегодня без подстав.
Он был в красных шортах и майке с группой Korn. Светлые волосы пострижены под модный ирокез, в растянутых мочках зияли черные «тоннели».
Я нервно подёргал неподатливую молнию на чехле с гитарой. Руки мелко дрожали. Я всегда волновался перед выступлением.
Барабанщик сделал большой глоток и откинулся на драную спинку дивана.
– Дай-ка, хлебну, – покашлял Егор, бас-гитарист. Длинноволосый, с рыжей бородкой и пирсингом в брови.
В тесную гримёрку, обклеенную плохо пропечатанными чёрно-белыми афишами, шумно ввалились музыканты из эмокор-группы «Босиком по битому стеклу». «Босяки», как шутливо мы их называли. Все с длинными косыми челками и в узких, как лосины, джинсах.
На гитаре у них играла Соня. Смазливая и хрупкая, с цветной татуировкой в виде бабочки на шее. Егор подскочил к ней и сел рядом. Попытался приобнять, но гитаристка молча сбросила его руку. Затем хмыкнула, поднялась и пересела на другой диван.
«Босяки» были хэдлайнерами, ну а мы на разогреве.
Ребята болтали и курили. Соня отрешённо молчала и смотрела в пол, изредка прикладываясь к жестяной баночке с «Ягуаром».
В зале за стеной нарастал шум. Слышался девичий визг и громкий хохот. Диджей, он же клубный звукорежиссер, поставил какой-то зубодробительный металкор.
Неожиданно дверь гримёрной открылась. Возникла раскрасневшаяся физиономия Семена, организатора.
– Парни, – тяжело дышал он, облизывая пересохшие губы, – через пять минут на выход, ясно?
Семен относился к своим обязанностям чересчур ответственно. Словно он был импресарио самой «Металлики».
– С вещами? – глупо захихикал Серега, отобрав у Егора жестянку «Клинского».
– Баран! – рявкнул Семен и захлопнул дверь.
Я достал из рюкзака бутылку водки, литровую коробку томатного сока и гармошку пластиковых стаканчиков. Все это выложил на изрисованный маркером столик.
– Ну ты тихушник, – вскочил Егор, потирая ладони, – у самого водястый в бэге, и молчит.
– Угу, – ответил я, – нажрёшься – опять лажать будешь.
– Чё ты лечешь?! Когда такое было?
– Лучше спроси, когда такого не было, – примирительно улыбнулся я и, придерживая стаканчики, разлил водку.
– Чуваки, будете? – предложил Серега «Босякам» и приподнял бутылку.
– Не, не охота, – поморщился вокалист, старательно укладывая набок челку. Его ногти были покрыты чёрным лаком.
– Как хотите, нам больше достанется, – Егор подмигнул Соне.
Она вздохнула и отвернулась.
Мы дружно опрокинули по стаканчику. Запили соком из коробки.
– Ну, двинули, – сказал я.
Взяли инструменты и примочки. Серега прихватил запасной комплект барабанных палочек.
– Ни пуха! – крикнули вслед «Босяки».
– К черту! – символически поплевал я и, развернувшись, показал оттопыренный указательный палец и мизинец – «козу».
Ступили на низкую, не выше лестничной ступеньки, сцену. Часть кирпичной стены была выкрашена в бордовый цвет. Другую половину стены скрывала растянутая маскировочная сеть камуфляжной расцветки. Под потолком крепилась громоздкая оцинкованная вентиляционная труба. Рядом с ней подмигивал круглый, похожий на автомобильную фару, стробоскоп.
Народу в клубе «Джангл» было под завязку. Впрочем, как в любой вечер пятницы. Большая часть публики – малолетки, эмо-киды. Но мелькали лица и постарше – наши друзья из «Бродвейской» тусовки. Многие из них были настолько пьяны, что едва держались на ногах.
– Привет всем! Для тех, кто не в курсе, мы Альтер Эго, – объявил в микрофон я, дождавшись, когда музыка стихла.
Нам зааплодировали, но вяло.
– Лёха, мочи! – кто-то пьяно выкрикнул из толпы.
Я кивнул барабанщику. Серёга вдарил по «рабочему», пошумел «тарелками» и смолк.
«Do you have the time to listen to me whine?
About nothing and everything all at once», —
Начал я, утопив педаль гитарной примочки.
Повернув голову во время проигрыша, я увидел озлобленное лицо барабанщика – вместо собственной песни я шпарил Green Day. Серёга беззвучно матерился и показывал мне средний палец. Но ему ничего не оставалось, как вступить в середине куплета драйвовой сбивкой.
Народ заверещал. В центре зала образовался слэм. Девчонки в коротких майках и облегающих джинсах забирались на сцену и ныряли в толпу, их тут же подхватывали десятки рук. Движ начался.
Я был в кураже. В кровь ударил адреналин. Я левитировал, как индийский йог, был ницшеановским сверхчеловеком, я оторвался от земли и взмыл в небо.
Когда закончили песню, Серёга торопливо выбрался из-за установки. Подскочил к стойке с микрофоном, потеснил меня, и голосом конферансье произнес:
– Ребята, а сейчас, впервые и только для вас мы исполним нашу собственную композицию.
И нырнул обратно за барабаны.
– На хер! На хер! Давай «Гроба»! – заорал Артур Паровоз, размахивая откупоренной бутылкой пива.
Егор заиграл свою бас-партию. Немного затянув со вступлением, я ударил по струнам. Серёга держал ритм и даже успевал крутить палочки меж пальцев.
Надувные слова —
Борозды на запястьях,
Колдовские глаза
Не приносят счастья.
Всякий день как игла
Ну а ночь – распятье,
В этом мире была
Ты моим проклятьем…
– запел я, не попадая в ноты.
Зал был мёртвый. Не считая, конечно, двух пьяных волосачей в балахонах «Ария» и Manowar непонятно как сюда затесавшихся. Обняв друг друга за плечи, они исполняли матросский танец и трясли немытыми хаерами. Им было все равно, под какую музыку отплясывать. Не доиграв второй куплет, я махнул Серёге – завязывай.
Затем, под одобрительные выкрики, мы исполнили пару песен Blink—182. И завершили выступление уже порядком нам надоевшим, но еще многими любимым «Джанком» Jane air – это был беспроигрышный вариант.
2
После концерта отправились на «Бродвей» – просторную площадку у здания Центра занятости. Она находилась на главной улице Циолковского.
Угощали «Босяки». За выступление с ними расплатились двумя ящиками пива. Ну а мы, как обычно, играли за «спасибо». Уже второй год нарабатывали аудиторию.
Малолетки тусовались чуть поодаль. Оккупировав лавочки, они передавали друг другу пластиковые бутылки с ядовитым вишневым «Блейзером». Несколько парней в скейтерских кроссовках играли в «сокс» – пинали небольшой тряпичный мячик, набитый чем-то сыпучим. Девчонки слушали музыку на телефоне и наперебой подпевали звонкими, нестройными голосами.
Стоял теплый июньский вечер. В окнах соседних домов загорались огни.
– Лёх, еще одна такая подстава, и ищи другого барабанщика, – Серёга ловко выхватил из ящика пиво, сковырнул крышку зажигалкой, – мне такие качели на фиг не упали.
– Ну да, конечно, все же были в восторге от нашей песни, – усмехнулся я, глотнув из бутылки, – зря мы вообще её сыграли, только опозорились.
– Да плевать на всех, это панк! Вот тебе самому не надоело еще эти кавера запиливать?! Тогда чем мы лучше каких-нибудь лабухов кабацких?!
– «Рюмку водки» не исполняем, – буркнул я.
– Угу, пока не исполняем, – уточнил он.
Мимо прошли два гопника с «полторашками» пива. Покосились на нашу толпу, но подойти не решились.
– Не, я вообще не догоняю, – наступал Серёга, – нахера нам тогда вообще твои песни разучивать, репать… Бабки, кстати, немалые отваливать за репточку… Пора уже свое лицо иметь, а не за чужими ссыкливо прятаться. Да и опыта у нас уже – вагон.
Я промолчал. Что я мог ему возразить? Он был прав.
Я выбил из пачки сигарету, чиркнул зажигалкой, закурил.
– Подумай об этом, – Серёга отошел в сторону.
Он приблизился к девушке с красными дредами и обнял за талию, но та, хихикая, отбежала. Серый беспомощно развел руками. Пьяно покачиваясь, изобразил реверанс. Ребята из компании рассмеялись.
– Ладно, народ, счастливо, я домой, – поднялся и гулко выбросил в урну пустую бутылку.
– Да ты чё? – отозвался Егор, – давай еще погуляем, время же детское.
– Не, харэ, завтра на работу с утра.
– Работейшен – полный деградейшн, – выкрикнул кто-то.
Я навесил на плечо чехол с гитарой, прихватил рюкзак и пошел домой. По дороге с визгом пронеслась стая байкеров.
3
– Опять ослиную мочу лакали, – фыркнула мама.
На ней была растянутая серая футболка и широкие спортивнее штаны. В крашеных рыжих волосах – бигуди. Лицо худое, с крохотными, точно штрихи, морщинками на лбу.
– Ну выпили по бутылке, чё такого-то? – устало оправдывался я, стаскивая кроссовки.
– Вонь на всю квартиру, как в пивбаре.
– Отстань, а. И так тошно.
– Тошно ему…
Мама ушла в зал и оттуда выкрикнула:
– Еда на плите, и обувь свою в коридоре не разбрасывай!
Ужинать не стал. Принял душ и прошёл в комнату. Переоделся, включил компьютер. Пока он загружался, я откинулся на спинку кресла. Заложив руки за голову, бестолково пялился в стену, на которой висел календарь с группой Foo Fighters.
Открыл браузер, вошел во «Вконтакте».
На стене висела новая запись от пользователя Tatyana Yluanova – небрежно нарисованные голубые сердечки и чуть ниже надпись:
«Привет:)))»
