Взросление. Сборник стихотворений

Каждый вздох – он как последний,

Закружилась голова.

И на проклятую прозу

Я кладу монет десяток.

Все, что было – всё угрозы,

Бытию ничто не страшно.

Моя память – мой напарник

Все меня ведёт назад,

Вдоль аллеи страшной славы,

Прям к серебряным глазам.

Друг мой, время, будь мудрее,

Не лети куда то вдаль,

Я закончить не успею.

Рифма мне, как златом в сталь.

***

На свете ведь звёзд миллиарды,

Но блеск их навряд ли сравним

Со светом той яркой идеи,

Что для поэта есть ты.

Ты муза, ты счастье, ты лето.

Ты гордость сибирской тайги.

Морозом по коже поэта

Твои отражают шаги.

И правда меня не заботит,

Любовь ведь большая тюрьма,

инверсия лживой свободе,

Что якобы есть у всех нас.

Мне важен лишь пой соловьиный,

Порою гроза и туман.

И сердца биение тихо

Я вижу в прелестных очах.

Кто знает что станет на завтра,

Ведь жизни милее процесс!

Я рифмой своей опоясан ,

И май направляет обрез.

Мне небо весною плясало,

Мне лик твой надеждой в ночи.

И как же момент сей прекрасен,

Поэт и кривые стихи.

***

Моя идея заперта

Железными листами.

Вновь умирают города,

И в пыль веками

Вернуться не по силам никому,

Пусть солнце будет вечным.

Молитвы распадаются во рту

На соль и плесень.

Вода играет отражением

Меня и неба вновь.

И как смириться с поражением,

Мне в жилах стынет кровь!

Мне страх не передать словами,

Мои стихи просты и кривы,

Играя в лесенку судьбами,

У Бога есть ли выбор?

И небо подойдёт ли к краю?

Когда? Зачем? И почему?

Я все ответы, вообщем, знаю,

Но ничего не расскажу.

***

Я слышу зов издалека:

Величественный, громкий.

Мне ручка больше не мила,

Всё, камнем, тянет в прорубь.

Я подарил свои стихи

Толпе, тебе, кому ещё ?

На расписание мольбы

Я ставлю крайний счёт.

Я вижу перламутровый рассвет,

В нем нет: идеи, знака.

Стена расстрельная, поэт:

Обузой падаю я за борт.

Мне рощи локонов твоих,

На свете нет милее,

Я подарю последний стих,

Перед отъездом в небо.

Я в жизни был простой идеей,

Был мыслью, каплей на окне,

И серебром я, не владея,

Все ждал каких то крепостей.

Россия мне претит до боли,

До боли скверной, но родной,

Я стих подписываю кровью:

Спасибо, что живой

«***»

Меня целует запах липы,

И май салютами встречает,

Закат прекрасный и игривый:

Меня с землею попрощает.

Пусть топи чёрного болота,

Все разъедая и храня,

Не выпускают больше слово,

Что вырывалось из меня.

Пусть перекроют тротуары

Зловещие потоки ветра,

Когда я буду в куртке рваной,

Ползти к мечтам, к тебе и небу,

Но если честно – я не верю

Не верю в добренький расклад

Зловещей дрянью заблестели

У завтра чёрные глаза.

«***»

Я покажу в чем сила слова,

Я расскажу про боль утраты,

Меня спасает ангел снова,

По мне не будут серенады.

И мёд вином не портят, мысли,

Которые приклеились к устам:

Улыбка – бог, вот смысл жизни,

Меня встречает по утрам.

Вы, не вкусив гранит познаний,

На шее ставите петлю,

Но крик последний не оттает,

И лишь сороки пропоют,

Что ваша мысль безгранична,

Мне это ясно, как всегда.

Я пыльной поступью, столичной,

Вновь разметаю города.

Поставьте подпись под словами,

Что вам они ясны,

Нас ожидает век страданий,

Когда закончатся все сны.

«***»

Утро греет сапогом,

Солнечной охапки,

В небе скачет батальон:

Облака – придатки.

Птицы словно психопаты,

Пусть орут навзрыд,

Меня морят, всей отарой,

Капельки росы.

Атмосфера и прозренье,

Боль, огонь, улыбка:

Таково стихотворенье,

Будет не забыто!

«***»

Зачем слова ? Они фальшивы,

В них нету отражения вещей.

Лишь губ движения, тоскливо,

Бормочут что то про людей.

И мне не важно: кто был первый,

Мне важно то, что есть сейчас,

Поэт и рифма, облик скверный:

Мне, карандаш мой, не сточАт!

Я вовсе ведь не ваших взглядов,

Мне близок ветер и листва,

Глаза пусть не сияют ярко,

Но в них, хотя бы, глубина!

Хотя бы малость той идеи,

Что я несу куда-то вдаль,

Я рифму портить не посмею,

И водную не потревожу гладь.

Идея быть – идея жизни,

Вот в чем секрет моей груди,

Слова вдруг стали громче криков,

Но в них, все так же,

Нет

Любви.

«***»

Я направление совсем не задаю,

Мне мысль просто на бумагу:

Как может кто-то что-то про уют?

Когда забыли насовсем отвагу ?

Когда забыли честность и про честь?

Мне все это покоя не даёт,

Я полюбил, но может где-то есть,

Тот парень, что любил ещё

Больше и сильнее?

Тогда о чем я говорю?!

Какое, к черту, сотворение

Стиха, что якобы, транслятор чувств?

Какие рифмы и страданья?

Я, может, просто клоун для толпы?

Миры скрестились, в ожидании,

Ещё хотя б одной строки,

Но я ее не напишу, не знаю,

Что мне сказать, что нужно огласить?

Мое понятное сознание

Сковал проклятый, горький дым.

Забудьте про поэта вовсе!

Я, может быть, обычный человек!

И я не знаю что есть тяга воли,

К свободе, коей не было и нет!

Мне огласите приговоры!

Расстрел – за все мои стихи.

По мне скучают лишь вороны,

Которых никогда не полюбил!

«Письмо»

Я прочёл стихов не мало,

Вдохновлялся и рыдал,

Но тебе, не утешая,

Ничего не посвящал.

Я пишу сегодня рифмы,

Завтра, может, расскажу,

Но такой, как этот стих, я,

Никогда не напишу.

Пусть знакомы, может мало,

Но душа моя поёт.

Ты такая, как мечтало,

О тебе моё стило.

Твоих локонов нет краше,

Как российского полка.

Точно хлопком, свили пряжу

Руки мастера звена.

Твои очи мне как небо,

В них спокойно утону,

Отражая белым светом,

На века свою судьбу.

Я пишу тебе, поэтом,

Но откроюсь я глупцом,

Перелистывая лето,

На себе несу клеймо.

Меня гложет много мыслей,

О тебе и о стране,

Но мечтать я, не посмею.

Слишком много, это, мне.

Я хотел совсем, как в книгах,

Когда был я не знаком,

Но теперь мне радость жизни,

Бьёт в груди, воды ключом.

И в просторах, будто в стужу,

На глазах висит тоска,

Я выплёскиваю душу

На гранит сего листка.

«***»

Пусть тянутся жилы до Праги,

И ветер сонеты поёт,

Мне тайна, открылась, бумаги,

Я жадно глотаю её.

Открылось мне тайное око,

Что ищет искрою в ночи,

Мне не было так одиноко,

Когда я писал все стихи.

Сейчас я рыдаю от горя,

Мне трудно писать и дышать,

Петлей мне мечты все про море,

Где ты, и конечно же, я.

Уйти ли на дно или в гору,

Пойду я наверное вдаль,

Тебя я запомню такую,

Но больше не встречу.

Мне жаль.

«В России не было меня»

В России не было меня,

Как и во мне России.

Пусть умирают города,

Под небом бледно-синим.

И пусть сгорает время,

Что было без тебя.

Но, как же, я нелепо

Пишу сие слова.

И, как же, это странно -

Писать тебе стихи,

Гирляндой опоясав,

Из сотен тысяч рифм.

Стираю больше, чем пишу -

Таков предел мечты.

Но не пугайся, я прошу

Ведь моя муза – ты.

«Что для меня любовь?»

Вот вам стих,

В нем истинные чувства.

В нем радость, боль или печаль.

Я расскажу, как было грустно,

И как мне нравится кричать.

Я расскажу вам и про сны,

И про фантазии больные,

Как манит запах молодой листвы,

И про мечты мои, другие.

Но лучше я начну с любви,

Она мне ближе иль больнее,

Раскатом грома об углы,

Кидается мое стихотворение.

Скажу вам честно, я любил,

Скажу вам больше, не в серьез,

Ведь истинна таких картин

Это всевечный спрос.

На то, что кончилось не жаль,

Ведь я опять тону,

Вот только все не так, как ожидал,

Не знаю почему.

Но что же для меня любовь?

Такой вопрос мне задала она,

Не знаю честно, сколько слов

Понапишу я для стиха.

Мне это чувство трудно описать,

Любить ведь – молчаливо,

От края губ до пальцев на ногах:

Любить не значит быть любимым.

Любить – это заполнить целый мир

Секретами переживаний,

И никому совсем не говорить

О ком ты вожделеешь иль мечтаешь,

И что вообще ты там себе надумал!

Любовь ведь любит тишину?

Быть может так, а может, будто,

Декабрь рвёт она страну?!

Любви ведь, место на билбордах!

И в громофонах, что гремят везде!

Любить ты можешь как и где угодно,

Любовь затухнет лишь на смертной стороне.

Люблю ли я сейчас? Не знаю,

Ведь истина закрыта навсегда,

Что для другого пыль – мне как монета,

Что для кого то стих, то для меня слова.

Но я открою занавесу тайны,

Я расскажу всё, что мне на душе,

Но это будет позже, а пока что

Вы смотрите в простые миражи!

«Подскажите, берёзки»

Молодые березки, о сестры!

Подскажите, ну как же все так?

Почему ваш поэт – непутевый?

Почему мир внушает оскал?

И за что, непрощённое небо,

Только знает секрет бытия?

Почему не услышу напевов

Провожающих в небо меня?

О, березки, не слушайте, сестры,

Ваш поэт уж совсем дурачок,

Вы растите, и вы, тоже, сосны,

Вы простите, что мир так жесток.

«Я испачкал бумагу словами»

Я испачкал бумагу словами,

Меня лист не простит никогда,

И кроваво-бордовым сиянием,

Пусть, забудутся все города.

Позабудь мое имя и празднуй,

В ночь полки, пусть не топчут асфальт

Весь завяз я в эмоции грязной,

Позабудь и мои, ты, глаза.

Все стихи и всю прозу, отныне,

Я пишу только лишь про тебя,

Мне химеры в ночи говорили

Как противна им эта судьба.

В рукавах я не прячу ответы,

Лишь в глазах изумруды любви.

И пускаю я слёзы по ветру,

Без тебя здесь не будет строки.

«Навсегда – всего идея»

Навсегда – всего идея,

Меня гложет лишь сейчас.

Как последний станет первым,

Так поэт воскрес у масс.

В чем секреты мироздания ?

Есть ли разница вообще?

Все секреты – просто марля,

Для прикрытия вещей.

Для того что правда важно,

Для любви и для тебя,

Я рублю мечом бумажным

Все границы бытия.

В перемолотые кости

И в промытые глаза

Не засунуть слово? Бросьте!

Всё что можно – всё слова!

Слово – это есть идея,

Слово – меч и слово – суд

Этот мир не гибнет, тлея,

Этот мир слова спасут!

«Про тебя»

О чем мне вообще говорить?

К чему издавать эти звуки?

Мне словесная, толстая нить

Повязала дрожащие руки.

В ночь кричу я все громче, сильнее,

Вот и май пролетел как искра,

Ни направо, и ни налево,

Никуда не идут поезда:

Перекрыты дороги вещания.

Комом в горле застряли слова,

Как король презирает мещанина,

Так и вопли мои у тебя.

Пусть горит бирюзовое небо,

Пусть февраль разразится опять,

Будет крик и там, где бы я не был,

Потому что опять про тебя:

Про тебя снова мысли и тайны,

Про тебя и мечты, и мой страх,

Про тебя этот стих, хоть и рваный,

Про тебя же тут всё,

Что в стихах.

«Не вам, но для неё»

Я вновь сажусь придумывать слова,

Опять пишу о том, что никогда не будет,

Мне рифма даже больше не мила,

Но пусть увидят мои мысли люди.

Я зол, наверное обижен и потерян,

Мне больно от того, что не всерьёз,

Но вся цена такого предложения,

Ничтожна, ведь потерян спрос.

Скажу вам честно, я влюбился,

Так быстро, сильно и наверняка,

И я б в припадках чаще бился,

Но все спасает сотворение стиха.

Я снова думаю о том, что не постигну,

Что нет в моей руки её,

Что пролетают дни, а я не вижу,

Не чувствую сирень её волос.

Как быть? Как радоваться, плакать?

Когда все мысли лишь о ней.

Да, я влюбился, это правда,

Но, кажется, есть что-то посильней.

Я восхищаюсь ее каждым словом,

Бывает, даже, не найду своих.

Я пропитался каждым томным вздохом,

И это уж не первый о ней стих.

Писать я не закончу, это точно,

Я напишу вам столько, сколько сам смогу,

Но все стихи, я посвящаю лишь одной девчонке,

Которую я вскоре полюблю.

«О памяти»

Лампочка сверкает,

Хор в ночи поёт.

Утром, в темной спальне,

Умер патриот.

На глаза – монеты,

А счета – на карту.

Пусть, сгорят моменты,

Но сыграют в правду.

Меня – очень мало,

Завтра – будет больше.

На гранит упала

Ледяная лошадь.

Мне – крупа в довесок,

Тебе – чай в стакане,

Вспомни это лето.

Будь бессмертной, память!

«Мне очень больно»

Мне очень больно,

Мне страшно,

Закрой свои глаза,

Не нужно видеть меня слабым,

Особенно, когда

Себя корю за все подряд,

Мне очень одиноко,

Я весь влюбился, как дурак,

И оттого мне плохо.

И оттого тебе пишу,

И про тебя кричу я,

Прости меня, я помолчу,

Ты не услышишь воя.

Тебя мне не достичь, я знаю,

Мне далеки твои уста,

Словами не напишешь правды,

И не написать мне

Про тебя.

«Взросление»

Я начну свой стих словами,

Что я раньше не писал,

Голубыми облаками

Пусть застелют небеса.

Я стал старше и мудрее,

Или всё это не так?

Стих закончить не сумею,

Леди, ставьте же антракт.

И над вашими главами,

Пусть танцует белый лист,

Правду выжгу, я, словами.

И начну я про двоих.

Белый морок ночь позорит,

Надо мною пустота,

Правду истина не скроет,

Так – кружится голова.

Надо мною нет и флага,

И границы для идей,

Поусердствовал на славу,

Злой поэт и чародей.

Но всё это – лишь идея,

Лишь граница для листа,

Пусть поэт не очень смелый,

Но смела его строка.

И смела его поэма,

Что он в страхе написал,

Тучи скрыли голод неба,

Где теперь вы, небеса?!

А вы там же где и прежде,

Снова я играю в пыль,

Люди, скальпелем не режьте,

От пяты до головы!

Я всё сам вам лишь открою,

Сам поэму напишу,

Но коль режете, до крови,

Знайте, зла я, не держу.

Вам ли знать мои утраты,

Вам ли видеть все грехи?

Перероют мою правду,

Все поэмы и стихи.

И за здравие отныне,

Поднимаю, лишь, бокал,

Серый город тонет в дыме,

На лице блестит оскал.

Пусть гремят раскаты грома,

Над голгофой нет вины,

Тихим таинством наполнив,

Напишу проклятый стих.

Про любовь или про горе,

Про невиданных зверей,

Не испытывая волю,

Напишу я про людей.

Все слова мои – больные,

Ведь они кричат для вас,

Я сижу, объятый, в дыме,

На замке, как Алькатрас.

Мой тюремщик это время,

Это кладезь всех идей,

На стене рисую мелом

Перепады скоростей.

Отворите ваши думы,

И впустите навсегда,

Я пишу блаженным духом,

Что умрёт здесь для стиха.

Отнесут его вороны

За границы той страны,

Где позволил чёрный случай

Мне читать свои стихи.

Где отныне и на веки,

Разлагаются слова,

Дорогие «человеки»,

Вы забыты навсегда!

Я про вас не буду больше,

Ни писать, ни говорить,

Пусть танцует танго лошадь,

И сорока пусть кричит.

Но все это – просто ширма,

Лишь прикрытие для той,

Для кого пишу, обширно,

Покрывая лист пустой.

Повзрослев я понял тайну,

Понял истину вещей,

Лишь любовь толкает дальше,

Лишь она даёт идей!

«Про мечты»

Мечты, мечты, ещё мечты,

Надежды позабудутся.

Мечты, мечты, опять мечты,

Что никогда не сбудутся.

Я весь в мечтах окутан яро,

Ярмо несу, захлопнув пасть.

Мне завтра прилетит, снарядом,

Ответ, что мне совсем не в масть.

Или не завтра, а чуть позже,

Не прилетит, так доползёт,

Стихом окутав, чего больше,

Мечты мои все про неё.

Простите, что опять про это,

Что про любовь пишу я вновь

Забудьте звание поэта,

Отныне – человек простой.

Не поклониться мне коленям,

Что я б веками целовал,

Не слышать шёпот в воскресенье,

Что б я так рано не вставал.

И не примкнуть мне к сладострастным

Устам, что так манят к себе,

И не узреть мне облик ясный,

В проходе спальни, у дверей.

Мечты… Мечты… Ещё мечты,

Поэт их позабыть стремится,

Мечты… Мечты… Опять мечты,

Как можно было так влюбиться?

«Миг»

Вот – я, опять рисую строчки,

Заполнив сердцем комнату свою,

И на конце я не поставлю точки,

Ведь там строка, которую люблю.

Я вновь пишу. Зачем? Неважно.

Вы все забудете как пыль.

Громадным строем, и великим маршем

Мне, время, капает в часы.

А как мне ощутить секунды ?

И как осмыслить целый миг?

Мы в мире том, где больше нет иуды,

Способного страдания оценить.

И за строкой одной, идёт другая

И каждая из них – топор,

Который рубит смысл мироздания,

Перетекая в тихий разговор.

Где ты и я, забудемся на веки,

Где нет законов, тайны и судьбы,

Наступит час и все наши ответы,

Укутаются в истинность любви.

Но я не допишу те строки,

Что раньше оглашался написать,

Пусть солнцем, белые сороки,

Укажут путь, куда нам убежать.

Но ты ли побежишь? Не знаю.

Итак я слишком много говорю,

В конце я точки вовсе не поставлю,

Ведь там строка, которую люблю

«Мой сон разразился тобою»

Мой сон разразился тобою,

В нём, вообще-то, всё как всегда:

Тебя восхваляю мадонной,

Глядящей на чудо Христа.

Тебе бирюзовое небо,

Открылось свободной страной.

Незнание, искусство и пепел:

Все это наполнилось мной.

Мой крик стал совсем иллюзорным,

Игрушечным стал мой набат,

В тебе отражалась свобода,

В твоих безупречных глазах.

Запомню, а после открою,

Шкатулку своих темных сил.

Мой сон разразился тобою,

Как жаль, что проснулся один.

«Первый вздох»

Первый вздох – в нем нет идей,

Лишь символы на крышке,

Я ненавижу всех людей,

Но и люблю их слишком.

На мне играет свет луны,

Дугой мне пляшет небо,

Забыл я все свои мечты,

Когда настало лето.

Я хочу забыть слова все,

Быть немым и чуть глухим,

Что б и портить не пытаться

Жизнь себе или другим.

Что б глядеть и видеть море

Из проблем затертых в пыль,

Но ни слова не позволить

Проронить из головы.

«Иуда»

Прости меня, мой друг,

Я совершил ошибку,

Не знаю, даже, почему,

Я потерял улыбку.

В моём кармане горсть монет,

Я продал наше дело,

И мне прощенья вовсе нет,

Страдает же, пусть, тело.

Я присмотрел себе осину,

Где на века усну.

Твою неисчерпаемую силу,

Я никогда и не пойму.

Прощай, мой друг, учитель и наставник

На том кресте уж было б лучше мне,

Но вот кровавый наступает праздник,

Чем жить Иудой –  в позоре лучше умереть.

«Энтропия»

Я чувствую стук из грудины,

Вибрацией полнится мир.

Мой истинный страх – энтропия,

Как слов, так и в целом частиц.

Как смыслов, идей или знаков,

Так жизней, играющих в пыль.

Мой мир, он и вправду прекрасен,

Особо прекрасна, ведь, ты.

Распад – это то же начало,

Конец не всегда одинок,

Но стук прерывает молчание,

Свой гул, издавая в ребро.

«Видеть мир поэтом – страшно»

Видеть мир поэтом – страшно,

Боль, испуг или петля.

Но все это было б важно,

Если б не было тебя.

Я скрываю боль под маской

Из этических границ,

Но рассвет багрово-красный

Осияет святость лиц.

Я один пишу стихи все,

Надо мной не зреет рок,

Но поэтова традиция -

жизни не учить урок.

Не играть и не стараться,

А нырять ко дну бегом,

Может вовсе не пытаться,

Но тогда мой мир – умрет.

«Я обезумел пред толпой»

Я обезумел пред толпой сегодня,

Как будто мазал мёдом стены,

И крик мой, искренней, животной болью,

Разрушит то, что строили моменты.

Вперёд – не значит быть счастливым,