Bohemian Trip

Все продуманные путешественники, во всяком случае.

Но мы явно были не в их списке, ведь так далеко отправлялись первый раз. И предложи я ей сейчас то же самое, ответ был бы очевиден: «Ахерел? У меня парень есть».

Парень действительно был. Как и повод расстрелять эту девку ещё на выезде из Саранска. Она оставила бойфренда в городе и свалила с человеком, который на второй день знакомства предложил ей интересные приключения на юге континента. Её так называемый отношенческий бэкграунд был изуродован и опорочен маниакальным эгоизмом, послужившим поводом для всех расставаний, где она всегда выступала в роли инициатора, поэтому все знакомые, которые знали её лучше моего, наотрез отказывались верить, что я вообще связался с этой вертихвосткой – вероятно, это послужило ещё одним толчком к поездке; я делал это вопреки здравому смыслу, в потере которого меня обвиняли, видя в компании с ней. Схожий по упёртости протест был десятью минутами ранее, когда я удерживал картонку с постыдной надписью и не надеялся ни на что – я просто это делал. И не подозревал о последствиях, которые свалились на нашу голову в бронированной машине какого-то психопата, работавшего личным охранником богатого предпринимателя.

– У меня никого не осталось, – выл он. – Только этот хмырь. Эта машина.

Я завязывал шнурки вспотевшими руками и испытывал досаду от его истории, и от того, что мы приближались к страшной развязке. В такие моменты хикканский образ жизни, который до этого вела Соня, кажется не таким уж безнадёжным. Сидишь в безопасной комнате, где риск встретить неуравновешенного козла минимальный, и играешь в онлайн игру с графикой времён Готики 2. Жуёшь чипсы под голос из скайпа и отрицаешь всякое желание выйти из дома, и уж тем более ехать куда-то автостопом.

Глаза моей спутницы краснели на мокром месте и, пока водитель вёл монолог о своей жизни, я забеспокоился о том, где мне брать антидепрессанты. Сейчас они потребовались бы всем, кто сидит в этой машине, даже мне, ведь лысый мужик вёл себя крайне странно и говорил так, будто это всё – чёртов сон, в котором я пребывал от выпитой чачи. Он так благоговейно поздоровался с нами на трассе, что его резкий гнев выглядел не реалистично и жутко, словно это главный герой из фильма «Сплит» с несколькими личностями в одном теле. Он знал о битниках всё, как Коля Васин о Битлз, и ненавидел их так же, как наше государство врагов режима.

Глава вторая.

Единственный режим, которому

ты пытался противостоять – это режим сна.

Однажды, в 2003-м пьяный батя скрутил мне руки. Дыша ядовитым перегаром, он уставился сквозь меня и с агрессией цербера спросил:

– В армию хочешь?

Я ответил, что хочу. Ведь он часто с благоговением вспоминал службу и гордое чувство выполненного долга, которое сохранилось у него с дембеля.

– Молодец, – улыбаясь, он ослаблял хватку. – Все мужики хотят служить.

Затем он доставал чекушку, опорожнял её до дна и в бреду ложился спать, оставляя меня наедине с этими мыслями. В 8 лет армия казалась чем-то далёким и нереальным. Я знал, что когда-то мне предстоит ходить в подчинении офицеров и мести плац. Воодушевленные, наполненные сильным чувством ностальгии рассказы отца о службе настраивали меня на то, что каждый молодой человек обязан уметь защищать Родину.

– Ты автомат-то держать умеешь, сосунок? – с подтыркой спросил он меня на следующий вечер. – Тебя там быстро научат уму-разуму. – Не в состоянии снять куртку, он растекался в кресле. – Мы два раза на учения выезжали, я стрелял из настоящего АК-47.

Мой батя родился на заре 60-х, когда ещё Кеннеди был жив, а всяких The Doors, хиппи, ЛСД и в помине не было. Он рос в эпоху расцвета западной контркультуры, а в год смерти Леннона, Высоцкого и Аркадия Северного уже служил в армии. По возвращении на гражданку влился в кавербэнд, где целых 10 лет играл хиты Самоцветов, Поющих Гитар и прочих популярных ансамблей, а в 90-х устроился на завод.

Всё это время он пил, как настоящий панк, но мыслил так, словно никогда им не был. Слушал только ту музыку, которая валялась на поверхности и с детским восторгом спрашивал меня, что за исполнители играют в моих колонках.

– Это Лу Рид, бать, – отвечал я семнадцатилетний. —

А это Грейс Слик и Сид Баррет.

– Классная музыка.

О существовании которой он даже не знал, будучи музы-кантом и человеком, жившим в ту эпоху. Переписывать на костях опопсевших Битлз у большинства советской молодёжи считалось пиком анархизма, а желание копать глубже – к The Velvet Underground и Jefferson Airplane – и в помине не возникало.

– Ка-а-а-ак? – возмущался я. – Как ты можешь их не знать?

Сейчас, когда мне 23, я понимаю как. Всему виной Советский Союз, и в первую очередь – он сам. На примере его сверстников наглядно ясно, что даже закрытый занавес не является поводом для подавления таких человеческих особенностей, как любопытство и жажда правды. Те комнатные исследователи интернета, которые в наше время мониторят образовательные видео или статьи, понимают, о чём я. Любой новый исполнитель – это повод открыть через него ещё десяток таких. Новый понравившийся фильм – новый режиссёр, бэкграунд которого можно изучать до того момента, пока не наткнёшься на ещё что-то более интересное.

Весь угар моего бати заключался во второсортных каверах на попсятину и пьяное бездумное веселье. У него не было интернета, а когда он появился, было уже поздно – ему стукнул полтинник. У него отсутствовал интерес разбираться в редкой музыке, ведь нередкой было навалом. Deep Purple, Rainbow и хиты Rolling Stones – потолок его осведомлённости.

Таких, как мой отец, можно назвать «пассивными меломанами». У них хороший вкус, но он заплесневел ещё на том моменте, когда весь их протест состоялся на той альтернативе, которую они выбрали себе взамен современной попсы. Metallica, AC/DC, Ричи Блекмор – хорошие исполнители, но благодаря одержимому хайпу их репутация никогда уже не станет прежней.

И слушать их сейчас – дурной тон, хотя бы вопреки тому, что кроме них существует великое множество достойных групп.

Когда телефон моего бати звенит в общественном месте, играет трек группы Битлз. На него смотрят, как на человека с нестандартным вкусом. Он поднимается в глазах молодёжи и слывёт «мужиком, который шарит». Люди постарше с интересом разглядывают, как он достаёт трубку из кобуры и, смакуя непередаваемый кайф, прищурившись, пытается понять, кто ему звонит. Его телефонный звонок – это повод самоутвердиться и получить удовольствие от момента, когда все вокруг считают его разбирающимся в искусстве, на хер посылающим мелодии с современной попсой.

И в этом нет ничего страшного. Мы все когда-то устанавливали на телефон рингтоны не для себя, а для тех, кто их услышит в момент звонка. Дело в другом – в том, что он перестал искать.

Не Макаревич, а Егор Летов. Не Гилмор, а Баррет. Не Цой, а его первые альбомы. Даже не дебютные релизы Pink Floyd, благодаря которым они стали родоначальниками психоделического рока, а 13th Floor Elevators, до этого начавшие выступать с этим жанром в подпольных клубах Сан-Франциско.

Не стоит прогибаться под изменчивый мир, ведь пластмассовый всё равно победит. В отличие от того меньшинства, которое всегда пребывает в сомнениях. Стена Цоя рано или поздно рухнет, стена флойдов* – вечна. Как вечный поиск того, что принято называть правдой.

А правда в том, что нужно напрячь мозги, чтобы к ней приблизиться. Об этом я и задумался, когда открыл для себя мир новой музыки – той, которую в нынешнее время никогда не включат на коммерческом радио или телевидении; той, которая даже в интернете мелькает лишь в тематических пабликах; и той, о которой не рассказал мне батя, сверкнув только верхушками айсберга в виде условных шокин блю.

Когда он знакомил меня с популярной классикой, он не сказал, что есть ещё и альтернативная, контркультурная или, говоря простым языком, андеграундная. Когда он рассказывал про необходимость служить в армии, он не сказал, что есть альтернативный вариант – и в обоих случаях он просто об этом не знал.

Битлз оказали огромное влияние на музыку и своим авторитетом заставляли «пассивных меломанов» – а людей, не разбирающихся в музыке тем более – верить в то, что другого просто нет. Горькая, как кровь многомиллионных жертв, история нашей страны сформировала титаническое убеждение о понятии настоящей защиты Родины. Мой

отец служил всё ещё в послевоенное время, когда мир пребывал в условиях новой, холодной войны. Был свидетелем афганской, чеченской и прочих войн. Подвергался лживой пропаганде и, к сожалению, подвергается ей и сейчас– всё это бьёт по тому едва заметному нерву, который есть у всех жителей страны: нерву, который отвечает за страх и долг перед Отечеством, отказаться от которого в условиях сопричастности к сильной стае невозможно. Или, во всяком случае, очень сложно, особенно если ты никогда не задумывался о том, что кроме премии «Золотой Граммофон» существует что-то другое.

В 2018 году батя уже не скручивает мне руки, но однажды, находясь в многолетней завязке, всё-таки как-то спросил:

– В армию хочешь?

Я ответил, что нет. Затем осмотрел его потерянное лицо, и начал объяснять, что нынешняя армия – это зона слабого режима, от которой пользы меньше, чем от сосков кабана. Зверь хотя бы, возможно, получает удовольствие, когда их теребит, а от службы никакого кайфа. И терпеть это не имеет смысла, так как перспектива терять год в окружении пьянствующих контрактников и косячных сослуживцев, благодаря которым тебя гоняют по любому поводу, не интересна.

– Ты просто боишься служить, – недоумевал он. – Мой сын – трус… – Он смотрел на меня, как на предателя Родины и человека, в котором меньше всего хотел разочароваться – но разочаровался.

Я начал приводить примеры, где все мои друзья и знакомые, пришедшие с армии, критиковали её и искренне советовали туда не идти.

– Что ты на других смотришь? – заорал он. – Не так страшен чёрт, как его малюют. Сходи сам и проверь.

В 18 лет, когда я ещё был «пассивным меломаном» от политики, его аргументов хватило бы, чтобы убедить меня в обратном – в том, что любой совестливый россиянин обязан служить Родине не смотря ни на что. Но единственной политикой, которой я реально интересовался, была политика осознанности. Хоть я искоса и заглядывал в сферы, где кружились принятия законов, усложняющих жизнь простому населению, моя аполитичность брала верх и вызывала отвращение от одного только упоминания какого-нибудь бесполезного министра. Картина влиться в прогнившую армейскую систему на целый год беспокоила меня больше, чем будущее в стране, отслужив которой, ты не получишь ничего, кроме военника, странного опыта и подрыва здоровья: ухудшение памяти, нарушение сна, изменение пищеварительной системы и прочие побочки, в зависимости от климата и одежды, которую у тебя будут воровать, чтобы согреться.

Но об этом я не говорил отцу. Со стороны это действительно выглядело бы, как трусость перед сложностями. Дальнейший аргумент, который я выпалил на его упрёк, состоял в том, что госслужбы мне неинтересны, а значит, военник будет пылиться в шкафу, как диплом или аттестат. Если не нужен военный билет, зачем идти в армию?

– Откуда ты можешь знать, что тебе нужно, а что нет? – в ярости вскакивал он. – Пойми, ты не знаешь, что будет через 5-10 лет. Вдруг тебе предложат хорошую должность, но когда посмотрят на твой волчий билет… Сейчас везде нужен военник. Ты просто не найдёшь хорошую работу. – Он делал паузу и продолжал тихим голосом. – Я хочу, чтобы у тебя всё в жизни было хорошо. У тебя мозги работают лучше, но без военника один путь – тяжёлый физический труд на заводе или на складе грузчиком.

Отчасти он был прав, ведь я не знал, чем заниматься в жизни. А его твердолобость касательно взглядов на Государство и моя неопределённость вдвойне перечила дезертирскому настрою. Хоть я и уверял его в бесполезности военника касательно моей судьбы, он всё равно отказывался меня слушать, сетуя на неопытность.

Государство мой отец уважает и боится, испытывая что-то вроде почтения, которое обычно оказывают ворам в законе. Все люди знают, как коронованные авторитеты зарабатывают деньги, но при их упоминании грехи смываются помесью страха и общественного признания. Единственная неточность в этом сравнении только в том, что подлинные воры живут по чести и справедливости, какой бы жестокой в их понимании она ни была, а государство существует за счёт лицемерия и наигранного беспокойства за простой народ.

Воры в законе – это порядочные люди под масками бандитов, политики – бандиты в шкуре порядочных людей.

Об этом я тем более не говорил отцу, а иначе он посчитал бы меня сбрендившим АУЕшником, которому промыли мозги. Мы вместе с ним восхищались персонажем Абдулова из сериала «Next», неоднократно смотрели документальные фильмы о криминальных авторитетах и возмущались тем, как нагло аппарат власти разворовывает бюджет – но когда дело доходит до радикальных выводов, он сбавляет пыл. Как сбавил тогда его я, не став переводить тему на это грязное поле под названием «несправедливая Россия».

Существуют моменты, когда даже самые правдивые слова на свете зазвучат смешно и неэффективно. Фразу про воров я оставил на случай, когда у меня появится настроение аргументировано доказать ему, что моих знаний – теоретических и практических, когда через одно рукопожатие я был осведомлён о том, что подразумевал под «воровской совестью» – достаточно, чтобы высказываться таким образом.

Все в душе хотят жить, как авторитеты. А в ванной – тем более. Ты лежишь в горячей воде, уставившись в потолок и размышляешь об упущенных возможностях и жизнях, которых тебе никогда не прожить. Ванна для раздумий сама по себе лучше, чем душ, но в этом плане не сравнится с туалетом. Или нарядом вне очереди, где времени душевно рассуждать хоть отбавляй.

Я думал обо всём этом, когда лежал в серном растворе. Минувшей ночью нас чуть не угробил бешеный мужик на гелендвагене и нам чудом удалось спастись. В момент пиковой напряжённости я уже представлял, как отнимаю водительский руль и устраиваю искусственную аварию, чтобы он не сотворил с нами то, чем угрожал. Но всё закончилось тем, что громила остановил машину и велел нам убираться к чёртовой матери. И вот сейчас я валяюсь в тёплой горной воде из источника Боржоми, смотрю, как плавает Соня, снимая стресс, и самое последнее, чего хочу – это думать о каких-то там нарядах вне очереди.

Но через пару месяцев я буду вынужден столкнуться с таким гнусным явлением, как призывная комиссия, поэтому даже скалистая местность вокруг и ночная жажда укромного уголка для переваривания происходящего гаснет с флешбеками из детства, когда я вспомнил пьяные выходки отца по поводу армии. Соня барахталась в серной ванне под открытом небом, а я барахтался в диссидентских мыслях о том, что мне будет, если я останусь жить в Грузии и навсегда забуду про то, что старшее поколение имеет ввиду под долгом перед Родиной.

Устроиться на работу, снять квартиру, накопить денег. Вовремя уехать в Армению, чтобы не просрочить статус официального эмигранта, оттуда до Стамбула, а затем, с помощью связей и интуиции, в Грецию через болгарскую границу без визы и каких-либо планов. Красивый расклад, особенно после рассказов наших друзей об афинском районе Экзархия и нашего знакомства с греческим грузином – тем самым, который пытался оказаться знаки внимания Соне, когда мы вписывались у него в Тбилиси. Он зарабатывал на жизнь установкой сигнализаций и её взломами, разбирался в машинах и по итогу оказался добрым парнем, который погрузил нас в настоящую, невидимую туристам жизнь Грузии. Зураб также рассказывал о Саламанке, где многие его знакомые воровали дорогую технику, а потом продавали её за гроши, чтобы купить на это дозу героина. «Первым делом они толкают товары своим, а уже потом впаривают на местном аналоге Avito, – говорил он. – Если захотите MacBook Pro последней сборки, маякните в ватсап». Самый навороченный ноутбук, по его словам, можно было без труда отправить в Москву прямым автобусом из Тбилиси. А уже там забрать ворованную вещь у водителя и спокойно пользоваться без страха, что тебя найдут. Если в магазине такой бук стоил 200 тысяч, то на чёрном рынке для друзей – около 15.

– Эй, беженец, нам пора уходить.

Передо мной стояла Соня в зелёном купальнике и показывала глазами на работников, которые мыли соседние ванны кёрхером. Мы пришли сюда слишком поздно, пробираясь по глухой горной тайге вдоль обрывов и речки, поэтому персонал вежливо намекал нам, что кроме нас тут уже давно никого нет. Я вылез из воды и понял, что из посетителей в такой поздний час мы остались одни.

– Займёмся контрабандой, когда приедем в Россию, – шёпотом сказал я ей.

– Чё?

– Ничё.

Мы двинули назад в город той же дорогой, которая на этот раз была окутана темнотой. Соня включила The Wytches, чтобы не слышать ночные шорохи и крепко взяла меня за руку. В лунном свете она была красива, как сутулая зэчка, которая сбежала с мордовской зоны строгого режима, где её должны были казнить.

– В Чегемском ущелье, когда я пытался взять твою руку, ты сказала, что друзья так не делают.

– Тогда мне не было страшно.

– Ну ты и сука.

Мы оба заржали, как падальщики, но руку она так и не отцепила, сделав это только выйдя на свет. Ночной Боржоми напоминал туристическую деревню с ресторанами и забегаловками, в которых кишмя кишели европейцы и, в обильном количестве, русские. Их я замечал так часто, что иногда вообще забывал, где нахожусь. Если бы не тамошняя архитектура, напоминающая какой-то австрийский городок, я бы подумал, что до сих пор пребываю в России. Вписка на ночь была оговорена заранее и наши рюкзаки уже лежали у Димитрия, местного винодела, винный погреб которого существовал сотню лет, доставшись ему от деда. Когда мы туда добрались, нас ждала большая кровать у самой скалы, бесперебойный вайфай и винные угощения от хозяина заведения.

– Вот она, жизнь богемы, – протянула Соня с бокалом красного вина в руках. – Как же круто в Грузии.

Ещё бы. Вся наша поездка заключалась в балансе между нищенствующими ночлегами в разрушеных домах, палатках близ автобанов, завтраками на газовой горелке – а также уютными вписками в коттеджах, гостиничными номерами класса люкс и роскошными ресторанами, в которые мы ходили каждый божий день, когда выпадала возможность.

Возможность почувствовать себя нормальным человеком в этой бродячей истории, в которую ввязалась Соня. Она не раз говорила, что ощущает себя последним бомжом, когда нам приходилось раскладывать палатку в дождь и холод. Но сейчас, после серной ванны, холодной Боржоми из источника, итальянского ресторана и редкого вина Димитрия, мы намеревались посетить местную тусовку, после которой нас ждал домашний лобиани, приготовленный его друзьями детства. Всё, как доктор прописал. Тёплый грузинский приём. Радушность, от которой становится не по себе.

Народы Кавказа – самые добрые по отношению к гостям. Они всегда готовы помочь и сделать всё, что в их силах. В дороге нам попадались совершенно разные люди: профессора, нефтяники, бизнесмены, владельцы уникальных лейблов, чеченцы, дагестанцы, кабардинцы, осетины, и, разумеется, грузины… В Тбилиси, когда мы искали путь к метро, нас пригласил в машину человек, представившийся полковником МВД. «Володя делает плохо всем, но своим – ещё хуже». Он произвёл нам экскурсию, а в конце дал номер, по которому велел позвонить, если у нас будут проблемы. Также был футболист, игравший в одной команде с Газзаевым и выигравший европейский кубок в составе Динамо. Его соперниками являлись такие легендарные феномены, как Мишель Платини, Манчестер Юнайтед, Реал Мадрид и Севилья образца 80-х годов. «Созваниваемся иногда со Стасом» – имел он ввиду Станислава Черчесова, пребывающего тогда, после ЧМ, на пике узнаваемости.

Всё это подкупало нас обоих, но из-за невероятности происходящего заставляло усомниться в действительности. Вот мы два бродяги, уставшие, не внушающие доверия, бредём по обочине трассы, вытягиваем руку в надежде, чтобы кто-то остановил. Какой смысл нам помогать? Тем более людям, для которых данный образ жизни непонятен и далёк. Пыльные сумки, гигиена на уровне диких гиен, вдруг мы вообще излучаем радиацию? Или кто-то из нас имеет ауру спидного вымогателя. Я бы трижды подумал, стоит ли усаживать таких в машину. Или, тем более, пускать в дом.

Но нас не то, чтобы пускали, а даже уговаривали остаться. Небогатые люди, которые жили скромно и просто, умудрялись готовить нам угощения и необычные подарки. Жить в Грузии не легче, чем в России. Там такие же низкие зарплаты, невозможность найти нормальную работу, высокие цены на бензин. Но с другой стороны – это тёплый климат, более лояльные к населению законы и высокие горы. Люди там, в целом, счастливее и отзывчивее. Молодёжь уже совсем не учит русский и гордится, что их страна входит в Евросоюз. Старшее поколение ностальгирует по временам, когда все народы жили дружно и совсем не обижается на нас за войну 2008 года – просто намекает, что русские немножечко оккупанты. Мы ни разу не слышали никаких упрёков по поводу конфликта наших стран десятилетней давности, но почти у каждого грузина, разговаривавшего с нами, присутствовала нотка едва уловимой обиды на те обстоятельства, из-за которых теперь наше государство считают таким, словно оно часто путает рамсы там, куда могло бы не соваться. На центральных улицах городов, где ходят толпы русских туристов, висят стикеры и плакаты о телевизионной пропаганде нашей страны. У грузин ловит Первый канал: они в шоке от лжи, которую там прогоняют в программе «Время»; они слушают нашу попсу: Лепс, Элджей, даже Мальбэк звучат из каждого угла; и они мыслят, по крайней мере, старшее поколение, как русские люди, только более осознанно и без страха, присущего нам всем и привитого угрозой войны, которую начнут против нас враги, бунтов, которые приведут только к хаосу и беззаконию – и, главное, угрозой того, что имел ввиду мой отец под причинами смерти Влада Листьева.

Короче, мы чувствовали себя как груднички, которые пришли в другой садик, с воспитателями которого поругался наш старший брат: он отнял у них то, что ему не принадлежит (скажем, территорию песочницы), но каким-то образом сумел их задобрить или, по крайней мере, не довести до такого, что нам, детям, вообще бы вход в этот садик стал невозможен – напротив, нас тут всегда ждут и лелеют, но иногда даже у местных грудничков проскальзывает воспоминание о нашем злом Старшем Брате, что не может не сказаться на внутреннем отношении к нам. Это же всё-таки наш брат. Хотя мы его не выбирали – и не потому, что родителей и братьев не выбирают.

– У нас просто нет выбора, – сказал я Соне. – Либо мокнем на трассе, либо идём в лес ставить палатку.

Когда дни в Боржоми остались позади, мы отправились на запад. Сквозь холмистую местность по извилистой трассе наша фура двигалась прямиком к морю, с гепардной лёгкостью обгоняя тихоходные машины. Мы снимали сториз и слушали неумолкающую рацию турецкого дальнобойщика, который согласился подбросить нас на 200 километров вперёд, к развилке между Поти и Кобулети. В общей сложности наш путь занял около двух тысяч километров, без учёта дороги домой, которая займёт примерно столько же, если, конечно, нам не заблагорассудится посетить какой-нибудь Иран.

– Опять мы в какой-то жопе, – рыкнула она. – Ненавижу автостоп.

Мы оказались на ночной трассе в дождь. Только теперь уже на краю страны, которая через сотню метров обрывалась Чёрным морем. Вдали жутко, как при шторме, сверкала молния, а я успокоительным, как феназепам, голосом отвечал Софье: «Благодаря ему ты сюда попала, прояви уважение. Мы ни разу не стояли больше пятнадцати минут. Спугнёшь удачу и дорога от нас отвернётся».

– Ворчишь, как дед. Если бы у меня были деньги, я бы ни за что в жизни не поехала автостопом.

Я молча побрёл в глубь леса, надеясь установить палатку на пляже, чтобы открыть на рассвете форточку и любоваться морем, но вдруг позади услышал испуганный девичий визг: «Тут змея в луже! Нас всех накроет волной, я туда не пойду!». Затем я ощутил ладонью чью-то руку и получил световой удар в глаза.

– Убери фонарь, они нас заметят.

– Кто?

– Дикие кабаны. Они звереют от перемены погоды. Тут явно их территория, пахнет навозом.

Ориентируясь на геолокацию смартфона, я прикинул, что вдоль пляжа расставлены коттеджи. Идеальным вариантом было напроситься во двор к каким-нибудь местным и разбить палатку там, но желания будить кого-то в такой поздний час у меня не было, тем более в фуре мы с Соней

не разговаривали по очередному ерундовому поводу, поэтому идти у неё на поводу совсем не хотелось – я вообще мог гулять до утра, как бродячий пёс, либо завалиться спать в любом месте.

– Я не могу без света!

– А я со светом.

– Даже не увижу, как меня сожрут!