S-T-I-K-S. Пройти через туман VII. Континент

– Чего? – пробасил он сипло. – Какой Олег?

– А ты кто? – спросил я, чувствуя, как внутри снова закипает раздражение, смешанное с растерянностью.

Всё повторялось, но с изменениями, выбивавшими из колеи.

– Валера я, – мужик потёр заспанное лицо. – А ты, я гляжу, совсем плохой? Соседа по палате не узнаешь? Третий день вместе кукуем. Или ты вчерашнее отмечать начал уже с утра? Где взял-то? Поделись с ближним, а? А то трубы горят – сил нет.

Валера. Не Олег. И третий день вместе? А Олег говорил, меня только вчера привезли. Значит, это точно не тот же самый виток реальности. Или памяти у меня отшибло ещё больше, чем я думал?

– Я тебя впервые вижу, Валера, – медленно проговорил я. – А вот кто я такой – это вопрос интересный. Ты не в курсе случайно?

Валера уставился на меня, словно призрака увидел. Его мутные глазёнки округлились, на лбу собрались складки. Он даже приподнялся на локте, внимательнее меня рассматривая.

– Слышь, мужик, ты это… серьёзно? Или прикол такой? Типа, розыгрыш для новеньких? Так я тут сам почти новенький. Или тебе вчера на процедурах мозги совсем промыли? Говорили мне, что тут электрошоком балуются…

Электрошоком? Процедуры? Что за хрень он несёт?

– Я похож на шутника? – рыкнул я, чувствуя, как виски начинает сдавливать тупая боль. – Говори, как есть. Где я? Что со мной?

– Да тихо ты, чего орёшь? – Валера испуганно втянул голову в плечи. – Не знаю я, что с тобой. Лежишь тут третий день, молчал всё время, на уколы не реагировал, таблетки жрал. А сегодня вон, сразу с «кто я» начал? Может, ретро… как её… амнезия? Ну, когда память теряют?

– Может, и она, – процедил я сквозь зубы. – А где это «тут»? Что за «процедуры»?

– Так в больничке мы, – Валера пожал плечами с таким видом, словно говорил очевидные вещи. – Психиатрической. Городской. Отделение пограничных состояний. Ну, это где ещё не совсем ку-ку, но уже где-то рядом. Нас тут подлечивают… таблеточки, укольчики, разговоры с доктором… кому и шок этот… Вчера выпивали с тобой тихонько, пока доктора не видели. Ты говорил, что тебя Илья звать, что лежишь здесь с профилактикой ПТРС.

– ПТРС? – охренел я.

– Посттравматический синдром… Ну это, мать его псиную… Эхо войны и всё такое…

Психиатрическая больница. Пограничное отделение. Решётки на окнах. Теперь всё встало на свои места. Жуткие, неправильные места. Неужели я действительно псих? И Олег, и зомби, и падение, и системные сообщения – всё это плод больного воображения? Но ощущения были слишком реальными. Пластырь на груди, саднящие ладони и ступни от невидимых осколков… И стойкая уверенность, что всё это уже было со мной, и не раз.

Осмотрев ладони и ноги, ощупал горло, убедившись, что ощущения фантомные.

– Значит, психушка… – пробормотал я, оглядывая палату новым взглядом. – Отлично. Просто замечательно.

– Да ладно, не кипешуй. Мы с тобой пограничники. Не психи, а так, проходили мимо, – Валера попытался меня успокоить. – Тут не так уж и плохо. Кормят три раза в день. Гулять выводят во дворик. Тихо, спокойно. Никто не орёт, не буянит особо. Ну, бывает, конечно, всякое… Но ты, главное, доктора слушайся, таблетки пей, и выпустят скоро. Если, конечно, не совсем того… Ну… «Ку-ку»… А ты чего такой дёрганый? Может, тебе к сестричке сходить? Укольчик попросить? Успокоительный?

Сестричка. Точно. Надо идти к сестре. Может, она что-то прояснит? Или хотя бы даст таблетку от головы, которая снова начинала раскалываться.

Я поднялся с койки. Ноги слегка дрожали.

– Пойду пройдусь, – буркнул я, направляясь к двери.

– Ну, иди, иди, – кивнул Валера, снова кутаясь в одеяло. – Только ты это… если курева найдёшь… ты мне маякни, а? А то заначка кончилась, а до передачки ещё два дня… Ломает – жуть.

Я кивнул и вышел в коридор, оказавшийся таким же тусклым и обшарпанным, как и в «прошлый раз». Теперь я, правда, знал, где нахожусь, но легче от этого не было. Наоборот, ощущение ловушки стало почти физическим. Решётки, как выяснилось, были не только на окнах палат, но и в конце коридора – они перегораживали выход к лестнице. Из-за этого мрачные, казённые стены давили со всех сторон ещё больше.

Пост медсестры оказался на том же месте. Но за столом сидела другая женщина. Не уставшая блондинка средних лет, а молодая полноватая брюнетка с недовольным лицом и ярким макияжем, который совершенно не вязался с больничной обстановкой. Своим видом она напоминала мне путану, готовую вот-вот выйти в тираж, но старательно маскирующую приближающиеся признаки старости обильным количеством косметики. Она скучающе листала какой-то глянцевый журнал, игнорируя моё появление. Лампа под зелёным абажуром, как и всё остальное в этом крыле, не горела.

Я подошёл к столу.

– Здравствуйте. Мне бы таблетку от головы.

Она подняла на меня глаза, полные скуки и раздражения.

– Фамилия? Палата?

Фамилия… Чёрт. Я её не знал.

– Я… я не помню, – выдавил я. – Палата… кажется, шестая. Там ещё Валера лежит.

– А, алкоголик этот… – она скривила губы. – Вечно ему плохо. А ты новенький, что ли? Который молчал всё время? Казанский?

Казанский? Что-то шелохнулось в памяти, подсказывая, что фамилия мне знакома. Как, кстати, и имя, названное Валерой.

– Угу, – осторожно ответил я. – Голова болит. Очень.

Она цокнула языком, открыла ящик стола, достала блистер с таблетками.

– На, держи. Цитрамон. Пей. И иди в палату. Скоро обход. Доктор посмотрит, что с тобой. Может, дозу успокоительного увеличит.

Успокоительного. Точно, я же в психушке. Я закинул таблетку в рот и запил её тёплой водой из графина, стоявшего на столе.

– Спасибо. А… скажите, что со мной случилось? Почему я здесь?

Она вздохнула так, будто я спросил её о смысле жизни.

– Доктор всё объяснит на обходе. У тебя там что-то с головой после… давнишней контузии. Вот и направили к нам на обследование и лечение. Всё, иди. Не мешай работать.

Контузия… Всё сходилось намного логичнее, чем в прошлый раз. Кроме одного. Кроме этих красных надписей, очков прогресса и ощущения повторяющегося кошмара. Я вернулся в палату. Валера уже спал, тихо посапывая. Я сел на свою койку. Решётки на окне. Психушка. Потеря памяти. И девяносто восемь жизней в запасе.

Бред. Полный бред. Но если это бред, а я сумасшедший, почему всё так похоже на то, что я не съехал с катушек окончательно, а попал в какую-то игру? И судя по всему, в игре этой нужно развивать не персонажа, а себя самого. Или я не прав? Что мне, в сущности, известно про шизофрению?

А если это всё же не она, а игра – то как я в неё попал?

Глава 7

Плюхнувшись обратно на койку, я уставился на решётку за окном, чувствуя, как реальность вокруг начинает расплываться, перемешиваясь с обрывками воспоминаний о зомби, прыжке и красных надписях. Контузия, говорите? Похоже, этот мир получил контузию, а не я.

Валера сладко похрапывал, уткнувшись лицом в подушку. Наверное, ему сейчас хорошо. Спокойно. Не надо ни о чём думать, никуда бежать. Наверное, это и есть счастье – просто лежать и не париться. Но отчего-то меня при одной мысли о таком счастье начинало тошнить.

Что-то здесь было не так. Слишком… правильно. Слишком логично. Слишком подозрительно. Если бы я был просто сумасшедшим с ПТСР, воображающим себе зомби-апокалипсис, то почему этот бред был таким структурированным, таким… игровым? И почему всё это так отчаянно пытаются замаскировать под обычную психушку?

Мысленно я попытался вызвать меню. Ничего не произошло. Сосредоточился, представил себе ярко-красную надпись, список характеристик, инвентарь… Но ответом на мои усилия стала лишь давящая тишина психиатрической палаты.

Может, «подсказка» про прищуривание была не просто так? Я прищурился, глядя на Валеру, и сосредоточился.

Спящий мужик мигнул, словно это был не живой человек, а цифровое изображение, неотличимое от реальности, после чего сбоку от его фигуры вспыхнул ядовито-зеленый квадратик, испещренный белым, чуть светящимся текстом, от его уголка к объекту потянулась изогнутая под тупым углом указующая стрелка.

Это уже не походило на реальное изображение. Это было нечто откровенно чуждое, ненормально неестественное, будто какая-то корявая инфографика… Я жадно прочитал справку:

Объект – человек, потенциальный зараженный, ID 1067-729-362-282-727, идентифицировал себя как Валера, предположительно безоружен, умения Континента не выявлены.

Ого, работает! И, кстати, слово «заражённый» сразу ассоциируется с теми, кто напал на меня. Намного лучше ассоциируется, чем «зомби», хотя откуда-то я уверен, что и это слово правильное. Но словно бы менее официальное, что ли…

Переведя взгляд на забранное решёткой окно, я ещё раз прищурился. Ничего. Вернулся к Валере и получил всё ту же короткую справку. Бес раздери! Это работает! Я не псих! Или псих, но в каком-то совершенно другом смысле? Попробовал ещё несколько раз на Валере вызвать справку и всякий раз получал ядовито-зелёное окошко с системной справкой.

Огляделся, стараясь не привлекать внимания. Это было легко. Валера продолжал мирно посапывать и в ус не дул. Негодяй…

Нужен был ещё один объект для экспериментов. Так что через пару минут я уже стоял перед постом медицинской сестры. Брюнетка в теле подняла на меня какой-то шальной взгляд. Но я уже вызвал справку и по ней.

Объект – человек, потенциальный зараженный, ID 776-729-568-982-221, идентифицировал себя как Клавдия, предположительно безоружен, умения Континента не выявлены.

Это было невероятно. Невозможно. Но это было.

Значит, что Клава, что Валера – это потенциальные зомби? Они же – заражённые. Те самые, которые мне дают очки за их убийство. Очки, полагаю, влияют на моё развитие, а значит, чем их больше, тем мне лучше. Значит, нужно больше зомби, чтоб быстрее начать развиваться по игровым правилам, так? Только где их взять? Или можно уже начать геноцид местных, не дожидаясь того момента, когда они превратятся в жаждущих крови и плоти тварей и сами нападут на меня?

– Опять ты, Казанский? – недружелюбно-устало бросила Клава. – Чего у тебя на этот раз стряслось?

– Голова болит, – пожаловался я. – И скучно, аж жуть. У вас не будет газетки какой-нибудь почитать? Или ещё чем-нибудь себя занять до обхода?

Медицинская сестра глубоко вздохнула и порылась в недрах стола, извлекая газету.

– Держи, – с видом сделавшей великое одолжение богини протянула мне несколько сложенных листов. – Недельной давности, но на какое-то время займёт тебя.

– Спасибо, – благодарно кивнул я. – А можно выйти, на лавочке посидеть-почитать?

– Можно, – спокойно махнула Клава. – Не уходи только далеко. Через полтора часа обход будет, потом принесут завтрак…

Я ещё раз благодарно кивнул, потому как не ожидал, что меня так легко отпустят. Если честно, предвидел большие сложности, особенно если учесть решётки на дверях. Но пока всё шло как по маслу.

Оказавшись во дворике, я устроился на лавочке и развернул газету.

ВСЯ ПРИОЗЕРНАЯ ПРАВДА

№ 248 (6324) – 28 мая 2028 г. – Цена 15 коп.

ОРГАН ЦЕНТРАЛЬНОГО КОМИТЕТА КОММУНИСТИЧЕСКОЙ ПАРТИИ СОВЕТСКОГО СОЮЗА

Приозёрный???

Однозначно знакомое мне название. Отчего-то я прямо уверен, что знаю это место. Более того, в памяти впервые за всё последнее время мелькнули хоть какие-то образы – город, расположенный на островах. Даже не город, а так, поселение. И старинный замок, возвышающийся чуть в стороне

Но больше, к сожалению, ничего. Запомнив образ, я вернулся к газете.

Следующими в новый зоопарк Приозёрного переедут тропические птицы

В Приозёрном в ближайшее время из старого зоопарка в новый переедут тропические птицы. Как сообщили нашему журналисту в зоопарке, сейчас к переезду готовятся двурогие калао, гвинейские и фиолетовые турако, зеленый и черногорлый арасари и другие. Всего более 20 особей 6 видов. Также идет подготовка к переезду хищников – прямо сейчас они привыкают к большим клеткам-перевозкам.

За 2026-2027 годы на территорию нового зоопарка переехало более 300 животных. Зоопарк построен как природно-ландшафтный парк площадью 30 га. Планируется, что он откроется летом 2028 года. На месте старого зоопарка на улице Монастырская будет создан сквер.

* * * * *

Снегопад повлиял на паводок – арт-объект «Коммунизм не за горами» может быть затоплен

В Приозёрном арт-объект «Коммунизм не за горами» все-таки может затопить. Об этом нашему специальному корреспонденту сообщил руководитель Уральского БВУ Борис Бритвин. Причиной стали корректировки погоды в развитии паводка.Снегопад повлиял на паводок – арт-объект «Коммунизм не за горами» может быть затоплен «Складывающаяся гидрологическая паводковая обстановка такова, что резко увеличился приток к створу Уральского гидроузла (природа пошутила с недавним очень обильным снегопадом), и Приозёрская ГЭС в праздничные дни переходит к пропуску весеннего половодья через водосливную плотину. Величина этих сбросов дает уверенность в том, что арт-объект затопит», – говорит Б. Бритвин.

В последний раз часть набережной, где располагается сегодня «Коммунизм не за горами», затапливало во время паводка весной 2014 года.

* * * * *

Под редакцией ЦК КПСС – Подписная цена на год – 5 руб. 40 коп.

Я пробежал все страницы газеты глазами. Написано было по-деловому и сухо. Не отнять информативности статей, напечатанных убористым шрифтом, но… Как-то это всё сейчас было совсем не ко времени. Никаких новостей про вспышки вирусных заболеваний или атаки зомби в отдельно взятой больничке.

Так-так… Постойте… А что, если?

Я вспомнил красную надпись, которая появлялась после каждой смерти. «Новичок, вы вот-вот станете частью Континента…». Что это за Континент?

Снова пробежал взглядом аскетичные газетные колонки, скупо разбавленные чёрно-белыми изображениями. Выходило, что «мы» ни с кем не воюем, а в спорте всем натягиваем глаз на… В общем, круче всех. Город Приозёрный стоит или на реке Урал или в её бассейне. Однако ни слова, ни намёка ни на какой «Континет» здесь не имелось.

С досадой бросив газету в стоявшую рядом с лавочкой урну, я с досадой нахмурился – про зоопарк и затопление, конечно, интересно почитать, но для меня в этой информации пока никакого смысла нет. И тут меня осенило. "Континент"… Что, если это название? Если это подсказка? Что, если Система – если это и вправду она, – пытается мне что-то сообщить?

Я сосредоточился, визуализируя в уме слово "Континент". Представил его написанным тем же уродливым шрифтом. И произнёс:

– Континент… Что это?

Но в ответ не появилось ничего. Совсем. Тишина. Попробовать стоило, но глупо было надеяться, что всё окажется так просто.

Информационный вакуум был почти осязаем. Я был внутренне уверен, что я не псих. Но насколько точная у меня информация о нашествии зомби? Может, в этой версии… реальности произойдёт что-то другое?

Однако внутренняя уверенность, не подкреплённая осознанными знаниями, подсказывала, что нет, всё повторится. Ладно, что мне делать в этом случае?

Первым побуждением стало желание всех предупредить о надвигающейся неизбежной беде… Но в следующий момент я понял, что если подойду к Клаве и расскажу всё, как есть, то она очень быстро изменит мой статус с «не совсем психа» на «окончательно двинувшегося».

Я огляделся по сторонам. Палата в пограничном отделении больше не казалась такой уж безнадёжной ловушкой. Если просто довериться себе и происходящему, то это всего лишь стартовый уровень какой-то жутко реальной игры. И мне предстояло его пройти. Остаться и поговорить с доктором? Может, что-то получится разузнать? Или не торчать здесь, а попытаться спастись самому?

В случае, если я останусь, смогу ли хоть на что-нибудь повлиять? Скажем честно – нет. Если останусь, меня сожрут. Снова… Или не сожрут, если я действительно сумасшедший, и зомби-апокалипсис мне привиделся в галлюцинации. Или, если я всё-таки нормальный…

Как бы там ни было, все страдания я испытал в полной мере и очень ярко. И повторять их снова не было никакой охоты. Только в этот раз всё случиться куда быстрей. На окнах решётки, и выпрыгнуть уже не получится. Значит, нужно уходить.

Только куда?

Глава 8

На глаза попался чугунный канализационный люк. Нет уж, спасибо. Лезть в вонючую канализацию, кишащую, крысами и тараканами? Будучи при этом в больничном халате и тапках вместо костюма химзащиты? Перспектива так себе. Хотя… Кого я обманываю? Чтобы не встретится с зубами зомби, я был готов и на такое. Но решил оставить этот вариант на крайний случай.

К тому же, чем больше я об этом думал, тем сильнее крепла уверенность: если я действительно псих, то побег через канализацию – это прям классика жанра. Слишком предсказуемо. Слишком… по-киношному.

А если это игра? Тогда зачем усложнять? Иногда самый очевидный путь – самый верный. Или, по крайней мере, самый быстрый.

Воровато осмотревшись, я начал изучать проходную, перекрывавшую выход из внутреннего дворика. Кого я ожидал увидеть? Клаву? Дюжих санитаров или добрых докторов в белых халатах? Сам не знаю. Но, похоже, всем было глубоко наплевать, чем тут занимаются «пограничники» – лишь бы не шумели и вовремя жрали таблетки.

Сделав круг по дворику, я снова присел на ту же лавочку, где читал газету про успехи советского зоопарка и коварный паводок. Мысль о том, что справку о психической полноценности мне теперь, скорее всего, не видать, как своих ушей, почему-то не вызывала паники. Скорее, какое-то мрачное удовлетворение. Если мир сошёл с ума, то быть «нормальным» в нём – сомнительное достижение.

Однако полностью отбрасывать версию с собственным помешательством было бы глупо. Девяносто восемь жизней – это, конечно, обнадёживает, но проверять как быстро я их могу слить, как-то не тянуло. Поэтому я решил не рвать когти сломя голову, а осмотреться. Проверить, так сказать, гипотезу. Отойти недалеко от «больнички», понаблюдать и вообще… Поразмыслить в тишине.

Я внимательно осмотрел периметр дворика. Кирпичный забор, колючка… Но вот выход… Выход представлял собой обычное большое окно караулки, рядом с которым располагался стандартный автомобильный шлагбаум, перегораживающий асфальтовую дорожку, ведущую куда-то за пределы территории. Окно было тёмным, шлагбаум, хоть и опущен, но меня не сдержит. Никаких признаков охраны. Ни будки с сонным сторожем, ни камер наблюдения. Вообще ничего. Будто психушка с «пограничниками» и решётками на окнах – это так, декорация, а на самом деле всем плевать, кто сюда входит выходит.

Странно.

Поёжившись не то от утренней прохлады, не то от дурных предчувствий, я решительно направился к выходу. Шёл, не таясь, обычным шагом. И никто меня не окликнул, не остановил. Я просто подошёл к шлагбауму и вышел на улицу. Только после этого выдохунул с облегчением. Первый пункт плана удался просто. Даже слишком просто.

Тихая, почти безлюдная улица. Брошенный взгляд на табличку с названием дал мне всеобъемлющее, но совершенно бесполезное знание, что улица эта «Интернациональная». Редкие машины проезжали мимо, шурша шинами по асфальту. Старые, обшарпанные дома высились по обеим сторонам дороги. Типичная окраина провинциального городка. Я огляделся. Взгляд зацепился за светофор на ближайшем перекрёстке. Он не работал. Все три его глаза были тёмными и безжизненными.

Электричества нет? Не только в нашей уютной психушке, но и во всём городе? Если так, то дело пахнет керосином. И зомби тут могут оказаться самой меньшей из проблем. Мысль о том, что весь город может погрузиться в хаос, заставила испытать неприятное чувство под ложечкой. Не хотелось даже представлять масштабы катастрофы.

На противоположной стороне улицы виднелся высокий синий забор из профлист, за которым угадывались контуры строящегося здания. Стройка. Идеальное место, чтобы затаиться и понаблюдать за больничкой издалека.

Я подождал, пока проедет очередной автомобиль – старенький, ушатаный в хлам «Москвич», дребезжащий всеми своими деталями, – и быстрым шагом направился через дорогу. Уже почти дойдя до противоположного тротуара, снова услышал рёв мотора. Повернул голову и увидел, как прямо на меня, не снижая скорости, несётся огромный грузовик-самосвал. Грязный, ржавый монстр на колёсах.

Инстинкты сработали быстрее разума. Я рванул вперёд, буквально выпрыгнув из-под колёс многотонной махины. Грузовик пронёсся мимо, обдав меня волной пыльного воздуха и выхлопных газов, и, не тормозя, скрылся за поворотом.

Сердце бешено колотилось в груди. Я стоял, тяжело дыша и пытаясь прийти в себя. Вот тебе и «тихая улочка». Похоже, удача, выданная мне Системой в качестве компенсации, уже начала работать. Или наоборот, это было её испытание?

Отдышавшись, я подошёл к воротам стройки. Рядом с ними обнаружилась небольшая будка-проходная. Ворота были приоткрыты, внутри будки никого. Зато на подоконнике, у самого входа, сидел кот. Огромный, рыжий, невероятно толстый и наглый. Он лениво потянулся, зевнул, обнажив внушительные клыки, и уставился на меня своими зелёными, чуть раскосыми глазами. Взгляд был полон презрения и вселенской скуки. Мол, ещё один припёрся, нарушил мой покой.

Я невольно залюбовался этим царственным созданием. И тут же сработал рефлекс. Прищурился, сосредоточился. Перед глазами привычно вспыхнула ядовито-зелёная панелька со стрелкой, указывающей на кота.

Объект – кошка, размер безопасный, ID 854-324-267-732-811.

И всё. Никаких «потенциально заражённый», никаких «умения Континента не выявлены». Просто констатация факта: кошка. Безопасная. Даже странно. По людям информации было куда больше. То ли кошки Систему не интересуют, то ли этот конкретный экземпляр был настолько преисполнен в своём совершенстве, что никакая зараза его не брала.

Кот фыркнул, словно прочитав мои мысли, и демонстративно отвернулся, принявшись вылизывать свои… В общем, это не кошка была, а вылизывать он стал именно то, что отличает кота от от неё.

Охраны, кроме этого величественного зверя, на проходной не наблюдалось. Забор был высоким, но проникнуть за ворота, замкнутые на цепь с навесным замком, не представлялось слишком уж сложной задачей. Меньше чем через минуту я шагнул на территорию стройки.

Пустота. Мёртвая тишина, нарушаемая лишь завываниями ветра в недостроенных конструкциях да скрипом стрелы башенного крана, раскачивающейся где-то высоко над головой. По строительной площадке порывы ветра гоняли одинокий бумажный пакет – словно невидимые игроки решили поиграть им в волейбол. Картина запустения и разрухи. Даже без зомби выглядело как декорация к фильму про конец света.

Мой больничный халат и тапки потенциально могли привлечь слишком много внимания, сменить бы. Я направился к ряду строительных бытовок, стоявших неподалёку. Двери большинства из них были заперты, но несколько оказались открыты.

Внутри одной из них меня встретила спартанская обстановка. Сколоченные из досок нары на четверых. Грубый стол. Пара табуреток. И – о чудо! – под столом стояла пятилитровая пластиковая бутыль с водой. Даже нераспечатанная. Я отвинтил крышку и жадно припал к горлышку. Вода была тёплой, но чистой. Ненормальная, какая-то патологическая жажда шептала мне, что это – просто нектар богов.

Осмотревшись, я обнаружил в углу несколько комплектов грязных рабочих спецовок, висевших на вколоченных гвоздях. Не первой свежести, конечно, но выбирать не приходилось. Одна из курток и штаны оказались примерно моего размера. Рядом валялись несколько пар крепких кирзовых сапог. А под нарами нашлись даже портянки. Белые, плотные, аккуратно сложенные. И, на удивление, чистые. Кто-то явно готовился к смене. Хотя… после всего увиденного рассуждать о странностях мне было как-то неуместно.

Быстро переодевшись, почувствовал себя гораздо увереннее. Кирзачи сидели плотно, спецовка хоть и была мешковатой, но не стесняла движений. Больничный халат и тапки я запихнул под нары – пусть лежат, может, ещё пригодятся. Хотя… Вряд ли. Что-то подсказывало, что в больницу я больше не вернусь.

Прихватив бутыль с остатками воды, я вышел из вагончика. Неподалёку обнаружилась водопроводная колонка. К моему удивлению, она работала. Вода текла тонкой струйкой, но, главное, текла. Я наполнил свою бутыль доверху и снова напился вдоволь. Жажда мучила неимоверно, то ли от стресса, то ли от обезвоживания после «смерти» и «возрождения».

Теперь одежда и вода есть. Нужно оружие. Я огляделся. Взгляд упал на валяющийся у стены бытовки молоток-кирочку каменщика. Тяжёлый, с удобной прорезиненной ручкой. Отличный аргумент в споре с потенциально заражёнными, если такой случится. Да и не только с ними. Я подобрал молоток, взвесил его в руке. Увесистая штука. Засунул его за пояс новых штанов.