скачать книгу бесплатно
Я костный мозг, я позвонок, я кундалини.
Тянусь стволом секвойи к пуповине
вселенской матери, к её утробе.
Я запах трав, я горсть сухой полыни.
Я утро в белом мраморном ознобе.
Я осень свежая. Я листьев пахнущая прель,
я пашня, гумус, чёрный плодородный
жир земель.
Я суть, я стон и я блаженство.
Я центр, круг, я сферы облачная бель.
Я сон и явь. Я мир.
Я совершенство.
#октябрь
Октябрь как будто писал рассказ,
сыпал оранжевым, слышался джазом,
губы обветривал и носил окрас
всех своих акварелей разом.
Сквер до дыр износил пиджак,
сталь облаков закрывала млечный.
Грусть разливалась. Какой-то чудак
к ней прибавлял бесконечность.
Солнце молчало, трепались сороки,
листья пускались в танец.
Рыдали ночами дождём водостоки,
город рядился в глянец.
Утром вставали прозрачные холода,
свитер в шкафу заждался,
первый снег, как святая вода,
в кожу улиц впитался.
Сыпал листьями отрывной календарь,
дворник возил их в бричке.
С жухлых листьев сходил янтарь
и застывал по привычке…
#ржавый_грош
Вот в этой бурой заводи, густом бурьяне
почувствовать себя фрегатом в океане,
смотреть, как ветерок рождает дрожь,
и в ней луна болтается, как ржавый грош
у бедняка в кармане.
Ну что ж, пусть будет так, пусть так.
Тогда ещё не помешают книга и гамак,
и плыть, наматывать солёных миль,
покуда заводь бурую и мёртвый штиль
не раскромсает на куски маяк.
Ваниль и сахарная вата пусть над головой,
и я, такой нескладный и такой живой,
под ними, что измеряю жизнь морями,
и воздухом, который я тяну ноздрями,
и самой северной звездой.
Горстями отскребать и выносить уныние —
любимый грех. Всё за борт, в тёмно-синее,
под тяжесть этой толщи вод и снов,
на дно, в глухое царствие других грехов.
Стать чище и глубиннее.
И рыбаков встречать, морских бродяг,
и якорем пересчитать архипелаг,
и, ржавый грош найдя в кармане, как луну,
подумать, сплюнув горькую слюну:
я на мели, но точно не бедняк. Вот так.
#без_вести_пропавшие
Лето плавное и текучее,
как женщина Модильяни,
плавит внутренности, фасады
и лёд в стакане,
на обед подаёт веснушек,
солнечную шрапнель,
а к десерту небо
под соусом бешамель.
И не тягостны с ним
ни скука, ни ожидание.
Лето помнят дословно,
как заклинание.
От его мерцания,
запаха и нагрева
откликается трепетом что-то слева —
то ли сердце, то ли что-то ещё живее.
Поцелуи становятся дольше,
слова – нежнее.
Всё в янтарь погружается
мягкой силой
и глядит оттуда
двукрылою дрозофилой.
Дни по очереди, как бусы в чётках,
и земля не значится
во вселенских сводках,
потому что летом она
за неведанными рубежами,
вся пропавшая без вести
вместе с нами.
#сантьяго
Это море старо как мир,
стар как море рыбак Сантьяго.
У него и у моря глаза – сапфир,
всё состарилось, кроме взгляда.
Его кожа – на четверть соль,
солнцем сточены скулы.
Жизнь, исхожена поперёк и вдоль,
как рыба в воде блеснула.
Тело ведало трёпки и ласк,
ведало радость и горе,
но всё, что осталось здесь и сейчас, —
старая лодка и море.
Сантьяго оставит скрипучий причал,
земле оставляя земное.
Чего бы в море он ни искал,
только бы не покоя.
Вдохом к прибою придёт волна,
выдохнет в парус ветер,
сила руке остаётся верна,
как солнце небу в рассвете.
Боль зажата в костистый кулак,
жизнь через смерть познаётся.
Бьётся, как лев, старый рыбак,
слабеет, но не сдаётся.
Скоро Сантьяго увидит сны,
берег босого мальчишки.
Выйдут к нему желтоглазые львы
сказкой из старой книжки.
Крылатые бриги бросали причал,
с водною гладью споря,
мальчик Сантьяго их провожал
глазами, вместившими море.
#дитя_моё
Мне очень хочется порой
в тебя зарыться с головой
и стать с тобой одноимённой.
Лежать пыльцой посеребрённой
в твоих глазах.
Сберечь вовек твоё звучание,
твой запах, смех, твоё дыхание.
И быть бронёй, мечом, щитом,
расти невидимым крылом
в твоих плечах.
Внутри тебя, дитя моё, и вне,
и маяком спасительным во мне
горит твой свет неугасимо.
Ничто с тобою не сравнимо
во всех мирах.
#прогноз_погоды
Будут дожди. И будет в кофе – корица.
Петь с Арбениной «я редкая птица»,
много читать, за страницей страница,
старое выбросить. Не мелочиться.
Греться телами в коконе пледа
без перерыва, до сладкого бреда,
все выходные на даче у деда
спать. Без совести. До обеда.
Устроить луну за шторою на ночлег
и в безымянные русла рек
пускать фрегаты в скользящий бег.
Будут дожди проливные. И будет снег.
#муссоны
Между берегом и водою бродят муссоны,
оживляя платья и чей-то уставший взгляд.
И целуют легко так, свежо и солёно,
побуждая в воду забросить старый пятак.
И от радости встречи срывают шляпы
и бретели со смуглых и острых плеч.
Мятый берег раскинет пошире лапы
и следы ушедших долго будет ещё беречь.
А потом вспоминать, как путались волосы,
выдыхали легкие чушь, пустое и шелуху,
как закат разделял горизонт на цветные
