скачать книгу бесплатно
Как за свой последний рубеж,
Зацепился, и словно корнями дерево
Прорастёт в тебе Будапешт.
И Милан, и Стамбул, и Прага,
Рим, Нью-Йорк и Москва.
Тихой поступью мерного шага
Заселяют людей города.
#легато
Лето, я тебя слышу, и ты легато,
выйду к тебе в пять утра в пижаме.
Воздух – туманный лён и прохладная мята,
и облака в нём лежат снегами.
Волосы от лица ладонью, щуриться и зевать,
сны провожая сквозь стёкла оконной рамы.
Впрок запасаюсь летом, будет куда девать,
Всё во мне летнее, и только нос от мамы.
Лето, я тебя вижу, и ты одуванчик.
Кто-то сорвёт ромашку и погадает,
музыку разольёт по улице старый шарманщик,
больше ничто, как лето, в себя не влюбляет.
Слышишь, оно зовёт нас нашими именами,
голос его теряется в птичьем гаме.
Просто вставай сегодня и босыми ногами
выйди к нему в пять утра в пижаме.
#свет
Иду на этот свет и звук который год
усталым Моисеем, ищущим края пустыни.
Края ползут, и, кажется, исход
не существует даже и в помине.
Пусть всё, что мне дано: извлечь урок
и отдавать усталость караван-сараю,
я этот свет, и звук, и жгучий ток
не потеряю, не продам и не сменяю.
Всё успокоится, и все потери станут мелки,
и механизм уже не сдюжит гнёт,
когда положенное время к стрелке,
как мясо к кости, прирастёт.
Я буду там седым репатриантом
удить луну со дна колодца.
Вернусь потоком, неделимым квантом,
и расскажу тебе, откуда этот свет берётся.
#тени
Не сумерки уже. Ещё не ночь.
Прохладный ветер на листве этюд играет,
Уносит сон куда-то прочь,
С цветением облетевшим в лимбе застревает.
Дорога путается в свете фонарей,
И шум дороги тишину съедает.
Я с другом. Мы идём быстрей.
Я воздухом дышу, а друг хвостом виляет.
Он знает, что простора не бывает много,
Как не бывает доброты чуть-чуть.
Есть только этот вечер, нет другого,
И чтобы путь начать, достаточно шагнуть.
Ночь медленно на улицу спускает дрёму,
А на другом конце земли становится светлей.
И мы идём, и никого нет кроме,
Из сюра наших выросших теней.
#много_лет
Я не заметил, как стал прошлогодним декабрь,
я простоял у двери, но войти не посмел,
и даже фонарь – серый уличный канделябр —
вместе со мной на ветру цепенел.
Я уходил, как бродячий пёс подворотни,
знающий вкус непроглядной мглы,
я уходил в тихий вечер субботний,
потому что мне комнаты стали малы.
Я знал все приметы и все известные измерения,
меня помотало по домам и мирам,
я понял – обязательно есть решения,
но иногда принимать их не нам.
Есть много зим, которые я застану,
и много вёсен, в которых очнусь,
есть пара строчек, в которых, быть может,
останусь,
и много лет, в которые не вернусь…
#письма_к_пенелопе
Письма к тебе, моя Пенелопа, покаянные,
личные.
Я сочиняю, как сны, их ночами глухими,
черничными.
Боли мои фантомные будто бы сгинули,
сердце не мается, словно его из меня вынули.
Там, где должна быть душа, – бескрылая птица.
День по новой кольцует её, их у меня – вереница.
Тут недавно весна свалилась с облачного
парапета
и упала на город жёлтым цветком горицвета.
Я смотрел из окна на поступь её восхода
и вдруг понял: зима – это вовсе не время года.
Оказалось, зима, моя Пенелопа, живёт внутри
и бескрылою птицей бьётся в тёмной груди.
И её ледники не знают ни смен, ни срока,
Значит, ждать перемен нет никакого прока.
Мои письма к тебе не читаны, порваны
и сожжены.
Я зимую, моя Пенелопа.
Я зимую в самый разгар весны.
#почти_колыбельная
Новолуние. Ночь немая и пустоглазая.
От бессонницы мается улица долговязая,
и глазами жёлтыми неморгающих окон
наблюдает, как город прячется в кокон.
Я окукливаюсь и обретаю покой.
Липнут сны цветные прозрачной смолой.
И тогда я летаю, оставив усталое тело,
погружаясь в неведомое всецело.
Всё отжившее следом уходит за мглой.
горизонт надо мной пролегает чертой,
тонким шрамом от кесарева сечения,
заживающим после солнцерождения.
Засыпай.
Этой ночью все горести в полцены —
високосные скидки високосной весны.
Мир сжимается до периметра простыни,
странствуй, радость моя, баю-баю, усни.
#красота
Так красота проникает в твой кровоток:
сердце качает тутовый терпкий сок,
носит прозрачный дымчатый холодок
в каждую клеточку, косточку, позвонок;
низко и медленно тает виолончель
и заполняет собой, как ущелье – сель,
ноты её басисты, тягучи, как карамель,
ты уже знаешь: вот она, колыбель;
тает под кожей вечная мерзлота,
миг замирает, как перед прыжком с моста,
и наступает благословенная немота —
так проникает в тебя красота.
#йодистые_глаза
Ночь открывает йодистые глаза,
звёзды плавают в зодиаке.
Мы коротаем – ты, я и лоза
«пино нуар» в полумраке.
В нашем молчании лейтмотив
«о нас» – зыбкий и хлипкий.
Мы утонули в нём, как лунный отлив
в луже – живой и жидкий.
Нет, я не стану стекать слезой,
всё когда-то кончается.
Я напишу на щиколотке иглой
о том, что «дерьмо случается».
Будут немного вспороты дни,
как брюхо консервной банки.
Но только немного повремени —
и ничто не напомнит о ранке.
Ну а потом будет март, и его коты
станут орать до дрожи.
Холод сойдёт, а с ним и ты
стареньким слоем с кожи.
#аффирмация
Я дождь, я морось, я лавандовая хлябь небес.
Я солнечный протуберанец,
его лучистый ирокез.
Я воздух, я поток в раскрытых крыльях грифа.
В зрачках моих агатовый неровный срез
и жизнь барьерного большого рифа.
