скачать книгу бесплатно
Археология души
Владимир Алексеевич Фадеев
Поэзия – самый эффективный и надёжный инструмент для такой непростой, но увлекательной и полной неожиданных открытий работы, как исследование своего внутреннего мира. Поэт Владимир Фадеев, автор многих поэтических сборников, назвал эту работу археологией души и для неё в этой книге использует весь свой богатый поэтический арсенал. Насколько успешно – судить, конечно, читателю.
Владимир Фадеев
Археология души. Стихи
© Фадеев В.А., 2023
© Издательство «У Никитских ворот», 2023
Археология души
Я о себе – по снегу мелом:
Однообразен и пушист…
Но иногда, пусть неумело,
Берусь за муторное дело —
Археологию души.
Вот, щёткой памяти сметая
Налёт с мальчишеской любви,
Вдруг обнаружу, задыхаясь:
Та девочка была… святая…
Хоть и невзрачная на вид.
Корплю над счастья черепками —
Несовместимы черепки:
То упираются боками,
То крошится до пыли камень —
До пыли, но не до муки…
Копаю дружбу, толщу раня, —
За мезолитом неолит:
Слой самый-самый чистый – ранний,
Чем глубже, тем она сохранней,
И даже мёртвая – болит.
А ближе – глина, перегнои
Культурно-мусорных слоёв,
И хламу этому виною
Полвека, прожитые мною…
Как не воскликнуть: «Ё-моё!»?
Как не взреветь медведем белым
В капкане собственной души?
С раскопок прочь! И первым делом —
Пишу себя по снегу мелом:
Благообразен и пушист.
Впаденье в юность
Открою мятую тетрадь —
Копилку плачей…
А мне тотчас: «Эх, зря опять
Ты плакать начал.
Остатки рифмовой трухи —
В корзину бросить!
Ну разве можно на стихи
Растратить осень?»
Но снова просится перо
В объятья пальцев.
«Да ты, похоже, нездоров —
В сосудах кальций,
Пора остыть от чепухи,
Впустить усталость.
Ну разве можно на стихи
Потратить старость?
Друзья советуют – молчи! —
К кому ни сунусь.
Диагноз ставят мне врачи:
«Впаденье в юность» —
И с панацеей пристают,
Смеясь украдкой.
И я смеюсь. И достаю
Свою тетрадку…
«Отринув богословские клише…»
Отринув богословские клише,
Я понимаю – именно сегодня! —
Что Он сказал, селясь в моей душе,
Но больше – недосказанность Господню.
Пусть не покажется смешным
Несказанного пониманье:
Ещё не встреча, не соитье с Ним,
А только приглашенье на свиданье
В таинственные Божьи закрома —
Они за самым дальним залом,
За гранью чувства и ума…
А где – увы! – недосказал Он.
«Как горошина в стручке…»
Зерно пшеничное, чтоб жить, должно… умереть…
Ин. 12:24
Как горошина в стручке,
Как зерно в метёлке злака,
Я болтаюсь на крючке
Вопросительного знака.
Вижу счастье через грусть —
Созревать в Господне лето.
Я вопросами томлюсь,
Только нет на них ответа!
Давит, гнобит темнота,
На просвет – Господне вето.
Кто я? Где? Зачем? Когда?
Нет ответа! Нет ответа…
А ведь он, похоже, прост:
Чтоб внимать ответов гимнам
И пойти душою в рост,
Нужно вызреть и… погибнуть…
Вопрос
Бредём в тумане и дыму,
Горбатясь от проблем,
Вопросом бредим: «Почему?» —
А нужно бы – «Зачем?»
Наш путь – то лес, то гор гряда,
Вожак и слеп, и нем,
Не спрашивай его: «Куда?» —
Себя спроси: «Зачем?»
Толпа неверов и зевак
У проходной в Эдем:
Войти! Но непонятно – как?
А надо б знать – зачем?
Да, снова Он придёт сюда
На страх – иль радость? – всем.
И вертится вопрос: «Когда?» —
Но нужно ведь – «Зачем?»
Нам мнится – мир открыт и прост,
Но уж пять тысяч лет
Мы – на незаданный вопрос
Ненайденный ответ…
«Я уеду… ненадолго…»
Я уеду… ненадолго
В рай, по предсказанью Ванги,
Жить в заоблачной яранге.
Там текут Ока и Волга,
Но небесные, как Ганги.
По себе оставлю память
В банке с травяным бальзамом,
В банке – незакрытым займом,
А серьёзно – между нами —
За окошком птичьим гамом.
Я уеду ненадолго
В царство славного Борея,
Где стихи, как птицы, реют
Над Окою и над Волгой…
Правда – внук мой постареет.
Лишь бы помнил он, что значит
Мамы отчество родное,
И тогда таким же мною,
Его внучкой снова зачат,
Буду летом под луною.
Я уеду ненадолго,
Может, лет всего на двести.
А потом мы в этом месте —
Между рек – Окой и Волгой —
Соберёмся снова вместе.
Так когда-то постарались
Те, чьи буквы на могиле
Еле видно из-под пыли —
И ведь здесь же мы собрались
И так долго вместе жили…
Я уеду ненадолго…
«Увы, не постарели…»
Б. Корнилову, П. Васильеву и иже с ними…
Мы, может, постареем
И будем стариками…
Б. Корнилов
Увы, не постарели,
Не стали стариками,
Вдруг оборвались трели,
Но не в огне боёв.
Где ж певчий чиж? Расстрелян.
Где ж певчий дрозд? Расстрелян.
Вот так – коса на камень —
И нету соловьев.
Где осень песнопевца —
