скачать книгу бесплатно
Октябрь, ноябрь, декабрь?
Они ушли в апреле,
Лишь встали на крыло.
Ах, если бы да кабы…
Да вот – один расстрелян,
И вот – другой расстрелян,
В ту ночь на самом деле,
Увы – не рассвело.
Жизнь соловьев простая,
И дело их простое.
Но – не летают в стае
И в стае не поют,
Их песнь не знает тленья,
Как их душа – покоя.
За это преступленье
Из соловьёв жаркое
Тиранам подают.
Любовники Эвтерпы,
Певцы и менестрели!
Вы, барды и поэты,
Любимцы палачей,
Где певчий чиж? Расстрелян.
Где певчий дрозд? Расстрелян.
Как не хватает света
В чернильнице ночей!
На плахе ли, в костре ли
Мечта горит веками,
Подбрасывает хворост
В огонь непевчий клёст.
Не стали стариками,
Увы – не постарели,
А время – Уроборос —
Заглатывает хвост…
«У чистой Правды трудная судьба…»
У чистой Правды трудная судьба:
Без панциря и броненосной шкуры,
Она перед любой шпаной слаба,
Как говорят – де-факто и де-юре.
Обман, предательство, ухмылочка, оскал,
Капкан, подножка, сон, дурман, отрава…
У лжи такой огромный арсенал,
А у чистюли-Правды – только правда.
Смакуя грязь, глумится сволота
Над немощью бескомпромиссных судей.
А у неё всего лишь чистота
Из всех оборонительных орудий.
И никакого права на ответ
Зеркальный – гадостью на гадость —
У Правды сроду не было и нет,
И даже помышлять о том не надо,
Ведь не спасёт тогда на рифах рафт
От погруженья в лживую пучину,
Знай: ложь исконно состоит из правд,
Примеривших продажную личину —
Для пользы дела – вора, подлеца —
Мол, я потом вернусь к отцовской вере.
Но маска не сдирается с лица
У тех, кто хоть на миг её примерил.
Так что труби «внимание», труба,
Опять к неравному готовься бою.
У чистой Правды трудная судьба,
Но правда – счастье – жить такой судьбою.
Клесты
Эта сказка простая:
Был попасть не готов
Я в непевчую стаю
Кривоклювых клестов.
Это ж хуже, чем в волчью,
С теми – хищная сыть! —
Можно полною мочью
Хоть не петь, так повыть!
«Появившимся в стужу
Деруна-января
Певчий голос не нужен, —
Так о нас говорят. —
Вы и ноты забыли,
И убог ваш кондак.
Просмолённые крылья
Не похожи на фрак.
Здесь своих паваротти
Ловят в певчую сеть…
А таким криворотым
Не позволено петь.
Вечно в соснах да елях,
Ваши шишки пусты…»
А когда полетели,
Вдруг запели клесты…
Золотая антилопа
Изнывая от жажды,
Задыхаясь в дыму,
Угодил я однажды
В золочёную тьму.
Мне казалась прозрачной,
Яркой, ярче, чем день,
Как синоним удачи —
Золочёная темь.
Завелись в поддиванье
Золотые клопы,
Не мешала дыханью
Золочёная пыль.
И вальяжен, и весел,
В позолоченной тьме
Вор сидел. В мерседесе.
(Хотя должен – в тюрьме.)
Корешки золотые
У нечитанных книг.
Корешки и понты их —
То банкет, то пикник.
Жизнь летела – год за день,
Все сыты и бухи.
В золотые тетради
Не просились стихи.
Даже временем поздним
Так роскошно темно!
(Небо не было звёздным,
Было в блёстках оно.)
Аметистовой пробы
С тех небес златопад.
На расчистку сугробов
Не хватало лопат.
Ещё чуть – и утоп бы.
Но случайная тень
Золотой антилопы
Вдруг прорезала темь…
«Дворы души пусты…»
Дворы души пусты.
У переулков – кома.
И листья, и листы
Исчерканные – комом.
Пусты дворы души —
Последний кустик высох.
Пиши иль не пиши —
Ни голубя, ни крысы…
Внутри – молчанью гимн,
И тот почти неслышим.
Какой-нибудь йогин
Назвал бы знаком свыше
Безмолвье естества.
По разуменью йога,
В безмолвье естества
Слышнее голос Бога,
Щедрей его дары…
А у меня, коллега,
Пусты души дворы,
Ни мусора, ни снега…
«Твой голос раздавлен дождём и грозой…»
Твой голос раздавлен дождём и грозой,
А хочешь, чтоб небо тебя услыхало,
Так песни ты вместе с другими запой,
Одной песни – мало!
Судьба обожает играть в карамболь.
Чтоб тайны свои божество показало,
Попробуй чужую почувствовать боль,
Своей боли – мало.
Уходят в Великую Даль поезда.
А чтобы успеть добежать до вокзала,
Прибавь из прочитанных книжек года,
Одной жизни – мало!
«Мне трижды Бог откладывал расчёт…»
Мне трижды Бог откладывал расчёт.
Визжали тормоза, в стволах ржавели пули,
А третий раз старуху обманули,
Когда совсем уж было прерванный полёт
Из мёртвой тьмы обратно завернули.
«Когда б ты знал, как в твой пустой кувшин
Через судеб искрошенные ветки
Твой дух цедил я из мильона предков,
Ты б выплеснуть живое не спешил,
Тупой сорокалетний малолетка!
Когда б ещё за Родину в бою,
Когда бы жизнь за жизнь, когда б на благо,
Слепым – за свет иль сохнущим – за влагу
Ты б встал у этой жизни на краю —
Глядишь, и прокатило б за отвагу.
