скачать книгу бесплатно
В полутонах цветов нет разногласья,
и хочется в сюжет хороший верить,
но акварель – всего лишь призрак счастья,
а призраки умеют лицемерить.
* * *
Эскиз, мечтой придуманный когда-то,
нашедшийся под музыку капели,
стал не судьбою, а листком измятым,
листком давно забытой акварели…
Наверно, я сошёл с ума…
Наверно, я сошёл с ума,
мне всё равно, что ночь, что день,
пускай тюрьма или сума,
стрелок я или же мишень.
Я сам не знаю, что я жду:
зимой – весну, в мороз – капель?
Не знаю путь, каким иду,
и сколько в месяце недель.
Наверно, я сошёл с ума,
мне нечем без тебя дышать,
и даже утром с солнцем – тьма,
и задыхается душа.
Идёт ли снег, сирень цветёт,
в разгаре день ли, ночь без сна,
пусть за окном метель метёт,
твоя улыбка, как весна.
Наверно, я сошёл с ума,
не снять с меня судьбы оков:
разлит повсюду аромат
твоих волнующих духов.
Безумство не остановлю,
и в радость мне безумным быть,
я всё равно тебя люблю,
как ни пытался всё забыть…
Запах печали
Я завидовал белым облакам в вышине,
надо мною летевшим, как сладкая вата,
о таких я мечтал в давнем детстве во сне,
а теперь вижу только полоску заката.
У судьбы лишь герои пощады не просят,
принимая её без поблажек и проще,
и слетают в кювет, если круто заносит,
на ошибки свои малодушно не ропщут.
Я не знаю, что день мне грядущий готовит,
предсказуемо только движенье планет,
я не знаю, когда мою жизнь остановит,
не пришедший к утру долгожданный рассвет.
Я дрожу, будто воздух, и крадусь, словно тень,
я не чувствую горя чужого и боли,
как разбитая пулями в тире мишень,
как набитые тяжкой работой мозоли.
Неисправен мой компас, стрелки нет на оси,
я пространство вокруг постигаю на ощупь,
как слепой ощущаю, если дождь моросит,
и не слышу, когда моё имя полощут.
Я уже привыкаю жить один в тишине,
вот и имя моё только эхо доносит,
неужели, что было, лишь привиделось мне,
то, что ветер теперь равнодушно уносит.
Дом заброшен, и нет ни калитки, ни сада,
значит, так предначертано было судьбою,
есть лишь память – следы на щеке от помады –
и печаль, что по-прежнему пахнет тобою…
Пусть слепотой себя унижу
Я сердцем этот миг предвижу:
исчезнет время во Вселенной,
константой став из переменной,
когда тебя в толпе увижу…
Взорвётся солнце, всё сжигая,
надежды превращая в пепел…
Из пепла мы судьбу не слепим,
ошиблось время, ты – другая…
С орбит своих сойдут планеты,
закон нарушив притяженья,
и, изменив своё движенье,
пройдёшь ты мимо, как комета.
Ты пролетишь, собрать пытаясь
со звёздных россыпей алмазы…
Кометы затмевают стразы,
стеклом поддельным наслаждаясь.
Подделки прячут, как секреты,
как солнце прячется в затменье,
вкушая тайно наслажденья,
переступив через запреты.
Ты будешь крохотной частицей
лететь во мраке, чувств не зная,
в любовь всю жизнь свою играя,
до дыр зачитанной страницей.
Когда тебя я вдруг увижу
в толпе, с тобой соприкасаясь…
Тебя не видеть постараюсь,
пусть слепотой себя унижу…
Ветер
Ветер позёмку гонит,
кружит, как лисий хвост,
в поле тебя догонит,
чтобы задать вопрос.
В кружеве, неуклюже,
спросит: «Зачем живёшь?» –
снегом следы утюжа,
чтоб не ответил ложь.
Вьюжит коварно ветер,
крутит, сбивая с ног,
как на вопрос ответить,
знает, наверно, Бог.
Разве сквозь стон расскажешь,
губы не разлепить,
то, что уже не свяжешь, –
время порвало нить.
С небом сравняет поле,
мглою начнёт пугать,
мёрзнут душа и воля,
сил не осталось встать.
Ветер напором клонит,
что не подняться в рост,
здесь же и похоронит,
прямо в снегу – погост.
Может быть, и приснится
в этот последний день
счастья Синяя птица
или надежды тень…
Не жди
Не жди меня, я не вернусь,
ведь дом наш – пепелище,
по углям бродит тихо грусть
и день вчерашний ищет.
Кружится пепел, словно снег,
на седину ложится,
так ко?роток надежды век,
которая лишь мнится.
Замедлит время быстрый бег,
от дыма задохнётся,
любовь замыслила побег
и в дом наш не вернётся.
Чуть вьётся вкрадчивый дымок,
и угольки мерцают,
а в горле горечи комок,
но не от дыма – знаю.
Я в том пожаре обгорел,
без крыл своих остался,
я без любви как овдовел
и в пепле потерялся.
Ночной пожар зальют дожди
и заметут метели…
Домой теперь меня не жди
и не стели постели…
Пепелище
Как пронзительно остро почувствуешь боль,
когда ложь, словно бритва, судьбу рассечёт,
и обидных упрёков посыплется соль,
и начнёт злобно время свой новый отсчёт.
Когда память всю грязь из себя извлечёт
и прольются слова вызывающе грубо,
и предъявит обиды просроченный счёт
за аренду души и за лживые губы.
С затуманенным взором, не видя лица,
