Мертвый Джазз

– Возможно, за хороший минет…

Ты опять тускло улыбаешься, в этот раз на лице дока практически пробегает рябь, он сдерживает ухмылку, и весьма удачно. Миранда… чёрт, Сэмми, кусок забывчивого дерьма… у твоей последний жены была фамилия Гаррисон, а не Гарсон. Миранда Гаррисон… за что ты вообще платишь своим ебучим бухгалтерам и секретарю если они действительно перевели половину всего твоего имущества индонезийской проститутке!? Да за кого они тебя нахрен принимают? Твоя вена на шее вздулась еще сильнее и начала пульсировать, сдерживая злость, ты резко меняешься в лице, после чего вздыхаешь. Выпить бы… ты чувствуешь как чешется твой мозг и горло, как вообще люди живут без постоянного притока спирта, это же какое-то… какое-то ебучее несмешное представление, в котором все варятся как в бесовских котлах. Кто-то получил за дарма пару десятков миллионов долларов и парочку вилл а кто-то делит на шестерых одно купленное у укурыша в фургоне тако, в котором вместо мяса кишки собаки, разделанной тем же утром. На мгновение, тебя передергивает, но вскоре странная сцена распадется на части, унесенная рекой мыслей. Не стоит тебе трогать это, Сэмми. Разве такое уродство вообще можно переживать без стопки алкоголя? Неужели… все вокруг справляются и только ты один видишь этот пиздец? Не может такого быть… ты нихрена не особенный, просто слабый. Слабый и безвольный кусок дерьма. Док смотрит на тебя, пора объясниться. Ты выпрямляешься и скрипя костями садишься ровно, пытаясь смотреть ему в глаза. У тебя не выходит. У тебя вообще не получается смотреть на него, тебя начинает рвать.

– Мои люди… или я, не знаю, перевели ей причитающиеся очередной прошлой жене при разводе деньги. Я так понимаю, ошибка не была исправлена?

– Как раз наоборот, месяц назад, опасаясь, что это деньги кого-то уж очень важного и вероятно опасного, Миранда подписала документы об отказе, после чего деньги и бумаги владения вернулись на ваш счет. Значит, вашу прошлую жену так же звали Миранда… почему вы расстались на этот раз и не считаете ли вы расставание виной вашему очередному запою?

– Нет. Не считаю.

И это правда. Тебе было плевать на Миранду… какой-то очередной фарс, ты не хотел ее, ты уже был неизлечимо болен когда твои агенты сказали свое заезженное “Хэй, старик, пора остепениться”. Да пошли они нахуй! Тебе было на нее плевать, женские тела… мужские, да хоть блять сами ангелы трясли бы пред тобой прелестями, тебе уже давным-давно стало плевать. Ты ничего не хотел, когда ты напивался то не осознавал деяний, вел себя по животному и даже в те темные моменты, зачастую тебе было плевать на секс. Ты просто хотел веселиться, хотел чтобы в башке зияла огромная дыра, пропускающая сквозь себя мысли. Пару раз ты даже пытался ее проделать, благо твой пистолет раз за разом давал осечки. И потому не было ничего удивительного, что этот “брак” распался. Как и прошлые три… ты думал, что любил, лишь один раз в жизни. В молодости, когда Сэмми Весельчак еще был не в меру борзым джазменом из трущоб, она была богата, умна, красива… ты был ее игрушкой и беспрекословно следовал указам, выступая на ее вечерах. Потом она променяла тебя на кого-то “ее статуса” и вечеринка закончилась. Но даже та трагедия не повредила тебе разум… пить ты начал вовсе не из-за этого, нюхать и колоться уж подавно. Так что очередное расставание, на этот раз с некой очередной молодой поп-дивой Мирандой было лишь предлогом чтобы ушлые агенты продали билеты на твою серию концертов. Но уже тогда ты слышал джиу-джаз, и уже тогда ты знал, что не имеет значения сколько людей придет на выступление. Ибо ты будешь сиять, сиять в последний раз. Ты молча смотришь на дока. Твой ответ его ничуть не удовлетворил, даже расстроил. Но тебе поебать, ты знаешь что в этом нет твоей проблемы. Что попытки связать все с женщиной удел малолеток и продажных психологов, которые ищут лишь самые простые и очевидные мотивы. Поэтому об тебя и ломали зубы, они просто не хотели видеть тебя по другому.

– Четвёртый брак… но вы правда ничуть не сожалеете. Интересно. Зачем же весь этот фарс, господин Деланни?

– Шоу-биз, док. Людям нужны драмы, нужно чтобы их боги сходились и расходились. Это дает надежду одиночкам и подталкивает к разрыву несчастных. Здесь все играют в жизнь, понарошку, аккуратно. Все фальшь, все ебучий обман. Нет ни одной реальной истории любви, нет никакой ненависти. Все спят друг с другом, а потом на камерах разрывают сердца наивных идиотов, плача от того факта что кто-то кому-то изменил. Всем плевать, я мог выебать любую молоденькую актрису, если бы хотел, и никто не сказал бы ничего, может, даже одобрительно кивнули. И многие так и делают. Слишком многие.

– Но не вы. Почему?

– Потому что я пил. Потому что я играл. Потому что не хотел.

– Не в этом вопрос, господин Деланни. Почему вы не считаете себя частью этой проблемы? Вы не пытались ничего изменить, не пытались противостоять… просто наблюдали а возможно даже участвовали. Отчего?

– Ответ как не удивительно, не изменился. Я пил, играл… я был занят собственным разрушением, мне не было нужды разрушать еще чужие жизни. Общество позволяло всем нам делать это. Общество рукоплескало тем, кто вчера насиловал секретаршу, им вручали награды и хлопали по плечам. Национальный герой… такой же утырок, как и последний наркоман. И я знаю о чем говорю, у меня тоже была эта ебанная статуэтка.

– А что с ней сейчас?

– Я переплавил ее в пулю и вложил в револьвер в моем кабинете.

– На удивление… романтично, для такого человека как вы, разумеется.

– О, я не собирался стреляться им, не подумайте… я хотел убить кого-нибудь, думал, выбирал среди своих знакомых… среди звезд. Даже была мысль пришибить президента, но это все бред наркомана, я бы не смог. Он по-прежнему лежит у меня в сейфе, если вам нужно, можете достать. Мне он уже не понадобится.

– Я так понимаю, вы хотели донести что… слава убивает невинных?

– Я наркоман, алкоголик с расплавленными мозгами. Я сам не знаю, чего хотел, может просто… повеселиться…

Ложь, он чувствует это не меньше чем ты сам ощущаешь слабину этой легенды. Док прав, ты хотел совершить перфоманс, но вот только первый фарс он не раскусил. Ты действительно собирался стреляться, джиу-джаз окончил бы твою жизнь в свете златых фанфар… ты должен был выиграть, должен был вновь встретиться с президентом и в момент, когда тот вручал бы тебе эту злоебучую статуэтку во второй раз … ты бы триумфально вышиб себе мозги. Как же тебе нравилась эта идея, Сэмми… как же ты любил то ощущение полнейшего нигилизма, охватившее твое тело. Какой к дьяволу Роберт Лерой, подохнувший как скот на дороге, ты бы стал величайшим суицидником… не то, что эти выпендрежники из двадцать седьмого клуба. Ты бы основал свой клуб, клуб сорока восьми. По твоему лицу ползет больная улыбка… почему-то, мысли о смерти по-прежнему вызывают в тебе странную смесь ужаса, ненависти и наслаждения. Док хмурится, ему не нравится твоя ложь, но он понимает, что признаться в таком слишком сложно. Возможно, он все понял… возможно, ты просто переоцениваешь штатного психолога.

– Значит, вы отрицаете, что неудачные романы как-либо повлияли на ваше…психическое состояние.

– Абсолютно верно, док…

– Что же, тогда мы на сегодня закончим. Хорошего вам отдыха, господин Деланни, встретимся завтра… кажется, у нас удалось сработаться.

Глава 4

– Где… Дэбби? Где моя Дэбби, сукины