Бывшие. Американский папа

Ну да, другая одежда, другой стиль, но тем не менее я оставался таким же.

– Я, тёть Зин, – на моём лице расплылась счастливая улыбка от удовольствия встретить знакомого человека.

– А я, главное, иду и думаю: ты или не ты. Ты же вроде уехал? Вернулся уже?

– Да. Я хотел Сашу увидеть. Не знаете, когда она придёт?

– А Саша здесь больше не живёт.

– А где она?

– Не знаю, милок, – равнодушно бросает мне фразы.

– Даже адреса?

– Даже адреса. Ты же знаешь Сашу, она обрубит так обрубит. Видимо, и здесь, когда уезжала, решила обрубить со всеми, не сообщив свой новый адрес никому. А тебе она зачем? – странный вопрос. Она так-то моя жена…

– Увидеться хотел.

– Не стоит, – меня удивил её совет.

– Почему?

– Ты хочешь честного ответа?

– Конечно, – я ещё не знал того, что она мне скажет, но на душе уже скребли кошки.

– После того как ты уехал много воды утекло. Она замуж вышла, ребёнка родила.

– Как замуж? Она же замужем за мной была…

– Нет. Она как-то говорила вашей соседке по лестничной площадке, что ты уехал и вы расторгли брак. Мол, она сама занималась этим вопросом, потому что тебе некогда было.

 Эта женщина сейчас мне как хлыстом по телу бьёт, когда говорит такие новости. Боль чувствую даже физически.

– Может быть, уехала к мужу как раз. Марк, не надо, послушай меня, старуху, жизнь прожившую, мёртвое пытаться возрождать. Зачем ты будешь ворошить прошлое? Не надо мучить свою душу, и её тоже! Ребёнку отец нужен, а ты, если появишься… Какая любовь у вас была… Вдруг опять всё по новой зародиться. Сашка же она импульсивная, разведётся с тем мужиком, бросит, а ты что, как после этого жить будешь? Ты хочешь, чтобы ребёнок без родного отца остался?

– Я всё понял, спасибо. Хорошо, что вы сказали это мне. По крайней мере, я точно буду знать, что возврата к прошлому нет.

– Интересный ты человек, – чувствую в голосе сарказм. – А ты когда уезжал отсюда, когда бросил её, ты реально думал, что появишься через время и она примет тебя простёртыми объятиями? Сашка? С её характером? Ну-ну! Эх, парень, парень, такую девку потерял. Ты потерял, другой приобрёл. И наверняка очень счастлив. При встрече, думаю, скажет тебе спасибо!

Слушать болтовню этой женщины мне больше не хотелось. И радость от встречи ушла куда-то мгновенно, а горечь от реальности захватила моё сердце.

Она расторгла брак… Она сейчас с другим… Она вышла замуж…

И теперь понятно, почему деньги так и остались нетронутыми.

Принципиальная моя девочка…

Хотя чего я ждал, идиот? Я же сам ушёл. Сам отпустил. Сам сбежал.

И тогда я отчётливо понял: такая, как Сашка никогда не простит предательства.

Да, всё говорило мне о том, что прошлое надо оставить в прошлом. Но говорил разум – одно, а сердце – другое.

Несмотря на все доводы логики, я не смог просто уехать, не попытавшись узнать хоть что-то о ней. Поэтому я дождался соседку, ту самую женщину, что жила рядом с нашей старой квартирой.

Когда она появилась в подъезде, я подошёл, стараясь казаться спокойным. Спросил, не помнит ли она меня, объяснил, что когда-то жил здесь.

Соседка кивнула без особого интереса – видимо, ей было не до воспоминаний. Но когда я произнёс имя Саши, её взгляд изменился.

– Погоди минуту… – пробормотала она, оценивающе глядя на меня.

Соседка на пару минут ушла вглубь квартиры и вернулась с бумагой.

– Вот, держи, – протянула она мне его. – Это решение суда о вашем разводе. Саша просила передать, если ты появишься.

Я развернул документ. Чёрным по белому – фамилия Саши, даты, сухие юридические формулировки.

– А ещё… Она родила ребёнка. Года три назад, наверное. Муж у неё вахтовик, редко дома. Не лез бы ты к ним, милок. Вы в прошлом. Там и оставайтесь.

Вот и всё, что я узнал. Ничего, что могло бы дать надежду. Ничего, что объясняло бы, почему она не ответила на мои письма.

Просто сухие факты: ребёнок, муж, новая жизнь, в которой мне не было места.

Я уехал обратно, пытаясь убедить себя, что это конец. Что нужно забыть её, вычеркнуть из мыслей.

Какие у меня вообще были варианты? Ворваться в её жизнь снова? Разрушить семью? Нет, я не мог.

Но сейчас… сейчас всё изменилось.

Я увидел её на свадьбе нашего общего друга. Она стояла в толпе, смеялась, и в тот момент мир будто перевернулся.

Всё, что я пытался подавить годами, снова вырвалось наружу. Ничего не изменилось: я люблю её. Так же сильно, как и раньше.

Но странно одно: она была одна. Никакого мужа рядом, никакого сопровождающего.

На вахте? – первая мысль.

Или, может, между ними что-то пошло не так? Может, они расстались? – как скупая надежда.

Я обязательно всё выясню, и на этот раз я не уйду без ответов.

Глава 6

АЛЕКСАНДРА

– Ну, какую красоту тебе сообразить на твоей чудесной голове?

Аля улыбается, ловя моё отражение в зеркале. Её пальцы уже привычно перебирают пряди моих волос, оценивая структуру, длину, возможные варианты.

Она всегда так: даже простую стрижку превращает в маленький праздник.

– Не знаю, настроения особо нет, придумай что-нибудь сама, – отвечаю я, стараясь, чтобы улыбка выглядела естественной.

Аля задерживает взгляд на мне чуть дольше обычного, словно сканируя.

– Мне кажется, что ты, даже если будешь седой, всё равно будешь красавицей, – говорит она с лёгкой льстивой игривостью, но в голосе звучит что-то тёплое, почти дружеское.

– Да, скажешь тоже! – фыркаю я, отводя глаза.

– Саш, у тебя что-то случилось? – голос её теперь тише, серьёзнее.– Ты всегда такая весёлая, жизнерадостная, а сегодня сама не своя.

Вижу, она ждёт ответа. Не просто вежливого «всё отлично», а правды.

Но правду я ей не скажу. Я себе в ней признаться не могу, не то, что остальным.

– Да нормально всё, просто настроения нет. Не обращай внимания, – отмахиваюсь я, прикрывая веки.– Можно я посижу с закрытыми глазами? Посплю. Устала. Ночью сегодня очень плохо спала.

Аля вздыхает, но не настаивает. Вместо этого её пальцы снова начинают двигаться в моих волосах.

– Любовник появился? Спать не давал? – шутит, пытаясь разрядить обстановку.

– Скажешь ещё! Кому я нужна!

– Вот это меня больше всего удивляет. Такая шикарная девушка, с такой фигурой, волосами, лицом, мозгами, и одна. Чудеса, да и только!

– Мой характер не каждый выдержит.

– А вот в этом согласна! Что есть, то есть! Мужики у нас сильных женщин не любят!

– Вот именно! – усмехаюсь. – Ты же знаешь, как у нас в обществе принято: если женщина проявляет характер и имеет собственное мнение, что они говорят?

– Что?

– Стерва! А если мужик проявляет характер, что о нём говорят?

– Что? – заинтересованно смотрит на меня.

– Настоящий мужик! В этом вся и разница, понимаешь?

– Понимаю, – кивает, – я вот вышла замуж, а теперь нянчусь с ним словно с маленьким ребёнком каждый день. В голове только одни компьютерные игры да пивко вечером по пятницам и субботам, – выдыхает Аля, продолжая наводить красоту на моей голове.

– Вот именно поэтому мне лучше одной. Не вижу смысла заходить в такие отношения. Да и без любви как-то не очень получается.

– А ты любила когда-нибудь? – с интересом спрашивает меня.

– Любила… Но больше не хочу. Слишком болезненно всё это. Не стоит оно того.

Я закрываю глаза, позволяя Але делать что угодно с моими волосами. Разговор поддерживать совсем не хочется. Нет сил, нет настроения.

Всю ночь ворочалась в постели, бессонница грызла меня изнутри. Я проклинала себя за те пару фужеров вина на свадьбе. Голова раскалывалась, но это была лишь жалкая отговорка.

Кого я обманываю? Не в вине дело.

Голова болела не от шампанского, а от слёз, которые я глушила в подушку, чтобы не услышала дочь.

Наша с Марком дочь… Эта мысль пронзает острее всего.

Встреча на свадьбе у Ксюши и Артёма перевернула всё. Я думала, что давно похоронила воспоминания о нас, но стоило ему появиться – и всё, будто и не проходило этих семи лет.

Пока Аля аккуратно возится с моими волосами, что-то бормочет про мелирование, но я уже не слушаю. Я снова окунаюсь в воспоминания.

Как я любила его. Как он любил меня. Мы были юные, искренние, настоящие. И потом в момент всего этого лишились. Никто из нас не ожидал, что с нами это случится. Но мы имеем, что имеем, и по-другому не будет.

Сейчас, спустя семь лет, когда мы встретились, и я вдруг почувствовала себя старухой, настолько сильно выросла мозгами за эти годы.

Это произошло неосознанно, но у меня не было выбора.

… – Можешь открывать глазки!

– Ты как всегда – волшебница! – восхищаюсь стрижкой и укладкой.

– Тебе что не сделай, ты будешь всегда великолепна. Ну что, самое время искать себе мужика и выйти замуж! – подмигивает, поправляя чёлку.

– Вот именно вечером этим и займусь! – обманываю, лишь бы больше не рассуждать на тему отношений и сбежать побыстрее.

Из салона на удивление выхожу совершенно с другим настроением.

Надо же, как причёска может поменять настроение!

– Алло, – принимаю входящий от директора компании, в которой я работаю.

– Александра, вам удобно сейчас разговаривать? – голос, как всегда, строг и серьёзен.

– Конечно, говорите, Эдуард.

– У меня есть пару вопросов по вашей отчётности, хотелось бы обсудить кое-что. Может быть, мы встретимся? – неожиданно меняет тон и общается теперь более мягко.

Такой перепад в интонации вызывает удивление, потому что обычно он суров и даже иногда груб. Теряюсь.

Вроде бы нерабочее время.

На всякий случай посматриваю на часы и не знаю, как реагировать на его предложение.

– Простите, но это не может подождать до завтра? Так срочно? Если что, я до отпуска все вопросы закрою.

– Нет, не волнуйтесь. Всё хорошо! На самом деле, я просто искал причину для того, чтобы пригласить вас на кофе, – смеётся трубку, и я мысленно выдыхаю.

– То есть вопросов нет? – на всякий случай уточняю. Мне никак нельзя терять работу, потому что я единственная кормилица в семье.

– Проблем нет, вопросы есть, но они действительно не настолько критичны, чтобы обсуждать их в этот прекрасный вечер. Сначала думал зайти издалека, а теперь понимаю, что с вами это глупая затея. Я прав?

– Правы. Вы же знаете, я не люблю ходить вокруг да около.

– Так что, встретимся?

Вот, казалось бы, на ловца и зверь бежит. Согласись на предложение, Александра! Встречайся, развлекайся, и не будешь одна. Рот всем тем, кто задаёт глупые вопросы заткнёшь наконец!

 А не хочу. Никак не могу через себя переступить.

Я только собираюсь ответить отказом, как вдруг передо мной из неоткуда, возникает большая машина тёмного цвета.

Поворачивая лицо в её сторону, на миг кажется, что, машина едет прямо на меня. Я желая спасти свою жизнь, отскакиваю в сторону.

Не удержавшись на каблуках, падаю прямо на асфальт.

Телефон выпадает из рук и разбивается, но мне плевать сейчас на него.

– Идиот! – ору на человека, который подбегает ко мне и пытается помочь стать.

– Саша, прости, я слишком резко вильнул в твою сторону. Испугалась?

– Ты меня чуть не задавил, – отталкиваю его от себя и злюсь.

Поднимаю глаза и вижу Марка. На миг мне показалось, что у меня просто паранойя, когда я услышала его голос. Но нет, с моим психическим здоровьем всё в порядке.

– Я же попросил прощения! – продолжает извиняться.

– Как ты здесь оказался вообще? – пытаюсь встать на ноги.

Лодыжка ноет. Скорее всего, я её подвернула.

– Искал тебя. Варе позвонил, она сказала, что ты пошла в парикмахерскую и назвала адрес.

В этот момент мне уже плевать, зачем он ей звонил, зачем искал встречи. Его оправдания, слова – всё это пустой шум, бессмысленный фон, который я даже не пытаюсь разобрать.

Начинаю плакать. Слёзы текут сами, горячие и предательские, смывая остатки гордости.

Уверена, что это просто от страха, от дикого адреналина, который колотится в висках и заставляет сердце бешено биться.

Тело дрожит мелкой, неконтролируемой дрожью. От одной только мысли, что он мог… Он мог лишить меня жизни, и наша дочь осталась бы сиротой.

Да, именно сиротой. Потому что в графе «отец» я его не вписала. А он о ней не знает.

А если бы знал – разве это что-то изменило бы?

Да, есть крёстные. Даже две. Но это не то. Ненастоящие родители, как ни крути.

– Саша, ты плачешь? – кажется, мой бывший шокирован происходящим, потому что, обычно, чтобы я заплакала, надо очень постараться.

Глава 7

– Отстань от меня! – отталкиваю руки, наспех вытирая слёзы.

Встаю, чуть-чуть прихрамывая хочу уйти прочь.

– Сашка, у тебя каблук сломался, – слышу себе вслед обалдевшего от ситуации бывшего мужа.

–Не твоё дело! – огрызаюсь, прихрамываю и хочу уйти прочь.

Представляю как эта картина выглядит со стороны: девушка в строгом костюме, с шикарной причёской, идёт на сломанном каблуке.

Обидно! Я ведь буквально пять минут назад была настоящей красавицей, но он меня увидел совершенно другой сейчас.

Теперь на голове хаос, от прежней красивой причёски не осталось и следа. Юбка пошла по шву, каблук сломан, тушь размазана по лицу из-за слёз.

Через пару метров неожиданно чувствую, как меня подхватывают сильные руки и прижимают к себе.

– Ты что делаешь, отпусти! – единственное, что могу выдавить из себя.

– Я просто боюсь, что ты сейчас запнёшься на сломанном каблуке и окончательно свои красивые ноги переломаешь! – оправдывается бывший.

– Плевать, поставь на землю! – стучу ему кулаком в грудь.

Но вместо этого он только крепче прижимает меня к себе.

Пытаюсь вырваться, но разве наши силы равны?