Следуй за белым кроликом

Блузку – в пакет, труп – в кусты (прости, Джимми, но у меня не хватит сил и времени забрать тебя с собой), нож вытираю о юбку и кладу на соседнее сидение. Так, на всякий случай.

Сажусь за руль и начинаю судорожно соображать, куда ехать. Чёрт, не помню, чтобы Марк говорил мне адрес его босса. Что же делать? Как я его найду? Блять, блять, блять…

Телефон! Может, там он сохранил адрес? Вряд ли, конечно, но это последняя надежда. Хорошо, хоть пароля нет. Просматриваю его смартфону и ничего не нахожу. В душе разливается противный холод.

– Да ладно, не может такого быть! – кричу я от бессилия. – Я же нашла грёбаный камень! Что тебе ещё надо?

Не знаю, кого я спрашиваю, может, судьбу? Не-е-е, в неё я тоже не верю.

Бездумно листаю приложения, борясь с наступающим отчаянием. Тупые приложения! Apple Store, Wallet (кто-нибудь вообще в курсе, что это за хуйня?!), Watch… От внезапного озарения у меня открывается рот.

– Твою мать! Твою мать! – радостно визжу я. – Господи, храни Apple Watch!

Открываю GPS локатор и ищу подключённые устройства. Не верю своим глазам – на карте показывается значок часов. Верхний Манхэттэн, 762 Риверсайд. Облегчённо вздыхаю и на секунду закрываю глаза. Невероятно! Я на шаг ближе к спасению Марка. Девять километров – это примерно двадцать минут пути. Завожу двигатель, и отправляюсь в путь. Главное, не облажаться и не посадить себе на хвост копов за превышение скорости.

Большинство людей уже спит, и я по сравнительно свободным дорогам доезжаю до места за четверть часа. Передо мной серое производственное здание, а напротив – кладбище Тринити Чёрч. Очень удобно!

Прихватив нож и пакетик с камнем, выхожу из машины и содрогаюсь от холодного прибрежного ветра. В одном тонком топике, напоминающим бельё, вся в крови и с ножом в руке – выгляжу пугающе, как какой-нибудь маньяк. Ну и отлично.

Подхожу к двери, перевожу дыхание. От нахлынувшего адреналина меня колбасит не по-детски. Я налегаю на дверь и практически врываюсь в здание. Трое парней у входа оборачиваются и ошеломлённо смотрят на меня, разинув рты. У одного из них в руке надкушенный хот-дог, с которого стекает горчица и падает прямо на бетонный пол.

– Мне нужен ваш босс, – говорю я, тяжело дыша. – Скажите ему, что Кохинур у меня.

Они всё ещё молча пялятся, и мне начинает казаться, что я ошиблась. Вдруг это не та дверь? Или не то здание? Вдруг тело Марка уже дрейфует в проливе? Никогда не думала, что скажу это, но… я всей душой надеюсь, что эти ребята окажутся бандитами. Нужными мне бандитами.

Один из парней наконец отмирает и звонит кому-то по телефону. Второй откусывает свой хот-дог и медленно пережёвывает, не отводя от меня озадаченного взгляда. Третий всё так же стоит, словно пришибленный.

– Генри, проведи её к месье Дювалю, – говорит первый парень третьему, и тот ведёт меня прямо по коридору.

Оказавшись в комнате без окон, я сперва вижу спину Босса, а когда тот отходит в сторону, моё сердце замирает. На стуле сидит связанный Марк. Видок у него крайне измученный. Под глазом красуется отёчный синяк. Нос сломан. Кровь блестит на верхней губе, стекая по подбородку и шее и пачкая белую футболку. На его руках не хватает нескольких ногтей, а на полу валяются пассатижи. Рядом стоящий аккумулятор с проводами и клеммами намекает на недавние пытки током. Вот же ублюдки!

– Элис?! – прищуривается Марк здоровым глазом. В голосе проскальзывает страх. – Что ты тут делаешь?

– Рад наконец-то встретиться с вами, Элис! – улыбается мне мужчина в дорогом бордовом костюме. Оглядывает с головы до пят и брезгливо морщится. – Надеюсь, вы не будете против, если я не буду пожимать вам руку?

Я молча мотаю головой и поглядываю на Марка.

– Я слышал, у вас есть кое-что для меня, – напоминает мне Босс.

– Можно сказать, добыла собственными руками. Кровью и потом. В буквальном смысле.

Я демонстрирую окровавленные ладони, и мужчина дико хохочет. Приятно, когда твой юмор ценят по достоинству.

– Месье Дюваль, – начинаю я, и Босс останавливает меня взмахом руки. Вся доброжелательность мигом слетает с его лица.

– Как вы меня назвали?

– Эм… – неужто я неправильно произнесла его фамилию? – Месье Дюваль, так ведь? Простите, если я…

– Откуда вы вообще узнали моё имя?

– Так мне на входе сказали…

Губы мужчины сжимаются в одну прямую линию, а щёки окрашиваются злым румянцем.

– Генри! – подзывает он к себе парня, что привёл меня. – Скажи мне, мой дорогой мальчик, кто соизволил назвать моё имя при незваной гостье?

Генри выглядит явно напуганным. Заикается и часто моргает, не смея смотреть Боссу в глаза.

– Это б-был, ну-у… Э-это с-случайность…

– Кто? – цедит Босс.

– К-к-кайл…

Месье Дюваль прикрывает глаза и медленно выдыхает, что-то пробормотав.

– Что, м-мистер Дюваль? – понижает голос Генри.

– Я говорю, надо отрезать язык этому дебилу Кайлу!

– К-как отрезать?

– А как, ты думаешь, это делается?! – скрипя зубами говорит Босс, размахивая руками. – Просто. Берёшь. Нож. И отрезаешь чёртов язык! Ты меня понял?!

Генри в страхе кивает и отшатывается.

– А теперь вон с моих глаз! – кричит месье Дюваль. – Подожди, Генри, на секунду.

Когда тот разворачивается в дверном проёме, месье Дюваль вытаскивает пистолет и стреляет ему в ногу. Громкий выстрел и крик раненого Генри оглушает, и я стою с широко раскрытыми глазами, забыв, как дышать.

– Вот теперь можешь идти, – хихикает месье Дюваль.

Теперь мы остались лишь втроём: я, чокнутый Босс в красном костюме и избитый Маркус. Команда мечты.

– А ты молодец! – говорит месье Дюваль, и я растягиваю губы в типа улыбке. – Чего только не сделаешь ради любимого. Это так романтично!

Его лицо приобретает сентиментальное выражение, и он прижимает руки вместе с пистолетом к своей груди.

– Ну, вообще-то… – начинаю говорить я, и Марк громко кашляет. Многозначительно. – А-а-а, ну-у-у… В общем, я принесла ваш камень.

– И где он? – спрашивает месье Дюваль. – Ты, наверное, закопала его где-то в тайном месте, чтобы провести обмен?

– Э-э-э, – чувствую себя глупо. – Нет, я его принесла с собой. Надеялась, что мы быстро разрешим всю эту ситуацию без лишних действий.

Брови месье Дюваля взлетают на лоб, и он заходится очередным приступом хохота.

– О, моя дорогая девочка! Это было очень мило. Наивно, но мило. Я ведь могу отобрать у тебя камень и убить вас обоих.

Он пожимает плечами и широко улыбается.

– Но, месье, – возражаю я. – Разве вам хочется возиться с нашими трупами? Или даже тратить на нас патроны? Мы ведь простые люди. Я вот люблю сидеть в ТикТоке, чтобы не думать о том, как лучше покончить с собой, а Марк… Он, скорее всего, через год-другой сторчится где-нибудь в Детройте.

Говорю это и понимаю, что умирать я уж точно не хочу. Если я выберусь из этого дерьма, то выберусь из любого другого.

Месье Дюваль раздумывает. Смотрит в потолок и качает головой.

– Честно говоря, – цокает он, – мне тоже неохота долго с вами возиться. Хочу поскорее приехать домой и окунуться в джакузи с пеной.

– И шампанским? – добавляю я с воодушевлением. Неужто он нас отпустит?

– Да, звучит неплохо, – соглашается он и кивает. Я кидаю ему камень. Он ловко его подхватывает и рассматривает в свете лампы. – Надо будет купить хорошее шампанское, а то в баре один только пятидесятилетний Macallan Lalique Crystal Decanter…

Продолжая жаловаться на свой скучный дорогой бар, месье Дюваль выходит из комнаты, а я бросаюсь к Марку. Вытаскиваю спрятанный за поясом нож и трясущимися руками разрезаю верёвки.

– Чёрт, Элис… Что это было? – хрипит он, с трудом поднимая голову.

– Я понятия не имею! Но, по всей видимости, нам дают уйти. Так что давай поскорее уберёмся отсюда, пока босс не передумал.

Постанывая от боли, Марк встаёт и чуть не падает – то ли подвернул ногу, то ли она сломана.

– Держись за меня, – говорю я и ныряю под его руку, обнимая за талию.

– Спасибо, Элис…

Он смотрит на меня своим здоровым глазом и подмигивает.

Медленно, но верно мы пробираемся к выходу под любопытными взглядами столпившихся бандюганов, и мне почему-то кажется, что они вот-вот начнут аплодировать нам. Почти что коридор триумфа!

Выйдя из здания, мы садимся в машину, и я еду куда глаза глядят.

Светает. Хадсон Ривер Гринвэй совершенно пустая, будто всё человечество вымерло. Слева простирается река Гудзон с виднеющимся на другом берегу Нью-Джерси. А справа – Марк, сидит и молчит. Наверняка грустит оттого, что ему не удалось получить выручку с продажи алмаза.

– Останови тут, – просит он, и я заглушаю мотор на парковке. – Мы забыли кое о ком.

Подойдя к багажнику, открываем его и смотрим на тело, поджав губы. Из-за тряски его голова вывалилась из ковра, обратив посеревшее лицо вверх.

– Мне кажется, он смотрит на меня, – говорю я, склонив голову набок. Марк тоже поворачивает голову и хмыкает.

– Действительно. Прям в душу смотрит…

– Марки-и, Марки-и-и! – пищу я скрипучим голосом, пародируя Скелета из телесериала «Байки из склепа». – Ты оставил меня… Как ты мог меня забыть после всего, что между нами было?!

Марк усмехается и пихает меня локтем в бок.

– Давай скинем его в реку, что ли…

– О'кей! – соглашаюсь я. – Течение как раз отнесёт его подальше. Будет сложно определить, в каком месте его скинули.

Мы тащим тело к реке. Марк велит мне оставаться на берегу, а сам заходит в воду по пояс. Отпустив там труп, он возвращается и встаёт рядом со мной. Труп всплывает спиной вверх, своей чёрной курткой и белой рубашкой под ней напоминая дельфина или даже косатку.

– Я буду скучать по тебе, – машу ему рукой на прощание. – Я никогда тебя не забуду, Вилли!*

Пытаясь сдержать смех, Марк издаёт кряхтящие сдавленные звуки. Труп медленно плывёт себе дальше, но внезапно цепляется за корягу.

– Да ёбаный ты ж в рот! – разочарованно вздыхает Марк.

– Давай, Вилли! Ты сможешь! – кричу я, подбадривая плывущее тело. – Дава-а-ай!

Словно поверив в себя, труп разворачивается в воронке, отцепляется от коряги и продолжает свой путь.

– УРА-А-А-А! – орём мы в победном танце на берегу.

Когда наш Вилли уплывает, Марк садится на берегу реки прямо в траву, а я падаю рядом. Смотрю на лазурное небо, на реку, играющую с оранжевыми лучами солнца, и в душе моей царит невероятное спокойствие.

– Слушай, Марк… Я понимаю, тебе жалко, что так все сложилось, но ты ещё заработаешь эти деньги…

Марк хмыкает и мотает головой.

– Не-не-не, всё не так, – перебивает меня он и вздыхает. – Я наоборот… Я думал, что умру там. Что это моя последняя ночь. Но было бы ещё обиднее, если бы и ты…

Он шмыгает сломанным носом, издавая при этом забавный свист. Я не могу удержаться и начинаю хохотать.

– Боже, женщина! – возмущается Марк, но в его голосе слышится улыбка. – Я тут, вообще-то, пытаюсь сказать «спасибо»… У нас ничего не осталось. Как ты можешь радоваться?

– Ну, мы хотя бы выжили, – отвечаю я.

– Всё как-то… Бессмысленно…

Он долго смотрит вдаль, размышляет о чём-то, и мне кажется, что я физически ощущаю ту безысходность, в которую он начинает погружаться.

– Если в мире всё бессмысленно, – говорю я. – Что мешает выдумать какой-нибудь собственный смысл?

Марк усмехается, и его лицо разглаживается, словно нетронутое озеро.

– А это довольно интересная мысль, – соглашается он.

Мы смеёмся, и в голове у меня проносится одна идея.

– Подожди минуту!

Я вскакиваю, подбегаю к машине и, схватив пакет, мигом возвращаюсь обратно. Ему должно понравиться.

Марк озадаченно смотрит на меня своим одноглазым незабудковым взглядом. Выждав небольшую паузу, протягиваю баночку пива, и его лицо вытягивается. Он посмеивается, свистит носом и берёт банку.

– Я впечатлён.

– Я тоже.

Одновременно сделав глоток, мы многозначительно переглядываемся. Самое вкусное пиво в моей жизни! Уверена, Марк думает так же. Мы улыбаемся и смотрим вдаль. Туда, где встаёт солнце. Туда, где расцветает новый день.

Примечания:

*Отсылка на косатку из старого доброго фильма «Освободите Вилли»

Для концовки послушайте трек для поддержания атмосферы светлой грусти Karen Elson – Believe.

Спасибо, что прочитали!

The End