Стихи

Пройдём сквозь боль, сквозь свет и зеркала,

сквозь амальгаму яви – и тогда лишь

душа вновь распрямится, как стрела,

направленная в сердце мирозданья.

* * *

Сфотографируй этот вечер,

усмешку снега сквозь печаль.

Всё повторяется на свете,

чуть-чуть всегда, чуть-чуть сейчас.

Снег превращается то в ветер,

то в серебристые лучи…

Ты за него теперь в ответе –

поскольку тихо приручил.

В каком-то странном сочетаньи

букв, слов, загадок и легенд

он вопрошает на гортанном

любви и горя языке.

Неважно, был ты или не был –

и повторится ль снова жизнь,

молитвенно прозрачным снегом

мечты и слёзы закружив…

* * *

Они идут, российские поэты,

смертельно живы, ненавистно влюблены,

на суицид меняя пистолеты,

в объятья падая заснеженной страны.

Они идут, некрепкие атланты,

чтобы подставить грешное своё плечо

и никому не нужные таланты

под голубой хрусталь, где млечный путь течёт.

И так, окаменев, живут столетья.

А Русь всё пьёт, и матерится, и цветёт,

великой приторговывает речью

и души гениев пускает в оборот…

Когда весь мир в тебе горит подкожно,

ты впустишь в сердце радость слова сгоряча –

и будет можно, будет невозможно

держать поэзию на каменных плечах.

* * *

Моя весна, мой урожай прощаний.

Лицо луны, стихи и тень свечи…

Пускай зима мне скажет на прощанье

всё то, о чём молчим, всегда молчим.

Поверь, мой друг, мой бедный друг,

ты в теле

своём такой же гость, как смерть и дым.

В тебя войдут прозрачные метели –

и станет север сердцем золотым.

Порви событий заскорузлый невод.

Увидишь, как прозревший вмиг слепой:

вальсирующее беспечно небо

всю выплакало горькую любовь.

И станет всё так невозможно просто!

Для самого себя ты тоже – я.

В твоей ладони расцветёт, как роза,

мой негасимый пламень бытия.