скачать книгу бесплатно
–Разойдись. – объявляет полковник.
Сотни тел расходятся, заполняя собой плац.
Меня хватают за плечо, разворачивают.
Вижу злой взгляд Скворцова и получаю удар кулаком в нос.
В глазах вспышка, сажусь на тонкий покров раннего снега.
По губам и подбородку бежит что-то тёплое.
–Ты сука, какого хуя делаешь? Ты на кмб что делал, хуй сосал?
Хочу сказать, что у меня не было кмб, но боюсь, что кровью залью весь подбородок и молчу.
Скворцов продолжает орать, пинает один раз меня по ребрам.
–Эй, хватит.-раздается рядом.
Вижу молодого лейтенанта.
–Тут кто вчера прибыл в роту?
–Я.-встаю, держась за горящий от боли нос.
За ним уже вижу Точилкина и остальных ребят, с которыми вчера приехали сюда из распределителя.
–Идите за мной.
–Сука, я ещё поговорю с тобой! – рычит Скворцов.
Иду за лейтенантом, вместе с Точилкиным, по пути стараясь высморкать остатки крови. Оборачиваюсь на ходу назад. У многих ребят, с которыми я приехал, видок тоже не весёлый. Они попали в другие роты, но судя по их лицам – там не лучше.
У Валька, идущего в конце колонны, вижу разбитую губу. Он идёт, понурив голову вниз и мне странно это видеть: ещё недавно он был крепкий спортивный парень, вечно всех подъябывающий, дающий клички.
Летёха заводит нас в соседнюю «хрущёвку», заводит в кабинет, заполненный школьными партами.
–Садитесь ждите. – уходит.
Сидим молча.
Почему-то нам не хочется говорить и до того, как открылась дверь, никто из нас так и не проронил ни слова.
Заходит полковник.
Кто-то из нас вскакивает, вслед за ним поднимаемся и все мы.
–Садитесь. – машет рукой он.
Присаживаемся, ждем.
Он, шаткой походкой доползает до «учительского» стола, стоящего перед нами, падает на стул.
–Короче. Поздравляю, вас, с прибытием на службу. – монотонно-устало выдаёт он.-Надеюсь, служба в нашей части, доставит вам массу впечатлений.
Он поднимает глаза на нас, смотрит на меня.
«Уверен, так и будет» – едва не выдаю я.
Полковник смотрит на мой бушлат с засыхающими пятнами крови.
–Да, и в общем. Если кто-то будет вас заставлять что-то делать-сообщайте мне. Со всеми случаями неуставных взаимоотношений будем решать вопрос конкретно. Ясно?
Кто-то кивает.
«Ясно», «понятно», «Так точно».
Полковник не обратил внимания.
–Ещё у нас есть здесь военный психолог. Светлана Яниновна. Если будут какие-то проблемы психологического характера-обращайтесь к ней. Вопросы?
–Товарищ полковник, разрешите спросить.
Полковник смотрит на задние парты мне за спину.
–Что хотел?
–Что значит проблемы психологического характера?
Полковник устало закрывает глаза, снова открывает.
–Я не знаю, поплакаться захочется, сисю мамину, сбежать, что угодно. Это к ней. Не делайте всякой хуйни, лучше поговорите с ней. А то у нас что-то в последнее время много в дурку уезжают солдат. Ещё вопросы?
Молчим.
Смотрю на стенд с брошюрами о правилах гражданской обороны в случае ядерной или химической атаки. Рядом стенгазета. «Лучший военный психолог нашего округа, Молчанова Светлана Яниновна» – читаю я, смотрю на фото.
Симпатичная молодая женщина. Даже красивая. Что она делает здесь, среди алкашей и в этом упадническом посёлке?
–Всё, свободны.
Возвращайтесь в свои подразделения.-полковник облегченно вздыхает, выходит. Я, порываясь непонятному позыву под шумок срываю фотку со стенной газеты.
Возвращаемся с Точилкиным в роту, в сопровождении летёхи.
Может стоило дать сдачи Скворцову? Сомневаюсь, что он хорошо машется, с учётом, что он привык бить только тех, кто не лупит в ответ, но всё же…
Я вроде не пай мальчик: за спиной борьба, каратэ, драки с ребятами с других школ.
По идее шансы есть, не смотря на то, что я дрищ, а он крупнее. Но нет, тут проигрышная ситуация. Если выиграю-в дисбат уеду, проиграю-в больницу. Засада. Что делать?
Ладно с контрактниками, а как быть со срочниками? Бить в ответку? Можно попробовать, но вспоминая лицо Валька, который с детства на спорте и единоборствах, меня немного деморализует.
Может пойти к военному психологу, и она подскажет как быть? Ладно, осмотримся, что да как здесь.
Может, не всё так плохо.
–Видел я эту психологичку. – хмыкает Чернобродский. -Ахуенная баба, я потом четыре раза подряд дрочил на неё.
Мы в наряде на камбуз. Впятером чистим картошку. Я, Чепчик, Чернобродский, Тимоха, Филатов. – Интересно, что она делает в этой жопе? – спрашивает Тимоха, смотрит на очищенную картофелину и откусывает её край.
-Мне другое интересно, кто её ебёт? – скалится Чернобродский.
-Да по-любому полкан наш, кто ещё?-почти возмущенно поднимает брови, Чепчик.
-Ты чё? Ты видел, полкана нашего? Алкаш, на утренних разводах уже в хлам ходит. У него уже хуй не стоит стопудов, ему всё насрать, лишь бы бутылка была.
-Вкусно? – спрашиваю у Тимохи, задумчиво жующего сырую картошку.
-Неплохо. – жмет плечами тот. – Только пить ещё больше хочется.
-Да питья тут не хватает. – влезает Чепчик. -Три раза в день, треть кружки! Пиздец, человеку норма два литра, а нам едва пол литра накопится и то если округлить! Суки повара, сами тут жрут, пьют, а нам с хуй собачий льют.
Мимо цеха проходит высокий крепкий тип со злыми глазами.
-Это кто тут суки? – бешено смотрит он на нас.
Молчим.
Он влетает, ногой ебашит Чепчику в голову. Тот слетает со стула на кафель.
-Ещё раз вякните что-нибудь, вообще нассым вам в кружки и вашим скажем, чтоб вылакать вас заставили, ясно? – он дико смотрит на нас, стоя над лежащим Чепчиком.
Не отвечаем.
Не дождавшись ответа тип уходит.
Чепчик садится на стул, на щеке у него след от сапога.
-Это кто? – спрашиваю я.
-Повар. Из срочников. Старший призыв.-поясняет Чернобродский. – Никитос его зовут вроде. Жёсткий тип.
-Походу поварам тут тоже не сладко?
-Ну лучше так, чем в роте с чёрными или «китайцами». Слышал, здесь свои движухи, свой мир, но просто так сюда не попадёшь. Как и к психологичке.
-А к психологу почему не попасть?
-А ты попробуй часто просись куда-то. – подаёт голос Чепчик, потирающий ушиб на скуле.-Сразу подумают, что тебе не нравится в них что-то или комиссоваться через дурку хочешь, или вообще стучишь на них. И тогда пиздец тебе будет. Так бы, конечно, все к ней ходили, хотя бы чтоб на бабу посмотреть, а не на рожи эти узкоглазые.
Смотрю на Чернобродского, у которого явно восточные черты лица. Но ему похуй.
-Щас, скоро 23-е февраля, тогда и узнаем, что такое настоящий пиздец. – мрачно говорит Филатов. Удивлённо смотрим на него, вспомнив о его существовании.
-А чего? – спрашиваю я.
-Как обычно. – Чепчик недовольно хмурит брови. -Офицеры накануне съебутся бухать и на выходные и рота будет предоставлена сама себе. Тебе, N-ов повезло, ты на Новый год ещё не был здесь, тут жопа была. На 23-е будет хуйня такая-же. Будут все бухать и делать с нами, что захотят. Чёрные, узкоглазые, «деды». Блять… Может в госпиталь как-то свалить, пока не поздно…
Чепчик бросает нож в чан с водой и задумчиво смотрит куда-то вдаль.
-Это чёртовы шакалы всё. – говорит Филатов, поправляя ремень на толстом животе.
-А что они?
-Заметил, как нас расселили? Большинство чёрных вперемешку с русскими во второй кубарь, нас вперемешку с узкоглазыми в первый. Это чтобы они не сильно друг с другом враждовали. А мы страдаем и от тех, и от других.
-Вот суки! – вскрикивает Чепчик, но тут же воровато смотрит на выход в цех, и уже обращаясь ко мне.
-Типа мы – русские стерпим, а они пусть не ночуют близко друг к другу! Вот суки!
-Харош пиздеть! – орёт из коридора старший сержант. -Дочищайте быстрее и на бочки пиздуйте!
Выходим ротой из камбуза.
Толпимся, толкаемся, наступаем друг другу на ноги. Слышу звуки ударов.
На выходе из здания вижу, как Алиев вколачивает удары в голову рядового Семёнова.
Тот быстро обмяк вдоль стены, прикрыв голову руками.
К ним подбегает Джамбеков и окунает пинки в тело парня.
Отворачиваюсь, выхожу с остальными. Встаю в строй.
Дежурный офицер не удосуживается нас пересчитать.
–Все здесь?
–Ага.
–Угу.
–Такточн.
–Шагом марш.
Идём к нашей «хрущёвке».
