скачать книгу бесплатно
Евгений Клюзов
Кастрирован совсем немного,
Не потеряв при том …лицо,
Уже не верит Женя в Бога,
Хотя не стал и подлецом.
В Европу ехать он не будет,
Да и признаться, денег нет,
Французы, впрочем, тоже люди,
Хотя придумали минет.
Он их потомок. Клюз – где якорь,
Или канал, какой ни есть,
Но предок женин был не пахарь,
Хотя и вряд ли знал про честь.
Не Д, Артаньян и слава Богу,
Нам Д, Артаньяны ни к чему!
Мы и своих дворян убогих
Сослали всех на Колыму.
Но пролетарий – не про Женю,
Хотя по жизни пролетел
Без экстремальных торможений,
Живёт и жил, как захотел.
Поэт. Французская забава!
Ходи себе и булку жуй,
Страна добра и величава,
Никто не скажет, что буржуй.
В кармане ни рубля, ни франка,
Одна лишь дырка, будто клюз,
Россию все же Жене жалко,
Хотя душою он француз.
Угарное
http://www.stihi.ru/2014/06/18/3929
Мне показалось – нашёл уголок,
Где нету пробок и улиц убитых,
Может, нашёл, только будет ли толк,
В этом углу с деревянным корытом?
Буду в гальюн на отшибе ходить,
Зад подтирать прошлогодней газетой,
Есть интернет, как последняя нить,
Суть естества же, конечно не в этом.
Как на веранде мне течь устранить?
Я же отвык от подобной работы,
Вдруг заведутся, к тому же, глисты,
Руки мне мыть каждый раз неохота.
Печку топлю, как Рубцов, с озорством,
Только я не был, как он кочегаром,
И деревенским я не был жильцом,
И не нужна мне та печка и даром!
Дом мой опрятен, но всё же далёк,
Он от Москвы и от норм санитарных,
Я разжигаю в душе уголёк,
Только затух он от газов угарных…
Лебединое озеро
Но между тем в катренах
«мэтра» грустил и пучился фекал
Евгений
Староверов
Грустил фекал и пучился стихами,
И кеду с полукедой рифмовал,
Устав в смертельной битве с дураками,
Эксперт решил им разбодяжить кал.
Кончайте пестовать муру, поэты!
И постарайтесь заучить урок,
Не нужно рифмы «кеды-полукеды»,
И хватит про берёзы белый бок!
Вы не поэты, а вегитарьянцы!
Не то, что крови, даже мяса нет,
И не понять, к чему все эти танцы:
С утра по телевизору балет…
А в трубку молчал это я…
Молчите вы в трубку… игриво.
Евгений Клюзов
…А в трубку молчал это я —
Да был телефон не в порядке!
К тому же, я в пробке стоял,
Пока ты возился на грядке.
А ты уже вообразил
Любовницу с пышною грудью,
И с задом, как тягловый «ЗиЛ»,
Что возит большие орудья!
Ты не променадом дышал,
А самым, что есть, перегаром,
Потом сочинил мадригал,
Слегка с сексуальным угаром.
Гаишник, который забор
Сломал у соседа по-пьяни,
Сидит, как законченный вор,
Чинить он забора не станет.
Детей от тебя – полсела,
Не нужно показывать пальцем
На ту, что тебе не дала,
А, мол, прижила с постояльцем.
…Ну, вот – зазвонил телефон!
Ну, я покажу: «Не молчите!»,
Ругаюсь я, как солдафон,
И даже могу на иврите!
Снайпер
Полтыщи стихов, как полтыщи патронов,
Я в бой выхожу снаряжён тяжело,
Теперь атакуйте меня батальоном,
Раз мало вас в этом бою полегло!
Война! Я от этого слова пьянею,
Какой же поэт не бывал на войне!
Поэзию, как полуголую фею
В крови искупаю, как в красном вине!
Я не пулеметчик, а снайпер, скорее,
Я выбью у вас офицерский состав,
Мне радостно видеть, что враг мой звереет,
А после и ноги уносит стремглав.
Бракованных гильз у меня не найдёте,
Маслята что надо, я вам говорю,
А пули мои даже и на излёте
В башке оставляют большую дыру!
Я знаю, что доля меня не минует,
И если я буду убит на войне,
То пусть это будет тяжелая пуля,
А лить эти пули положено мне!
Насыпьте мне в пакетик пешки
http://www.stihi.ru/2014/10/21/9622
Насыпьте мне в пакетик пешки,
И полпакетика ферзей,
И я на гвоздь повешу чешки,
Пойду в кино или музей!
Насыпьте мне слонов в карманы,
Ладей насыпьте в капюшон,
И я без всякого обмана,
Скажу тогда вам: данке шон!
В рукав насуйте королей мне,
За пазуху – кило коней,
Не буду примой я балетной,
А лишь гроссмейстером при ней!
Вешки
Моя душа наивно в теле зачем-то держится едва,
Как будто я на самом деле слагаю правильно слова.
А если так, решили Боги, то пусть немного поживёт,
А там, глядишь, умрёт в дороге, а, может, и наоборот…
Мои стихи, они как вешки мне не дают уйти ко дну,
И я по ним с упорством пешки определяю глубину.
Так риска на краю стакана покажет вам, как наливать,
Чтобы не стать безумно пьяным и не свалиться под кровать.
Вот так и стих: всему он мера, и жизни, и большой любви,
Как бант на шее кавалера, передавивший ток крови.
Грустить не нужно над стихами, они ведь не торопят смерть,
А солнце вместе с облаками устроят сами круговерть.
Я не пишу сейчас о смерти, не спекулирую на ней,
Но кто-то смазал на конверте количество грядущих дней.
Флейта Пана
Рвутся струны души, если музыка властвует в сердце,
Если тонкие пальцы внутри с перебором прошли,
Погружаешься в мир, состоящий из сказочных терций,
И не хочешь уже прозябать на беззвучной мели.
И седой музыкант с обалденно огромным оркестром
В многоствольную флейту губами рулады заплёл,
Рвутся струны души и ты видишь – с какого-то места
Отделилась она и уходит в свободный полёт.
Рвутся струны души, со слезами ты чувствуешь это,
Он тебя покорил – чудо-флейты изящный мотив!
И себя ощущаешь уже настоящим поэтом,
И готов написать на манжете изысканный стих.
Поднимающий знамя
Лукич воскрес! Воистину воскрес!
И вновь в ходу калёное железо!
Вчера ты был ещё богат, как Крез,
Сегодня я в карман к тебе залезу.
Я погоню вас всех на Соловки,
На Колыму, а может быть, подальше,
Мне надоели ваши все плевки
И голоса из неприкрытой фальши.
Лукич воскрес! Я поднимаю флаг,
Который мы когда-то уронили,
Пусть говорят, что прискакал дурак,
А лошадь у него в кровавом мыле…
Я не могу уже смотреть вокруг,
Кругом полно иуд и прочих фанни,
От пуль врага уже упал мой друг,
