
Полная версия:
Мир сошёл с меня
«Не уходи, помочь останься!
Нам без тебя не совершить финального рывка!»
И ты поймёшь, конечно, всё поймёшь, однако,
Пока – кричи, ломай и протестуй.
Тебя забросило в адильник, знаю, знаю!
Но спасители получше не придут.
Вынуждены мы по какой-то странной причине
Жить там, где от жара чужой злобы знобит;
Где насилие всех друг с другом стравило,
Где, кажется, спасенье – метеорит.
И самое главное – где есть один и тот же
Ежедневный и неизбежный труд —
Прилагать колоссальные усилия, чтобы
Стать счастливым там, где люди мрут.
Ложь
Ничего не хочется. Новые декорации всё же не спасают. Пожалуй, никто и ничто не может меня спасти и исцелить. Я не знаю, кто я. Как от этого можно спасти? Разве что отвлечь на время.
Беда какая-то. Кругом – масса информации. Каждый говорит о своём, глядя на приближающиеся глобальные перемены в мире. Я же как личность заканчиваюсь. Не вижу ориентиров. Не вижу смысла. Убеждаю себя в чём-то. Постоянно. Обманываю. Мастер лжи и притворства! Заложник страха. Нескончаемого страха. Бесит. Живу по каким-то придуманным убеждениям. С навязчивым чувством вины. Для чего? Для чего я живу?
Возможно, чтобы:
Понять, что я такое и зачем я здесь.
Переломить своё одиночество.
Перестать бояться многих вещей.
Всегда говорить только правду себе и остальным.
Но как будто хожу по кругу. И обманываю себя. Закаляюсь ложными ориентирами. «Возможно, вот это поможет мне!» Потом – «Не-е-ет…» Но, может, «вот ЭТА КОНЦЕПЦИЯ мне подойдёт»?! Спустя время снова – «Не-е-ет…» Хотя и руки опускать не хочется. Но как же понять, в каком направлении сделать следующий шаг?
Вообще запутался.
Со стороны, наверное, выгляжу наивно и смешно.
Прощай?!
Прощай, бездонная Вселенная?..
планетами и звёздами украшенная щедро.
Прощай, мечта из детства?..
весь мир объять своим крошечным сердцем.
Прощайте, светлые порывы?..
все ямы мира добром и любовью зарыть.
Прощай, и предвкушение чуда?..
что обязательно, неизбежно хорошо всё будет.
Прощай, идея, что мир – стихийный?
Похоже, всё вокруг подвешено на нитки,
А я – продукт чужого сна. Частичка,
Живущая в чём-то жёстком диске.
Прощай, надежды на дивное будущее?..
На Дом, где непременно меня ждут?..
На светлых, добрых инопланетян,
Которые прилетят и всех спасут?..
Прощай, и Звёздная Семья?..
К которой так взывал я безответно,
Которая, как говорили, ждёт меня
За той чертой Эпох раздела?
Прощай, всё перечисленное?
Ох… прощай?!
Не знаю, но… не хочу, чтобы мне лгали.
Устал я от неправды.
Достали.
Поэтому единственное, что наверняка —
Прощайте, Иллюзии!.. Ложь!.. Обман!
Прощай, эзотерический мой фанатизм:
Устал я слушать «Нью-Эйдж»-спиритизм.
Да…
Прощай, Иллюзии, прощай!
Я очерствел по поводу и без.
Прощай, доверчивость, прощай.
Кормил я ею многих бесов.
Я верил, что однажды точно
Мир подарит мне великий шанс,
Понять, что здесь, блин, происходит
И что же, собственно, такое я.
Но нет. Ответов почему-то нет.
Возможно, и никогда не будет.
Живу я пешкой в чёртовой игре,
И почему-то никто не будит.
Играть, покуда ещё есть силы?!
Пока гремит истошно барабан?!
Пока ещё горят мечты?! Но
Мечт больше нет. Кончаюсь и я сам.
Мне хочется уж всё закончить,
И подвести финальнейший финал,
Где я скажу: «Ну, круто разыграли!
Теперь – уйду. Живите без меня».
Кажись, не будет гуманизма,
Великого добра в конце.
И зла не будет. Нет спасенья
В том виртуальном нашем сне.
Пора лишь просто всё закончить,
Прощай, Иллюзии, прощай!
Я очень долго ждал спасенья,
Но понял, что напрасно ждал.
Часть 2
На выход
Маяк
Успокоиться, дышать глубоко,
Взять блокнот и идти на Маяк.
(За ответами.)
Успокоиться, дышать глубоко,
Накинуть рюкзак и просто шагать.
(За рассветами.)
Успокоиться, дышать глубоко,
Пианино – в уши, и уже немного легко.
(Без таблеток.)
Успокоиться, дышать глубоко,
Взять себя – и вести к Маяку.
(Там есть Свет.)
Но…
…Главное ведь – сначала понять:
Где среди миллиардов всполохов чужих снов,
Незримо ощущая твоего сердца такт,
Ждёт тебя именно твой,
Единственный и родной
Маяк?..
Глубина
В каждом есть Глубина,
Но не каждый готов в неё нырнуть.
Ведь что там найдёшь – неизвестно,
Лучше уж просто уснуть.
Поверхностным сном иллюзий:
Ты – тот-то, там-то и с теми-то.
Шаг вправо если – тревога.
Шаг влево – «А ну стой! Оборзел?!»
Не пустят по горизонтали,
А по вертикали – тем более.
Живи, где даётся, «понял?»,
Иначе станешь изгоем.
В каждом есть Глубина,
Но не каждый готов её приоткрыть.
Страхи, как костры для зверья,
Всегда на посту: «Тебе не пройти!»
Один авантюрный шаг – прицел,
А два – уже «Расстрелять!».
Вот и решай, как тебе жить
В двухмерной плоскости бытия.
От этих постоянных подножек извне
Так хочется материться и крушить.
Но я просто вздыхаю, привыкать ли мне —
Мастеру смирно, покорно жить.
Жить – но всегда наигранно,
Жить – примитивной, скудной ролью.
Устал я от этих сценок унылых,
Но… буду однажды силён я.
Да. Просто нужно чуть времени
Собраться, поверить: «Иду!»
Отвлечь от себя тревоги систему,
А потом – РАЗ! – и рывок в Глубину.
Плюхнусь в себя я с разбега,
Что тоже равноценно «Сдаюсь».
Пусть охренеет охрана,
Когда я в себе растворюсь.
Я люблю
Я люблю обсуждать необсуждаемое,
Что не поддаётся вовсе силе слов.
Я люблю осязать неосязаемое,
Что словно из совсем иных миров.
Всей странности ярчайшие изумруды
Я неизменно собираю в свой карман.
Ну, а потом кому-нибудь, кто хочет,
Возможно, я бесстрастно их раздам.
Ведь дар тот странностью дышать
Мне дан спонтанно и бесплатно,
Но должен ли я кому-то его дать?
Вернее, поделиться аккуратно?
Ведь каждый – очень хрупкая система:
Не угадаешь, от чего его проймёт,
А от чего, покрывшись слоем гнева,
Решит закрыть себя он на замок.
Да и не просят – так лучше и не лезть:
Не знать наверняка, чего душе другой угодно.
Порой своих проблем-дилемм не счесть,
Так что уж говорить там про чужие «сложно».
Я люблю размышлять о чём-то странном,
Что мир вокруг меня – какой-то не такой.
Я люблю грезить о чём-то древне-тайном,
Что не расскажешь даже близкому порой.
Всей странности острейшие осколки
Я потихоньку наматываю на кулак,
Чтобы однажды в час заветный
Разрушить стену клетки в один удар.
Когда, в конце концов, падёт та самая завеса!..
И разобьются вдребезги иллюзии подковы!..
Я, разнеся всё в клочья, вдруг пойму:
А что же я, собственно, такое.
И вот тогда, на пепелище и руинах,
Предстанет то, чем я всегда и был.
И выстроится, наконец-то, ясная картина
Той родины, чей свет меня манил.
Но пока ещё – я лишь коллекционер
Тех изумрудов и осколков правды.
Но, может, однажды, хоть и не без потерь,
Всё же раскрою всей Вселенной карты.
Нить
Нарисованное небо!
Нарисованная жизнь!
Я хотел найти спасенье,
Но нашёл лишь только нить.
И она вела ко мне
Через череду преград,
Чтобы понял, наконец,
Кто же истинный творец:
Всей вселенной и любви,
Нескончаемой игры,
Путешествий сквозь миры,
Многоцветья красоты.
Удивительное небо!
Удивительная жизнь!
Я хотел найти спасенье,
Но нашёл лишь только нить.
о Пустоте
(фрагмент моего романа «Эфемерно»)
Пустота…
Самое главное – это то, что она сжирает тебя изнутри. Не оставляя шанса на осознание всего масштаба катастрофы. Не принимая в расчёт твоё мнение и отношение к этому. Фатально. Болезненно. Неизлечимо. Именно так она поглощает тебя – эта внутренняя безграничная Пустота. А ты всё отворачиваешься от неё, так и этак пытаешься улизнуть в какую-нибудь первую попавшуюся щель, как мышка, гонимая нацеленной на результат кошкой.
Пустота.
Она – сама бесконечность. И ей ничего не стоит искромсать тебя. Размолоть в труху. Разбить вдребезги. Она даже имени твоего перед этим не спросит. Ей это, пожалуй, и не нужно. Она сожрёт и его. Она – тоскливая бесконечность, развлекающаяся с людьми, как та самая кошка с мышкой. Никакой гуманности. Только суровый закон Пустоты: «Я сделаю тебя собой. Ты станешь ничем. Я разберу тебя по кусочкам. Да так, что ты будешь кричать от боли».
И с каждым отвалившимся куском ты с ужасом понимаешь: тебе никогда не убежать от Пустоты. Не скрыться от её всепоглощающей власти. И душа твоя навсегда померкнет и потеряет свой индивидуальный контур в бездне её тьмы.
И это безумие. Настоящее безумие без преувеличений! Ты стираешься, и больше не за что зацепиться. Некому пожаловаться. Некого обвинять. Ты умираешь. Мгновение за мгновением Пустота сжирает тебя. А ты мысленно орёшь от боли и бредишь ночами, пока видишь размытые сны, в которых она, Разрушительница Идеалов, стоит в раздумьях и не знает, как сказать тебе, что беременна. От тебя. Это твой ребёнок. Ваш. Ваше маленькое счастье, готовящееся прийти в этот мир.
О, этот первый отцовский разряд тока, пронизывающий твоё тело! «У меня будет ребёнок! И от кого… От неё! От той, которую люблю до самых оснований своей души! От той, что пытается сказать важную новость, но не решается. Сомнения, страх: “А вдруг ему это не понравится? Вдруг он отвергнет ребёнка?”
Глупая! Да как?! Как я могу отвергнуть чудо, ниспосланное мне удивительной Вселенной?! Ни за что и никогда! Иди ко мне, я обниму тебя! Иди скорее, глупая моя, вечно себе всё накручивающая и от этого же сама страдающая! Иди ко мне, любимая! И больше ни слова! Дай мне тебя обнять и раствориться с тобой в этом счастье, прилетевшим к нам не то с Небес, не то откуда-то ещё! Теперь мы будем вместе! Будем вместе всегда!»
Но Пустота тут как тут.
Открываешь глаза – и она, разинув широченную пасть, отрывает от тебя кусок помясистей. Ты лежишь один в постели, тяжело вздыхаешь, сглотнуть нечем: горло – залитая песком скважина, грудь – средоточие жутких катаклизмов, голова – послевоенные руины.
И снова всё по новой. Пустота, пустота, пустота… Одиночество, безумие и тоска. Невыносимая тоска, от которой ты рассыпаешься и уже окончательно теряешь надежду на спасение.
Спасения не будет. Будет Пустота. Сухая, одинокая и безвыходная. Это твой личный ад, в который тебя будто приволок сам сатана. Чем ему приглянулся именно ты из семи миллиардов – вопрос для очередного бреда, где каждый следующий виток мыслей походит на подслушивание чужого разговора в соседнем помещении. Слышно, но разобрать, в чём смысл обсуждаемого, невозможно. И все эти слова, наседая одно на другое, выстраиваются в несуразную уродливую конструкцию, от которой хочется блевать.
П у с т о т а.
Семь букв чёрной меланхолии. Семь букв отчаяния, граничащего с психическим расстройством.
Пустота.
Тёмная пустыня.
Без воздуха.
Без света.
Без тепла.
И без надежды – последнего лучика души.
И ты всё больше становишься этой Пустотой. Она превращает тебя в себя. Ей весело. Бесконечность развлекается как может со своими жертвами. И куда бы тебя ни понесли ноги – к одноразовым девушкам, сомнительным приятелям, антидепрессантам, наукам или духовности – она всегда внутри тебя. Будто вшита в твой генетический код неизменной программой. Эволюция ли постаралась или просто ошибка Бога – пожалуй, не важно. Важно, что в один день она сожрёт тебя. Окончательно и безвозвратно.
Вот что такое Пустота.
Поэтому если я когда-нибудь услышу от кого-нибудь, что у него депрессия, или он испытывает состояние внутренней пустоты, то я предположу, что у человека, возможно, просто плохое настроение. Депрессия – настоящая депрессия, про которую, мне кажется, я мог бы написать отдельную книгу, – это совсем другое.
Это полное поглощение тебя Пустотой. Твоей личности. Твоей души. Твоей индивидуальности. Всего, во что ты верил и знал как себя. Всё это умирает.
На выход!
Я долго верил в чудеса,
Что вот секунда – и Забвение!
И нет тебя, и нет меня —
Прям роскошь, счастье, изумленье!
И нет причин страдать, болеть
И видеть горы горя.
Ведь всё закончилось: «Поверь!
Свершилась чья-то воля!»
Я так хотел мучительно, ужасно,
Покинуть этот странный бренный мир,
Где всюду вывески «Опасно!»,
Где просто одиноко, страшно жить.
Но как гласит премудрая картинка
В недрах вездесущего VK:
– Что-то я разочаровался в этом мире.
– Это может каждый дурак!
Ты ей очароваться попробуй
И Р а д о в а т ь с я!
Пытаюсь я, конечно, через силу
Счастливым быть и сильным – убедить.
Но каждый раз – лишь шаг по илу:
Ложь неспособна что-то изменить.
Тогда я вновь тихонько оседаю,
Как пыль, на плоскости своей.
Я оседаю – и тихонечко мечтаю,
О чём мечтаю? Чтоб скорей…
Как в детском садике, бывало,
Я ждал последним: ну когда
Придёт же, наконец-то, моя мама
И заберет с собой меня.
Вот и сейчас я об одном мечтаю,
«Артур!» – мечтаю чтоб окликнули меня.
И все Артуры на планете головы подняли.
«Тот, что Дарра», – уточняет голос, я
Тихо, медленно приподнимаюсь…
«На выход!» – долетают чёткие слова.
И сердце апокалипсисом пылает. Улыбаюсь…
Ведь это – самые последние слова.
Пожалуй, вот она – моя великая мечта.
Артур Дарра
Февраль 2018
Послесловие
Это мой честный взгляд на вещи. То, что я чувствую и думаю в текущий период своей жизни. Весь этот сборник – моё признание, что я совершенно потерян перед тем коварным и громадным непониманием, которое я ковыряю мелкой киркой каждый новый день.
Отрицать это – бессмысленно. Строить из себя всё осознавшего и познавшего счастье человека – тоже. Невозможно исцелить себя от Пустоты, не повернувшись к ней лицом. Не прочувствовав её. Не открыв её даров. Это тот самый Сайлент Хилл, который однажды зовёт к себе…
Стало ли мне легче после работы над этим сборником? Чувствую, что да. Словно перестал носить в себе всю эту тяжесть. И это не может меня не радовать.
Что будет после, я не знаю. Сейчас в моей жизни – февраль, я перебрался к морю, но не понимаю, что делать дальше.
Я жду ответов изнутри. Но пока лишь – тишина. Пожалуй, на ней-то я и завершу свою речь. Возможно, в её компании у меня появится шанс услышать что-то очень важное.
Артур Дарра
Февраль 2018
Привет из 2021-го
Выше был представлен живой пример целительного воздействия творчества при экзистенциальном кризисе и депрессии. Так, на примере реального человека вы смогли увидеть и убедиться, насколько порой бывает необходимо и полезно выплеснуть то, что накопилось внутри. И что важно – сделать это максимально безопасно как для себя, так и для всех окружающих.
Временами даже не столь значимо, какой именно вид творчества вы предпочтёте для этой цели. Главное, что работа над собой через подобное самовыражение действительно помогает, даря облегчение и открывая новые горизонты для понимания себя, что является прекрасной альтернативой походу к психологу или другому специалисту, особенно если у вас по какой-то причине нет такой возможности или желания.
Однако на этом моё исследование собственного экзистенциального кризиса не завершилось. Все свои последующие и, как я считаю, ценные находки и открытия я отразил в новой работе «Свобода от бессмысленности жизни». Если эта тема для вас актуальна и вы хотите узнать, как выйти из душевной пустоты раз и навсегда, приглашаю к прочтению моей новой книги.
Артур Дарра
Февраль 2021