Венецианская маска

– Это Кристина.

   Тут начался рассказ, принёсший в мою душу хаос.

– 5 лет назад, одна красивая девушка и один прекрасный молодой человек столкнулись в дверях кинотеатра и с тех пор не расставались. Ей было 18, ему 26. Она ещё училась, а он уже был подающим надежды адвокатом. После того, как девушка закончила учиться, она пожелала вернуться из Москвы в родную область, где её с нетерпением ждал дедушка. Там они купили красивый домик. Это было чуть больше года назад.

Чем женственнее становилась девушка, тем больше её ревновал муж. И вот, спустя почти 3 года законного брака, муж увидел свою Кристину в отделе одежды. Продавец, молодой парень, улыбнулся ей, упаковывая новое платьишко.

   Подозревая жену в измене он утопил её в пруду за старым домом, который раньше принадлежал её бабушке и дедушке. Старик застал его на месте преступления, а парню не нужны были свидетели. Тогда он избил старика и выгнал на улицу. Тому пришлось прятаться, голому и босому, в старом домике, в котором раньше он жил со своей женой – бабушкой – блокадницей.

Он успешный адвокат, замял это дело, опека сначала забрала меня в дом-инвалидов, но он вернул меня домой, чтобы издеваться дальше.

   Я не могла встать, не могла пошевелиться. Я была шокирована правдой и сломлена смертью.

   У меня не укладывалось в голове, как Максим и тот, кого мне описал старик, могли быть одним человеком? Это светлое лицо, эти ясные глаза, когда-то были запятнаны кровью.

   Но в то же время, я не могла не поверить этому старику. В его взгляде было столько боли, но не это говорило о правде. В его взгляде было облегчение.

   Через 2 дня я уже ехала в поезде, идущим на Санкт-Петербург. И пусть дома меня снова ждали безразличие и лицемерие, я не могла оставаться в месте, где жестокость текла рекой. На коленках у меня лежала папка с рисунками, я придерживала её левой рукой, а правой – сжимала, лежащую в сумке, венецианскую маску.

Тело между нами

Сжимая в руке стакан латте с зефирками я прогуливалась мимо торговых центров. Их зеркальные витрины манили меня, можно было смотреть на поток людей, и в то же время не смотреть на них и не показывать себя. В такие моменты я ловила множество образов. Девушка в красном платье, которое развивалось на ветру, а она придерживала его руками. Её длинные пшеничные волосы то и дело закрывали её маленькие зелёные глазки, что раздражало девушку. А вот старик, горбатый, но одет просто прекрасно. В петлице желтая розочка, в руках букет ромашек. А вот молодая мама тащит за руку своего сынишку, две девушки в чёрном перебегают дорогу, мужчина идет из кафе, спеша вернуться к делам в своём бизнес центре, парень в татуировках и больших наушниках, Максим.

Я долго смотрела на его отражение. Обернулась. Никого. Прошло несколько недель с того момента, как я уехала из Вологды. И если сначала я вспоминала его каждую минуту, то со временем мысли о нём посещали реже и реже. Но сейчас он снова дал о себе вспомнить. А что, если он не умер…

Я попивала белое вино, листала ленту инсты. Мне были особенно интересны аккаунты современных художников. В одном из таких аккаунтов я увидела фото. Я вздрогнула. Маска! Та самая маска, нарисованная неким "mort_of_nature". Я связалась с ним, но ответа долго не было. Каждые 5 минут я проверяла директ, но тишина.

– Ох, ну и намучилась ты! Каково это, а? Знать, что твой муж спит с другой, да ещё и ребёнок…

– Мне всё равно. Кира… Ты знаешь, что он всегда хотел семью, а я всегда хотела быть как можно дальше от всего этого.

– Ну да, ну да. А что с картинами? Ты пишешь новые? Продала что-нибудь?

Я помотала головой.

– Только те, что писала прошлым летом в Латвии, и то пару штук. Отчасти, он прав. Я не настолько талантлива, чтобы называть себя художником.

– Да брось ты, он просто ничего не понимает, он бизнесмен. Он видит во всём формулы и строгий расчёт, ему нет дела до возвышенных дум. Ты прекрасно пишешь! Тебе нужно заняться рекламой…

Кира всегда переводила сложные разговоры в лёгкую непринуждённую беседу. И всегда эта беседа заканчивалась жалостью ко мне и переоцениванием моих достоинств.

"Привет. Мне поступало много сообщений, поэтому ответил не сразу. Эту маску я взял у одного парня. Он работает в каком-то мини-театре. Она была у него в числе реквизита. "

"Спасибо за ответ! Ты можешь дать мне контакты этого парня из театра?"

"Да. Вот его страница "…" "

Я связалась с Андреем, парнем из театра. Мы договорились встретиться в парке и поговорить с глазу на глаз.

– Андрей? Большое спасибо что пришёл.

Я показала фото маски, и Андрей сразу её вспомнил

– А не помните Максима? Он брал её как-то у вас, в аренду что-ли…

– Эм, знаете, у меня много кто берёт реквизит в аренду. Для фотосессий например. Один раз у меня взяли костюмы барона и баронессы. Парочка одна, приезжие. Вернули в таком состоянии, что для реставрации столько потратил, что лучше б новые купил. Они были старые, костюмы в смысле, ха-ха…Так вот, платье грязное, камзол с оторванными…

– Очень интересно, знаете ли…– как же он взбесил меня. Давай к делу ближе! – Но я спрашивала про маску, и человека, который её брал в аренду. Его зовут Максим.

– Ах, маска, да-да. Помню. Он её так и не вернул. Я связывался с ним потом. Сказал, что сгорела при неаккуратном обращении с огнём. Я попросил возместить ущерб, больше десятки ведь отдал за неё, не рублей естественно! Я ведь не только в театре работаю, я в первую очередь коллекционер. Эту маску я выкупил на одном аукционе в Милане. Ну и народу же там было! А сколько лотов… Но мне хватило только на маску,ха-ха. Ещё там была шпага выставлена, за 25 штук, евро разумеется. Один богач из Украины выкупил её и ещё несколько лотов. Взглянуть бы на его коллекцию, наверняка в ней…

– Большое спасибо за рассказ! Вы не знаете, где он может быть?

– Наверняка, путешествует по миру. С такими деньгами не путешествовать просто кощунство какое-то…

Я закатила глаза и только хотела сказать о Максиме…

–А, вы о этом парне. Нет, я с ним ведь не знаком даже! Понятия не имею, где он может быть. Да и знаете, не интересно мне это даже…

– Спасибо за встречу.

Я торопливо пожала его руку двумя руками и поспешила убраться подальше. Ну и зануда!

Так, теперь я точно знаю одно – этот Андрей настоящий балабол! И он не знает, где может быть Максим.

Вечером, сидя перед окном с чашкой крепкого чая в руках, я смотрела на заходящее солнце. Этот день умирал, но скоро наступит новый, ещё лучше прежнего. Мне вдруг подумалось…А что, если он действительно умер. Но не может такого быть, я бы почувствовала.

Да, он жив, но мне что с того? Что это даёт мне? Где мне его искать? И если найду, то что сказать? Неизвестность, неуверенность – вот что сопровождали меня последние дни, недели…

-Вот почему я завёл любовницу. Если ты не прекратишь, то нам лучше развестись. Все эти годы я жалел тебя…Ты ведь никому не нужный "художник", – он сделал движение двумя пальцами, указывая на кавычки, – при разводе останешься одна, без средств к существованию. Что ты будешь делать, как жить? Мы провели рядом ни один год, и мне не всё равно на твою судьбу. Я не хочу, чтобы ты сгнила в нищете в каком-нибудь деревенском доме, умирая от жажды, голода и заползающих во все щели тараканов.

– Продолжай…

– Да, я жалел тебя, и жалею сейчас. Поэтому прошу, начни думать головой, хватит витать в облаках! Неужели это так сложно? Убраться в комнате, приготовить поесть. Я разве много у тебя прошу? Неужели ты даже на это не способна?

– Не жалей. Никогда никого не жалей, потому что никто никогда не пожалеет тебя.

– Остановись! Так, мне надоело это. Если всё вновь повторится, если ещё раз я увижу тебя в таком состоянии…Тебя даже не спросят, хочешь ты развода или нет, я всё решу сам.

Вот так муж отчитал меня за бардак в комнате, несколько валяющихся пустых бутылок из-под вина и "пустой холодильник".

Я говорила ему сразу, что не создана для этого.

Я сидела в парке, делала вид что читала книгу. На самом деле, я будто смотрела сквозь неё. Мыслями я была с ним. Он был так открыт со мной. Он был первым и единственным, кто слушал меня, глядя мне прямо в глаза, кто воспринимал меня в серьёз.

И как в этом человеке могло столько всего уместиться? Такая жестокость, и такая…Я не могла подобрать нужное слово. Сострадание? Милосердие? Доброта? Искренность? Любовь. Она была во всех его движениях, в каждом его взгляде. Любовь к жизни, ко всему, что ею сопровождается. К ветру, погоде, проблемам, боли, страданиям, смерти. Любовь к жизни. Он был самой любовью, её воплощением в реальном мире, воплощением, которое можно потрогать, почувствовать, которое можно испытать…

Эти мысли стали слишком откровенны!

Хотела бы я залезть под его кожу и прочувствовать всё то, что чувствовал он.

Он жив, я это знала. Ничего об этом не говорило, но я это знала. Может, я просто слишком этого хотела…Но почему?

Такой простой вопрос "Почему?", но ответа на него не найти порой самым прославленным мудрецам.

Я скучаю по нему? Почему? Я хочу его увидеть? Почему? Я хочу, чтобы он жил? Почему? Я люблю его? Почему?

Почему…

Наверное потому, что я не знала большего. Меня никогда не любили страстно и нежно, во мне не видели женщину, художника, личность. Меня попрекали деньгами и положением. Мой муж дал мне почти всё. Деньги, достаток, возможности. Я ни в чем себе не отказывала. Он потакал моим прихотям. Но он не дал мне всего лишь крохотную малость, всего чуть-чуть не хватило нам для счастья – любви. И лучшего, чем свой муж, я не видела и не знала. И когда появился тот, кто слушал меня с "открытым ртом", я поняла, что есть то, о чём пишут в книгах, поют в песнях и показывают в фильмах.

Кто-то готов умереть ради этих трёх слов: Я люблю тебя.

Я была готова на многое, чтобы услышать: Я жив.

Что мне с его любви, если его не будет?

А может, то что между мной и мужем и есть любовь? Терпимость, сдержанность, жертвенность. Может мне хватит и этого до конца моих дней?

Если только конец наступит сегодня.

Мысли в моей голове катались на байках с рёвом ангорских баранов.

Я пришла домой разбитой и опустошенной. Я не могла отличить реальность от выдумки. Что именно я придумала себе?

Утром я отправилась в центр. Кира ждала меня в одной маленькой кафешке, где мы часто беседовали. Она хотела что-то рассказать мне. По её словам это очень важно, но может задеть мои чувства, и "если ты не хочешь, поговорим о чём-нибудь другом".

– Если бы ты только видела её! Кажется, она старше его вдвое.

– Она моложе меня на 4 года.

Так мы закончили беседу о любовнице мужа, которую, в его компании, увидела Кира, когда вчера возвращалась от своего "друга".

Официант принёс счёт.

920 рублей и " ты будешь искать меня дальше?" на салфетке.

Я не могла больше продолжать беседу с Кирой.

В зале я нашла того официанта, что приносил нам счёт.

– Кто это вложил внутрь? Вы знаете, где его найти?

– Вы о чём, девушка? Простите, я не заметил. Приношу свои извинения, мы сейчас же…

– Нет, нет, мне нужно лишь знать, кто это отправил. Мне нужно передать ответ.

– К сожалению, я ничем не могу помочь. Даже ума не приложу, как это оказалось внутри. Папка была всегда со мной. Наверное, это какая-то ошибка, и прошлый клиент оставил это…

–Ясно.

Я выбежала из кафе.

Надеяться на помощь этих …Эх, как бы выразиться по мягче! Официантов… Они выслуживаются перед каждым, лишь бы заработать побольше чаевых, но кто вложил записку он не знает! Ладно, в конце концов, здесь полно людей, он бы всё равно не запомнил.

Может это правда ошибка? Ну уж слишком подходящая ошибка получается!

Я не могла сдержать эмоции.

Ох и напилась же я....Муж хотел, чтобы я сделала ужин? Поест у любовницы.

–Вот почему я завёл любовницу! Если ты не прекратишь, то нам лучше развестись…

Вот так муж отчитал меня за бардак в комнате, несколько валяющихся пустых бутылок из-под вина и "пустой холодильник".

Я говорила ему сразу, что не создана для этого.

-"Смотри на меня, смотри. Почувствуй свою энергию, которая исходит из тебя. Когда почувствуешь, приглядись. Попробуй увидеть мою. Когда увидишь, протяни руки вперёд. Не теряй эту связь. Ты чувствуешь?» И меня словно током пробило. Из нас исходило две энергии, соединяющиеся в одну, в какое-то тело между нами…. Мы сидели друг против друга, по-турецки. И мы будто были не в реальности, а как в космосе – витали в невесомости, только вокруг был не космос, а какая-то странная материя…

– Звучит как бред.

– Да, но это был интересный сон. Очень красивый. Цвета такие насыщенные, но в то же время нежные, розово-молочные. И Максим…

– Ты слишком много о нём думаешь. Витаешь в облаках! Ты ведь творческая натура, тебе это свойственно. Может, напишешь картину? Ну то, что приснилось.

– Звучит как бред.

– Да.

Кира первая, кому я рассказала о Максиме. Но конечно только то, что ей можно было знать. А именно, что я познакомилась с ним, когда жила в Вологде, а потом он куда-то исчез, из-за чего я и уехала, и теперь я не могу его найти.

А если бы он не исчез? Если бы он не был тем, кем был, осталась бы я с ним?

Покончено. Все положенные формальности соблюдены. "Разведена"

Всё, что мне осталось от этого брака, больше мне не принадлежало – я продала, а на вырученные деньги купила себе домик. В вологодской области. Старенький. С удивительной историей и аурой. Сестра снова помогла мне, проведя сделку купли-продажи вместо меня. Она была прекрасным риелтором, и могла угодить даже самому привередливому покупателю.

Я снова оказалась в этом месте, но теперь знала, что меня тут ждёт. А ждёт меня – долгие поиски. Вопросов, ответов, Максима.

С собой я взяла лишь самые необходимые вещи, подумав, что всё что понадобится в будущем, куплю на месте, или съезжу в центр. На крайний случай попрошу Киру или сестру привезти мне то, что надо. Но этого не понадобилось. Оказывается, в этом маленьком посёлке есть магазины, а в них – всё что нужно для комфортной жизни.

В прошлый раз я знала, что если мне что-то не понравится, я могу вернуться. В свою квартиру, где горячая ванна, хороший вайфай, и город, где много мест, где можно выпить кофе. Сейчас же я осознавала, что в любом случае, понравится мне тут, привыкну я или нет, возвращаться мне некуда. Да, меня могла бы приютить сестра, ненадолго, или Кира, она всё равно часто в разъездах. Её жизнь наполнена красками. Она успешный дизайнер, заказы она нередко получает и из заграницы, путешествует и работает одновременно. И в это же время умудряется флиртовать с иностранцами! Хотя однажды она призналась, что по-настоящему без ума она только от русских мужчин.

А по мне все мужчины одинаковы. То есть национальности. Порядочные есть везде, и её обожаемые итальянцы тоже могут быть не просто несносными, а настоящими тиранами или деспотами, или чаще – просто засранцами!

Но среди всего есть исключения. Есть такие люди, не мужчины в частности, а люди вообще, к которым тянет как магнитом. И это не звёзды Голливуда или поп или рок- звёзды. Это обычные люди, мимо которых проходишь и понимаешь – Природа действительна гениальна в своём творении.

Я не знала с чего начинать поиски. Была мысль навестить дедушку, но как только я решилась на это, узнала, что он отправлен в больницу. В какую именно мне не было интересно. Я не собиралась бегать за стариком, вряд ли он рассказал бы мне больше, чем в прошлый раз, да и ещё к большей правде я не была готова.

Я полагала, что если он действительно умер, то его должны были похоронить. Наверняка есть те, кому он не был безразличен. Эта мысль привела меня естественно на кладбище. Оно было достаточно большим, здесь лежало не одно поколение. Находилось оно, кстати, за рекой, на другом берегу. Практически напротив того места, где я пыталась писать картину. Я не разглядела его тогда, потому что оно окружено густым лиственным лесом. Некоторые могилы заходили за основную территорию кладбища. Я искала именно те, которые появились тут недавно.

Я подошла к ряду надгробий и стала внимательно их изучать. "....ва Кристина …вна. 01.08.1996 – 04.05.2018" Могила убрана, стоят свежие цветы. А рядом ещё одна, и достаточно свежая. Я боялась поднять глаза на надгробный камень, я не была готова увидеть "Максима" на нём. Но я ведь для этого и пришла! Убедиться. А что, если это он? Зачем я тогда приехала сюда и как мне тогда дальше существовать в этом месте.

Я подняла глаза и земля под ногами закружилась. Могила была в опрятном состоянии, видимо лишь потому, что сделана недавно. Простой деревянный крест, сколоченный чьими-то не очень умелыми руками, без надписей, без дат и имён. Только фото внизу. Его фото.

Как не любили его, как он никому не был нужен, если даже на могилу его и венка не принесли. Просто зарыли в земле и поставили крест, будто он был самым плохим на этом свете!

Неужели нет у людей человечности…Ну и что, что он не был порядочным человеком. В этом и отличие порядочных людей – относится ко всем одинаково хорошо, не смотря на то, сделал человек что-то ужасное или нет. Наверное, это даже героизм- прощать людям ужасные поступки и относится к ним с состраданием и уважением к его природе.

Именно это я и делала. Я уважала его природу. Он был таким, каким был, и никому не стоит судить его, потому что никто никогда не жил в его теле. Я догадывалась, что причина его жесткости в чём-то была скрыта. Детские психологические травмы, буллинг со стороны сверстников в школе, безответная любовь…Причин предостаточно, и они могут быть от самых несерьёзных до глобального масштаба, когда человеческая природа меняется и переворачивает всё с ног на голову, и человек не может адекватно оценивать себя и свои поступки.

Но память об этом человеке мне хотелось сохранить. Хотелось, чтобы он и после смерти был достойным. Я ничего больше не могла, не могла никак объяснить людям, что он тоже был достоин понимания. И я решила, что посмертная память и уход будут не лишними, как минимум.

На рынке я купила цветы для посадки, и ещё 2 пары красных гвоздик. Я стояла напротив его могилы и рассматривала фото. Аккуратно посадила в песок цветы, в банку с водой поставила гвоздики. И только когда я собиралась уходить, я увидела, что за фотографией лежит конверт. Он был и раньше там, я просто не заметила его, или кто-то подложил его, после моего ухода? Для кого он? Если для меня, то как этот кто-то узнал, что я здесь, и почему был уверен, что приду снова?

Я осторожно взяла конверт, на нём не было ни подписи, ни адреса, ничего в общем. Внутри – письмо. Ну что же… Даже если оно адресовано не мне, мне некому будет рассказывать тайны, изложенные в нём.

"…Ты ещё не передумала меня искать? Если не передумала, то я буду ждать ответа. Положишь его сюда же.

А теперь успокойся. Я не мог просто появиться перед тобой. И не мог сказать раньше, это бы выдало меня. Дедушка пристально следил за мной. Он давно хотел убрать меня за решётку. Сейчас же почти всё кончено. Он в псих больнице, моё дело закрыли за недостаточностью улик. Признаюсь, мои связи помогли мне в этом, но я не хочу гнить в тюрьме за то, что мучился несколько лет, а потом пытался спасти причину моих мучений. Я всё объясню. Это сложно. Не в письме.

Я приду к тебе, если ты этого захочешь."

Я сжала письмо, которое наполовину пропиталось моими слезами.

Я не могла о чём то думать, кроме как о письме. Я планировала написать ответ, но не знала, какой мне быть. Я была рада, что он жив, но мне было страшно и больно из-за того, что он был таким. Он сказал, что может объяснить всё…Дедушка в психушке…А не он ли его туда отправил, а, Ника? Не думала об этом? Хватит идеализировать его!

" То, что ты сделал, ужасно. Ты должен был понести за это наказание, но избежал его. Я не скрою, что рада, что ты жив. Я искала тебя. Помоги мне избавится от чувства, будто я что-то упустила в твоей истории. Помоги мне понять тебя"

Я надеялась, что он поймёт, что я зову его.

Вечером я сидела у камина и читала книгу, над которой потом стала засыпать. За окном тихонько стучал дождь, в доме было темно, но мне хватало света от огня в камине. Мне было уютно и безопасно. Я впервые за долгое время чувствовала физическое спокойствие, но мысли мои кружились снежинками в хороводе вокруг пальмы.

Сердце забилось чаще и дыхания стало не хватать, когда я услышала стук в дверь на веранде.

Сейчас? Я не готова его сейчас видеть, мне нужно всё обдумать, ведь я....Ах, иду!

Стук был громким и настойчивым, будто кто-то хотел спрятаться у меня, убегая от хищника.

Я знала, что это он. Максим. Я открыла дверь и даже не взглянула на него, а быстро пролепетала в комнату.

И вот, я стою у камина, укрывшись пледом, а он стоит напротив меня. Я не знаю, может в тот момент у меня текли слёзы, или я улыбалась, или злобно оскалилась или надула ноздри…Я не понимала, что со мной происходит и стояла в туманном забвении. Я видела его, живым, здоровым, и таким же обаятельным, каким он предстал передо мной в первый раз.

Сколько мы молчали я тоже не знаю. Я потеряла счёт времени. Но в конце концов тишина пронзилась его голосом.

–Что только не говорили обо мне…Но правда в том, что старик пришёл в самый последний момент. Этот дом, в который ты въехала, раньше он тут жил с женой. Потом, когда мы с Кристиной купили свой дом тут и переехали в него, забрали его к себе.

Моё отсутствующее выражение лица приняло более менее адекватный вид. Максим присел на диван, и последовала за ним.

– Мы не были знакомы так хорошо, как тебе говорили, и любви такой большой не было. Она просто забеременела от меня. И мне пришлось. Потом ребёнка она потеряла. Странно, но я был рад этому. А она спятила. Потом я не выдержал, и тогда и подумали, что сельская местность пойдёт ей на пользу. Мы и года тут вместе не прожили. Ну а потом… Ты знаешь, что было.

– Ты убил жену и замял это дело. И стал издеваться над стариком…

–Ты тоже спятила? Никого я не убивал, ты не понимаешь?

– Нет, объясни!

Я подскочила с места, не в силах больше сдерживать себя. Как можно так нагло врать! Он надеется на мою доброту и на то, как он хорош собой? Думает, это сгладит его вину передо мной и перед всеми? Было бы всё так просто…

– Она сама подожгла себя, у неё была истерика. Она страшно смеялась при этом. Другие кричат, просят о помощи, а она смеялась. Она была счастлива… Но, мне ничего не оставалось, как бросить её горящую в пруд, я думал, что так потушу огонь. Но этот огонь, что горел у неё в душе, не потушить водой. Она утонула. Дед её пришёл тогда, когда я уже вытащил её тело из воды. Я сидел склонившись над ней. Я плакал, мне было очень жаль её. Однако, я принял её смерть. Знаешь, что было самым ужасным в её смерти? Она улыбалась. Она улыбалась, когда умирала, и эта улыбка посмертно запечатлелась на её лице…

– Как мне хочется тебе верить! – вздохнула я сокрушаясь.

– Так верь же! Не для этого ли ты меня искала?

Я не могла собраться с мыслями и переварить им сказанное.

– …А маска? При чём тут она?

– Маска? Да ни при чём. Впервые я увидел её у тебя в доме.

– Но один человек, которому она раньше принадлежала, сказал, что помнит тебя, как ты брал её в аренду и не вернул.

– Что? Как ты это разузнала?

Я скрестила руки на груди и встала в позу ожидания объяснений, легонько постукивая носиком туфель.

– Я мог бы не рассказывать…Но ты ведь не отстанешь? – он поднял бровь. А я покачала головой. Я была слишком решительна.

Что кроется за этой маской, какая у неё тайна?

Максим набрал полные лёгкие воздуха и выпалил:

– Я взял её для ролевых игр.

Теперь выдохнул и слегка покраснел, глаза его стали…Что??Ролевых игр…?

Я округлила глаза. Он решил разъяснить.

– Моя последняя любовница любила такое. И я взял её у того парня из театра. Мы встречались с ней в этом доме. А потом всё усложнилось. Смерть жены, обвинения деда, его безумие…И я забыл вернуть. У меня всегда были ключи от этого дома. И ты не знала, но арендодателем твоим тоже был я, как и продавцом. Когда бумаги пришли, я понял, что ты вернёшься сюда. И тоже вернулся. До этого решал дела в Москве.

– Последняя любовница?

– Эмм…Может сейчас не будем об этом? Ладно! – прикрикнул он, сдаваясь под моим надутым взглядом.

– Ну, я не любил её. Жену. И у меня было достаточно других женщин. Конечно, это было после того, как она стала сумасшедшей.

– Теперь эта маска в моих руках.

– Понял. Можешь вернуть её владельцу. Или оставить себе.

– И что я буду делать с ней?

– Лично я не хочу, чтобы между нами было подобное.

Я кивнула. И в миг поняла, что нужно сказать.