Дежурный по ночи

Эко

«Под крылом самолёта о чём-то…»

Родина, нарезанная на квадратики,сверху вся использованной, в дырках, кажетсячеловеками, как свой хребет – ревматиком.И тайгою впечатление не смажется:море зелени давно уже в проплешинах,не «о чём-то», не «поёт», а воет, просит жить.Но, конечно, нам бы только всё потешное…От потех потом обычно преют пролежни.

Левый берег

И не хотел я к вам попасть,да как-то так уж получилось,что здравствуйте, Ростов-папа!Мной в вашем небе прострочилои приземлило, шмякнув. Апусть это ничего не значитни мне, тем более, ни вам?Но… как знать, может, всё иначе?………………………………………….Придумано просто в Ростове:два берега древнего Дона —для двух видов жизни. Вот здорово:правь – праведной, левый – кондомной.Всё просто и ясно: там пашут,а там после пахоты тратяти деньги и жизнь на парашу.Себя жгут, как в розжиг тетради.

Странные утренние встречи

У станции метро мужикбензопилу мне предлагал…– А что же ты не предложилв комплекте самолёт, мангал,другие нужные в метропо понедельникам с утрапредметы?Дамочка бедромвильнула (для душевных травм?).День начался: абсурд и секс.Но обобщаю: так всегда!«Не правда», – буркнул ангел-кексмне из-под мышки. Не гадатьи бабке – врёшь.В толпе плечомего оттёрли.Кучки дурпросили подмигнуть, – «нич-чё».Ну, ангел, ты ли не абсурд?!……………………………………………Мы шестерёнки.Механизмогромный, непонятный, злойвокруг…Кто заманилнас торговать бензопилой?

Да нет

Я прав. Но ведь и ты права.А вместе – нет.Часть правды Правдой убиватьлегко: «К стене!»Часть – щепка, целое – дубьё.«Нет» больше «да».А кто из нас кого добьётзнать – есть нужда?

Доосень

Сегодня ночью стало слышно осень,и дышится просторнее стократ(её сезон привычно свежий носитхарактер).Звёздопадсобрав на оси,уматывалась вздорная жара.Умение молчать и прочий мусоря, как кольцо без пары, сохранил.Сентябрь молод, грозен, август грузен.Со мной теперь опять убийца музы,ей нужно всё.«Не-всё» – похоронить.Зачем короткие, как шорты, ночи?(Нет, не брюзжу, но, кажется, забыл,был актуален смысл, сейчас – не очень.)У точек и у стрел хозяин точен,когда спокоен. Нож в момент резьбы.Кручу кольцо.Скрипучий пол дощатыйобрадовался вслух моим шагам:вещамдостаточно лишь – быть – для счастья,а нам – всё остальное (в небо чартер,наличие убийцы и… шабаш?).

Антиатлант

Повернувшись спиною к песку,запрокидывай головуи лети в бездне неба, рискуйпотерять разум.Кованыоблака, и в них падать – почтикак в асфальтобетонное,как в записку в кармане, – прочтии жизнь рухнет. Стон тоннами.Скучен августовский волжский пляж,но когда вверх ногами он,то держать на плечах землю – блажьдля атланта в изгнании.Человек – для всего нивелир,бездны ждут измерения.Осень-сказка – души ювелир…Захотелось вареников.Смысл сакральный в них тоже ведь есть.Хруст волны целлофановый —антураж.Мир держать надоест, —с силой левиафановойброшу всё, как никто не бросал(без «меня» ведь бессмысленновсё на свете).Не нужен Версаль,если нет нас за высями.Человек – просто точка… над всем.Рулит ноль единицами,ничего не решая.На всенаплевать бы границыи подошвами небо топтатьпо белёсому августу(пусть и карликовый, но – титан)в осень шлёпая запросто.

На дорожку

Порвав со старым, как штаны в широком шаге,меняю жизнь в очередной раз «навсегда»,но в первый раз не страшно прогадать,и ничего (включая и штаны) не жалко.Ведь главное – во мне, а лучшие – со мною,и труд процесса раздавания добра(похоже, это всё, что стоит брать).И вид ободранных и выцветших обоинвнушая ностальгию, память будоражит,мол, хорошо здесь было.Было…Ну и что?!Ведь будет лучше!Комнаты без шторгулки, как жуткий шаг у мавзолейной стражи.

«Мухи»

Мы люди.Но с большой ли буквы?«Звучит…» однажды кто-то бухнул,но – как? И до смерти назойливвопрос, как в осень злая муха.Стол, стул (исполнены в бамбуке),веранда, я… – хозяин?Ой ли…Напротив дачи, дачи, дачи.и озеро. Пейзаж удачен,чего нельзя сказать о людяхпо огородам в позах рачьих.Потенциал на что потрачен?Хотя… в нас – всё есть (олл-инклюзив).Мух прогоню рукой лениводвиженьем в сторону наливачего-нибудь, что достижимо.Там – бесконечность, а здесь – сливы,и жаворонок говорливый,и…в землю штык вошёл с нажимом.Штык штыку рознь. Какой вошёл-то?Мда. Человек, увы, не шёлков,воюя повсеместно, дажес собой… Поля безумно жёлты.По «мухе» точкой точно щёлкнувсей пасторальностью пейзажа.

Главная бабочка

Никак всё на земле не «наживусь»,хотя болтают иногда: «Достаточно»(укол болезненный, молва-оса точна)…А я… живу, кусая рыжий ус.Различные природные финты,как то: закаты, прочие величия,и человеческое – за наличные:вот первое!А мелочи в-шестых.Копеечное дело: лето, тапочки,и вечер заказать на все мечты.И – главное – вокруг, куда ни тычь…Жить – это на ладошке бабочка.

Парнасская лимита (гипер)

Бездельничаю(как бревнов основе сруба).Делами беличьимивсё равнодни гроблю грубо.Остаточное —«надо быхотя бы строчку» —болит.Достаточно мнелить воды,беру отсрочку.Запутаетсяв умном мысль,рифмуясь сдуру.На нитке пуговица,толст и лыс…а так – культурен.Растрачиваязолотойзапас душевный,зачем кустарничаю?..Всё – не то…всё – «не кошерно».Излюбленноеслово «ждать»не применимок бревну изрубленному.В абордаж,непримиримо.А – дактилями —суетавокруг людского —чушь и Создателевалимита.И бестолкова.

В скорлупе слепоты

Призванныйкуриной слепотой.Признаки:мерещится не то,что должно,и в целом смазан мир.Вот ужокуриный Арамис!Вместо лици прочих чёткостейцвет столицы,стук сухих костей.Но с другой —прекрасной – стороны:шарм кругом,размытость. Баста ныть!Паста снана всём, вечерний флёр,как весна(точней, её дублёр).Ремешокпоправлю скорлупы…Хорошобыть чуточку слепым.

На фаланге

Ты просила брюлик,Боже, как же пошло!Будущее любитстановиться прошлым.Но не мы.Ты знаешь,прошлое – не камень.На – твой.Исчезаюветром под руками,а тебе на память —искра на фаланге…Будущее – папертьдаже с кучей «Франклинов».

Идёшь – иди

Мы все живём в «практически достиг»,в «ещё чуть-чуть».Однако – не живые.Что если умереть в одном «прости»,при этом в прочих «хрен с ним» выжить?Держась за «потому что», ни за чтоне выплыть против «это не возможно».Бульварю.Люди с лицами святошсебя пытают. И молчат истошно.А в это время медленный июньвнедрял, то ливень, то скамейки в паркедля тех, кто «хорошо-то как» поют…Внесу и я в «жизнь – это трудно» правки.

Студент

Под огромными майскими липамилюдям легче по кругу блуждается,(не по парку ведь в самом-то!).Хлипкиеоправдания сжав между пальцамив виде листьев каких-то и тоненькихнеизвестных цветов, одураченнымя в толпе.Завсегда это модненько —божьим слыть (но не быть) одуванчиком.Хороша нынче в мире иллюзиячто, мол, всё хорошо и приемлемо.Наживусь аж до смертушки в зюзю я.Любим прятать ошибки под землю мы…Для живых там места заповедные,правда, корни – оттуда.И возимсяс тем, что веником вырастет, веруя:нет ошибок – «прошли», студиозусы.На своих же ошибках взращённые,изучаем (пытаемся) новые.Бог потайственно ржёт и вощёнуюзаполняет дощечку кленовую,где напротив любого есть клеточки.Всё бы май да цветочки ботаникам.В липе чья-то запуталась ленточка,ниже – я, весь опутанный тайнами.

Алиби

Переплавлю время на недвижимость,изогну в границы расстояния,вырежу кружком помпезность «зиждется»подложу под ножки, под рояльные,сотворю ещё каких-то глупостей, —нынче я Велик, а им не можется,ведь когда на них Бог сверху лупится,тут же хочется состроить рожицу.Вероятно, это нам дарованоим самим, повеселиться, стало быть:одному-то скуш-щ-шно (нет ведь вровень, ножалобы – кому? Себе?!).Я – алиби.

Фило – доктор

В московских двориках блуждает май,черёмухам мелируя причёски.Сознание работает нечётков сиреневый могучий аромат,и бродишь, надышавшись, подшофе,держа весну ладонями без кожи.Ограничители любви сорвало, может,раз видишь вместо женщин дивных фей.Однако им назначено порхать.А мне – смотреть, не высказав восторга,вскрывая ход причин, как трупы в морге,лечить последствия, их потроха.

Промахи

Голуби в лужах купаются,тоже от мая в нокдауне.Что же в душе море Баренцево,доброе, как руки дауна?Что же сквозь белое крошевовишни, сирени, черёмухимне не пройти, замороженному?В чём философии промахи?Ведь всё по кругу и, вроде бы,зелень и май – предсказуемы,как под бретелькою родинка,но…не хватает сказуемых«одноитожевость» выразить.Вот преимущество юности:впрыскивая жизни сыворотку,Бог не забыл и о лютости,(штуке иной категории,шутке над скучностью вечности) —это когда надо «скоренько»,точка победы. Не лечится…Точка.Что дальше?Не важное.Не понимал я – ты веришь мне? —так старость обезображенную,как понимаю – теперешним.

Повтор

Под дикое желание зайтикуда-нибудь и выпить благородногореализую личный казантипи накачаюсь рифмами и гонором.Побольше заграбастав городскихкрасивостей к малюсенькому столику,как в май гроза – романтику, затих,пролив на скатерть стих, коньяк и стольники.Потягивая у окна Мартель,ловлю прохожие улыбки-стразинки…А что такое, в сущности, поэт? —ребёнок с нерастраченной фантазией.Придумывая слово-креатив,всё знаю – это детство корчит рожицы.Не лгите – дважды в реку не войти,кто ж запретил?! Кому там всё не можется?Я это делал сотни…Да и вы,как дежавю, воспринимали детскоезелёное величие травыкогда май раздвигали занавесками.Под Моцарта, БГ, джаз, Dire Straits,под тишину – Мадонну всякой музыки —как часто вы испытывали стресс,целуясь в сумерках соседских кустиков?Гарсон, спасибо.Стих не удался,хотя слова протанцевали балеринами,но не легли.И не сказать нельзя…:Что значит «жизнь»? – повтор неповторимого.

Не-

Звонок казался очень чёрнымна фоне нервной тишины,бордовый свет жёг в рассечённойВселенной мысль: «не прощены».Одна из правд «не виноваты»не объясняла ничего,а Справедливость не сосватать,она ничья.Светло.Черно.

На те же грабли

Приобретая форму окружающихпричин и следствий, трудностей, пространств,душа, как лёд застыла.Концентратсиниц не оформляется в журавлище,как ты их ни копи в стихи-глашатаи.Подвижному – подвижное.Затокристалл блестит, как будто золотой,как будто голос, за меня решающий.То возводя Столпы, то разрушая всепосредством таянья замёрзших форм,достичь высот пытаюсь и реформ…но снова застываю. Снова – хаосом.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

ноумен, «вещь в себе» – вещь как таковая («сама по себе»), существующая вне зависимости от нашего восприятия. По Канту она недоступна познанию. В данном случае – человек, как частный случай ноумена.

2

В незавершённой работе «Врата ада» над вратами Роден поместил «Мыслителя», универсальный вневременной образ поэта, философа и творца, физическая мощь которого воплощала мощь интеллектуальную. Изначально «Мыслитель» создавался, как портрет Данте – автора картин ада, из которых Роден черпал образы для своего произведения, и теперь наблюдавшего порождения собственного воображения.