Отель «DALIO»

«Хрусть!»

Кот аж прикрыл лицо руками.

Браслет разбился с оглушительным грохотом. Осколки, мельчайшие, разлетелись по всей комнате. А Толик замер — во взгляде его смешались шок и грусть.

Затем наступила гробовая тишина.

Прошла секунда... Две... Три... Десять... Ничего. мистер Лимус даже не шелохнулся.

— Фух! — выдохнул вслух кролик и собирался потопать к своим. — Этот старикан, походу, крепко...

Внезапно что-то коснулось его правого плеча. Он взглянул на товарищей — в их испуганных глазах читалось: беда. Чья-то рука легла и на второе плечо.

— Ааааа! — только успел прокричать Толик, прежде чем исчезнуть в полу.

Да, в полу. В прямом смысле. Словно утонул в нём — вместе со стариком.

А его напарники лишь переглянулись между собой и тут же дали деру.

Сейчас.

Два метра... Один... И...

Вдруг прямо перед котом из-под пола вынырнул мистер Лимус.

Завтрак?

Вы открыли веки.

Первое, что увидели, — фарфоровая тарелка с узорами лаванды. На ней лежала остывшая яичница розового оттенка. Наполовину съеденная, как нетрудно было заметить. Скамья под вами оказалась жёсткой, а спина затекла так, будто вы просидели здесь не меньше часа.

Взгляд невольно скользнул влево. Хм… Любопытно, а где хоть какие-нибудь столовые приборы? Или вы тут руками ели?

Но, дайте угадаю. Вас больше волнует, конечно, другое: где мы вообще?

Судя по витавшему здесь потрясающе вкусному аромату свежесваренного кофе и поджаренных тостов, и тому, что вы сидите на скамье за длинным прямоугольным столом, застланным белой скатертью… Скорее всего… Нет. Я уверен. Мы в кафетерии. А латунная вышивка на салфетках не оставляет сомнений: в «шикарном», надо сказать, кафетерии отеля «DALIO».

«Растерянность...»

Безусловно, вас мучает и другой вопрос. Как нас сюда занесло? Только что были в номере, слушали историю мистера Носатого — и бац. Сидим в кафетерии и, скорее всего, завтракаем. По погоде всё равно не понять, день сейчас или ночь. Зато в единственное окно видно, как капли дождя лопаются о ещё одну неоновую букву. На этот раз «L». Красивое, между прочим, зрелище. Но что-то мне подсказывает: оно вас мало цепляет.

Я поражаюсь. Давно бы привыкли к причудам — и отель ощущался бы иначе. Но нет... Увидели тень — страшно. Проснулись не там, где уснули, — страшно. Голос, постоянно талдычащий в голове, — тоже страшно.

Ещё, небось, спросите, сколько мы здесь сидим? А ответ простой: судя по вашей затёкшей спине — не меньше часа.

И как всегда, вы меня игнорируете. Что на этот раз привлекло внимание? Только не говорите, что это скудное обеденное помещение. Честно говоря, для данного отеля это весьма непрезентабельное место. Два ряда прямоугольных столов, по четыре с каждой стороны. Ладно бы они были роскошными — но нет. Их будто спёрли из школьной столовки. Вместо обоев — бежевая штукатурка. Вместо благородного дерева — кафельные плиты, словно стащенные из сортира какого-нибудь захудалого мотеля. Но хотя бы фирменные светильники на месте. Бронзовые руки на этот раз удерживали плафоны, подходящие для этого места: бумажные колпаки, как у персонала придорожных закусочных. Восемь штук, по две на каждой стене. Они едва сочились болезненно-жёлтым светом, выхватывая из темноты лишь пятна на штукатурке. По освещению — как в дорогом ресторане. Далеко за примером ходить не надо: точь-в-точь ресторан «DALIO». А вот всё остальное... М-м-м... Да...

Что ж… Опять моё красочное описание пропускается мимо ушей, и почему-то взгляд не отводится от других немногочисленных посетителей, которые, как и мы, завтракают. И вообще-то некультурно таращиться на людей во время трапезы. Ну и что, что они всего лишь тени с бледными глазами. И то, что они даже не притронулись к еде, а просто сидят и пялятся на неё. Лучше бы обратили внимание на соседний столик.

Не видите там ничего знакомого? Это случайно не наш чемоданчик? Тот, что с кодовым замочком. Тот, что пачкает чистую белоснежную скатерть своей пыльной поверхностью.

Что, до сих пор не разгадали код?

«Напоминание...»

Вдруг раздался грохот. Мы резко обернулись и уставились в сторону пустого буфета. Ну да, классика: раздаточная стойка, витрина с пустыми полками, металлические бортики для подносов, пара лампочек, которые давно перегорели. Рядом с буфетом, уходя в стену, поблёскивала латунная труба пневмопочты. А из маленького динамика над буфетом тихо играло радио «ЭХ0 FM». Шипение. Помехи. А сквозь них — знакомая мелодия и еле слышное бормотание.

Прищурились. И только там, во тьме внутренней кухни, внезапно загорелись два голубых огонька.

Брр-р... Опять эта Мурка. Шляется где попало и пугает людей... Точнее, одного человека. Остальные постояльцы никак не реагировали на происходящее.

Голубые глазки еще несколько секунд взирали на нас, а затем растворились во тьме.

Видимо, вы заинтересовали её. Вот только не знаю, к добру это или нет...

И снова ваш взгляд уткнулся в тарелку с наполовину съеденной розовой яичницей. Что? Вы её точно не ели? Хм... Странно. Уверены? Хорошо, поверю. Но я знаю одного персонажа, кто смог бы докопаться до истины. Что, любопытно?

Ну так вот. Его зовут Филипп Полено, но все называют его Детектив Полено. Странный тип, который расследует мистические дела и пытается их опровергнуть. Да, знаю, о чём сейчас подумали. Сумеречный квартал. Центр всего необъяснимого. Но представляете — он тут тоже побывал. И даже зашёл в отель «DALIO». Признаться, я удивился. Сам. Без приглашения. Взял и просто вошёл, будто барьера никогда и не было. Я поприветствовал его как мог, не подавая вида, и уточнил, зачем он явился. А тот просто услышал слухи об отеле и его странностях и решил расследовать дело. Представляете, детектив даже не удивился голосу в голове. Обронил лишь, что здесь хорошее оборудование для видеонаблюдения. Что за видеонаблюдение — я так и не понял. И да, он мог со мной говорить. Вы только вдумайтесь!

«Восхищение...»

Но самое большее, что меня поразило, — это реакция Мистера Песчинки. Он, как обычно, элегантно спустился на лифте — понять, что за чертовщина происходит. Но как только дверцы открылись, я заметил в его глазах страх. Да, самый настоящий страх. Лишь на мгновение, но это так. А затем портье просто выпроводил детектива со словами: «Отель закрыт» и тому подобное. С тех пор я его больше не видел. И, честно говоря, хотел бы встретить еще раз этого паренька. Вдруг он бы помог...

«Надежда...»

Эй! Вы хоть меня слушаете? А... Ясно. Вместо моего рассказа предпочли почитать ещё одно письмо от некой В.М. Мне вот интересно: где оно лежало? Сам-то я его упустил, пока рассказывал свою «увлекательную» историю… Эй! Ау! Есть тут кто?

Хорошо. Давайте почитаем письмо…

«Если вы читаете это письмо, знайте: я до сих пор не смогла выбраться. Попыталась бежать из номера 842. Никак. Окно намертво закрыто. Я его и пинала, и била рукой. Даже кольцом скребла — думала, хоть царапину оставлю. Никак. А дверь? Не удивилась, когда она тоже оказалась заперта. Хотела пролезть через вентиляцию...»

Ух ты! Смышлёная оказалась. А вы что, до этого не додумались?

Виноват, перебил. Продолжаем.

«...Не смогла снять решетку. А сейчас я сижу в захудалой столовке».

Вот-вот. Я же говорил! А Мистер Песчинка не слушает и говорит, что это место идеально дополняет отель. Да в каком месте идеально!?

Ох... Снова меня понесло. Дальше.

«Наверное, вы тоже раз читаете это письмо. Не знала, куда его деть. Поэтому положила под тарелку».

Серьёзно? А мне казалось, тут убираются...

Ну вот, опять. Вернёмся к письму.

«На первый взгляд тут столько выходов. Но не обманывайтесь. Дверь, ведущая во внутреннюю кухню, заперта. Та, что ведёт отсюда, — тоже. Теней можете здесь не бояться. Они просто массовка, никак не реагирующая на ваши действия. Единственное, что здесь работает, — это торговый автомат. У меня как раз было несколько жетончиков с собой...»

Ах! Точно! Я совсем запамятовал о том ящике в углу этой «столовки». С виду ничего необычного, разве что задизайнен под отель. Корпус из бронзы. Медные кнопочки. За стеклом всякая мелочовка вроде газированных напитков или шоколадных батончиков — и не абы каких, а марки «DALIO». Причём и тех и других — разных вкусов. Мне особенно нравятся батончики с белым шоколадом и кусочками миндаля. А знаете, что нравится нашему дорогому портье? Конечно же, батончик со вкусом лаванды. Вы только представьте! Вкус лаванды — это же бя…

Прошу простить... Забылся... Ладно, читаем дальше...

«Я хотела кушать. Эту вот розовую дрянь ни за что бы не стала есть. Поэтому пошла и взяла батончик с белым шоколадом и кусочками миндаля, а так...»

То-то же... Разбирается во вкусе...

Ай...

«А также я купила за жетон какой-то странный маленький ножик. Там еще были...»

Вы не стали дочитывать и тут же хотели ринуться к торговому автомату, как вдруг где-то в глубине отеля звякнул лифт. Письмо машинально запихнули в карман, скомкав его.

А затем позади вас раздался скрип двери и стук каблуков. Цок. Цок. Цок...

«Напряжение...»

Если вам пришла в голову идея проткнуть ножичком для письма Мистера Песчинку, то смею заметить: это будет наитупейшая идея. И к тому же у вас нет ни одного жетона. Поэтому...

— Приятного аппетита, дорогой постоялец! — раздался знакомый бархатистый голосок, прервавший мою мысль. — Как вам спалось?

Вы аж вздрогнули и тут же присели обратно. Уже передумали? Или же...

— Или же он устал слушать твою занудную речь, — с издёвкой ответил мне портье, подходя к нашему столику.

Вот это действительно было неприятно… И грубо с вашей стороны...

— Ну простите, мой дорогой друг... Возможно, было и вправду грубовато.

Извинения приняты.

Мужчина лишь ухмыльнулся и сел напротив вас, с трудом загораживая худощавой грудью ваш чемоданчик. Аккуратно поставил руки на стол, сложил их в замок и вперился в вас янтарным взглядом.

— Как вам завтрак в нашем отеле DALIO!?

Опять он смакует, произнося название.

Наш «дорогой» постоялец промолчал. Видимо, из-за нового головного убора портье — на этот раз громоздкого чёрного цилиндра. А так хочется наконец-то услышать ваш чудесный голосок... Ну да ладно.

— Ох! Извините меня! — с лёгкой улыбкой промямлил Мистер Песчинка. — Я, наверное, помешал вашей трапезе...

Улыбка вышла натянутой — как у куклы, у которой рот нарисован. Из-под верхней губы, медленно, будто специально, показался чёрный фарфоровый клык. Острый. Блестящий. Он на секунду задержался — и спрятался. Как будто портье хотел убедиться, что вы его заметили.

«Мурашки...»

Вы взглянули на мужчину. Потом на недоеденную яичницу. Затем опять на него.

— Кушайте... Кушайте... Не буду вам мешать, — произнёс портье и опустил свой острый подбородок на сцепленные пальцы. — Я просто тихонько посижу и подожду вас. Нам ещё предстоит немало работы...

Желания кушать у вас точно не было. А почему? Может, вы действительно уже съели яичницу? Или же просто во рту пересохло...

— Ох, совсем запамятовал! — воскликнул Мистер Песчинка, резко поднимая голову. — Что за еда без чая!

Он схватил медный колокольчик, что лежал в центре стола. Ха... Ещё одну деталь упустил. Что-то со мной явно не так... И, взмахнув рукой, встряхнул колокольчик.

Его бронзовый жилет блеснул в свете ламп — зеленовато-голубые патины на секунду стали ярче, как будто ожили. Или показалось...

Звон заполонил крохотный кафетерий.

Вы, к моему удивлению, даже не вздрогнули. Вижу... Привыкаете к этой, так сказать, «милой» обстановочке.

Не прошло и десяти секунд, как позади вас бесшумно прошла тень. В руках она несла поднос с двумя маленькими белоснежными чашками на блюдцах. На их поверхности, вы удивитесь, были изображены лепестки лаванды.

Человеческая фигура аккуратно поставила поднос на стол. Вы заметили, что у неё слегка подрагивали руки.

— Прошу, вот ваш чай!

Пока вы всматривались в чёрную жижу, портье выпрямился. Потянулся за чашкой. Одной рукой в белой перчатке аккуратненько взялся за ручку фарфоровой чашки. Мизинец, как принято в аристократическом обществе, отставлен. Второй, с чёрными пальцами, ухватился за блюдце. И он начал медленно подносить к своему рту.

Отхлебнул. Фарфоровый нос едва не коснулся края чашки. Белоснежные усы-ниточки даже не дрогнули — ни одна волосинка не шевельнулась. И на секунду показалось, что мужчина вообще не пьёт. Просто делает вид.

— Идеально… — выдохнул Мистер Песчинка не сводя с вас глаз. — Попробуйте наш фирменный чай DALIO. Собственное производство. Только натуральные ингредиенты. Без добавления красителей, консервантов и ароматизаторов.

Это, конечно, да, но то, что выращивается в...

— Тс-с... — цыкнул на меня он, воззрившись тёмными глазищами. — Друг мой, опять позабыли правила?

Нет, сэр... Простите. Больше такого не повторится.

— Нет уж. Больно ты болтлив. Наверное, тоже проголодался. Пока сделай себе перерыв.

Сэр... Какой перерыв? Ведь я...

Щелчок!

«Связь потеряна...»

Из трубы пневмопочты донёсся глухой стук. Как будто капсула прибыла. Или как будто что-то ударилось о стенку трубы. Один раз. Тихо. Но от этого стука по спине пробежал холодок.

Тишина...

— Фух... Ну наконец-то замолк, — выдохнул портье, откидываясь на спинку стула. — Наверное, вы тоже устали от его болтовни. Пока завтракайте, а я расскажу ещё одну увлекательную историю.

Щелчок!

Шелест страниц...

Номер 323: Почему яйца розового цвета?

Раздался звон маленьких колокольчиков. Открылась пластиковая входная дверца, впуская в кафе человека в офисном, тёмно-синем костюме. Под пиджаком — белоснежная рубашка и чёрный галстук. Мужчина держал в одной руке кожаный портфель.

— Действительно... — промямлил вслух он, оглядываясь по сторонам. — А коллега оказался прав. И вправду существует такое заведение.

Его звали Такаси Ито, сорок два года, старший аналитик в страховой компании «Ансин». Человек, привыкший, чтобы всё в жизни было разложено по полочкам, подписано и заверено печатью. И сейчас он стоял посреди заведения, которое решительно не поддавалось никакой классификации.

Кафе оказалось до смешного крохотным — метров шесть в ширину, не больше. Стены, выкрашенные в бледно-мятный цвет, были покрыты сетью мелких трещин, похожих на паутину. С потолка свисала одинокая лампочка на скрученном проводе, отбрасывавшая жёлтый, чуть дрожащий свет. Поперёк помещения, от левой стены до правой, тянулась деревянная барная стойка, отполированная до блеска, — единственный предмет обстановки, выглядевший ухоженным. Она делила кафе на две части: перед ней — крохотный зал с единственной барной табуреткой, за ней — рабочая зона, где стояли мини-холодильник, газовая плитка с одной конфоркой и полка, на которой сиротливо ютились две тарелки и чугунная сковородка. Там же, в глубине, виднелась дверь в подсобку. Справа — окно с пластиковой рамой, за которым уже сгущались сумерки. На подоконнике — горшок с искусственным кактусом, покрытым слоем пыли.