Скорость моего сердца

Будто все эти годы учёбы я была замученным зомби в подвешенном состоянии — и не живая, и не мёртвая. Хотя, в принципе, именно такой себя и ощущала.

Из головы вылетели абсолютно все мысли. Настолько легко себя не чувствовала, кажется, с того момента, как пошла в первый класс.

Ветер хлещет сквозь куртку так сильно, что становится почти больно. Боюсь представить, каково Денису — основной поток достаётся ему. Мимо проносятся фонари ночного города, и меня завораживает эта скорость и красота. Готова остаться в этом моменте навечно. Но, как назло, не успеваю насладиться, как мы уже подъезжаем к общежитию.

Заглушив мотор, Денис поворачивает голову в шлеме в мою сторону, вероятно, ожидая, что я слезу. Но не могу расцепить руки. Какое-то время так и продолжаю сидеть, охватив его руками.

— Я, конечно, в курсе, что девушки любят меня полапать, но ты первая, кто настолько наглеет, — от его слов смущаюсь и всё-таки разжимаю руки.

— Вот ещё, — фыркаю, скривив моську под шлемом. — Ты не в моём вкусе.

Ставлю одну дрожащую ногу на землю и едва не падаю, когда начинаю перекидывать вторую. Если бы Давыдов не подхватил меня за руку, так бы и растянулась на асфальте.

— И это вместо «спасибо»? — усмехается он. — Да ты еле на ногах стоишь от моей близости, — он тихо и низко смеётся, и у меня ёкает сердце от этого смеха.