До мурашек

Лёвка рядом, шаг в шаг, так близко, что почти задевает своим крепким предплечьем моё плечо. Прячет руки в карманы серого трико, и то и дело разглядывает меня, чуть склонив голову. Задыхаюсь в буквальном смысле от этих его молчаливых взглядов, слишком уже напоминающих, как он вот так же за мной подростком ходил. Тогда я тихо млела от счастья, а сейчас меня потряхивает из-за гремучей смеси диаметрально противоположных эмоций. Мне уже не четырнадцать, и я точно знаю, что он хочет за своё внимание.