Берингов пролив

Ольга была в тёмном пальто, без шапки, волосы убраны так, как убирают их не ради красоты — чтобы не мешали. Она не улыбнулась, только кивнула, как кивала в архиве: «идём».

Роб шёл за ней и ловил себя на странном ощущении: рядом была не женщина «на свидании», а сотрудник, который ведёт тебя по коридору учреждения, где ты всё равно чужой. В этом было что-то унизительно-спокойное: не заискивание, не флирт, не попытка понравиться — просто маршрут. И это почему-то цепляло сильнее.

Лестница была узкая, словно её строили не для людей в пальто, а для теней. Пахло старым деревом, пылью, гримом — тем сладковатым, тяжёлым запахом, который остаётся в театрах и цирках, где всё держится на огромной работе. Ольга поднималась быстро, не оглядываясь: она была уверена, что Роб не потеряется и не задаст глупый вопрос.

На стенах — фотографии актёров, афиши прошлых спектаклей, лица, которые смотрят так, как умеют смотреть только люди, привыкшие быть увиденными. Пустой коридор усиливал эхо шагов, и Роб вдруг подумал, что в Америке такое пространство обязательно было бы «оптимизировано». Здесь же всё было живым — и немного мёртвым одновременно.