banner banner banner
Моему другу. Первая книга стихов
Моему другу. Первая книга стихов
Оценить:
Рейтинг: 0

Полная версия:

Моему другу. Первая книга стихов

скачать книгу бесплатно

Строгость гор и рек свобода,

Ты, что песней одарила —
Глубже слова, дольше эха,
Солнцем ярче мандарина,
Звонкой радостью – без смеха.

Мир, где шире века – сердце,
Зависть душу не занозит,
Где старик святое детство
Сердцевиной сердца носит.

Край, в котором спят святые,
С другом истинным не страшно
Пить из глиняной бутыли
Светлый опыт дней вчерашних…

Что могло б, когда б мы в силе
Изменять реальность были,
Статься? Мы гмадлобт-спасибо
Столько лет не говорили!

Право древнее присловье:
«Рац магига Давитао…»![3 - если кто не знает, начало пословицы: «Во всём, что случается с Да- видом, виновата его голова»; ??????????, Сакартвело – Грузия; гамарджоба – «здравствуйте!». Читать стихотворение следует с по- правкой на время его написания. Надеюсь, со временем всё переменится к лучшему.]
Но одной Христовой Кровью
Наши связаны составы,

Нас одно Христово Тело
На века соединило,
Оттого мне Сакартвело
Словно имя брата мило.

    2009

О чём умолчал Александр Сергеевич

Для чтения с эстрады

Было все и празднично, и просто.
Детская мечта – что сон целебный.
Мальчик строил терем из берёсты,
Девочка была его царевной.

Терем оказался не по чину,
Но стучал топориком упрямо,
Строил дом из дерева мужчина,
А жена готовила и пряла.

Только дом тот многих покоробил:
Не в свои невежа метит сани! —
Рос из-под топорика корабль
Под берестяными парусами.

Коли зависть в душу забёрется,
Семь змеиных шкур сползают с тела!
Загорелся парус из берёсты,
Вспыхнули бревенчатые стены.

Всю-то жизнь одну тянули лямку,
И не те под старость стали руки.
Выстроил старик себе землянку,
Выстругал корыто для старухи.

Все как прежде: не было корысти,
И глядел он молодо и дерзко,
И качалась лодочка в корыте
С парусом берёзового детства.[4 - Первое стихотворение, читанное автором с эстрады лет 25 тому назад]

У больничных палат

1.

У больничных палат на нагретый подсолнечный склон

Из надувшихся почек весна хлорофиллом плеснула,

Перебив хлороформа унылый казённый канон,

Оживив на прогулке твои пожелтевшие скулы.

Здесь негромки часы. В них по тихому часу печаль.

Умирать, засыпая – почти засыпать, умирая.

Посмеёшься невольно над тем, что когда-то мечтал,

Вместе с Богом присев на завалинке вечного рая.

Для того и мечты, чтоб когда-то отречься от них,

И сквозь все наслоения главные вызнать приметы

Неудавшейся жизни, единый билет для двоих

Выдававшей на кассе до Стикса, и дальше – до Леты.

Ты себя проводил, провожая в бессмертье друзей.

Ты уже попрощался на тризнах и в письмах с собою.

Отчего же весна неизбывностью светлой своей

Возвращает тебя, словно после контузии, к бою?

Ты берёшься опять за забытое в спешке перо.

Хороша остановка, когда в ней – пути перемена.

Этот тост – за болезнь. Выздоравливать вредно порой.

В абсолютном здоровье былое туманно и немо.

Лишь на грани рассудка, в бездонную высь заглянув,

И на нервную почву свою опрокинувшись навзничь,

Как младенца в корыте, свою искупаешь вину,

И приемлешь, что есть, понимая: иного не надо.

2.

У бессонниц своя, параллельная с жизнью, забота.

Кто пытался уснуть, осознал бесполезность попытки.

Как уснувший богат! Для блаженства нужна ль позолота?

Нежеланнее сна – золотые вещицы и слитки.

Что скопил, что сберёг – самому в этот час бесполезно.

Перед Вечностью вставшим себя ощущаешь средь ночи.

И покажется жизнь не историей долгой болезни, —

Одинокой строкой, что невнятных рецептов короче.

У окна постоять, покурить, если вредной привычки,

Несмотря на прещенья седых эскулапов не бросил.

Не любое «нельзя» своеволию дарит отмычки,

Остаётся одно: между Пушкиным выбрать и Бродским

Не вернётся былое в бессонную явь от лекарства,

Да и в будущем вряд ли покой обретёшь от леченья.

От всего на Земле временами дано отрекаться,

Здесь одно одиночество не признаёт отреченья.

3.

Улиссом ли, улиткой на листе

Растения, склонённого над грядкой,

В блаженной ли животной немоте,

В брожении словесной браги сладкой —

Ты путник в этом мире дел и слов,

До той черты, что с именем известна

Элладе – Геркулесовых столпов,

Психее – хвори, с жизнью несовместной.

Будь благодарен за печаль и путь,

За парус и весло, волну и небо.

За дерзость до границы досягнуть

И за возможность попрощаться нежно;