Мировая в огне. Книга 1: Черная Смерть

Через час изматывающей ходьбы впереди, в предрассветной серой мгле, начали проступать неясные силуэты. Это были тополя – высокие, пирамидальные деревья, выстроившиеся в ряд, как скорбные часовые, охраняющие покой. А за ними белели стены хат под соломенными крышами. Хутор выглядел совершенно вымершим. Ни огонька в окнах, ни лая собак, ни мычания скотины – только скрип открытой ставни, раскачиваемой ветром, нарушал мертвую тишину. Зловещее место, откуда ушла жизнь, но там могла быть вода, ради которой стоило рискнуть. Приближение к крайней хате было предельно осторожным, крадучись вдоль полуразвалившегося плетня, стараясь не производить ни звука. Забор местами был повален, во дворе валялось перевернутое корыто, а в пыли виднелись четкие, свежие следы протекторов мотоциклетных шин. Здесь уже были гости, и гости незваные.

У старого колодца-журавля, чья длинная жердь торчала в небо как виселица, стояла одинокая фигура. Женщина крутила ворот, с трудом поднимая тяжелое ведро, и ржавая цепь предательски скрипела на всю округу, выдавая присутствие человека. Это был огромный риск: она могла закричать, позвать солдат, ударить в рельс, подняв тревогу. Но без воды смерть наступит раньше, чем от пули. Фигура в грязном бушлате бесшумно отделилась от тени забора и шагнула вперед.

– Мать… – голос Виктора прозвучал тихо, хрипло, чтобы не испугать женщину до смерти внезапным появлением.

Женщина вздрогнула всем телом, выпустила ручку ворота, и ведро с грохотом полетело вниз, в темную шахту. Звук удара о воду эхом разнесся по двору, подобно выстрелу.

– Тише! Свои! – пришлось сделать шаг вперед, показывая пустые руки, в то время как винтовка висела за спиной стволом вниз.

Она всмотрелась, щурясь в темноте, и увидела полосатую тельняшку в разрезе грязного, расстегнутого бушлата.

– Наши? – прошептала она, торопливо осеняя себя крестным знамением. – Господи Иисусе… Откудова ты, сынок? Тут же румыны кругом, как саранча.

– Отбился от своих. Окруженец. Воды дай, мать. Христа ради.

Она засуетилась, снова начала крутить ворот, стараясь делать это тише, чтобы не привлекать внимание. Вода из жестяного ведра была ледяной, с привкусом мела и старого дерева, но в тот момент она казалась вкуснее самого дорогого вина. Глотки были жадными, вода проливалась на подбородок и грудь, возвращая силы и ясность мысли, смывая вкус соли и крови.

– Много их тут? Румын? – вопрос прозвучал уже после того, как первая жажда отступила.

– Тьма, – женщина махнула сухонькой рукой в сторону дороги, проходившей за хутором. – В селе, в Свердлово, штаб у них. А по дороге всё едут и едут. Всю ночь гудело. Пушки тянут. Огромные, страсть! Земля трясется, штукатурка в хате сыплется.

– Пушки? – это насторожило. Реконструкторский мозг мгновенно включился в работу, анализируя информацию. – Какие пушки? Опиши.

– Да кто ж их разберет, я в этом не понимаю. Огромные, стволы длинные, как телеграфные столбы. На гусеницах, но не танки. Тягачи их тянут, рычат, дымят черным. И солдаты там другие. Не мамалыжники эти чернявые, что кур воруют, а германцы.

– Германцы? – переспрос был автоматическим, полным недоверия. – Точно?

– Точно. Форма другая, серая, мышиная. Каски глубокие, уши закрывают. Рыжие, злые, лают по-своему, гавкают. На наших румын смотрят как на батраков, свысока.

Слово «германцы» заставило мысль работать лихорадочно. Под Одессой немцев почти нет, только инструкторы, саперы и авиация. Осаду ведут румыны. Если здесь появилась немецкая часть, да еще с тяжелой артиллерией на гусеничной тяге, это меняет весь расклад. Это катастрофа. В памяти всплыли исторические факты: в сентябре 41-го немцы действительно перебросили под Одессу несколько дивизионов артиллерии РГК (Резерва Главного Командования), чтобы разрушить порт и подавить береговые батареи, которые не давали им подойти к городу. Описание «тягачи на гусеницах, длинные стволы» идеально подходило под 15-сантиметровые тяжелые полевые гаубицы sFH 18 или даже 21-сантиметровые мортиры Mrs 18. Если они развернутся здесь, в пределах досягаемости, они накроют порт, и корабли не смогут подойти к причалам. Эвакуация раненых, подвоз боеприпасов – всё встанет, и город задушат за неделю.

Внезапно со стороны дороги, километрах в двух от хутора, послышался нарастающий гул моторов. Тяжелый, низкий, вибрирующий рокот дизелей, от которого действительно мелко дрожала земля под ногами, и лязг гусениц разрывали утреннюю тишину.

– Едут! – женщина испуганно прижала руки к губам. – Опять едут! Господи, спаси и сохрани!

– Спрячься, мать. В хату иди, и не высовывайся.

Рывок к краю хутора, на пригорок, заросший высоким бурьяном и чертополохом, позволил занять идеальное место для наблюдения. Бинокль Zeiss, качественный трофей с фестиваля с просветленной оптикой, был прижат к глазам.

Светало. Солнце еще не взошло, но восток уже окрасился бледно-розовым, словно разбавленным кровью, светом. В серой утренней дымке по грейдерной дороге, поднимая клубы пыли до небес, ползла бесконечная колонна. Это были не танки. Вернее, не совсем танки. Впереди шли броневики – легкие, юркие, с пулеметами в башнях, осуществляя разведку. За ними ползли неуклюжие, клепаные коробочки – танки R-2 (чешские LT-35, стоявшие на вооружении Румынии). Слабые, устаревшие, с тонкой броней на заклепках, но для пехоты без противотанковых ружей они представляли смертельную угрозу. Но не они были главными в этой процессии смерти. В центре колонны, рыча мощными двигателями, ползли немецкие полугусеничные тягачи 7. Огромные, угловатые машины, перемалывающие пыль широкими гусеницами. В кузовах сидели артиллерийские расчеты – немцы в касках, спокойные, деловитые, уверенные в себе. И они тащили за собой монстров. Длинные стволы, смотрящие в небо, массивные лафеты на больших колесах. Это были не просто пушки. Это был приговор городу – 21 cm Mörser 18. «Осадный парк», – с ужасом фиксировало сознание. Немцы прислали тяжелую артиллерию, чтобы снести порт с лица земли. Если эти дуры встанут на позиции в Чабанке или Григорьевке, они будут простреливать всю бухту и фарватер насквозь.

Рядом с тягачами на мотоциклах BMW и Zündapp ехали офицеры связи и охранение. Их было немного, но они выделялись выправкой и качественным снаряжением на фоне понурой, пыльной румынской пехоты, бредущей по обочинам в своих мешковатых шинелях не по размеру.

«Вот она, помощь союзников», – пронеслось в голове Виктора. Антонеску сам взять город не может, обломал зубы о советскую морскую пехоту, и позвал старшего брата с кувалдой.

Внезапно от хвоста колонны отделился один мотоцикл с коляской BMW R75. Он свернул с грейдера на проселочную дорогу, ведущую к хутору. Видимо, экипаж решил проверить, есть ли чем поживиться – яйца, молоко, шнапс. Обычные мародеры на войне. В коляске сидел пулеметчик, лениво поводя стволом MG-34. За рулем – водитель в пыльных очках-консервах. Сзади, на пассажирском сиденье, сидел офицер в фуражке с высокой тульей – обер-лейтенант. Они ехали прямо на колодец. Женщина не успела уйти в хату. Она стояла у плетня, оцепенев от страха, прижимая к груди пустое ведро, как единственный щит. Мотоцикл затормозил резко, с заносом, подняв облако пыли. Офицер, не слезая с седла, вальяжно потянулся, разминая затекшую спину.

– Heda! Mütterchen! – крикнул он, указывая стеком на тощих кур, бродивших по двору. – Hühner! Eier! Schneller! (Куриц! Яйца! Быстрее!)

Женщина отрицательно покачала головой, что-то лепеча про то, что «всё забрали» и «самим есть нечего». Офицер нахмурился. Он не привык к отказам. Его рука лениво потянулась к кобуре и вытащила «Люгер». Не для угрозы. Просто так. От скуки и вседозволенности. Он прицелился и выстрелил в ближайшую курицу. Птица закудахтала, взметнув перья, и упала в пыль. Офицер рассмеялся. Громко, лающе. Потом перевел ствол на женщину. Он не собирался стрелять. Он просто пугал. Ему было весело смотреть на чужой страх.

Внутри что-то щелкнуло. Переключатель упал в положение «Война». Это не был героизм. Это была естественная реакция нормального мужчины на мерзость, реакция памяти предков. Невозможно смотреть, как фашистская мразь развлекается на родной земле, целясь в безоружную старуху. Расстояние – двести метров. Для старого, но точного «Манлихера» – рабочая дистанция. Ветер боковой, слабый. Тело упало в траву, локти уперлись в землю, приклад вжался в плечо. Затвор передернут с мягким лязгом металла.

«Целься в грудь. Офицер – приоритетная цель. Выдох. Плавный спуск. Не дергай». Прицельные приспособления старой винтовки были грубыми, мушка казалась огромной на фоне фигурки в сером кителе. Офицер в прицеле смеялся, что-то говоря водителю. Выстрел. Приклад ударил в плечо, звук выстрела разорвал тишину утра, распугивая ворон. Офицер в седле дернулся, словно его толкнули в грудь невидимой рукой. Его фуражка слетела. Он медленно, неестественно завалился набок.

– Попал! – выдох удивления смешался с запахом сгоревшего пороха.

Пулеметчик в коляске среагировал мгновенно. Профессионал. Он даже не стал смотреть на убитого офицера. MG-34 развернулся в сторону вспышки выстрела с пугающей скоростью. Длинная, злобная очередь взрезала бурьян в метре от позиции, обдав лицо землей и срезанными стеблями.

– Бежать! – инстинкт самосохранения заорал в голове.

Перекат через плечо, скатываясь с пригорка в балку. Над головой свистели пули, щелкая, как пастушьи кнуты. Второй номер, водитель, уже помогал пулеметчику развернуть сектор обстрела. Они прижали стрелка. Стоит высунуться – и «циркулярная пила Гитлера» разрежет пополам. Шансов в перестрелке против пулемета нет. Болтовая винтовка против скорострельности в 1200 выстрелов в минуту – это самоубийство.

Но немцы совершили роковую ошибку. Они съехали с дороги на хутор. А там, у колодца, за плетнем, была грязь – та самая грязь от пролитой воды. Водитель газанул, пытаясь развернуть мотоцикл бортом к угрозе, но заднее колесо, попав в лужу, забуксовало. Тяжелая машина с коляской села на «брюхо», превратившись в неподвижную мишень.

Взгляд из-за угла полуразвалившегося сарая выхватил картину боя. Женщина, которую они хотели ограбить, не убежала. Она не забилась под кровать в истерике. Она схватила то, что было под рукой – тяжелое, окованное железом коромысло, прислоненное к плетню. Пока немец-водитель, матерясь, пытался вытолкать мотоцикл, газуя и поднимая фонтаны грязи, она подбежала к нему сзади. С размаху, с бабьим, нутряным выдохом «Эх!», она ударила его коромыслом по спине, чуть ниже шеи. Звук удара был глухим и страшным. Водитель охнул, выгнулся дугой и осел в грязь, выронив руль. Пулеметчик в коляске, услышав крик, обернулся. Он отвлекся от цели всего на секунду.

Этого хватило. Рывок из-за угла. «Манлихер» вскинут. Затвор передернут на бегу, тяжело, с лязгом, чуть не заклинив от перекоса. Дистанция – пятьдесят метров. Выстрел. Пуля ударила в щиток пулемета, выбив сноп искр, срикошетила, но пулеметчик дернулся и схватился за лицо. Осколки или рикошет? Неважно. Он перестал стрелять. Бег к мотоциклу, на ходу дергая затвор. Гильза вылетела, новый патрон вошел в патронник. Пулеметчик пытался достать пистолет, вытирая кровь с глаз левой рукой. Выстрел почти в упор поставил точку. Тело обмякло в коляске. Третий, водитель, которого оглушила женщина, пытался подняться, шатаясь как пьяный. Он тянулся к карабину, притороченному к мотоциклу. Стрелять не было смысла – патроны нужно беречь. Винтовка перехвачена за ствол, как дубина. Удар прикладом в висок. Немец рухнул лицом в грязь и затих.

Наступила тишина. Только рев мотора мотоцикла, работающего на холостых оборотах, и треск чего-то горящего нарушали ее. Мотор был заглушен. Руки тряслись мелкой дрожью от отката адреналина. Женщина стояла рядом, опираясь на коромысло, тяжело дыша. Ее лицо было серым, губы дрожали.

– Уходи, мать, – хрип вырвался из горла Виктора. – Колонна рядом. Они слышали выстрелы. Офицер мертв. Сейчас тут будет карательная экспедиция. Они сожгут хутор дотла.

– А ты? – спросила она тихо, глядя на убитых с ужасом и благодарностью.

– А мне надо к своим. Рассказать про пушки.

Обыск мертвого офицера прошел быстро, с профессиональной сноровкой. Планшет. Кожаный, добротный. Внутри – карта-километровка и приказ, напечатанный на машинке, на немецком языке. Знание языка пригодилось как никогда.

«Sonderkommando der schweren Artillerie… (Особая команда тяжелой артиллерии…) должна занять огневые позиции в квадрате 14-88 к 18:00. Цель – порт Одесса и корабли на рейде».

Квадрат 14-88. Сверка с картой. Это высоты за Григорьевкой. Если они встанут там – порту конец. Эти монстры разнесут причалы, потопят транспорты, превратят гавань в кладбище кораблей. Оборона рухнет за неделю. Взгляд на трофейный мотоцикл был полон разочарования: переднее колесо свернуто при падении, бак пробит пулей, бензин тонкой струйкой вытекает в песок. Бесполезен. Придется бежать. Снова бежать.

С офицера был снят автомат MP-40 (знаменитый «Шмайссер»). Магазины проверены – полные. С водителя снят пояс с подсумками для карабина Kar98k – патроны 7.92 мм, стандарт. Фляга с водой пристегнута к поясу. Карта спрятана за пазуху, ближе к телу. «Манлихер» разбит о камень приклада, затвор выкинут в колодец – лишний груз, да и оставлять оружие врагу нельзя. Автомат лучше.

– Спасибо тебе, мать. Ты настоящий солдат.

– Храни тебя Бог, сынок, – она перекрестила дрожащей рукой. – Беги.

Бег в степь, делая широкий крюк, чтобы обогнать колонну, которая медленно, как жирная гусеница, ползла по дороге. Нужно успеть. Нужно добраться до лимана, найти брешь в линии фронта, пройти через минные поля и предупредить штаб. Иначе завтрашний рассвет Одесса встретит под ударами 210-миллиметровых молотов, от которых нет спасения ни в подвалах, ни в катакомбах. И никакие румынские танки, никакие пехотные дивизии не сравнятся с этой угрозой. Война перестала быть абстракцией из учебников истории. Теперь у нее был калибр. 21 сантиметр. И она шла убивать город.

Глава 3. Лиман.

Солнце, поднявшись в зенит, превратило выжженную сентябрьскую степь в раскаленную сковороду. Воздух дрожал над полынью, искажая очертания горизонта маревом, похожим на жидкое, расплавленное стекло. Жажда, ненадолго утоленная на хуторе ледяной водой из колодца, вернулась с удвоенной, злой силой, от которой язык прилипал к нёбу, а губы трескались до крови, лопаясь при каждой попытке сглотнуть вязкую слюну. Каждый вдох горячего, пыльного воздуха обжигал легкие.

Бег трусцой помогал держать темп и не сбивать дыхание, загоняя усталость вглубь тела. Ритм «вдох-вдох – шаг, выдох-выдох – шаг», вбитый на марафонах и горных тренировках в прошлой жизни, работал безотказно, как швейцарские часы. Но здесь не спортивная трасса с пунктами питания. Здесь на плечах висели килограммы смертоносного железа: тяжелый трофейный MP-40, кожаные подсумки, набитые снаряженными магазинами, бинокль, болтающийся на шее и бьющий по груди при каждом резком движении. И рана. Она начала дергать. Пульсирующая, тупая, горячая боль в левом плече отдавала в шею, словно кто-то невидимый дергал за натянутую струну внутри мышц. Повязка пропиталась кровью, потемнела и подсохла, превратившись в жесткую, царапающую корку, под которой пульсировало воспаление. Мысль о сепсисе холодила затылок. В сорок первом году антибиотиков на фронте нет. Пенициллин – пока лишь лабораторная экзотика где-то в Британии. Надежда только на собственный иммунитет и солдатскую удачу.

Небольшая ложбина, поросшая жестким, колючим кустарником, стала местом для короткого привала. Нужно было осмотреть плечо и перевести дух. Фляжка, снятая с убитого мотоциклиста, была отвинчена дрожащими руками. Резкий, сивушный запах дешевого шнапса ударил в нос, выбивая слезы. Спирт – лучшее лекарство и дезинфектор в полевых условиях. Глоток обжег горло огнем, но мгновенно прояснил голову, отогнав ватную усталость и страх. Бинт был размотан. Зрелище так себе: пуля прошла по касательной, вырвав клок мяса, края раны черные, запекшиеся, но глубокого проникновения нет, кость цела.

Зубы стиснуты до скрипа. Шнапс плеснут прямо на открытое, пульсирующее мясо. Сдавленный хрип вырвался из горла, глаза полезли на лоб, брызнули невольные слезы. Боль была ослепляющей, белой, заполняющей всё сознание, вытесняя мысли. Минута раскачивания из стороны в сторону, баюкая раненую руку, как ребенка. Дезинфекция проведена. Плечо снова замотано, узел затянут зубами. Боль – это сигнал жизни. Если болит – значит, нервные окончания живы, значит, организм борется.

Впереди, километрах в двух, блестела широкая полоса воды, отражая высокое небо. Лиман. Скорее всего, Куяльницкий или Аджалыкский – точнее без карты сказать было сложно. За ним – наши. Линия фронта. Спасение и опасность одновременно.

Передвижение пошло ползком. Вставать в полный рост на открытой местности было самоубийством – любой наблюдатель с биноклем, любой пулеметчик на той стороне засечет одинокую фигуру за километры. Метров через триста характер местности изменился. Земля перед полосой прибрежных камышей была странно взрыта. Свежие кочки, неестественно ровные бугорки, выделяющиеся на фоне сухой травы. Минное поле. Взгляд, напряженный до рези, выхватил характерный бугорок, присыпанный пожухлой растительностью, и блеск тонкой, как паутинка, стальной нити против солнца. Растяжка. Работа хаотичная, не немецкая. Немцы ставят аккуратно, по формулярам, создавая сплошные зоны поражения. Здесь минировали в спешке, при отходе, хаотично разбрасывая смерть, лишь бы задержать врага хоть на час. ПОМЗ-2. Противопехотная осколочная мина заграждения. Чугунная ребристая «рубашка» на деревянном колышке, проволока от чеки. Смерть в радиусе пятнадцати метров. Идти здесь – безумие. Обходить – потеря драгоценного времени, которого нет. Танки и тяжелая артиллерия идут быстрее пешехода.

Шомпол от брошенного кем-то карабина стал щупом, продолжением руки. Тело прижалось к земле, нос уткнулся в пыль, вдыхая запах сухой полыни. Сантиметр за сантиметром. Шомпол втыкался в землю под острым углом, чтобы нащупать корпус мины или растяжку, но не нажать на взрыватель нажимного действия. Пот заливал глаза, щипал ссадины на лице, но вытирать его было некогда. Вот она. Тонкая стальная проволока в жесткой траве, натянутая на уровне щиколотки. Стебли аккуратно раздвинуты. Колышек, зеленая ребристая граната. Усик чеки чуть отогнут, готовый выскочить от малейшего натяжения. Одно неловкое движение – и конец. Английская булавка с изнанки воротника – старая привычка, ставшая спасением. Она вошла в отверстие чеки, блокируя ударник. Усики разогнуты. Растяжка снята с колышка. Запал МД-2 выкручен и отброшен в сторону. В кармане оказался тяжелый ребристый чугунный корпус Ф-1. Знаменитая «лимонка», надежнее немецкой «колотушки». Трофей, добытый на минном поле.

Берег лимана встретил зловонием гниющих водорослей, йода и тучами мошкары, которая лезла в глаза и нос. Вода была мутной, серо-зеленой, неподвижной, как масло. Вплавь нельзя – оружие и рана намокнут, соль разъест мясо. Пришлось искать брод. Ил засасывал ноги по колено, черная жирная грязь пахла сероводородом и смертью. Автомат пришлось держать над головой на вытянутых руках, балансируя на скользком, неровном дне. Вода дошла до пояса, холодя низ живота и проникая под одежду.

В густых камышах что-то темнело. Лодка? Надежда на переправу вспыхнула и тут же погасла. При ближайшем рассмотрении это оказались тела. Трое в черных, раздувшихся от воды бушлатах. Они лежали лицами вниз, покачиваясь на мелкой волне, словно спали. Вода вокруг была темной, густой от крови. Краснофлотцы. Разведгруппа, наткнувшаяся на засаду при попытке перехода. Расстреляны в воде, не успев сделать и выстрела. Ближайший был перевернут. Молодой парень, совсем мальчишка, лицо белое, обескровленное, глаза широко открыты и смотрят в небо. Бескозырка плавала рядом, зацепившись лентой за камыш. Золотые буквы на черной ленте: «Черноморский флот». Собственная бескозырка была «лысой», без лент. Мокрая, тяжелая бескозырка убитого парня заняла ее место. Она села плотно, закрывая уши от ветра. Молчаливое обещание мести было дано этому парню и его товарищам. Документы искать было бессмысленно – вода уничтожила бумагу, да и фото в книжке все равно другое.

Другой берег встретил крутым глинистым склоном, на который пришлось карабкаться, цепляясь пальцами за корни травы. Сил почти не оставалось, ноги дрожали от перенапряжения, мышцы горели огнем. Грязь стекала ручьями с одежды, засыхая серой коркой на ветру. На верху, на гребне холма, были видны линии окопов. Пустые? Или затаившиеся?

– Стой! Кто идет?!

Крик из кустов справа, резкий, внезапный, как выстрел.

– Свои! – крик в ответ, руки вверх (автомат висит на шее). – Морская пехота! Разведка! Не стрелять!

Из кустов, словно лешие, вынырнули трое бойцов в пятнистых маскхалатах «амёба», с ППШ наперевес. Лица злые, небритые, глаза колючие, полные подозрения.

– Пароль! – рявкнул старший, держа на прицеле грудь пришельца.

– Да не знаю я пароля! Я из окружения выхожу! Там тяжелая артиллерия немецкая! Колонна обходит лиман!

– Какая артиллерия, мать твою?! – старший подошел ближе, не опуская оружия. – Руки в гору! Оружие на землю! Медленно!

Ремень MP-40 медленно снят с шеи, автомат лег на траву. Подсумки отстегнуты и брошены рядом.

– Ребята, слушайте. У вас полчаса. Максимум. Там, за лиманом, колонна. Тягачи с осадными орудиями. Они идут занимать высоты, чтобы разнести порт. Если не доложим – городу конец.

Разведчик подошел вплотную. Осмотрел с головы до ног цепким, профессиональным взглядом, отмечая каждую деталь.

– Форма чистая больно под грязью. Хоть и в иле, а сукно-то добротное, не наше, казенное. И автомат немецкий. И бинокль цейсовский на груди. И рожа… сытая. Зубы белые, леченые.