скачать книгу бесплатно
Будем честными с жизнью и с собою, никто здесь не вечен,
Но для старых друзей навсегда здесь открытая дверь…
Молдова
Прекрасная Молдавия – Молдова!
Край Лаутаров и приют Поэтов…
Как я б хотел тебя увидеть снова
И поболтать бы с Пушкиным при этом…
Чтобы потом поехать с ним к цыганам
И там бы – в таборе – у яркого костра
С цыганкой молодой нам полупьяным
Рвала бы душу скрипка до утра…
…Но к Пушкину меня не допускают
И в Кишинёв мой поезд не идёт.
И с ним теперь не встречусь я. Я знаю
Цыганский табор мимо нас пройдёт…
Теперь, увы, давно другое время
И Кишинёв давно уже другой…
Да и о Пушкине здесь молодое племя
Уже не знает: это кто такой?
Здесь больше нет земли обетованной
Для душ ранимых, чистых и святых,
Но всё равно хочу я, как не странно,
В Молдову. Мне не надо мест иных…
Без Пушкина по улицам знакомым
Ещё хоть раз, в последний раз, пройтись
До пушкинского, милого мне, дома…
Но всё за нас теперь решает жизнь…
Масленица
Раннее утро. Лишь дворники ходят
По первому снегу с лопатами вновь.
Такая работа у дворников вроде,
Но явная к снегу у них нелюбовь…
И дядьки небритые ругаются тоже —
По первому снегу непросто идти…
Не уж то никто из прохожих не может
Зиме наступившей слов добрых найти?
Зачем же тогда мы её ожидаем?
И ёлки зачем, наряжаем всегда,
Когда мы всю зиму по лету страдаем,
И ждём с первых дней: ну когда же, когда…
Закончится эта зима со снегами
С морозами вечными и с зимней тоской?
И знать потому этот праздник с блинами
Такой долгожданный… Далёкий такой…
Воробей
Когда шла драка, он кричал всем: бей
И прыгая вокруг, сам был – арбитром
Он – маленький, тщедушный воробей
Несчастный птах, судьбою чуть прибитый,
Всегда мечтавший быть не тем, кем есть,
А птицею высокого полёта…
Но был способен только лишь на месть,
На воробьиную, причём, и то, хоть что-то…
И в нашей стае птичек есть таких,
С душою воробьиной, очень много
Под маскою крутых орлов, но их
Желающих летать почти до Бога
Всегда один и тот же ждёт финал:
Привязанным к Земле высот не ведать…
Но воробей об этом вряд ли знал,
Всё прыгал и чирикал про победы…
О грустном
Куда себя мне деть не знаю
И маюсь вот уже три дня
Видать, и муза выходная
И отдыхает от меня…
Ей надоело быть со мною
Опять пишу совсем не то —
То про соседа за стеною,
То про пиджак, то про пальто…
А музе хочется чего-то
О чём ещё я не писал.
Но ведь сегодня же суббота!
И ей на двери указал…
Ушла. И стало сразу пусто
В моей квартире и в душе…
Я третий день пишу о грустном…
…Пора вернуться бы уже!
У тебя день рождения
У тебя день рожденья сегодня – не круглая дата
И гостей мы сегодня на твой праздник совсем не зовём
Посидим впятером, как бывало давно уж когда-то
И по стопочке выпьем, а захочешь, и песню споём…
Мы не часто теперь собираемся так узким кругом
То дела, то работа и что-то, быть может, ещё
Дай-ка я поцелую тебя, дорогая супруга
И забытый давно поцелуям откроем вновь счёт…
Не считай своих лет – ведь от них не уйдёшь никуда ты
Сколько есть – столько есть и не будем о них мы грустить
Если я пред тобой за те годы хоть чуть виноватый,
Ты на волю вину мою можешь сейчас отпустить…
У тебя день рожденья сегодня и это прекрасно!
Ты прекрасна сама и об этом не спорь ты со мной
Праздник твой получился,
Как сказал бы наш внук, очень классно!
Ну а я бы добавил: С днём рожденья тебя и с весной!
И зима не зима
Что-то грустно мне стало
От зимы, как сейчас, непутёвой
Захотелось сбежать, но куда,
