скачать книгу бесплатно
Наша жизнь лишь мрачная квартирка,
Чтобы в ней, забыв про всё, лишь пить…
Цирк на самом деле – смех и слёзы —
Клоуны здесь правят бал всегда
Цирк для нас – поэзия, жизнь – проза
Про наши непутёвые года…
…Но цирк любимый наш давно уехал
Выходит, что пожар здесь ни причём.
И клоуны теперь торгуют смехом…
А смех теперь, скажите мне, почём?
Сам уйду
Я этим веком в клуб «своих» не принят
Я не такой как все – я в нём чужой
Я как бельмо в глазу у всех отныне
Со слишком честной, видимо, душой…
Я лишь старик с больным воображением,
Живущий вне реальности иной.
Пусть не туда души моей движение,
Но, может быть, не я, а век – больной?
Больному веку я такой не нужен
Больному веку нужен врач – не я.
А я и сам уйду по грязным лужам
В свой чистый мир, где ждут меня друзья…
Ворон
Чёрный ворон, чёрный ворон
Надо мной, как смерть летает,
Полетай, не жди так скоро,
Даже смерть мой срок не знает…
Я и сам не знаю срока
Буду жить всё – сколько есть.
Только мне вчера сорока
Принесла дурную весть…
Мне сорока протрещала:
Собирайся на войну…
Ничего не обещала
Кроме смерти за страну…
За страну мою родную
Я, не против умереть,
И свой долг стране верну я,
А меня получит смерть…
Чёрный ворон, чёрный ворон
Ты опять ко мне вернулся
Подожди, теперь уж скоро…
Только смерти приглянулся,
Но не я, а мальчик этот
Почему-то, молодой?
Просто мальчик – был поэтом,
Ну, а я – старик седой…
Лечу к тебе
Лечу к тебе сквозь високосный год
Из января в декабрь, минуя лето,
А может быть, совсем наоборот,
И вопреки движению планеты…
Я появлюсь, когда меня не ждёшь
Нежданно, неожиданно – поверь мне!
Но ты словам не веришь. Ну и что ж,
В окно взгляни – я там стою у двери…
С букетом роз стою в такой мороз
Я их принёс из будущего лета
А с неба ожерелье ярких звёзд
Тебе я прихватил с собой при этом…
Я не волшебник – просто я влюблён
Моя любовь – волшебная та сила,
Которая меня сквозь мрак времён
К тебе не раз волшебно приносила…
…А за окном опять сегодня снег
Ты у окна стоишь и ждёшь напрасно
Там у дверей какой-то человек…
Но он – не я. Мечтать не безопасно…
И всё равно сквозь високосный год
Сквозь все мечты и прочие приметы
Я прилечу. Скажу тебе: я вот
Весь твой теперь. Но это будет летом…
Фокстрот
За стенкой у безного соседа
По вечерам заводят патефон.
И злые языки склоняют деда,
Мол, не совсем нормальный вроде он…
Хрипит весь вечер ржавая мембрана
С пластинки, чуть живой, звучит фокстрот
И, правда, дед какой-то очень странный,
Но стариков кто ж нынче разберёт…
В конце концов, к фокстроту все привыкли
И даже ждали тот вечерний час,
Когда он зазвучит привычно хрипло,
Но он не зазвучал на этот раз…
И как-то стало сиротливо сразу
Чего-то не хватало вроде бы…
Ведь дед не изменял себе ни разу,
Но никуда не деться от судьбы…
Нет музыки, и свет в окне потушен…
А без фокстрота что за разговор!
И не заметили соседи, как в их души,
Чужая смерть прокралась словно вор…
Даты
Когда-нибудь и мы с тобой отметим
Сначала шестьдесят, потом ещё
И будет продолжаться жизни счёт
При нас, потом без нас, на этом свете.
Сначала будут нам носить подарки
